sábado, 30 de junio de 2012

POESÍA: EL FUEGO DE VALENCIA UNA PESADILLA

Un vecino observa una casa de madera destruida por las llamas en Turís.



La noche nos trae rumor a fuego
en medio de tremendos quejidos 
de los árboles y arbustos
al caer devorados y ver 
como las llamas acaban con sus vidas
y el fuego avanza 
como si fuera un ejercito de termitas
y come, devora y engulle lo que ve ante su vista.

No conoce el fuego de otra poesía
que no sea matar muriendo
y son tantas sus ansias de vida
que sería capaz de devastar la tierra entera
en su trepidante huida.

Huye el fuego y se va
como si fuera un joven
con ansias de aventura
al encuentro con sus musas
que son los calores 
y los vientos cargados de mentiras.

Celoso el viento quiere enseñarles su sonrisa
convertida en  llama certera que todo lo mata 
y transforma la materia orgánica en cenizas.

Desde aquí 
pendiente de más noticias
escribo ahora 
y me dejo llevar 
ya a la deriva
por esos calores inmensos 
que me llegan
y esas briznas de cenizas 
que caen de forma imprecisa
para hacerme preguntas.

Avanza el fuego 
y arrasa todo lo que pilla
y en su entrañas esconde 
solo aquello que le da vida,
su poder destructor 
y sus ansias de ser primera noticia.

La única y fatal misión 
de ese fuego maldito 
para cuando tiene que actuar 
es provocar la  muerte violenta 
de los montes, sierras y bosques
y cuando ya está en su plenitud 
resulta que quienes le acompañan 
en su aventura expiran
sin haber tenido tiempo 
para una despedida
y sin síntoma de enfermedad alguna
que predijera que mañana 
podrían morir víctimas
de una lengua letal y asesina 
que para cuando aparece 
es para quemar sus vidas. 

Nunca la muerte 
fue tan violenta
ni la vida 
tuvo tanta prisa.
Nunca la naturaleza 
pagó tan cara la desidia
de todos aquellos que deben velar 
por que los montes vivan

Autor: José Vte. Navarro Rubio



POESÍA: CORTES DE PALLÁS, DOS AGUAS Y EL ORO LLORAN MIENTRAS EL FUEGO AVANZA








Desde su sequedad 
el fuego amarillea
y en la tarde 
muerta de calores
de una aldea El Oro
 comienza a subir 
una humareda infernal
que avisa del desastre natural
que sobre los montes y sierras 
de tan bello lugar
acaba de comenzar 
en  su corazón llamado "Cortes de Pallás."


Montes ya yermos, 
cumbres ya asoladas, 
sierras desnudas de vegetación, 
vaguadas comidas por el agua,
tierras llanas sin cultivos 
y ríos con corrientes de cenizas
son el postrer testimonio 
de ese desastre natural
de unas tierras desde siempre malqueridas, 
abandonadas a su destino
y acostumbradas a luchar
ellas solas
contra los desastres naturales
que les trae la modernidad.


Ya Dos Aguas llora
mientras el cielo escupe cenizas
y a sabiendas de que esos vientos 
de las tardes noches
ya no volverán a soplar
trayendo en sus senos
los olores de los montes 
llenos de plantas aromáticas,


 Lloran las tierras del interior
y lo hacen 
en medio de silencios perennes
que los lugareños 
llevan incorporados a su ADN
como si el mundo no existiera 
más allá de las primeras curvas
de una carretera acostumbrada a ser
puerta de entrada y salida
a dos mundos cercanos pero antagónicos.


Autor: José Vte Navarro Rubio







POESÍA: FÚTBOL Y ALGO MÁS, ESPAÑA E ITALIA JUGARÁN LA FINAL



Una final paradójica: España "italianizada" vs Italia "españolizada"








Francia e Italia se la juegan
en lo deportivo, económico y social
y mañana la cara se verán
para decir a Alemania
que ella este partido de fútbol ya no lo ganará.


Media Europa tiembla 
y la otra media muerta está
al tiempo que en un partido de fútbol
España e Italia tienen que demostrar
que son algo más
que una comparsa encargada de palmear
a  Ángela Merkel, absolutista majestad
de la Alemania Oriental y Occidental.


Buen partido de fútbol
y a ganar
y de regalo el balón
se lo deberían dar
a Angela Merkel
para que lo pueda colgar
del techo del Banco Europeo Central.


Autor: José Vte. Navarro Rubio.


