sábado, 4 de mayo de 2013

POESÍA: PARO Y SOLEDAD EN ESTA MAÑANA SIN CAFÉ



Todo es....,
todo es.....,
de la forma
que en un momento
lo queremos ver,
por eso las penas,
lágrimas
que no pude coger,
no son eternas,
ni tampoco las alegrías
aquellas que florecieron
en un hermoso vergel.

Por eso
en una mañana
sin nada
que tenerte que ofrecer
te puede ocurrir
que de pronto todo lo veas 
justo al revés.

Soy un parado...
soy un parado...
sin nada que poder ofrecer
al mundo cruel
que me vio nacer.

Salió a la calle
sin saber
lo que esta
le podía dar
y vio
con sus ojos
impregnados
de esa luz radiante
que solo entrega
el amanecer
que en las calles desiertas
podía naufragar
sin querer
víctima del dolor
que solo aparece
cuando te ves
frente a la vida
y esta nada
te puede en tus labios poner.

Era un parado
con su soledad
y tristeza
hacia si mismo
que había olvidado
las palabras que tuvieran que ver
con aquello que él
creía que estaban por encima
del mal y del bien.

Con sus años a cuestas
que solo le servían
como castigo
desempeñaba su maldito papel
de ser un número
sin más poder
que ver el tiempo pasar
junto a él,
en una sociedad
que había aprendido a ejercer
su maldito papel
de madrastra cruel.

Allí en la calle
donde él
se había visto desde siempre 
como el rey
se dio cuenta
una mañana sin querer
que en las aceras
desiertas
y en las terrazas
de los cafés
su soledad se hacia más grande
a medida que el día
se venía más hacia él.

Soy un parado,
es un parado él
y nada puedo hacer.


Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESIA: A UNAS MANDARINAS EVANESCENTES

 

 Nace la luz
sin sol ni luna
y las mandarinas quedan cautivas
en un escenario
de colores cual a su deriva
como bajel en la mar brava
con piratas tomando una isla.

Penetra la luz
comida de colores y en ello altiva
y me abre la mirada
entre melodías
a un mundo que me cautiva
y en la tarde
ciega y con temple
sin toros ni fútbol,
solo poesía
a la espera de que los colores
que sobre el marco se adivinan
salgan y me atrapen
como si fueran una telaraña
con su araña incluida
contemplo a dos mandarinas,
una desnuda
y la otra, más recatada,
revestida,
con su piel anaranjada
y con sus hojas caídas
en señal de melancolía.

¿Quién me mira?

¿Quién encuentra ahora alegrías?

¿De quién es la gracia,
y de quién el don
de ser en una tarde ya caída
como el naranjo en el campo
ahora ya en flor,
primavera en la vida.

Sin otra cosa que no sea
venirme hasta aquí
donde el mundo gravita
entorno al arte, música y poesía
me vengo a decir
mis últimas palabras
que sirven para manifestar
mi enhorabuena al artista.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

viernes, 3 de mayo de 2013

BUSCARINI Y ESE SU QUIZÁS PRIMER INTENTO DE SUICIDIO SEGUN LA PRENSA DE 1920




La Voz: 21/7/1920

El suceso de hoy

La tragedia vulgar de un poeta a quien persigue el fracaso

¿Usted cree, lector, que el hacer versos es un pasatiempo inofensivo y pueril? ¿Opina usted acaso que el rimar palabras es una ocupación originada por un humor amable, así como el amor es producto de una buena digestión?...

Pues está usted equivocado, señor hacer poesías cuando no se está tocado de la divina gracia de crear belleza, cuando no se está inspirado por el "quid divinum", es un suplicio superior a los del quinto círculo del infierno dantesco...

Cuando a los diez y seis años a un hombrecito, en lugar de jugar al balompié o seguir a las tobilleras, "le da" por hacer por hacer versos como pudiera darle fiebre gástrica, los resultados son funestos.

