jueves, 22 de marzo de 2012

POESÍA: EN PINAREJO LLORA LA NOCHE

                   I
Pinarejo es en esa llanura inmensa
y en esa meseta
como un cuento de hadas
de esos que se cuentan
a la hora de hacer la siesta.

En Pinarejo llora la noche
en esa fuente de piedra
que en la plaza lanza agua
como si fuera
una cascada eterna
y se ríe la mañana
en la Solanilla
de luces y calores
que rebotan sobre las paredes
y llenan el espacio
de su clarividente presencia.

Mediodías de músicas imperecederas
en Pinarejo se come
alrededor de una mesa
mientras  llegan sonidos de la calle que anuncian
que ya siendo época de siega
hay que recoger la cosecha.

Tardes con sabores
a gaseosas y zarzaparillas
en aquel cine de Pinarejo
con gran estufa de leña
donde no recuerdo el título de ninguna película
aunque yo anduve
por aquella sala de cine de Manuel Illán López
grande para mi edad y luego con el tiempo pequeña.

Pinarejo de calles de piedras clavadas a la tierra
de tanto transitar por ellas
y de tanto subir las bestias
cargadas de mies y de leña hasta las cejas.

Pinarejo de aquellos días
y de estos por llegar
me llevo lejos conmigo tu presencia
pues vivir sin ti sería
como morir con pena.

                  II
Días de recolección de aceitunas
me suenan
como si fueran
una música imperecedera
de aquellos momentos
de otro siglo
y de otras décadas.

Mientras tanto me llegan
recuerdos de inviernos fríos
de grandes escarchas
y nevadas de esas
que calaban hasta el alma
cuando alejado estabas del calor del fuego
que desprendían las chimeneas.

Y todavía hoy en día
asumo de aquella lejana época
la sencillez
y las formas de vida austeras,
el poder de la palabra de nuestros mayores
y los consejos a ciencia cierta
de quienes habiendo vivido más
trasmiten su sabiduría de puerta en puerta.

Olores a matanza del gorrino,
a humos saliendo por el tiro de las chimeneas,
a trigo, centeno y avena,
a rosas para la primavera,
a jamón curado en la cámara
y a morcillas y chorizos fritos
comidos como si fueran
manjares exquisitos de alta cocina
y quita penas.

              III
En noches tan oscuras
como la boca de una cueva
se oían los golpes certeros
al cerrarse algunas puertas,
los maullidos de los gatos
y voces fuertes y secas.

Negras noches
de esperanzas y muchas penas
en muchas casas de Pinarejo
señaladas por la pobreza
de unas tierras secas
y de una España tan falta de libertades
que se masticaban los silencios
allí donde uno estuviera.

Noches de espera del nuevo día
como quien se quita una camisa
para ponerse otra nueva
y cuando despierta se encuentra
el armario vació de ropa
y en ella una única percha.

Pobres fueron las vidas
de nuestros antepasados
pero muy llenas
de valores que ya no se encuentran.

Amor a la tierra,
por ser origen de la vida
y salir de ella
el pan que comemos,
por haberla trabajado
nuestros antepasados
y luchar y morir por ella.

Decencia pública y privada,
honor y amistad
y como no solidaridad eterna.

           IV
Cuantos días de fatigas
esperando la siega,
la recolección de las aceitunas,
la vendimia y la vuelta
a las faenas del campo
consistentes en pasar el arado y la vertedera,
sembrar, abonar
y rezar a Dios para que lloviera.

Rogativas a San Isidro
que por ser Patrón de los labradores
de él solo esperas
que las plegarias sean atendidas
y las cosechas vengan
granadas y con frutos
con que llenar las despensas.

Cuantas lágrimas derramadas
y cuantas noches de vela
con el pensamiento puesto
en llenar las panzas de algo más que penas.

                   V
Calle hacia arriba unas sombras negras
espantadas se alejan
y son solo eso sombras tintadas de tristeza
las que por mis ojos pasan y me dejan
recuerdos de un Pinarejo de cuando era niño
con olor eterno a fiesta y verbena.

