Por caridad
un café Buscarini pedía
y en esta
su única comida disfrutaba
mientras recitaba poesías
en una terraza nocturna
con murciélagos colgando de una viga
y risas de parroquianos
en una mesa continua
mientras un sereno hacia la ronda
y al fondo de un callejón se oía:
¡sereno.........! - que risa-
Son las 2 de la noche,
con campanadas servidas,
y en Madrid por una calle camina
un poeta que sueña
con brillar a la misma altura
que esos otros poetas
de una lengua viva
que forman parte ya de la historia
de la literatura,
pero el poeta sabe
ese es su drama y su sepultura
que morirá joven por culpa
de esa vida que lleva tan ligera
como las sandalias con las que pisa
los adoquines de la calle
por la que camina
de paso por una ciudad
que de reojo le mira.
Buscarini es
en ese Madrid de la época de una dictadura,
blanda o dura,
objeto de burla, de pena ambigua,
por no tener a nadie que le bendiga
con el hisopo sagrado que encumbraba hasta las alturas
a todos los mediocres literatos de pacotilla
que por aquellos días
se sentaban en buenas mesas y dormían
en colchones de lana bien mullida.
Autor: José Vte. Nvarro Rubio
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