No es la misma sonrisa
la que aflora a sus ojos
y baja por sus mejillas
ni es tampoco la misma voz
la que me mima.
No es la primavera
la estación más florida
en estos años que pasan
con tanta prisa
que da miedo mirar atrás
por si ya no encuentras
aquella mirada que te perdía.
Ya nada ni nadie ni ella lo sabía
que en aquel otoño
último de su vida
le esperaba tras la puerta de un armario,
que nunca abría,
una mortaja negra
con la que vestirse
en la hora de la partida.
Es la hora de la partida
sin nada más que decir,
sin tragar saliva,
sin hacer reproches,
y sin despedidas.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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