POESIA: EL INCENDIO DE EL ORO, DOS AGUAS, CORTES DE PALLAS





                    I
Arden 
los espacios urbanos y rurales
y el fuego 
nos trae otra vez
el recuerdo 
de aquellos otros días
en que sobre lugares cercanos
vino a suceder
la muerte 
de espacios naturales, flora y fauna
y ahora 
me digo otra vez 
que arde vilmente 
El Oro, Dos Aguas y Cortés de Pallás,
pulmones de Valencia, 
aun sin querer 

Y no es para San José,
y vienen las llamas, 
humos y cenizas a ser
el testimonio directo
de lo que suele suceder
cuando nos olvidamos
de los valores de los espacios naturales
y volvemos a caer 
en los mismos errores garrafales
que nos hacen ser
los únicos sobre el universo 
que erramos una segunda vez. 

Es una lengua,
una maldita lengua,
caliente y veloz
la que nos trae 
vendavales de cenizas y fuego
como si uno de esos jinetes del Apocalipsis
trotara por estas sierras llenas de vida
de El Oro y Dos Aguas
y de esas aldeas olvidadas
donde el hombre vive
en comunión perpetua 
con el espacio 
y se convierte éste en su única razón de ser

Y lame la lengua de fuego,
maldita, destructora y mortal
todo aquello que le viene a su paso 
y se va más allá de los confines
donde vino a nacer
a la búsqueda de nuevos espacios
en los que ser 
fuego devastador y cruel.

Y corren los animales salvajes
despavoridos
huyendo de esa muerte
que se anuncia detrás de ellos
y en la soledad de estas noches
en que la luna se viste 
con visillos de humo
vuelven los campos a ser 
como una eterna tumba
y yo me pregunto
¿Cuanto nos cuesta aprender?

Y nos queda 
una eterna tristeza
en ver
que aquello que estimabas
se convierte y no será
por desgracia la última vez
en un gran erial
de naturaleza muerta
a la espera 
de que las semillas y animales 
vuelvan a germinar y procrear
sobre los lugares donde vienen 
desde siglos a nacer.

Y mientras tanto
volverá el ser humano 
a retorcerse de impotencia
en esos profundos pueblos 
y aldeas de Valencia
que sin su entorno 
lleno de naturaleza
vuelven a ser 
pueblos huérfanos
que siguen sin entender
el por qué de tanto dolor


                 II
En la luz disecada 
de un tronco muerto
medio comido por las llamas
y recubierto de cenizas
adiviné a ver una lagrima viva
y también una figura en el esculpida
de un animal herido por el fuego 
huyendo a la deriva
que hasta el árbol llegó buscando ayuda.

El fuerte corazón de aquel árbol,
su savia, sus raices, sus ramas, su tronco, sus frutos
estaban allí desde toda la vida
esperando el llegar de los amaneceres
para que los espacios circundantes se llenaran de vida
y ahora ya la noche encima
ni el viento al pasar silba
pues le falta la sonrisa del  monte 
cuando la naturaleza en el anida.  
huyendo a 
Autor: José Vte. Navarro Rubio

viernes, 29 de junio de 2012

POESÍA: POR FIN EUROPA ES MÁS SUR DULCE QUE NORTE BARBARO


                                    Caricatura de Angela Merkel


Llegan solos los silencios 
y se van
al encuentro de preguntas 
que subyace sin parar
y que yo me atrevo a plantear 
¿de verdad que esto es Europa?
¿por qué tanto empeño en que todo salga mal?


Dirán que en esto de la economía
cada uno tiene su receta
y lo que le pase al vecino
da igual 
sin pensar
que el futuro de Europa camina sin parar
a dejar el euro como un pan
después de amasar y hornear.


Da la sensación
de que Europa
no sabe hacia donde va
porque la cancillera alemana juega más
a  lo suyo y particular
que a ser la líder internacional 
que Europa necesita para avanzar.


Es como si la Angela Merkel 
no supiera sumar
y d pequeña le hubieran enseñado
a no compartir los juguetes
y a intrigar con el fin de ganar
desde el principio hasta el final.


El plantón de Italia
le ha hecho a Angela mucho mal
y  a estas alturas debe estar
con un cabreo de armas tomar.


Amiga Angela 
venga a España a veranear,
a saborear la paella,
a tomar el sol,
a bailar,
a navegar 
y usted ya vera 
como después de todo eso 
no piensa igual
y es que España amiga Angela 
le puede cambiar 
hasta la forma de pensar. 


Autor: José Vte. Navarro Rubio




                             La revista británica New Statesman muestra a Merkel como la protagonista de 'Terminator'. 


Parecia mentira
pero ya está
lo acabo de encontrar
ella es Terminator
y con Europa quiere acabar.


