Por la noche en el manicomio se oyen ruidos
y carcajadas a hombros de las sombras
corriendo por los pasillos
de paredes cubiertas con estampas de Nuestro Señor Jesucristo.
En la noche un loco llora en la cama
pues quiere escribir un libro
en el que se diga que la locura es cosa de niños pijos,
pero la noche no le deja cumplir su anhelado sueño repetitivo
y le recuerda al loco, poeta, Armando Buscarini,
y de padre desconocido
que está allí para hacer justamente lo contrario
de lo que su mente le pide en todas las noches de esos años sometidos al olvido.
En Madrid el manicomio era parte inseparable de sus años como niño,
en Valladolid era destierro permitido
por aquellos que tenían miedo a un Buscarini
que se escapaba de su encierro para recoger nidos
en las alamedas del Manzanares
y en las praderas de un palacio con rey incluido,
por eso llegó nuestro loco a Logroño
por ser su terruño
y porque nadie quería locos como vecinos.
Así de esta forma
sin añadir
ni una coma ni un punto
se acaba el poema
y se va uno
al catre, cama, litera, sofá o banca de madera de pino
que le aguarda en un cuarto
en el que se vienen a oír
todas las horas completas del mundo
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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