Hablar de la ciudad en la que uno creció
es mal oficio
como el dejarse llevar por sus estornudos.
La ciudad oculta aquello que le da pena al mundo
entre ellos:
A sus vagabundos.
A sus parados.
A sus pobres sin oficio conocido.
A los bipolares, ascéticos y moradores bajo puentes y cabinas de todo tipo.
A los ladrones de poca monta
y a los atrevidos defensores de las minorías que existen en todas las parte del mundo,
y esto ocurre
desde que Magallanes se atrevió a salir y volver al mismo sitio
después de dar tantas vueltas
que al final pienso que vago sin rumbo fijo,
como si hubiera sido una libélula
debajo de un foco de luz,
en un patio andaluz con vasos llenos hasta arriba de vino tinto.
La ciudad gime de vergüenza cuando le sale su instinto maternal
y ve como madre que da a luz en cualquier rincón o sitio
que solo puede ofrecer a sus hijos e hijas
las aceras y las calles para que circulen en pos de su destino.
Nueva York se luce cada día con un nuevo anuncio
y en su búsqueda de identidades y remotos antepasados
se encuentra con la frontera de lo permitido
y allí muere desde siempre entre lamentos y perjuicios
por querer ser algo más de lo que no fue y por querer vivir de culo
a la nación que la hizo grande para que fuera escaparate de viajeros en barcos que llegaban
con lo justo
para malvivir y ser ciudadanos de un País
que sin inventar otra cosa que no fuera la prensa puesta a su servicio
se valió de su lejanía para crearse un noble título,
de patria donde cualquier nacido se puede forjar un buen destino.
La ciudad destruye lo que uno anhela
y allí donde florecen los racimos de uvas
la ira se viene a vivir dentro del grano del que surgirá el vino.
Ciudad y destino va todo junto
desde que se nace
hasta que se muere
pasando por tanto que da miedo abrir ese libro
en el cual la ciudad escribe su diario monótono
con el cual poder decir que tiene sentimientos aunque nadie sepa decir donde los ha visto.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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