No sé por qué escribo
sobre ciertos aspectos
ya pasados
de la historia de un hombre,
poeta, loco
y hambriento de todo aquello
que otros anhelaban
y el tenía tan cerca
que me duele pensar que sufriera por ello.
Buscarini y el viaducto
son algo más que un cuento
pues al igual que el se quería sucicidar
otros y otras lo consiguieron
estrellando sus cuerpos
sobre el suelo duro
como si les fuera en ello
ganar la gloria una vez muertos.
Los hubo que cayeron
en la cesta de un panadero
y mataron de un golpe seco
al pobre sujeto
que pasaba por debajo
camino de vender
lo que llevaba dentro
y más de suicida fracasadol
salió pero que muy corriendo
tras hacer las ramas de los árboles
de mullido colchón
muy abierto
a los días y a las noches
en aquel lugar concreto
en que dos zonas de Madrid
se unían
a través de un puente de acero.
Buscarini como otros
aprendices a suicidas
fueron agarrados a tiempo
aunque como el decía
por favor cogerme que tengo miedo,
de esta manera algunos suicidas fueron salvados a tiempo
y otros que saltaron salieron ilesos
ya fuera por el cable de una linea de tranvías,
o por la cesta de un panadero
que amortizaron el castañazo contra el suelo.
Murieron tantos
sin venir a cuento
que se podría llenar
todos los nichos de un cementerio.
Deudas, pasiones, cuernos y nervios
y más de un cabreo
fueron suficientes motivos
para que ese viaducto
construido para unir a un pueblo
se convirtiera en un arma de doble filo
que para 1928 llevaba unas 200 muertas y muertos
presidiendo
su pretil de color negro
en señal de mucho duelo.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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