Y entre las sombras vislumbro una luz que me ciega
que viene cual rayo que no cesa
de aquella Plaza de Pinarejo de toros y almendreros
que llegaban como las golondrinas para esas fechas
de septiembre
en que ya cogidas las cosechas
entraba un poco de alegría a las casas y como decía mi abuela
cuatro perrillas que gastar que son muy buenas.

Arriba del pueblo estaban las eras
con olor a grano y a paja,
a sudor fundido en soles,
a trillas moliendo
y a bestias dando vueltas
a un círculo que se aquieta
para esos momentos de la noche
en que mi padre y mi madre
deshechos por el trabajo
en mi casa entran.

               VI
Volver a los orígenes,
a la esencia de la vida,
a aquellos momentos
de inocencia plena,
en que fuimos
allí en Pinarejo
parte de aquel paisaje fotográfico
de los años 1950
y volver a vivir los momentos
tal y como fueron en su día
acompañados de aquellas gentes
y familias
que velaban por uno
como si fueran ángeles de la guarda
y sentir la brisa, los calores y fríos
para entender
que todavía estamos vivos
y que estamos hechos
a imagen y semejanza
de nuestros parientes más lejanos
y cercanos.
Todo se va
y si algo queda hay que conservarlo
sobretodo la alegría
de saber quienes somos
y a lo que nos debemos.

               VII
Era Pinarejo
un pueblo grande
para quien por aquellos días
era tan pequeño
y veía todo tan inmenso
que ahora
ya pasado el tiempo
le parece todo un sueño.

La calle 
de las Cruces
se perdía a lo lejos,
la plaza
estaba
¡Sepa Dios donde la plaza estaba
por aquellos momentos!,
la escuela
era un lugar de encuentro
de Doña Pía con un atajo de mochuelos,
la barbería
de muchos sufrimientos
y flequillo lanzado al viento,
del médico
nada recuerdo
ni mi nacimiento
para un uno de enero,
el casino
de mi tio Florentino
con olores a hombres hechos,
el horno
de la calle Nueva
un lugar de recogimiento,
el ultramarinos
tan variopinto
como un bazar turco
con esencias de ébano negro,
la tienda
de Olegario
de gratos recuerdos,
la casa
de mis abuelos
y de una sardina que voló por los cielos,
la casa
de mi tío Agustín: "El Moreno"
con un perro de porcelana que daba miedo,
la carpintería
de Dimas
de un hombre bueno,
el bar
llamado de "La Rubia"
¡que gran mujer, que coraje y que genio
para aquellos tiempos
donde las mujeres pintaban menos
que un sello!
la casa
del Torcido
con su bar lleno de recuerdos
y una iglesia
donde tomé la primera comunión
como quien juega al tejo.

           VIII
Calle de Melgarejo
de casas señoriales, curato
y escuelas de mayores y de pequeños
de Doña Pía y Don José Olivares,
que son a los que yo recuerdo,
por ser entonces maestros de Pinarejo.

Por allí anduve un año
entretenido en eso
de cantar canciones
y recitar sílabas
que a la postre fueron
el origen de mi conocimiento.

Y desde allí a  casa
cruzaba por medio pueblo
sin miedo al tráfico, a los atascos,
a los semáforos,
a los vehículos pesados, rápidos o lentos
¡Que calma la de aquel pueblo
y como pasaba el tiempo!
¡Que niño me sentía
y que poco queda de aquello!

La plaza era el lugar de encuentro
de mayores y más pequeños
y como si fuera una fotografía
grabada en el cerebro
me viene en este instante
una imagen de niños jugando
con chavos negros y viejos
y un pozo de brocal de piedra
al cual me arrimaba con mucho miedo.

Las historias de Matilde, Perico y Periquín
oía
y todavía de ellas recuerdo
las travesuras de aquel pequeño
al que yo debí emular
en algún determinado momento.

             IX
A estas horas y en este día
Pinarejo camina hacia un nuevo día
y lo hace en medio de silencios
que se respiran
allí donde los ojos ponen la vista.

