A los muertos y a esos ojos que no veo,
a los muertos
de las cunetas y de las perdidas cuentas
que un revolver o escopeta
se llevó entre lirios y azucenas camino de otros caminos
y de una historia de esas que vacíos nos dejan
cuando oyes o te cuentan
que alguien busca y no encuentra,
que alguien al que le pegan en las narices con una puerta
se viene hasta la soledad de su alma para consolar sus penas
y seguir a la espera.
Pasó la historia y ella,
siempre escrita por quienes el poder quiere que así sea, se nos llega
tan vacía, tan falsa y tan a cuestas de sus propios pecados montados sobre ella
que me cuesta abrir las páginas de las enciclopedias
no por lo que dicen, sino más bien por lo que no cuentan.
zapatillas de cuero y de tela, albarcas, cinturones, fotografías, pañuelos de seda
y de encaje coronas de flores
que crecen salvajes sobre los huesos que bajo la tierra esperan,
como el bebe cuando abre los ojos en busca de unas manos tiernas,
que llegue el día y la hora en que también ellos puedan
ser rezados y visitados en un camposanto y no en una cuneta de un punto cualquiera
de esa geografía que corre tan a la ligera
que a veces se olvida de hasta donde llegan las fronteras de lo racional
cuando los prejuicios estorban la busqueda.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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