A ella le gustaría ser
emperadora de la Alemania-Europa-Stam
viajar en un vollswagen Golf 
y ser la reina de la austeridad


Por si Angela Merkel no lo sabe
hay que recordarle yá
que en Francia no está 
su amigo el de los abrazos
y besitos por demás
y que allí ahora gobierna 
por decisión popular 
un socialista de armas tomar.


Terminator quiere 
en Europa implantar
un régimen de tecnócratas
para controlar la economía 
de aquellos paises que van mal
y para ello se vale
de unos pelotas de armas tomar
que le hacen guiños al pasar
aunque por detrás la quieren despedazar


En Europa todo el mundo quiere vivir en paz,
trabajar, compartir ideas,
altos grados de felicidad,
acabar con las imposiciones 
que solo traen paro y malestar
y crecer como una sola nación 
que quiere prosperidad y no malestar
y no una tercera guerra europea económico-social




Autor: José Vte. Navarro Rubio
E

POESÍA: LA MERKEL Y EL TRIUNVIRATO QUE CALABAZAS LE DIO



                                              

La Angela Merkel
está que trina
parece un camaleón
a punto de cambiar de color
y es que el triunvirato
franco -.italiano  - español
por fin le dio
allí donde más le dolió
en su orgullo personal
y en el corazón.

Europa es algo más
que una unión
de descerebrados personajes
que viven a todo confort
a base de especular
y llevar la angustia y la desilusión
al más lejano rincón
de este continente
que en su conjunto es como una gran nación.

Europa debe caminar
por la línea de la unión
en todo y sin distinción
ya que lo contrario es
crear malestar y rencor.

La Merkel llora su dolor
y la bolsa va mejor,
me alegro por Europa
¿y usted no?

Autor: José Vte. Navarro Rubio







miércoles, 27 de junio de 2012

POESÍA: CON LA ROJA, SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FÚTBOL, A LA FINAL




España ganó,
ya estamos en la final,
ahora queda si es posible 
rematar la faena
y volver a casa para  celebrar
este triunfo a escala internacional.
este 
Igual nos da 
Alemania que Italia
pues para España
no hay en este europeo rival.


La roja  ha demostrado
ser de todas las selecciones la mejor
en ganas, juego e ilusión,
por eso ha llegado a la final
y por eso podrá
si el balón perfora la portería del rival
alzar bien alto la copa
y desde la tribuna saludar.


Todos con la selección
y a esperar
quién nos acompañará
en esa gran final
que el domingo se tiene que jugar.


Alemania o Italia en la lista están
faena de ellos es jugar
y el que mañana gane ya se las verá
con nuestra selección nacional.


Puestos a pronosticar
prefiero a Italia como rival
aunque en esto del fútbol
nunca sabes  hasta el pitido final
como el partido puede acabar.


Nos quedan dos días para soñar
y uno para animar
y si todo va mal no se preocupen
otra vez será.


Autor: José Vte. Navarro Rubio

lunes, 25 de junio de 2012

POESÍA: EL MINERO PIDE TRABAJAR Y EL GOBIERNO CALABAZAS LE DA


                    carbon-empresario-2.jpg


Pobre carbón
que tanto bienestar nos dio
y ahora se le paga
dejando al trabajador
abandonado a los destinos de Dios


Los mineros y la minería
dieron a España
días de esplendor
y en el mundo supuso
una verdadera revolución
pues gracias al carbón
Europa caminó
hacia unos tiempos mejor
ya que se utilizó
como combustión
del motor a explosión.


Los mineros piden trabajar
y el gobierno dice
que con su ayuda no será
y esto crea un gran malestar
en muchos lugares de España
donde este negro mineral
ha supuesto durante años
la única forma de poderse llevar
a la boca un trozo de pan.




Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: ESPAÑA SE NOS MUERE

Antes que llegue la hora de marcharme,
tu allí, yo aquí.
tanto monta, monta tanto,
hablo de Isabel y Fernando, 
mírame,
tientate, no mientas,
y en todo caso sigue tu camino
que el mío no necesita de sendas
por estar dibujado con humo.


Construye un hueco en tus pómulos
para que la sonrisa anide allí, 
álzame la mirada
como si estuvieras herrando una caballería
y los clavos fueran de hielo 
y las herraduras de papel
y  no maldigas 
por haberte quedado convertida 
en una estatua de sal como Lot 
por hacer lo que  no tocaba
porque tu castigo divino 
también ha podido con mi inocente curiosidad
y he aquí a los dos construyendo diálogos para sordos
en un desierto sin montes a los que poder ascender
para calentarnos junto a una zarza ardiendo
mientras un marmolista escribe un libro. 