Igual da, que da igual
que sea en una calle, en una era,
en un campo de olivos
o en una parcela de verdes tallos
movidos por la brisa,
la paz de Pinarejo se disfruta
y devuelve humores y sonrisas
allí donde había melancolía.

                X
En mitad de la Mancha ¡Allí!
viene a estar Pinarejo
y no viene a morir
que resucita todos los días
sin necesidad del uso de ningún elixir mágico.

En esa Mancha abierta
como las páginas de un libro
Pinarejo es parte de esa historia
que tenemos que aprender
si de verdad queremos entender
lo que fuimos,
lo que somos 
y lo que tenemos que ser.

Luces diurnas nos trasladan
y llevan
por valles, sendas y caminos,
vaguadas, montes, llanos
y riberas de ríos
y siempre al atardecer
cuando las sombras comienzan a caer
ves
como las tierras se cobijan
para volver al día siguiente a nacer.
De vuelta a casas,
a Pinarejo debe de ser,
ves luces en las casas
y para esos momentos comienzas a entender
que Pinarejo es algo más
que cuatro vocales y cuatro consonantes
que con la palabra "pino" deben de ver.

             XI
Tu no eres un ángel
ni vienes en mi búsqueda,
tu eres la frescura,
tu eres la lozanía,
tu eres el duende que en mi habitas.

Un pueblo surge en la llanura
y se extiende
como una sábana
puesta a secar al sol
cogida de una pinza
hasta allí donde se pierde la vista
y se le pone nombre al pueblo
y se le bautiza
entre lloros de alegria
y el pueblo se une a tu vida
como si fuera una larpa incrustada
allí donde las penas dormitan.

Y el pueblo viaja contigo
y te acompaña en tu vida
y ya
para cuando tus seres más queridos
desparecen de tu vida
es la voz del pueblo
la que cura tus heridas.

Me visto de pueblo
a todas las horas del día
y me voy allí a la Solanilla
para ver despertar el día
y para sentir
 los fríos de la mañana
entrar en mi cuerpo
y curar esas heridas
que en mi se llaman
amor a la tierra
que me dio de comer un día.

Me lleva el pueblo
cual rumor
que crece en un barco
a la deriva
hasta una era batida
por esos vientos
cargados de preguntas
que despuntan
en La Mancha
a todas las horas del día
y me voy
tranquilo a casa
ya puesto el sol,
ya la luna a la vista
a saciar mi mente de preguntas.


Autor: José Vicente Navarro Rubio

miércoles, 21 de marzo de 2012

POESÍA EL CASTILLO DE SANTIAGO DE LA TORRE (19)

                         Castillo de ''Santiago de la Torre'' puerta.

Desde la almena se divisaban
hermosas tierras
y desde la  alta torre
una bella dama
se enjuagaba las lágrimas
mientras sentada oía
el canto de una alondra
que a su ventana iba a quitarle las penas.

Historias de castillos
las hay de todas las formas y maneras,
de fantasmas
arrastrando cadenas,
de nobles caballeros
de largas cabelleras,
de soldados cautivos
sufriendo largas condenas,
de juglares y bufones
y como no de luchas y guerras.

Castillos son en esencia
lo que nos queda
de aquella época medieval
de una Península Ibérica
en que las poblaciones se ponían a la defensa
tras sus grandes puertas.

Mi castillo no es de piedra
y está pintado a la cera
sobre un lienzo de tela.

El castillo de Santiago de la Torre
es origen de más de una leyenda
y como muchos castillos sobreviven a duras penas.

Autor: José Vte Navarro Rubio

POESÍA AL CASTILLO DE SANTIAGO DE LA TORRE (18)

                Castillo de ''Santiago de la Torre'' puerta.


Un castillo muere
y es un castillo el que me ofrece su silueta,
desde aquellos días
en que la historia de Cuenca estaba llena
de páginas escritas con sangre
a pie de caminos, caseríos, pueblos, villas o aldeas.

