POESIA A VICENTE ALEIXANDRE

      

                  

Y vino a ser él con su yo

una especie de oración

que aparecía en ciertos momentos de su vida

en señal de un infinito dolor

que atravesaba el espacio y le llegaba

para que supiera que todavía estaba vivo

en aquel nuestro País

con tantas libertades descansando

en el fondo de bolsillos llenos de preguntas.

Y era el sólo con su yo

el que elevaba hasta las más elevadas cimas

lo trascendental de un instante

y la fragilidad del ser humano

al ser comido su corazón por el desespero

y el dolor de heridas no cicatrizadas con pegamento alguno.

No más allá de esos cielos

estás tu, Vicente Aleixandre, todavía apaciblemente sentado

esperando a que llegue el frío polar

trayendo  días oscuros y noches negras

cual teas impregnadas con grasa de focas

matadas vilmente por tramperos borrachos,

amantes de mujeres heridas por los hijos de la vida,

y asesinos de la ingenuidad de los bebes polares

a golpe de martillo.

Allí, supongo que estarás  tú a solas como siempre

en los momentos de inspiración amando por el mundo entero

y como no puede ser de otra forma

bien acompañado en un salón con grandes estanterías de libros

en los instantes de recitar y versar sobre lo humano y divino,

entorno a un té caliente poco azucarado

y algún calmante para ese corazón, el tuyo, tan cansado.

Estarás a lo seguro en uno de esos paraísos

a los cuales tu de vez en cuando acudías

en las noches serenas de tu alma

para llorar piadosamente y pedir clemencia

y estarás para serenamente escribir e inmortalizar paisajes

que han hecho reír, llorar y reflexionar a más de un ser humano

en cuanto se han llenado espiritualmente de las indulgencias de tus poesías.

Nunca el quejido y el llanto del hombre

poseído de su verdad y de sus enigmáticos silencios

fue tan grande ni estuvo acompañado de tanto amor

hacia todo aquello que era digno de resaltar

y tu lo supiste inmortalizar con cuatro pinceladas

y un millón de días de paciencia y de saber escuchar a las paredes, tus amigas.

Es por ello que te pido que te vengas

ahora que todavía estas a tiempo

a tomar posesión de lo tuyo

especialmente de aquel lugar donde el misticismo de tus palabras

era como una comunión diaria

de todos aquellos que disfrutáramos con tus poesías.

Recuerdo que alguien me dijo un día que los poetas

y sus creaciones las poesías no mueren nunca

porque aunque canten a la vida, a la esperanza y al amor

llevan desde siempre la muerte pintada en sus labios,

y yo me lo creí sin más comentarios,

porque he visto esa muerte muchas veces

y alrededor de ella mares de  lágrimas

haciendo germinar esperanzas en lebrillos.

De esta forma se vienen renovando los ciclos de la vida,

a ello se debe que siempre detrás de una muerte

se de un poeta y una llámale como quieras poesía

con lo que el ciclo se hace repetitivo hasta el infinito.

Fuiste tu Vicente Aleixandre, poeta de interior,

con añoranzas de litorales llenos de luz y azul de los mares

quien peleaste más que nadie

por conseguir que el amor fuera menos alquimia y más deleite,

y quizás esos rayos de esperanza que se veían en tus ojos abiertos

cuelguen todavía de las cortinas de aquella habitación convertida

en cripta inmortal de intelectuales anónimos y noveles

que acudían a tu casa 

para que el sumo sacerdote de la poesía

y obispo de una abadía 

construida en la oquedad profunda de una cueva submarina 

les dieras la absolución.

A lo mejor todavía corran sonrisas por los zaguanes de tu casa

y haya explosiones de alegría y palmas y olés de maestro

esperando a que la puerta de tu espartana alcoba se abra

y aparezcas tú allí en batín y zapatillas

diciendo que has visto pasar cerca de la ventana 

a un gavilán muerto de frío.

¿No se lo que fue de tu quinta allí en Madrid,

ni si la barbarie humana habrá transformado aquel lugar de culto

en una torre de apartamentos con vistas al retiro de nuestras vidas?

