Ruge el viento,
es su eterno pesar
y lo hace
cuando los difuntos salen a pasear
por esas galerías del cielo
que dan
a los arrabales de la gran ciudad.
Rugía el viento
en un anochecer cualquiera
de un día caído de su pedestal
que ya no se podrá alzar
y en esa hora
en que un reloj de bolsillo
venía a marcar
la hora que rompe la cuerda
cansada de rodar
entorno al mismo eje que la hace girar.
Buscarini transita por una calle,
camino de un café va
donde poder volver a ser
el hombre libre
de ese mañana todavía por despuntar.
Si la noche,
le pregunta al poeta:
¿la sombra de tu amor
donde está?
el día le devuelve
a la corriente de un río
en el cual será
vendedor de ilusiones
humo, paja y algo más,
versos que arranca de su piel
para depositar
sobre el suelo frío
de la acera de esa gran ciudad
que es Madrid
donde Buscarini se viene a diario a naufragar.
En un banco,
de la Estación del Mediodía,
Buscarini
suele descansar
sin más abrigo
que la ropa que lleva encima
la cual le sirve hasta para respirar.
Intenta dormir el poeta
y al mismo tiempo matar
ese frío infernal
que avanza por las calles
al encuentro de algún bohemio trasnochado
con el que poder jugar
a la gallinita ciega
antes de llevárselo para no tornar
a esas galerías del cielo
que dan
al arrabal de una gran ciudad..
Autor: José Vte. Navarro Rubio
No hay comentarios :
Publicar un comentario