Castillos que arrebatan al aire su esencia
y que se comen el color del cielo
destacando en cualquier altura, cerrillo, o meseta
por su solariega presencia.

Cuando muere un castillo
algo nuestro con ellos la parca se lleva
porque nuestra alma de conquenses
es como esas duras piedras
que hacen de murallas y de almenas.

Cuenca de castillos ¡Cuenca eterna!
de históricos hombres
que se mueven a la búsqueda constante
de tierras y más tierras sobre las que levantar
casas e iglesias.

Castillo de Santiago de la Torre
al cual pocos conocían y del cual nos queda
,solo nos queda, de su presencia
parte de su noble cuerpo que se niega
a caer rendido en tierra.

Autor: José Vicente Navarro Rubio

DÍA UNIVERSAL DE LA POESÍA: ¿Para qué crees que sirve la poesía?

A fecha 21 de marzo de 2012 día universal de la poesía les dejo con esta composición poética:

Quizás sea verdad
que la poesía no sirve para nada
y entonces lo mejor sería callar,
o quizás dejarse llevar
por ese rumor a olas
que desprenden los versos al pasar
y entonces te sientas como un marinero
sin casa y hogar en alta mar.

La poesía es un chasquido
¡y ya está!
por eso cuando te pones a pensar
las palabras forman frases
y sin ánimo de rimar
cada lector les da
el tono que más le viene a su gusto
y en ese pensar y actuar
se encuentra la gracia
o lo que es mejor dicho
el arte de recitar.

Mis poesías por estos días van
y más hoy que es su día universal
al encuentro de descontentos
que se quieran sumar a esa huelga general
del día 29 de marzo
que a la vuelta de la esquina nos espera sin respirar,

Poema dulce o amargo
hay que saberlo tragar
y si al final encuentras la clave
está te servirá
para poder decir eureka
y por fin descansar.

La poesía sirve para amar
para concienciar
y para declarar el amor universal
por ese idioma tan peculiar
que es la eterna solidaridad.

Autor: José Vte Navarro Rubio

martes, 20 de marzo de 2012

POESÍA: REALISMO, REFORMAS Y SINCERIDAD ¡Y QUE MÁS!

Hoy he oído
y no se a quien quieren engañar
que un partido político
que en Andalucía apuesta por ganar
ofrece reformas, realismo y sinceridad
y esto lo dicen el mismo día
que a uno de ellos lo acaban de condenar.

El realismo será  el comprobar
como a los que mandan les da igual
la clase trabajadora
que es la que tiene que soportar
las mayores cargas en esta crisis que acaba de comenzar.

Las reformas digo yo que no consentirán
en que los de siempre ganen más,
quitar derechos e imponer un salario mínimo interprofesional
que no da ni para poder respirar
todo con tal de sanear esa economía que va tal mal
por culpa de todos aquellos que se han dedicado a robar y a especular.

Y de la sinceridad para que hablar,
parece mentira que eso lo digan
políticos que se dedican a engañar
a esa opinión pública que ya está cansada de aguantar tanta falsedad.

Por todo esto yo les digo que no se fíen
de todos esos políticos que quieren el mundo arreglar
a base de congelar salarios
y de cargar el peso de la crisis sobre los parias de la sociedad.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

lunes, 19 de marzo de 2012

OCCUPY WALL STREET

La República.es Toma la Calle, se hacia eco del Occupy Wall Street y publicaba la siguiente noticia:

Las autoridades estadounidenses arremetieron este sábado otra vez contra los miembros de Occupy Wall Street, cuando estos intentaban recuperar el parque Zuccotti de Nueva York, lugar donde nació el movimiento.

Los agentes de la ciudad destruyeron las recién instaladas carpas de los activistas, rebautizado ya como la Plaza de la Libertad, y arrestaron a más de 20 personas.

Un desfile de protesta, que empezó la tarde de este sábado, aumentó considerablemente tras llegar nuevos participantes y muchos declararon su intención de quedarse en la plaza por la noche. Poco antes de la medianoche, los manifestantes erigieron unas carpas improvisadas de cartón y lona, violando así la norma que impide refugiarse en el parque.

