jueves, 13 de diciembre de 2012

POESÍA: EL PIGRÓ DEL REY CARLOS IV


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La mayor hazaña del denominado
Rey cazador, Carlos IV,
en 1802 por tierras del Bajo Maestrazgo
fue haber cazado
entre olivos, algarrobos
y viñedos de un palmo
tres perdices volando
y una pobre liebre caminando
de cuatro certeros disparos.

Tal hecho vino a suceder
en Alcalà de Xivert yendo el monarca con su séquito de paso
para casar a Fernando VII
que por aquellos días andaba descarriado.

En la partida del corral de la Vinyeta
se alza una pirámide-obelisco
sobre el lugar señalado
para destacar con dinero del erario
que Carlos IV era un cazador consumado.

Con el nombre de Pigró del Rey
es el monumento desde 1803 denominado
si en vez de tres perdices volando
y una liebre caminando
hubiera cazado un elefante
a buen seguro que un castillo le hubieran alzado.

Dicen que IV era un cazador muy estimado
y que cuando cazaba
que era todo el año
Godoy pelaba la pava
con tal descaro
que la Reina, María Luisa, cayó en sus manos.

Así se dice en el monumento:

"Sobre estas piedras -que con gloria tanta - a Carlos Cuarto sirvieron de asiento, - esta piramide Alcalá levanta." "Batido el monte por un númeroso concurso, cazó el Rey en este sitio el 28 de noviembre de 1802" "Y mató, de cuatro tiros, -las 3 perdices volando y una liebre caminando" "La villa de Alcalá deseosa de trasladar a la posteridad este suceso, costeó este obelisco el 8 de noviembre de 1803"


Autor: José Vte. Navarro Rubio

UN LIBRO Y UN ARTÍCULO "EL EXILIO ESPAÑOL DE 1939 AL FINAL DE LA ESPERANZA"

Periodistas españoles exiliados: una lección de historia para adultos
ANNA GRAU | 30 de diciembre de 2010



Imagen de archivo de Eulalio Ferrer en el museo del Quijote que creó en Guanajuato (México). / eualioferrer.iespana.es

