Añado a mi blog, con fecha 6 de abril de 2013, dos aspectos interesantes sobre la vida de Buscarini. Una poesía que le dedicó Juan Feria, estando en vida en el año 1930. Unos comentarios de Buscarini sobre su propia persona y un poema de Bacarisse que fue publicado en el año 1916. Como punto final acompaño una poesía de mi propia cosecha:
Los l í r i c os
A Armando Buscaríni
Hermano Armando.
A solas con
[la noche y mi pena.
contemplo tu
retrato inmensamen
[te triste,
y en tu gesto
cansado, en tu son-
[risa buena,
leo lo
desgraciado y lo amargo que
[fuiste.
¡Pobre Armando!
Los hombres
[te trataron tan
mal
y la burla y el
hambre te mordió
[tanto, tanto.
que tu vida fue
el éxodo desga-
[rrante y fatal
de las torvas
locuras del dolor y
[el espanto.
Por eso, en esta
noche desolada
[de estio
mirando tu
retrato, siento en la
[frente frío
y del alma a los labios me sube
una oración...
¡Yo sé que allá
en el fondo de tu
[lóbrego lecho.
horrorizado,
tienes las manos sobre
[el pecho
,temiendo que aún
maltraten tu po-
\bre corazón
Juan
Feria
Valverde del Camino
Comentarios del propio Buscarini sobre su persona y la locura:
«No estoy descentrado; mejor dicho, estoy descentrado. Ellos serán muy cuerdos; por eso, al ocultar su villanía, no pueden alegar ignorancia para su maldad. ¿Que quieren que sea un loco?
Perfectamente: yo me haré el loco; pero que se libren del loco que se hace el loco. En las puertas, en algunas, se llama con aldabón. Yo quiero enfatuarme y ver las cabezas de muchos como si fueran puertas, y pegar tan fuerte aldabonazo, que de la conmoción se les va a hundir el edificio de su prestancia. ¿Loco? Si ellos lo quieren; pero los locos han hecho la Historia, Claro que así se escribe la Historia. Unos, con pluma de ave; otros, también de ave... de
avestruz. Se mezclan las plumas de ganso y de pato, y a veces hasta las de buitres.»
Perfectamente: yo me haré el loco; pero que se libren del loco que se hace el loco. En las puertas, en algunas, se llama con aldabón. Yo quiero enfatuarme y ver las cabezas de muchos como si fueran puertas, y pegar tan fuerte aldabonazo, que de la conmoción se les va a hundir el edificio de su prestancia. ¿Loco? Si ellos lo quieren; pero los locos han hecho la Historia, Claro que así se escribe la Historia. Unos, con pluma de ave; otros, también de ave... de
avestruz. Se mezclan las plumas de ganso y de pato, y a veces hasta las de buitres.»
Poema publicado por Bacarisse en 1916. Lo que le falta en su mitad es literal y cosas de la censura del momento.
Fue en la Castellana,,
elegante jardin de modas y arrumacos
donde resuena extravagante
la sandez de los currutacos
Pobres obreros miserables,
mujeres, ex-hombres gorkianos
niños de faces espantables
todos asidos de las manos,
formando sartas de miseria,
mujeres, ex-hombres gorkianos
niños de faces espantables
todos asidos de las manos,
formando sartas de miseria,
henchidos de un rencor de Infierno,
¡Inanición, Ira y laceria
entre la bruma de un Invierno!
¡Inanición, Ira y laceria
entre la bruma de un Invierno!
• No copio el sabroso centro de
la composición, sí el final:
la composición, sí el final:
Vi en aquel domingo holgazán
sin luces do oro y de arrebol,
sin luces do oro y de arrebol,
a un pueblo huérfano de pan
en la ciudad viuda de sol.
en la ciudad viuda de sol.
Vi a un albacea de Jesús
destrozando la flor del bien,
y a Teresita Cabarrús
haciendo guiños a Tallién.
Poesía completa:
Un frío domingo antipático
vi un lijoso y doliente enjambre:
en un paseo aristocrático
una manifestación de hambre.
Fue en la Castellana elegante,
jardín de modas y arrumacos,
donde resuena extravagante
la sandez de los currutacos.
Pobres obreros miserables,
mujeres, ex-hombres gorkianos,
niños de faces espantables,
todos asidos de las manos,
formando sartas de miseria,
henchidos de un rencor de infierno.
¡Inanición, ira y laceria
entre la bruma de un invierno!
Cielo gris de un día holgazán,
ausencia de oro y de arrebol,
y gente huérfana de pan
en la ciudad viuda de sol.
La Castellana era aquel día
de famélicos peregrinos.
¡Escaparate de cursilería
de niñas bobas y sietemesinos!
El menestral de ojos de lumbre
fruncía el ceño en fuerte arruga,
y subía la muchedumbre
ondulante como una oruga.
Y la almibarada inconsciencia
mirábalos con repugnancia,
sin saber que era una advertencia
que hacía el Hambre a la Elegancia.