La Policía desencadenó entonces una agresión brutal, arrestando gente y creando caos entre la muchedumbre.

A los representantes de la prensa se les impidió entrar en la plaza “por razones de seguridad”. Se informa de que algunos manifestantes están instalando presuntamente barricadas en el sur del parque para defenderse de los agentes.

La protesta de este sábado había sido organizada con motivo del medio año de existencia de este movimiento que lucha contra la injusticia política y social en Estados Unidos.

Los activistas del movimiento afirman que la tregua de invierno y los meses sin protestas callejeras en Estados Unidos fueron “para trabajar con las comunidades locales a fin de crear y expandir una red de relaciones”.

Demostrando que no se dan por vencidos ante la polémica iniciativa federal HR 347 que penaliza las protestas, los activistas de Ocupa Wall Street declaran que tienen planes grandiosos para los próximos meses: en su página web el movimiento exhorta a sus partidarios a celebrar el próximo 1 de mayo con una huelga general y una serie de manifestaciones y marchas (Fin del artículo)


Bonita palabra esta de libertad
que costó tanto normalizar
y ahora se quiere ensuciar
allí donde un día
hombres y mujeres lograron implantar
un Estado Federal
que de todas las formas de gobierno
era la más espectacular.

Lo de la Plaza de Zucotti o de la Libertad
nos viene a demostrar
que cuando se baja la guardia
hay que volver a comenzar
y que todo aquello que venía a significar
libertad y fraternidad
pasado el tiempo se convierte
en papel mojado y nada más.

La vida es una lucha constante
en la que no se pueden bajar
ni las ideas ni los brazos
y más
en estos tiempos en los que estamos
de gobiernos cautivos del gran capital.

Estados Unidos padece un gran mal
y de tanto ser el paladín de las libertades
que todos los países querían alcanzar
se ha convertido en una gran multinacional
cuyo único objetivo es exportar  y dominar
al resto del mundo Oriental, austral y Occidental.

Ocupas de la Plaza de la Libertad
y activistas de Ocupa Wall Street
se manifiestan y están
por hacer una huelga general
en un de mayo que aunque está por llegar
será en Estados Unidos para recordar. 

Autor: José Vicente Navarro Rubio

POESÍA: CASTILLA LA MANCHA UN PRECIOSO LUGAR

Acabemos con ese mal que se llama
relajación mental
y haciendo uso de la razón
que para eso está
pensemos que es lo mejor
para sacar a Castilla la Mancha
de ese cenagal en la que está
desde los tiempos del Gran Cardenal.

Una tierra necesita
manos para trabajar,
capital para invertir e innovar,
ideas para desarrollar,
proyectos y estudios
con que crecer en bienestar social
y políticos con clase
que sean capaces de pensar
por la tierra a la que representan
desde su alto pedestal.

Una tierra no puede morir
por falta de caudal
ni de personas ni de capital.

La Mancha es
una gran mina sin explotar
que esta deseosa de sacar
lo mejor de si misma
con tal de mejorar
la calidad de todos aquellos
que viven en tan precioso lugar.

Autor: José Vte Navarro Rubio

POESIA: VIVEN LOS PESCADORES UNA VIDA ETERNA

Tragedia de un mar
crudo y duro
que en el renacer de todos sus días
a lo largo de su vida
viene a descansar
sobre las arenas blancas
de las playas
domesticadas por el ser humano.

Nace a la vida el mar
en lo más profundo
de una cavidad oscura
convertida en seno materno
y nos lanza
su vomitera constante
de nuevas inquietudes
convirtiéndose en padre cuidadoso
y madre celosa
que intenta proteger a sus hijos
no dejando
que la noche enfríe sus corazones
ni que el día
se convierta para ellos
en negra sepultura.