Qué me van a enseñar a mí de memoria histórica que no sepa ya. A mí, que ya lo he visto todo. ¿Seguro? Llega a mis manos El exilio periodístico español, de 1939 al final de la esperanza, título de la tesis doctoral del compañero Luis Díez, que hace más o menos un año se convirtió en un libro de la colección DePeriodistas, publicado por la Asociación de la Prensa de Cádiz. Llego tarde a hacerle publicidad (me dicen que el libro está agotado) pero no a hacerle los honores, espero.
El libro reconstruye la peripecia, por decirlo amablemente, de 500 de los 20.000 españoles exiliados en México después de la Guerra Civil que eran periodistas y que como tales vivirían en el país donde pensaban encontrar refugio temporal y que se los acabó tragando como una “prolongación de la patria”. Así lo describía uno de ellos, Eulalio Ferrer, futuro revolucionador y casi reinventor de la publicidad en lengua hispana –el presidente Kennedy llegaría a pedirle consejo para dirigirse a la comunidad latina de Estados Unidos–, plantando cara al marketing y a los usos mentales yanquis con vocablos nuevos como “mercadotecnia” y con el arma invencible del Quijote. Esa sólo aparentemente herrumbrosa lanza de una lengua inmortal que Ferrer estudió en sus largas horas de refugiado prisionero en Francia. De ahí sacó el genio para descifrar el espíritu –y el orgullo– de un pueblo y hablarle en línea recta al corazón.
Que Ferrer lo tenía, biengrande y bien palpitante, queda claro cuando, en el momento de cruzar la frontera francesa como derrotado, vislumbra a Antonio Machado muriéndose de frío (y de más cosas), abrazado a su madre bajo una escueta manta. Sin pensárselo dos veces, Ferrer se quita su propio capote militar, que no es que a él le sobrara, y se lo da al gran poeta. Da igual que este lleve escrito en la cara que le quedan muy pocos días de vida.
Estudio de Leon Trotsky
Estudio de Trotsky en su casa de México, donde fue atacado mortalmente por Mercader. / Wikimedia Commons
Esta es sólo una de las desgarradoras historias perdidas que vuelven a casa en el libro de Luis Díez. Este se puede leer como quien va armando con cuidado y con paciencia el rompecabezas de cierto olvido, más curioso desde el momento en que atañe a los practicantes de un oficio cuya esencia es sacar a la luz las cosas. Por ejemplo, quién mató a Trotsky. Fueron dos periodistas españoles en México, Rafael Sanchís Nadal, en el diario Novedades, y Víctor Alba, en Excelsior, los que hicieron decisivas contribuciones al esclarecimiento del asesinato del dirigente soviético caído en desgracia. Sanchís reconstruyó el asesinato casi paso a paso, obtuvo la primera entrevista en exclusiva con el asesino (aún antes de saber ni quién era) e informó de las amenazas contra el juez por parte de los sicarios estalinistas. Alba se dio cuenta de que el asesino de Trotsky era catalán y tiró del hilo clave para establecer que se trataba del hoy tristemente famoso Ramon Mercader.
Engancha y emociona leer las andanzas de estos reporteros españoles que en los años 40 en México ejercen su oficio con un ardor y una eficacia que no tienen nada que envidiar a las que treinta años después en Washington mostrarán Bob Woodward y Carl Bernstein, los jóvenes sabuesos de The Washington Post que se lanzarían tras la pista del caso Watergate. Y es que uno de los rasgos distintivos del periodismo español exiliado en México es el triple salto mortal que sus protagonistas van a dar, dejando atrás la gran prensa romántica, ideológica y de “porque-te-lo-digo-yo” que se hacía en España en el siglo XIX y principios del XX (vamos a hacer como si no nos diéramos cuenta de que aún se hace) y sumergiéndose hasta las cachas en la prensa de muchos hechos, muchos datos, mucha noticia pura y dura y mucho ver-y-tocar que venía pisando fuerte en América.
Lo que vale para el periodismo vale para la Historia, que en las vidas de estos exiliados experimenta una constante y dialéctica tensión. Así encontramos una épica entrevista exclusiva con el gran último defensor de la Madrid sitiada por los franquistas, el general Miaja, y a la vez nos enteramos de cómo la antigua diputada socialista Margarita Nelken fue hostigada en México por sus compatriotas comunistas, en cuyas filas militaba, por cierto, algún que otro denegador profesional del asesinato del dirigente del POUM Andreu Nin en España.
Lo mejor de esta investigación y de este libro es precisamente eso: su “adultez” histórica, su férreo y admirable compromiso con todas las caras de la verdad y con toda la inteligencia del lector. Yo creo que a muchos lectores de cuartopoder.es no se les escapa que el compañero Luis Díez es una persona de izquierdas. Lo cual le impulsa pero no le ciega. Así ha sabido rescatar para  nosotros una memoria madura, compleja y civilizada, tan llena de denuncia de la injusticia como de sutileza con los humanos claroscuros, que la vida en el exilio y en el extranjero pone bajo una especie de lente de aumento.
Seguramente en la Historia, más que buenos y malos, hay piratas y honestos, o follones y caballeros, que diría aquel que nació en un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme. Ni falta que hace, pues si de verdad llegara a olvidárseme, seguro que alguien en México ya se acuerda por mí.


martes, 11 de diciembre de 2012

POESÍA: CARTAS DE AMOR Y PASIÓN REVOLUCIONARIA.


Un  mundo venido a menos me lleva
como corriente de mar
a un puerto o playa desierta
desde donde ver a través del agua
lo que allí en España
dejó una perdida guerra.

Lejos, tan lejos, todo me queda,
que la  vida se me va
conforme pasan los días
y de aquella querida tierra
no me llegan
noticias tuyas ni malas ni buenas.

La guerra, la fatalidad
y la cobardía extrema
de los que acabaron con la  Segunda República
es algo que a mi me pesa
allí donde el corazón y el alma
tejen pañuelos de seda
con los cuales secar las lágrimas
que corren por mis mejillas
al encuentro de la fina barba
que una cuchilla
en una mano diestra
corta con destreza.

Exilio involuntario
es el que me acoge
en esta espera
de volver por los mismos caminos
a esa mi casa, mi hogar, mi tierra,
donde los días sabían
a pan amasado en una artesa
y donde ese agua que tu traías
en un cantarillo
para que yo bebiera
sabía a miel y almendras
en aquellos veranos
de siega tras siega.