Dime que no estoy loco 
y que la locura es algo más que una palabra
arrancada de un tronco seco junto a un camino
y arrojada al paso de los que no quieren convicciones impuestas.


Es casi un pecado distraer estos pensamientos
sin explotar sus átomos de sentimientos y me siento
ya al borde de un precipicio imaginario
solo como aquel triste capitán de un barco que se fue a la muerte
porque era el último y único viajero.


Odio las encíclicas aunque promuevan el  Populorum Progressio 
 porque hacen olor a perfume de rosas enfrascadas
y me repelen las pastorales sin ovejas ni pastores al igual que los mosquitos.


Mi único sacramento es morir en paz conmigo mismo
y mi mayor Don el que no me llevaré conmigo a nadie al otro mundo
a no ser que me lo pidan a gritos y a la desesperada 
como así lo hizo, tal vez, un tal tal Ramón Sampedro, 
héroe, aprendiz y maestro.


Todo esto hace olor a vida
y a pasión nazarena,
a calvario último, 
a muerte entre ladrones por desgracia,
a rescate,
a mentiras,
y a instantes de palmas,
silencios
y cante jondo,
salido de una garganta profunda 
regada con vino,
caramelizada con aires del Sacromonte granadino
y acompañado todo de una capa negra
y de un fantasma de la Opera
al cual tomé aprecio porque su desgracia por aquellos días
era parte de nuestro infortunio
como esclavos al servicio de un dictador barbilampiño.


Ya me callo
y me alejo
pensando en ese rescate
tan bueno, esperado y querido
que nos vende un presidente de gobierno
fustigado por su mayor enemiga
en la revista El Jueves
y espero que la deuda se amortice
con queso y chorizos de la Mancha,
con polvorones de Estepona,
con naranjas de Valencia,
con plátanos de las Canarias,
con mejillones de Galicia,
con sardinas de Santander
con paleduz de Pinarejo
con carbón de las montañas de España,
con anchoas del Cantábrico
y con una corona de flores que diga 
a España la mataron sus mejores amigos 
entre ellos todos los ricos.


Autor: José Vte. Navarro Rubio




en su "Mar Adentro"

POESÍA: AQUEL MADRID CAPITAL DE LA RESISTENCIA Y DEL MUNDO LIBRE

He leído sobre unos años que van de 1931 a 1939
en un Madrid, capital de la resistencia y del mundo libre, 
de ballenas alegre sedientas de sangre
en un sótano maldito 
con recuerdos marinos
donde todos jugaban 
a ser capitanes de barcos fantasmas
y  ninguno a enseñar buenas principios a sus hijos.

Me envuelvo para estos menesteres 
en el espacio concreto de un  mundo cautivo 
que a pesar de los pesares
y del tiempo transcurrido 
continua siendo el mismo.

Todos somos en este siglo XXI 
como aquellos pobres campesinos
de camisas comidas por el sol 
y pantalones tan raídos
que su lustre es la grasa del tocino 
restregada por una navaja sobre el muslo,
mientras el mayor, en edad, en una mesa 
repartía pan
y él se quedaba sin trozo alguno.

Mi mundo es este, aquel 
y el otro más llano, 
primitivo,
humano 
y querido
que dejé por imperativo legal
o lo que es lo mismo
por el hambre que se respiraba hasta dentro de los bolsillos
cuando mi padre venía del campo comiendo suspiros
y de estos quehaceres, Paco, amigo mío,
tú y y yo sabemos mucho,
uno, tú, en este caso, 
en la calle de la Divina Pastora 
y el otro, yo, 
en la Calle de Las Cruces,
de un Pinarejo que nos sale de los ojos en forma de brillo.

Nuestras vidas y mira que soy repetitivo 
son como las vidas de los ríos,
largas o cortas en su recorrido,
pero siempre fríos,
y de esa frialdad nos vienen estos vientos de tanto compromiso
con la República, con ciertos partidos políticos 
y con todos los parados y hambrientos del mundo 
bendecidos injustamente por la estopa del destino.

Pobres fuimos en un camino
de piedras, tierra y polvo infinito
y pobres nos iremos de este mundo,
aunque honrados  como pocos o ninguno.
A esto que voy digo punto,
y en el final de tan breve epistolario
me quedo a solas con mi destino

Autor: José Vte. Navarro Rubio

domingo, 24 de junio de 2012

POESIA: MIGUEL HERNANDEZ QUE SE NOS VA



En esta noche me voy
por esos mares
de peñas y acantilados,
lo hago porque me da la gana
cuando los coches de Formula I
han dejado de rugir
como si fueran leones hambrientos
en el Puerto de Valencia,
cuando Italia le gana por penaltis a Inglaterra
y al momento justo
en que las 12 de la noche
despunta en la pantalla del ordenador
y en el blog de un amigo, Paco Arenas,
acabo de leer algo sobre Miguel Hernandez
que me ha sacado de mis casillas.