En presencia de nuestra vista y olfato
despierta el mar
y nos trae
en su búsqueda constante
de nuevos amaneceres
el canto de las sirenas
y la voz agonizante de sus protegidos
los peces
al caer víctima de su inocencia
en las redes
que los barcos tienden
como si fueran negras mortajas
sobre las aguas del Mar Mediterraneo.

Y llegan en esos días
de soles apagados
y noches de borrascas
los rumores crecientes del mar
clamando justicia
por la muerte de sus hijos
y seres queridos
antes de caer estos rendidos
sobre la superficie de las barcas
y la contestación a ráfagas
de las luces divinas de los faros
construyendo sendas
sobre la superficie de las aguas.

Viven los pescadores
una vida eterna
más allá de esas tumbas excavadas
en las aguas profundas
mientras caen los silencios
y las mujeres, padres e hijos
sueñan
con poderlos volver a ver llegar
a puerto seguro
aun a sabiendas de que la muerte acecha
en las noches y días
de profundas tormentas.

Eternas las mañanas y las tardes,
y sin juegos de cartas,
las frías losas y mortajas
que son las aguas
protegen los cuerpos
de todos aquellos marineros
que un día murieron
allí donde el mar se convierte en sima.

Autor. José Vte Navarro Rubio

POESÍA: EN EL DÍA DEL PADRE PARA SANTA ÁGUEDA DE PINAREJO


Santa Águeda bendita
de nuestro corazón
patrona de Pinarejo
que te venera por los siglos de los siglos 
con mucha pasión y amor.

Madre piadosa que velas
desde el infinito cielo
con tanto celo y tesón
que los pinarejeros y pinarejas
sienten por tí gran devoción.

Allí en Catania ¿Por qué buen Dios?
sufristes martirio
durante el reinado de Decio
por el déspota Quiciano 
de Sicilia maldito gobernador.

Bella entre las bellas
mujeres de la  época
no te dejastes seducir
y en repuesta se mandó
tu sacrificio a los dioses
por poner tanto tesón
en declararte cristiana
y decir que tu dueño era el Señor.

Más no pudiendo con tu fe
el perverso Quiniciano te preguntó: 
Pero tú, ¿de qué casta eres?
y esta fue tu contestación:
Mi alegría es ser sierva
y esclava de Jesucristo, Nuestro Señor.

Quinciano enfurecido
te mandó vílmente azotar
y no contento ordenó 
se te cortaran los pechos
y ya en prisión se te apareció
un venerable anciano,
llamado Pedro, apóstol del Señor,
quien te curó
y tu Santa y Virgen le pedistes martirio
y anunciastes sin temor 
que te había curado Jesucristo,
hijo este de Dios.

Colocada sobre las brasas
y ya apunto de morir con resignación 
se te oyó decir
un cinco de febrero del año 251 del Señor
"Gracias te doy, Señor y Dios mio"
por todo ello en Pinarejo se te adora
con gozo extremo y pasión,
ya sea para septiembre o febrero
haga frío, nieve, diluvie o calor.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESIA: VIVA LA PEPA ¡VAYA CONSTITUCIÓN!

La historia nos dice que la primera constitución española fue jurada en la ciudad de Cádiz en el año 1812. Pero dos años después, cuando el absolutismo fue restablecido, el rey Fernando VII la abolió, ayudado en gran medida por los Cien Mil Hijos de San Luis, nombre dado al ejército francés comandado por el duque de Angulema.

Pero la abolición de la Carta Magna no sólo suspendió su vigencia, sino que quedó terminantemente prohibida la sola mención de su nombre, por lo que los liberales no podían utilizar su tradicional grito de ¡Viva la Constitución!. Lejos de someterse a dicha medida arbitraria, los partidarios de la constitución encontraron la forma de referirse a ella, sin necesidad de nombrarla: como había sido promulgada el día 19 de marzo -festividad de San José-, la bautizaron "La Pepa" (recuérdese que Pepe es el hipocorístico o diminutivo cariñoso del nombre José) y así fue como surgió el grito de ¡Viva la Pepa! para reemplazar el de ¡Viva la Constitución!, considerado entonces subversivo.
Por supuesto, con el paso del tiempo, la expresión habría de perder todo tinte político para pasar a significar "desenfado, regocijo y alboroto", tal como se utiliza en la actualidad, sobre todo para dar a entender que en algún lugar reina un total y completo desorden.