Aquí todo es espera
¿a qué?
en mi cabeza no entra
el que se perdiera una guerra
y ese mi pueblo
que pidió la República
y murió por ella
sea ahora un campo estéril
donde no crece la hierba
y la poca que salga
será para matar la buena.

Espero y tengo paciencia,
fe infinita,
y amor el que tu me entregas,
pues se
que cuando los caminos son largos
y se llega
todo al final tiene su justa
y merecida recompensa.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: EN ESTE POEMA NO ENCONTRARÁ NADA QUE VALGA LA PENA

 

Hoy no me llegan melodías suficientes
para en esta tarde casi de primavera
mover el teclado del ordenador
y escribir sobre algo que valga la pena
aunque las noticias se amontonan
y muchas de ellas
muestran con tintes amargos
la crueldad del ser humano
cuando necesita ejercer la violencia.

Son de esas tardes
sin sabor a nada más
que no se parezca
a un mes de diciembre
que está siempre  a la espera
de la nochebuena y la nochevieja
con que terminar un año
y comenzar otro
que a la vuelta de la esquina nos muestra
menos derechos  
en lo que se refiere a ese bienestar social
que cada vez más se nos aleja
camino de una cuesta del mes de enero
en que muchos se quedarán a cuatro velas

En esta tarde
en que los niños están a punto de salir de la escuela
mi perro me gime 
pues quiere que abra una puerta
para ver cumplidos sus deseos
e ir allí donde se encuentra
una cómoda cama para echar una siesta.

Todo es tranquilidad
en apariencia
pues todo lo que anhelo
para mi y para los demás
paz, justicia, trabajo, salud y bienestar
se esfuma
como si fueran copos de nubes blancas
pasando por encima de mi cabeza.

Navidades felices, se suponen
 al encuentro, si llega,
de tiempos mejores
en que saludar al año nuevo
con algo más
que un soplo de aire sobre una vela.
 
Autor: José Vte. Navarro Rubio

lunes, 10 de diciembre de 2012

POESÍA: "SANCHIS NADAL" Y SUS CRÓNICAS

¡Si por el hubiera sido
con lo que quería a su tierra!
pero una guerra
conocida y lejana en el tiempo
acabó con una Segunda República
y se llevó hacia otros confines
a quienes dieron su sangre por ella.

Hablo de escritores, agricultores, industriales, obreros,
médicos, periodistas, maestros y todos con ellas,
damas y señoras
y  como pudiera ser gentes honradas
de una y otra lengua
con tendencias anarquistas, socialistas, comunistas, republicanas,
que por defender lealtad
salieron de España por una puerta pequeña
y entre ellos Joaquín Sanchis Nadal, de l'Alcúdia, Valencia,
periodista y escritor
que en el Mercantil de Valencia dejaría sus señas
como reportero
y autor de comics
en una Valencia
que vivía por entonces días de guerra. 

Al otro lado del Atlántico
marchó Sanchis Nadal
a bordo del Ipanéma
y fue en su exilió a parar a México,
en lejanas tierras,
que se abrieron como un corazón
para que en ellas se sintiera
ser util a la sociedad
en la cual se  integrá
y en ella Sanchis Nadal haría carrera
en el Periodico Novedades
llegando de esta forma
el final de esta historia de un hombre
que quería a su tierra.

 Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: EL CUBIL DE LOS PIRATAS

Los mares y océanos del mundo
saben de los lamentos
de quienes siendo robados
en sus propias tierras
fueron arrojados
a las frías bodegas
de navíos
por esclavistas sin conciencia.

Un mundo nuevo
para unas almas angelicales
que para sus amos son como bestias
y por su condición
salvajes sin conciencia
a los que hay que tratar
a palos y sin pena.

La esclavitud sobre la tierra
es una lacra
que nos debe llenar de vergüenza
a todos los nacidos
igual da patria, que cultura, que lengua.

la historia del mundo
gravita sobre nuestras cabezas
pues desde que venimos
a ser humanos
hasta que de por finalizado este poema
raro es le momento
en que no se violenta un país
por parte de los que ejercen la fuerza.