Me llevo unos versos
con los que apacentar
a esos rebaños de caballitos del mar
que vienen a salir relinchando
cuando oyen la palabra SOOOO.

¡Cuanta espera!

Como la de esa familia
la del poeta Miguel Hernández
que se ha visto obligada
a llevarse lejos de Alicante
el recuerdo del poeta.

Por fin Miguel Hernández
descansará tranquilo,
en la patria chica
de su mujer Josefina,
más a la vera de los olivos
que de los naranjos.

Allí será feliz él
con sus recuerdos de toda la vida.

Se va hacia un destierro triste
del que tardará en volver
y aunque se dice
que nadie es profeta en su tierra
Miguel Hernández si que lo fue y es,
la prueba de ello está
en que el origen de su destierro
tiene que ver con este hecho.


Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: EL MADRID QUE YO VI

       El Madrid que yo vi


El Madrid que yo vi 
parece el de siempre aunque no es así,
he paseado por sus plazas 
y he visto al pueblo más infeliz
como si estuviera esperando algún milagro 
difícil de predecir.


Teatro, música, cómicos y estatuas humanas 
no se si mil
pero o dos tres, sí ví 
en esa Plaza del Sol donde los del 15 M se debieron ir a dormir
y ya no se les espera por allí.


Todo Madrid parecía estar tomada 
por una marea humana a la que veías venir
y para cuando tenían que llegar 
hasta donde tu debías estar. Tu ya no estabas allí.


Rafael, en el  museo del Prado parecía feliz
al menos eso fue lo que me dijo un huésped del Hotel
y yo que me las veía venir le pregunté 
¿Desde cuando lo conoce usted?
la respuesta fue de esas de estate quieto y no te muevas, 
le conozco de Marbella 
y su novia hace bicicletas con hilos de alambre que vende a buen precio a un tal Gil y Gil. 
Pues si,
ese Rafael parece serio, 
el otro el pintor, enamora mujeres y no se cuantas cosas más
no era así.


Madrid y su Retiro
y su Retiro sin Madrid,
Madrid retira a los pobres
y los deja dormir
bajo un soportal de una iglesia
que huele a caca y pis.


Madrid me mola 
porque mi padre
hizo la guerra allí
y me cuenta tantas batallas
que no puedo dormir
de pensar que yo esté ahora por aquí
sin trinchas, guerrera y fusil.


A la vera de la Cibeles
vi a una chica en un coche
señalar hacia allí
donde una dama bien peinada, toga y mandil
subida en un carro de aguas mil
parecía dispuesta a morir
si alguien le hubiera dicho vete de aquí.


Por eso me fui hasta Madrid
para ser por una noche más feliz,
para no ver a las estrellas ni al sol salir
y para ya cerca del Palacio Real sentir
como alguien decía
cariño sácame una fotografía aquí
y la mujer se señalaba el ombligo
y su cariño se la sacó así como ella quería. 
y yo le oí y lo vi.


A mi me gusta el Madrid de Sabina
con olor a agua de Mondariz,
y con sabor a perejil,
nata, conejo, porras y pernil
colgado del techo de un bar
como si hubiera estado tan rancio
siempre allí esperándome a mí.


Madrid la cantó Pepe Blanco,
la dibujo Dali,
le dio prestancia Federico Garcia Lorca,
Neruda la termino de conocer al partir,
Distefano la infló a goles
y un miliciano de 16 años
la recuerda tan grande y tan llena de trincheras 
que dice que se podía recorrer en un día y medio sin salir 
más allá, de allí, donde la tierra olía a metralla y a orín.


El Madrid de este País es menos Madrid
desde que el Rey León
no se atreve a salir del teatro Lope de Vega
donde viene a rugir
cada vez que se abre el telón
y una corte de actores se dedican a surgir por aquí y por allí.


Me fui de Madrid cansado de repetir
que el jamón no es el  mismo
y que aquello parecía más Tokio y Pekin
que aquel Madrid de las Verbenas de la Paloma
de chulos de navaja en el refajo
y de chicas guapas con voz tomada por el Anís de las Cadenas
y por  chatos de vino tinto en Chamartín.


