Me paseo, en este sábado preciso,
por la ciudad de los rascacielos
en los que un poeta español,
Federico Garcia Lorca,
en una huerta a tiros consumido,
se vino,
hace de esto, casi ya, un siglo,
para lanzar su lamento y al mundo su juramento
con sangre escrito
en un libro de título Poetas en Nueva York
y en el ombligo de ese mundo,
ganado con 24 dolares malditos
a unos indios y nativo salgonquinos e iroqueses
que con canoas bajaban por su río
y entre los altos árboles y tierras
se creían los amos de lo que después ese paraíso fue convertido,
Nueva York me parece,
con sus letreros luminosos tan grandes
que uno se siente diminuto
y con riadas de hombres y mujeres salidos
de las catacumbas de los edificios,
un gran cuento Chino.
La ciudad se mueve por mi cuerpo
y tira de mis dedos
ya sobre el teclado de un ordenador vencidos
y en estos minutos
uno recuerda el horror de unos aviones incrustados en lo más alto de unas torres gemelas
del World Trade Center infinito
y vive ya pasados los años recordando como la barbarie del ser humano
no conoce de sentimiento alguno.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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