El mundo se construye
y destruye a conciencia
de los que se sienten dueños
y con su poder
imponen sus leyes
así a ellos les convenga.

Siglo XXI de ti
alguien espera
que se diga:
se acabaron las guerras,
se acabó la violencia,
se acabó la miseria.

Siglo XXI
con tantas letras
me da pavor
con solo abrir la prensa
y leer y releer noticias
que incitan a pensar
lo mucho que nos queda
en reconocer nuestros errores
y ser en este año que comienza
punto y aparte
en una libreta vieja.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

  

POESÍA: LA VUELTA DE SILVIO BERLUSCONI, UNA OLLA DE MAGMA EN EBULLICIÓN

 


Vuelve Silvio Berlusconi
como si no hubiera pasado nada
y fuera una olla de magma en ebullición
para reírse del mundo
y demostrar que en Italia
sólo él es el que manda.

Buena esta Europa
para este tipo de bufonadas
que arrastran a la bolsa
mientras la prima de riesgo se dispara.

El mundo mira con expectación a Italia
y esas sensacionalistas declaraciones
de su actual primer ministro. Mario Monti,
diciendo que él se marcha
si Il Cavaliere se reafirma
en sus amenazas.

Con Europa en crisis
y en Italia Berlusconi arrojando
como si  fuera el Etna lava
esta asegurada la amenaza
de que empeore la crisis económica
y de que Italia vuelva a las andadas
y con ella el resto de Europa
entre ellos España
que se asoma al rescate todos los días
de buena mañana.

Autor: José Vte. Navarro Rubio
 

domingo, 9 de diciembre de 2012

POESÍA: IRLANDESES ESCLAVOS Y UNOS GRITOS EN UN PÁRAMO



 

Un navío surca los océanos,
Navío es de piernas rojas
De su tierra sacados
Por un cruel señor de mirada asesina y ojos rasgados
Por el odio que mamó
Siendo señor de bastos dominios 
y territorios consagrados
A la caza de seres humanos 
como si fueran buitres 
que se comen el corazón de los desamparados.

Irlanda llora
En su fatal descalabro
De ser invadida
Y sus hombres y mujeres tratados
Como perros salvajes
A los que hay que domesticar a palos
Y en la esencia de ese pueblo invasor
Que se considera tan amante de lo sagrado
Bullía un corazón tan desangelado
Que miedo se tenía en los paramos
A esas carretas con seres humanos apresados 
que cruzaban por encima del barro y de los charcos
En medio de lamentos y lloros
Que se oían desde lo más hondo de los acantilados.

¡Esclavo serás por que lo dice
Quién domina y mata
A golpe de mazo
Y a punta de estilete
Como si desollara a un lobo que se come el ganado!

Muerte al irlandeses
que no cumpla con su trabajo,
Se oía en un campamento de soldados,
Y si molestan usen
De una pica en un mercado
Para que sus cabezas sean hincadas
Y Ondeen  al viento y al sol
En cualquier época del año
Como si fueran un regalo
Al Dios de los ingleses
Que en una abadía de Londres era adorado
Como si de todos los dioses del mundo
fuera el que más amor daba a los necesitados.

En las Indias Occidentales
Se baten el cobre los esclavos
Mientras recuerdan sus tierras
Y comen como animales en un rebaño
Lo que su amo les da en pago.

Cromwell fue ese ser despiadado
que necesitó Inglaterra en el siglo XVII
Para maltratar a un pueblo
Y vender s sus ciudadanos como esclavos
Al mejor postor
Y en caso de ofrecer resistencia asirlos
Allí donde hubiera buen árbol
de las piernas boca abajo

Unos gritos en un paramo
Y unas madres que lloran
Su desamparo
Al tiempo que un navío
Bien ataviado de grilletes 
Y catres de dura madera de castaño
Se prepara para poner rumbo
Hacia donde un pirata inglés
Con catalejo en la mano
Y pierna de podrido palo
Tiene negocios esclavistas
Con honorables hacendados

Autor: José Vte Navarro Rubio

POESÍA: HISTORIA DE TIDUS, UN PERRO QUEMADO



                     I
Historias tan macabras como esta
de un perro maltratado y quemado
casi mejor no contarlas
pero uno que es humano
se siente tristemente avergonzado
y como si en el alma le creciera esparto
con que confeccionar un verso y contar su enfado
intenta, llegado el caso,
crear conciencia colectiva
contra el maltrato
sea cual fuere su grado
y más en el supuesto del que estamos hablando
de un pobre perro que fue, atado y quemado
y sufre por ello
quemaduras de segundo y tercer grado.