Puros perfiles de medallas,
damiselas de porte rico,
como mujeres de pantallas
o de países de abanico,
¿no os asustó en el sucio fango
la Multitud, plural vestiglo,
rosas de «tennis» y «te tango»
de la maceta de este siglo?
Orlas de nutrias y de encajes
tenía la mueca melancólica;
brillaba el raso de los trajes
como un esmalte de mayólica.
¡Rencor de plebe desgraciada,
que, tiritando con sus niños,
veía la carne aburguesada
bajo el calor de los armiños!
¡Burguesías, faunas asqueadas
de ver andrajos, tizne de hulla!
¡Rebaños que aman las bordadas
rosas de oro de una casulla!
Aristocracia contumaz,
¿te enseñará el social dolor
una guillotina voraz
una tarde de Termidor?
Vi en aquel domingo holgazán,
sin luces de oro y de arrebol,
a un pueblo huérfano de pan
en la ciudad viuda de sol.
Vi a un albacea de Jesús
destrozando la flor del Bien
y a Teresita Cabarrús
haciendo guiños a Tallien.
Poesía la que viene a continuación de de Jose Vte. Navarro Rubio:
destrozando la flor del bien,
y a Teresita Cabarrús
haciendo guiños a Tallién.
Poesía completa:
Un frío domingo antipático
vi un lijoso y doliente enjambre:
en un paseo aristocrático
una manifestación de hambre.
Fue en la Castellana elegante,
jardín de modas y arrumacos,
donde resuena extravagante
la sandez de los currutacos.
Pobres obreros miserables,
mujeres, ex-hombres gorkianos,
niños de faces espantables,
todos asidos de las manos,
formando sartas de miseria,
henchidos de un rencor de infierno.
¡Inanición, ira y laceria
entre la bruma de un invierno!
Cielo gris de un día holgazán,
ausencia de oro y de arrebol,
y gente huérfana de pan
en la ciudad viuda de sol.
La Castellana era aquel día
de famélicos peregrinos.
¡Escaparate de cursilería
de niñas bobas y sietemesinos!
El menestral de ojos de lumbre
fruncía el ceño en fuerte arruga,
y subía la muchedumbre
ondulante como una oruga.
Y la almibarada inconsciencia
mirábalos con repugnancia,
sin saber que era una advertencia
que hacía el Hambre a la Elegancia.
Puros perfiles de medallas,
damiselas de porte rico,
como mujeres de pantallas
o de países de abanico,
¿no os asustó en el sucio fango
la Multitud, plural vestiglo,
rosas de «tennis» y «te tango»
de la maceta de este siglo?
Orlas de nutrias y de encajes
tenía la mueca melancólica;
brillaba el raso de los trajes
como un esmalte de mayólica.
¡Rencor de plebe desgraciada,
que, tiritando con sus niños,
veía la carne aburguesada
bajo el calor de los armiños!
¡Burguesías, faunas asqueadas
de ver andrajos, tizne de hulla!
¡Rebaños que aman las bordadas
rosas de oro de una casulla!
Aristocracia contumaz,
¿te enseñará el social dolor
una guillotina voraz
una tarde de Termidor?
Vi en aquel domingo holgazán,
sin luces de oro y de arrebol,
a un pueblo huérfano de pan
en la ciudad viuda de sol.
Vi a un albacea de Jesús
destrozando la flor del Bien
y a Teresita Cabarrús
haciendo guiños a Tallien.
Ni en la muerte en vida Buscari descansó
todo por culpa
de Maximino garcia -un capellán-
de Maximino garcia -un capellán-
que en el psiquiatrico de Alcala de Henares anunció
la muerte de Buscarini
y tal revuelo se armó
que la prensa de Madrid
sobretodo se volcó
sobretodo se volcó
con quien fue el gorrión de El Pardo
y como último bohemio pobre vivió
más pendiente de llenar el mundo de poesías
que de protegerse del frío y del calor.
¿Quien pudiera desde la lejanía
ya tu cuerpo deshecho en cualquier rincón
levantar tu cabeza
para que vieras
como al final se te dio
reconocimiento y honor?
Los hubo por aquellos días
que despacharon al poeta con tristezas
marcadas en el corazón
y también
como en el mundo hay de todo
y con mucha razón
los hubo débiles y cobardes
que se aprovecharon del error
para cargar las plumas de avestruz
sobre quien dentro de su valía
dio su vida por la poesía
que fue su pasión -como la de Jesucristo-
dio su vida por la poesía
que fue su pasión -como la de Jesucristo-
El poeta desde Valladolid
donde le llegó su muerte anunciada en vida
como es normal en él se revolvió
y devolvió unos versos de los suyos
finos y acertados en su opinión
a José Romero Cuesta
uno e los columnistas que su muerte anunció,
más Romero pensó
que era una burla de alguien
con un muy macabro humor.
Autor del artículo: José Vicente Navarro Rubio
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