Guinda o pastel,
teoría, alambre y pronostico fatal. Total desenlace cierto.
Murió Cesar Vallejo
en una Francia de papel pintado en las paredes,
orinales por el suelo
y vino tinto para combatir el frío de los inviernos.
Átomo, materia, cementerio,
gloria poca y como poco a poco se consume uno el cerebro
muere, murió, Cesar vallejo,
en una Francia de caramelo
donde mandaba un viejo
con camisa de franela y gorro de soldado
que ocultaba su cerebro de chorlito y esperpento.
España, aparta de mí ese cáliz,
sufrió de lo lindo Vallejo
viendo desde Francia
como si fuera una tormenta de rayos, piedra y centellas consumidas en el cielo
cayendo sobre una República Española
a la que le había salido un grano certero
allí donde la diana señalaba
que había algo más que un círculo negro haciendo de señuelo.
Dicen, verdad, mentira, fantasía o cuento,
que aquel libro
se escribió en papel de arroz
y algunos que lo vieron
en la Abadía de Monserrat
se estremecieron
pues sus páginas destilaban lágrimas
a través de los ojales
de una casaca de un general cencerro.
Muerte, pena, lágrimas
y de consuelo,
buena poesía, honor y merecimiento para Cesar Vallejo.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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