Alguien duerme con una pluma
de la que salen gotas de tinta
de trazo animado silabas
y distraidas las musas
se convierten en palabras
que desprenden música.
Allí en la soledad de un cuarto
el mundo le pasa por encima
y ella recoge sin prisas
todo aquello de lo cual se cree prisionera
para transformarlo en poesía.
Soledad con misterios,
alma altiva,
mujer que se sabe poseída
por el don de la escritura
y con una grandeza
que supera el puritanismo
de su acomodada familia
libera cual abeja infectada de sabiduría
tanto néctar, amor y amargura
que su poesía se hace joven
y se revitaliza con el paso de los años
como si fuera un vino viejo
depositado en una barrica
que se bebe gota a gota
como si fuera la tinta
con la que Emily Dickinson escribía sus poesías.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
No hay comentarios :
Publicar un comentario