Viva La Pepa,
viva Pepe
y la madre que los parió
y la santa revolución
que convirtió a Cádiz
en capital de una Nación
que quería libertades
por encima de cualquier otra cuestión.

Han pasado los años
y nos vino el confort
de ser más modernos
y de vivir mejor
pero del resto de libertades
nada, de nada, señor,
mandan los de siempre
y por mucho que se vistan
con aires de renovación
llevan la santa tradición
tan metida en las venas
que da hasta horror
pensar en que es lo mejor,
si volver a las barricadas
y decir: ya está bien de tanto
vivir a costa de la libertad
y del Estado español
o meter la cabeza en un agujero
y aguantar el chaparrón.

Viva La Pepa
y lo digo de corazón
aquello fue una Señora Constitución
en tiempos de nuestros tatarabuelos
cuanta razón
cuando se gritaba con coraje
¡Viva la Constitución!

Y vinieron los cien mil hijos de San Luis
a joder a la nación
acabar con las libertades
y restaurar, como no,
el poder absolutista de Fernando VII, el gran mamón,
que la abolió
sin dar más explicaciones
que no me gusta esa Constitución
que habla de dar más libertades
sin ton ni son,
y mejorar la educación al pueblo español.

Autor de la poesía: José Vte. Navarro Rubio

domingo, 18 de marzo de 2012

CASTILLOS MEDIEVALES DE CASTILLA: Santiago de la Torre

                                           Castillo de San Clemente. Aldea de Santiago de la Torre. Cuenca


En la obra Castillos Medievales de Castilla de Juan Espinosa de los Monteros y Luis Martín Artajo Saracho, se recoge:

San Clemente (Santiago de la Torre):

Quadrado califica a San Clemente como una villa escasa de historia. En el siglo XII parece era una simple aldea, cuya fundación se atribuye a un hidalgo llamado Clemente Pérez, que a tales nombres añadió el de Rus, tomado de un arroyo del terreno.

Dicha procedencia es, naturalmente, muy incierta y nada segura, porque puede responder a aquel afán de la vieja historiografía, de muchos pueblos y lugares en una ingenua interpretación de sus designaciones toponímicas.

En las relaciones Topográficas de 1575 se afirma que el referido hidalgo provenía del cercano castillo de Santiago de la Torre, y, en todo caso, pudiera creerse que el núcleo inicial de la villa fuera la fuerte torre en ella conservada, a cuyo alderredor se alzó y desarrolló el nuevo poblado.

Antes del siglo XIV San Clemente debió pertenecer a la Orden de Santiago, al igual que otros próximos lugares, como Almenara, Cabeza del Griego, Villamayor,  etc., siendo muy significativo, a este efecto, la advocación del mencionado castillo, situado en el término de la villa y posible origen de la misma. Santiago de la Torre es una fortaleza de singular composición, digna, por cierto, de ser visitada, porque, aunque dedicada a casa de labor, su conservación es bastante buena, dentro de las reformas y alteraciones que su larga vida y servicio le han ocasionado.

En el siglo XIV pasó al dominio del infante Don Juan Manuel, de donde fue después incluida en el Marquesado de Villena, del que este territorio y sus numerosas fortalezas eran una de sus más potentes llaves. hasta que en 1445, bajo el reinado de Don Juan II de Castilla, como Don Juan Pacheco, el futuro marqués, válido ya del Principe de Asturias, hubiera conseguido poseer el señorío de la importante plaza de Agreda, llave, a su vez, de la raya de Aragón, y el Rey deseara rescatarla, otorgó a Pacheco las villas y fortalezas de san Clemente, Garcimuñoz, El Cañavate, Vara del Rey..etc., en espera de la definitiva posesión de todo el marquesado hasta las rayas de Murcia.