¡Ole con mi Madrid!
y con ese Sabina tan lleno de genio juvenil
que se asoma por España
¡para decir ya estoy aquí!
y deja a Madrid huérfana de voz, canto, música, porque sí.


Autor: José Vte. Navarro Rubio



POESÍA: LA TIERRA DE PINAREJO HA VISTO SUFRIR

A la tierra me lleva entre gritos de dolor
el hambre de toda la vida por ser
en aquellos lugares que me vieron nacer
viento apacible y lluvia balsámica de abril.

Las tierras de mi pueblo han visto sufrir
a tantos y tantos labradores que sus surcos están impregnados de sangre y sudor
y allí en esos campos abiertos al sol viene a surgir el tenue tallo que en su vivir se hace mayor
y como si fuera cíclico se vienen a repetir las mismas escenas ya sea para el mes de marzo o para abrir.

En los casinos de mi pueblo se oía a los labradores maldecir y pedir
entre palabras llenas de dolor algo con lo que sobrevivir
cuando los años malos se contaban por mil y los buenos se despachaban en un abrir y cerrar de ojos, 
y así
vino el pueblo a despoblarse, 
y así
quedó como esta hoy,
y así
algún día lo veremos desaparecer y convertir en el cortijo de algún arrendador feliz
en sus deseos de ser el amo y señor 
de un Pinarejo en La Mancha muy servil desde que lo conozco yo.

La historia de mi pueblo es muy fácil de contar y es igual al de restos de pueblos de la contorná
y se abrevia si digo que tiene que ver con padecer, sufrir, trabajar, comer y dormir

 Cuenca tiene un pueblo
desde toda la vida es así
y aunque todo el mundo quiere el pueblo
tengo que decir que puede morir
y a esas estoy yo intentando que no se así.

Autor: José Vte. Navarro Rubio














POESIA EN CUENCA LA GENERACIÓN DE LOS 90



ANGEL LUIS LUJAN:


Por vocesdecuenca.es
“La Moschea”, uno de los poemas épico-burlescos más famosos de la literatura española, publicado en Cuenca en 1615, protagonizará este martes 12 de febrero, a partir de las 19,30 horas, en el Centro Cultural Aguirre de Cuenca, una nueva cita del programa de actividades de la Real Academia Conquense de Artes y Letras. Será el profesor y crítico literario Ángel Luis Luján – responsable de la última de las ediciones críticas de esta singular obra, una de las mejores epopeyas burlescas escritas en lengua castellana – quien abordará tanto las peculiaridades de la obra – que en sus doce cantos narra el enfrentamiento bélico de Sanguileón, rey de las moscas, y Granestor, rey de las hormigas - como la figura de su autor, el canónigo conquense José de Villaviciosa.
El autor y la obra
Nacido en 1589 en la localidad guadalajareña de Sigüenza en el seno de una familia originaria, por línea paterna, de la conquense Cardenete, José de Villaviciosa, doctor en leyes y relator del Consejo de la Inquisición, más tarde inquisidor de Murcia y de Cuenca, y en esta ciudad canónigo y arcediano de Moya hasta su muerte en 1658, escribió “La Moschea” en su juventud para abandonar luego la literatura quizás para que su ejercicio no le estorbara su carrera eclesiástica. Contrapunto de las grandes composiciones épicas de la época – “La Araucana” de Ercilla, “La Jerusalén conquistada” de Lope de Vega “La Austriada” de Juan Rufo, o el “Bernardo” de Balbuena – los poemas épico-burlescos de los que “La Moschea” es uno de los más importantes ejemplos parodian aquéllas mediante la deconstrucción de sus temas, personajes y estructuras desmitificando y reformulando sus elementos más característicos. Así, tomando como modelo la “Moscheide” del monje benedictino Teófilo Folengo, pero superándolo ampliamente, la obra de Villaviciosa cuenta, con prosopopeya épica, la historia, escrita en “la piel de un piojo” y “de lengua hebrea vuelta en la mosquita” de la batalla de las moscas, los tábanos y los mosquitos contra las hormigas, las pulgas y los piojos.
Los restos mortales de José de villaviciosa descansan junto al altar de la Iglesia parroquial de Reíllo de donde fue Señor de la Villa por asignación de los Marqueses de Moya.
El conferenciante