"S.O.S.", "Tidus" se llama el perro
es curado
en una clínica veterinaria
y se recupera poco a poco
y paso a paso
de ese salvaje atentado
realizado por individuos desarmados
que tienen mas de asesinos enmascarados
que de seres humanos.

"Tidus" se está recuperando
aunque sus maltratadores andan por ahí
sin que se investigue el caso.

           II
Tidus ha muerto
una meningitis
se lo ha llevado
después de sortear a la muerte
y que la sota de espadas
le metiera en su cuerpo débil
su espada traicionera.

Tidus vaya contigo
en este año nuevo
que mal comienza
mi aprecio por ti
y desprecios por los que te llevaron
a ese callejón sin salida
que es la muerte
en este caso lenta y violenta
sin darte tiempo
a que les miraras a los ojos
y pidieras, con tu dulce mirada, clemencia.

Asesinos de animales,
vándalos
con almas de hienas
han conseguido su fin
y supongo, cruel ironía,
que en esta Nochevieja
brindarían con champán, sidra o gaseosa,
a la espera
de que los Reyes Magos les dejen
carburante y mecha
para volver a sus hazañas
y sentirse lideres
de alguna pandilla callejera,
de cualquier barrio
de ricos o pobres,
igual da en estos casos
la riqueza o la pobreza
para que se den animales
en la raza human
con  tan mala conciencia..

Tidus descansa en paz.
Tidus tus amigos no te olvidan



Autor: José Vte. Navarro Rubio



POESÍA: LA ESPAÑA DE LA USURA

 Versión antigua de un tebeo de los hermanos Dalton.

Poesía cierta es esta,
solo esta,
que llega
entre canastas de flores
y ramos de amapolas secas,
con su deriva diaria
hacia temas
que más o menos tienen que ver
con esta España
que al igual que otras españas
de otras épocas pasadas
tan malas como esta,
inunda de lágrimas las cuartillas
donde dejan sus señas de identidad los poetas.
En esta poca luz
que me entra por una ventana
veo más allá de los cristales
una acera
por la que caminan personas
buscando el sol
para llenar sus baterías
de energía barata renovable y buena
de esa que el estado español desaprovecha
porque los intereses están
en inyectar millones a la energía nuclear
pues es más limpia
y  no deja rastro
por allí donde pasan los billetes
camino de alguna juerga.
¿Nadie se escandaliza
de esta España tan lisonjera
que camina hacia su destrucción
ofreciendo ruedas de prensa
que parecen sacadas
de una obra romántica
de título
"Camino hacia las estrellas"?
Al parecer nadie se escandaliza
y al que le toca la lotería,
en forma de paro
o cierre de su empresa
por falta de crédito de bancos
que practican la usura
como forma de demostrar
su grandeza,
se rasca como puede
y a lo más seguro
donde nadie le vea.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: CAEN LAS HOJAS CON TRISTEZA

 



En los renaceres de todos los días
se vuelve a lo de siempre,
monotonía,
de un día cualquiera
en la vida de las personas
cuando al asomarse a la ventana
y en el transcurrir de las horas
se dan cuenta
de que todo lo que hacen
esta programado de antemano
como si fuera una telenovela
con los mismos actores y escenarios
y con el mismo final
casi siempre de opereta.
En este renacer de este día
tan a caballo
entre el otoño
y el invierno crudo
que se adivina en un paseo o alameda,
con la caída de las hojas
y las escarchas
quemando los tallos de la hierba,
me voy con música ligera
a la lectura de un artículo
que anuncia sin ningún tipo de sutilezas
que somos líderes
en eso de ofrecer a la ciencia
nuestros cuerpos
para que sobre ellos
como si fueran mapas astrales
los estudiantes se entretengan
observando, anotando y discutiendo
sobre lo que queda
de esos cadáveres a quienes la ciencia
ofrece lo mejor que tiene
en estos días de tantas carencias. 

Autor: José Vte. Navarro Rubio
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