A la muerte del Marques en 1471, seguida del advenimiento de los Reyes Católicos, de quienes había sido un decidido y muy interesante adversario, todos estos señoríos de la tierra de Cuenca fueron obligados a alzarse por orden del nuevo marqués, dando lugar a aquellas luchas en las que sucumbió en Garcimuñoz el noble Jorge Manrique. Más, reducida la rebelión, los Reyes, incorporaron a la corona estas villas y lugares, algunos castillos, como el cercano de Cañavate, que era muy fuerte (Federico Bordejé) 

POESIA AL CASTILLO DE SANTIAGO DE LA TORRE (17)

                    Castillo de ''Santiago de la Torre'' puerta.

      XVII
Muerte anunciada
la del castillo de Santiago de la Torre
por allí donde los mochuelos
desde la alta oliva vigilan
y su culpable es como siempre
la desidia
que se alza
sobre el Patrimonio Histórico Español
pues de tanto haber
se olvidan de estas pequeñas maravillas
que solo se ven
una vez en la vida
y que una vez desaparecidas
se echan de menos
y se convierten en clamorosas víctimas.
Este castillo merece
pasar a mejor historia
y que se cuenten los lances de su larga vida
y como  no podía ser de otra forma
su recuperación definitiva
y mientras tanto
con su ruina
tan anunciada y continua
se nos nubla
como no podía ser de otra forma
de lágrimas hasta la vista.

Autor: José Vte Navarro Rubio

POESÍA: A FABRICE MUAMBA (QUE SE DEBATE ENTRE LA VIDA Y LA MUERTE)

                                 Foto de Fabrice Muamba


Caer en el campo y ver besar la hierba
y como si fuera una pesadilla
contemplar como un deportista
se agita
y entorno a él llega personal sanitario
para socorrerle
y ver las caras y los ojos
apunto de saltar las lágrimas
y a todo un campo de fútbol
guardar un silencio tan eterno
que todo parecía indicar lo peor
hasta que de allí se marchó la camilla
y en ella un cuerpo
durmiendo un sueño no deseado.
Fabrice Muamba
es nuestro héroe
y se debate entre la vida y la muerte
en un hospital del reino Unido
a uno de cuyos equipos
el Bolton Wanderers pertenecía.
Que tengas suerte
pido a la Diosa Fortuna
para que puedas volver a pisar
ese césped
sobre el cual un día
caístes
como si tu cuerpo
hubiera sido tocado
por una descarga eléctrica
y para que puedas volver a recibir
 ese aplauso tan maravilloso
que ya te dedicó
un público entregado
que solo pedía tu salvación
por encima
de cualquier otra cuestión
aquel día.

Autor: José Vte. navarro Rubio

POEMA: AL CASTILLO DE SANTIAGO DE LAS TORRE (16)

                        Se derrumba parte de un castillo en Cuenca                     


        XVI
Veo el castillo de Santiago de la Torre
y me da pena
puesto tan bien plantado
y altivo lo fue en su tiempo
que ahora medio caído me recuerda
a un ángel arrojado del cielo divino
para vivir un duro purgatorio
allí donde sufren los mortales más de lo permitido.

Mal querido y mal amado
y a pie de camino
entre El Provencio
que le tiene como hijo,
San Clemente
que le da su paternidad desde hace siglos
y Santa María del Campo Rus
de la cual fue
un adelantado de sus tierras
en unos dominios subversivos,
yo me quedo,
hoy en día,
con ese grupo de amigos
que claman por su defensa a ultranza
en los foros
y diarios de medio mundo
pues castillo como este solo hay uno
y a pesar de los pesares
cuando tanto dinero se gasta
sin fundamento alguno
no estaría de más emplear
un poco de cordura, corazón,
sentido común y orgullo
para devolver el esplendor que tuvo un día
a ese Castillo, con mayúsculas,
de  Santiago de la Torre que enfermizo
muere cada día un poquito más
en eso dominios
de una Cuenca atacada
por la enfermedad del olvido.

Autor. José Vte. Navarro Rubio
        
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