Nacido en 1970 en Cuenca, Ángel Luis Luján, es licenciado en Filología Hispánica y doctor en Teoría de la Literatura por la Universidad Complutense. Profesor y crítico e investigador literario, es asimismo una de las principales voces de la poesía conquense contemporánea. Así, a sus trabajos en torno a la literatura española del siglo XVI o sobre la obra lírica de Diego Jesús Jiménez se unen poemarios como “Inútiles lamentos”, “Días débiles”, “El silencio del mar”, “Experimentos bajo Saturno” o “Una calle cortada”. Autor también de “Los rostros de Medusa”, antología de los últimos veinte años de la poesía conquense, en la actualidad desempeña su actividad docente como miembro del claustro de la Facultad de Educación del campus conquense de la Universidad de Castilla La Mancha y dirige la colección de poesía de la editorial Olcades.
DAVID PRIETO JIMENEZ:
 Blog del Grupo Literario y Artístico "Trabarte"
 

Javier Pelayo González.- Nace en Cuenca en 1970 aunque con profundas raíces taranconeras. Estudia sus segundas letras en el IES Alfonso VIII donde comienza su inquietud por la literatura y la poesía gracias a la influencia de su profesor D. Vicente Tradacete. Se licencia en Derecho por la Universidad de Castilla-La Mancha en 1993. Profesor de Enseñanza Secundaria en la Especialidad de Formación y Orientación Laboral. En la actualidad ejerce como asesor de Formación Profesional en la Delegación Provincial de Educación de Cuenca.
Es autor del poemario “En tierra de Castilla” publicado en el volumen “Joven Antología Nazarena” junto a Juan Francisco Martínez Zamora, David Prieto Jiménez y Gustavo Villalba en 1995. Colabora en diversas publicaciones relacionadas con la Semana Santa conquense. Publica poemas en la Antología de Poetas Taranconeros en 1997.
GUSTAVO VILLALBA LORENZO:
-Me llamo Gustavo Villalba Lorenzo, nací conquense por parte de padre hace 36 años y desde entonces Cuenca ha sido una de mis grandes pasiones. Soy humanista por vocación y porque creo firmemente en el ser humano, aunque algunos la fastidien tan a menudo... Comencé a escribir cuentos a los siete años, y a los quince me dio por hacer versos, sin haberme curado todavía...
Me licencié en Humanidades y estoy realizando la tesis doctoral en Historia Contemporánea. He viajado por los teatros romanos de España durante siete años representando a Plauto y defendiendo la cultura grecolatina. Colaboro en alguna revista literaria, he hecho mis pinitos en la radio y he dado una charla sobre el nacional catolicismo en Cuenca, de la que salí ileso... He ganado algunos premios haciendo guiones de video, relatos y pregones, aunque a eso no le doy mucha importancia. Tengo publicados cuatro pemarios, un libro sobre los viajes por la Cuenca Romana y otro sobre la Iglesia y el Franquismo en Cuenca; además de algún artículo en congresos y revistas de Historia. Mi costumbre es la de escribir lo que pienso y usar mis palabras libremente, irónicas para protestar o poéticas para querer. ültimamente me intereso mucho por la Poesía Visual.
Mónica, mi Dama, inteligente y bella, hace que la felicidad sea una bendita monotonía en mi vida...

 
DAVID PRIETO JIMENEZ:

David Prieto Jiménez.- Nacido durante el gélido solsticio de invierno del año 1971 en la ciudad de Cuenca. Afrontó el conocimiento del mundo a través de la mano de sus padres y hermanos. Fueron las letras instruídas de los libros los que fueron abriendo senderos en el frondoso bosque del conocimiento, por el que todavía sigue explorando con las dificultades propias del inexperto pero apasionado aventurero.
La inquietud de plasmar sensaciones, de adentrarse en el mundo fantástico del verso y viajar hacia el fantástico país de la palabra rimada, del arpa de Apolo, le hizo entrar, junto a otros compañeros y amigos, en determinadas empresas, formando parte de la tripulación de esos galeones de papel que son los libros, cuyos nombres permenecen en la memoria de los que participaron en esa Odisea de la publicación, de ser armadores de sus propias embarcaciones: "Joven Antología Nazarena" y "Cuadernos de Morgana". En esos galeones poéticos desplegó sus velas: "Catarsis de un Nazareno" y "A Cielo Abierto"; rogando a Eolo les condujera a Ítaca, reino de los lectores.