¿No se lo que fue de aquella calle 

que te llevaba poco a poco hacia otros países

como aquel día en que te fuiste a recoger un Premio Nobel?

¿Ni sé nada de esa niña de tus ojos que se vestía de mujer de fiesta?

Niña que acude todavía, me han dicho, 

a los manantiales que nacían en tu alma

para llenarse de corrientes de aguas frías y de luz

con la que poder ver a esos gallos del amanecer 

vomitar en las madrugadas

las mentiras que las estrellas escupen inoportunamente.

No se si tú,

en tu paciencia infinita

te dejarás ver de vez en cuando

para que no se diga

que te fuiste para nunca más volver

y que pasaste por la vida sin hacer ruido

ni levantar polvo tus sandalias.

Esto, amigo, no es una despedida

y más cuando sabemos que la muerte

está siempre a la espera

de recibir noticias y de sentirse querida.

He llegado hasta aquí

a la hora en que unos pájaros trinan

heridos en su interior

por una mañana que les trae miedo y hambre

y he visto como entre ellos se llaman

para sentirse más cercanos y arropados

y he observado a uno herido de muerte

por un rayo venir a morir a mis pies

y he sentido, tristeza la mía,

como tu Vicente Aleixandre te marchaste

como ese pobre pajarillo sin decir ni pío

para no molestar a nadie.

Quiero pensar que esos trinos

a ti también te acompañarán

y entre leves quejidos,

muchos y oportunos suspiros,

picotazos de amor con sabor dulce a mostillo

y miradas al infinito

serás ¡allí! capaz de diferenciar

las tranquilas costas de arenas blancas

de las costas acantiladas de los mares inquietos

y esto te relaje y te haga más humano, que divino,

en esos reinos de Dios. 

Me gustaría que en tu hogar definitivo

siguieras disfrutando de esos silencios

que muchas veces a lo largo de la vida

explotaron en tu interior

cual mina marina cargada de toda la podredumbre

de aquel sistema político

ya lejano pero no olvidado del todo.

Y me gustaría, como despedida,

que esos ojos vivos

continúen siendo una llama encendida

y faro de escritores necesitados de luz

que hasta él acuden en las noches tristes

para recitar poesías que el viento se lleva

al interior de los mares y océanos

donde se convierten en letras de canciones tristes

cantadas por los marineros cuando los navíos se van a pique

arrastrando con ellos a su tripulación a los abismos.

Me gustaría un último poema tuyo

y  nada más que no sea un abrazo de despedida,

en estos instantes en que ya la noche me llama

y yo apaciblemente me vengo a proteger

desde los más lejanos días de mi infancia

en que se decía que la noche trae sujeta a su cintura

caballos desbocados y a su grupa fantasmas

de cuentos escenificados por los padres a sus hijos

a esas horas de irse a dormir a la cama.

Y en esta espera que me desespera

continuo aquí preguntándome el porqué escribo y te invoco.

Se que respuestas sólo hay una

y que ellas se encuentran escondidas

en las páginas de esos libros que vienen a descansar

en las estanterías de mi biblioteca.

Es por esto que cojo al azar uno y me lleno de hambre de conocer

y dar lectura a esos versos vencidos y caídos

que hablan de nubes felices, de hijas de la mar

y de criaturas en la aurora y me voy de paseo

allí donde el mundo encierra la verdad de la vida.

Ya a  estas alturas

me da miedo alcanzar los interiores de las personas

porque sé que tras algunas fachadas

se esconden corazones que matarían a la tierra.

Si cruel es la vida más cruel es el saber

que para algunos ésta ha estado prohibida

y en este caso a ti Vicente Aleixandre te tocó la peor parte,

vivir tu encierro en un exilio interior agrio a más no poder.

Hasta aquí he llegado.

Agotado me dispongo a descansar,

es lo que me pide el cuerpo, así de seguro,

y para ello dejo que la mente juegue con mis sentimientos

y que allí donde un día la resignación tuvo palco

con vistas al gran teatro de la vida

se formen remolinos que me lleven más allá de las estrellas

para volver cargado de luces intermitentes

como si fuera un árbol de Navidad en un invierno blanco y frío.

  

 Autor: José Vte. Navarro Rubio