JESUS CALLEJA ATIENZA:

Nació en 1970, en la ciudad de Cuenca. Desarrolló estudios de magisterio en la Escuela Universitaria de Formación del Profesorado de E.G.B. de la misma ciudad. Durante este período consiguió dos Premios “Paso del Ecuador” de poesía, en los años 1990 y 1991. Publicó poemas en el desaparecido Nuevo Diario del Júcar, durante el año 1991. En el año 1998 publica el poemario “Fiebre”, incluido en Cuadernos de Morgana, volumen que coedita con David Prieto Jiménez, J.Francisco Martínez Zamora y Gustavo Villalba. En diciembre de 2000 aparece el artículo literario titulado “Mis clásicos”, en el Boletín informativo del Curso de Postgrado en Literatura Infantil y Juvenil, Leer por leer, editado por el Centro de Estudios para la Literatura Infantil (CEPLI), dependiente de la UCLM. En la actualidad es maestro de inglés en el CRA Gloria Fuertes de San Lorenzo de la Parrilla, del que es responsable de la Biblioteca Escolar desde el año 1997. Recientemente, en julio de 2003 ha obtenido el título de Master de Promoción de la Lectura y Literatura Infantil, por la Universidad de Castilla La Mancha. Así mismo, ha realizado recitales poéticos durante celebraciones y conmemoraciones diversas en los últimos dos años.

J. Francisco Martínez Zamora.- 

 Nace en Cuenca en el otoño de 1969. Realiza sus estudios de Bachillerato en el Instituto Alfonso VIII de la capital conquense donde comienza su interés por la literatura, lo que le llevará a cursar posteriormente estudios universitarios en la Facultad de Filosofía y Letras en la Universidad de Zaragoza, donde obtiene la licenciatura en Filología Hispánica, especializándose en Literatura Española. Es durante su estancia en la capital aragonesa cuando comienza su interés por la poesía, pues se empapa de todos los autores que sus estudios le obligan, además de interesarse por los círculos literarios que el ambiente universitario le proporciona. Asiste a varios congresos relacionados con el tema y decide componer sus primeros versos serios. Aunque su asignatura pendiente sea la novela, la poesía le proporciona momentos de placer inefable. Actualmente se dedica a la labor docente y es profesor de Lengua Castellana y Literatura en un centro de enseñanza de Cuenca.
Su bibliografía, además de las colaboraciones literarias en periódicos y revistas, consta de dos publicaciones: Plieguecillos de pasión, poemario sobre el tema de la Semana Santa de Cuenca que aparece recogido en el libro Joven Antología Nazarena, y Amor elemental, de tema radicalmente distinto y que se incluye dentro de una obra llamada Cuadernos de Morgana donde otros tres poetas derrochan momentos de auténtico lirismo.


VICTORIO ZAMORA MARTINEZ:

 http://www.merlinmermelada.com/



Victorio Zamora Martínez (1956 - Palomares del Campo – Cuenca), su pasión por la literatura y en especial por la poesía y el teatro, le llevan a una formación constante y le hacen dedicar parte de su vida a la escritura, como una necesidad vital de expresar, con poemas, pensamientos y sentimientos que viven en el estado de su conciencia social y en el brillo de su alma.
Tras la publicación de “Los Ojos de la Luz” (2010) y “La Familia Bendecida” (2011), nos conmueve y emociona nuevamente con este libro “Titilan las estrellas” (1995 -1998), donde nos regala este manojo de poemas que quieren ser una Gran Oda a Los Oficios, a esas profesiones humildes y sencillas, tan cotidianas e imprescindibles en la actividad diaria, en el quehacer del ser humano; embelleciendo el trabajo de tantos hombres y mujeres entregados a cuidar y mejorar la vida de los demás.

J. FRANCISCO MARTINEZ ZAMORA:

Nace en Cuenca en el otoño de 1969. Realiza sus estudios de Bachillerato en el Instituto Alfonso VIII de la capital conquense donde comienza su interés por la literatura, lo que le llevará a cursar posteriormente estudios universitarios en la Facultad de Filosofía y Letras en la Universidad de Zaragoza, donde obtiene la licenciatura en Filología Hispánica, especializándose en Literatura Española. Es durante su estancia en la capital aragonesa cuando comienza su interés por la poesía, pues se empapa de todos los autores que sus estudios le obligan, además de interesarse por los círculos literarios que el ambiente universitario le proporciona. Asiste a varios congresos relacionados con el tema y decide componer sus primeros versos serios. Aunque su asignatura pendiente sea la novela, la poesía le proporciona momentos de placer inefable. Actualmente se dedica a la labor docente y es profesor de Lengua Castellana y Literatura en un centro de enseñanza de Cuenca.
Su bibliografía, además de las colaboraciones literarias en periódicos y revistas, consta de dos publicaciones: Plieguecillos de pasión, poemario sobre el tema de la Semana Santa de Cuenca que aparece recogido en el libro Joven Antología Nazarena, y Amor elemental, de tema radicalmente distinto y que se incluye dentro de una obra llamada Cuadernos de Morgana donde otros tres poetas derrochan momentos de auténtico lirismo.





 





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