Lo saben las madres. Lo saben los padres, que acostumbran curar la manía poética de sus vástagos, poniéndolos de dependientes  en una tienda de mercería. El metro de "guipur" substituye a la medida poética, y la fuerza lírica del hortera se deshace en madrigales a las modestillas postineras y castizas...

Entonces, todo va bien. Pero ¿y cuando un muchacho se obstina en emular precozmente a Rubén?

Tal es el caso de Armando Buscarini de diez y seis años de edad y profesión poeta. ¡Tan joven y ya tan desgraciado!

Buscarini descubrió un día que tenía un nombre sonoro, de héroe de novela romántica, y decidió hacer versos. ¿Los hizo? El cree que sí. Pero los directores de periódicos y los editores opinaron lo contrario, y los versos de Buscarini no tuvieron publicidad, permanecieron durmiendo como alondras líricas presas en la red del anónimo...

Desesperado por su fracaso, Buscarini quiso esta mañana suicidarse. Y cuando nacía la aurora, Armando fue a arrojarse por el Viaducto; pero un guardia protector le impidió realizar su trágico intento. ,

¡Oh, Buscarini, poeta en agraz, mancebo romántico e ingenuo!

Si leyeras LA VOZ sabrías que tu pretensión era absurda. Nosotros hemos desarrollado ya el tema de la inutilidad y descrédito del Viaducto como lugar propicio al suicidio. Te parece digno de un joven portalira morir despanzurrado sobre la vulgaridad de la calle dé Segovia?

No; un poeta, para abandonar voluntariamente el mundo, tiene ya en Madrid un medio rápido y en consonancia con su afición versificadora: el "Metro"..,

Pero, por fortuna, a Buscarini le persigue el fracaso, es un predestinado a la derrota...

Por ello, después de lamentar su poca fortuna en e1 cultivo de los panales líricos, le felicitamos porque tampoco haya tenido buen éxito su trágico propósito de suicida...

El Imparcial: 22/7/1920

Al intentar arrojarse por el viaducto de la calle Segovia fue detenido ayer mañana Armando Buscarini de dieciséis años, habitante con sus padres en la Calle Fernández de los Ríos número 44. El joven dice que estaba desesperado por ser un poeta incomprendido

La Libertad: 22/7/1920:

Un poeta incomprendido

Encaramándose a la barandilla del Viaducto de la calle de Segovia, intentó suicidarse esta mañana el joven de dieciséis años Armando Buscarini García, que vive con sus padres  en la calle de Fernández de los Ríos, número 44. La oportuna llegada de unos guardias evito que el desesperado joven consumara sus propósitos.

Se  cree que el  suicida quiso quitarse la vida en un momento de ofuscación mental originado por su carácter romántico y soñador. En una carta que dejó escrita para el juez de guardia dice que se quitaba la vida por ser un poeta incomprendido.

No hay duda. El desesperado joven, obsesionado por Dadá, no consiguió con su inspirado estro que le comprendiera el vulgo. Y convencido de que trascurrirían los meses y los años sin que sus meritorios trabajos lograsen llamar la atención de los editores y que éstos le dispensasen su valiosa protección, decidió dirigirse al Viaducto y encomendar a la pareja de guardias de servicio el redamo que precisaba para cimentar su fama de poeta dadaista.

Y, en efecto, el incomprendido Armando ha empezado a conseguir el fin propuesto.

Un prosaico oficio de la Comisaria del distrito ha encumbrado el nombre del oscurecido poeta hasta las columnas de la Prensa,

Buena ocasión se les presenta a los editores para hacer un gran negocio.

Ahora bien; es de desear que no sigan el procedimiento iniciado por Armando todos los poetas incomprendidos, porque van a tener entonces mucho que trabajar los escribientes de Comisarias y Juzgados.


A lo que se ve Buscarini vivia, al tiempo de este intento de suicidio, recien cumplidos 16 años, en la calle Fernando de los Rios 44, junto a una fabrica de pañuelos sita en el número 25 de la misma calle. En la finca había una panaderia que fue multada en 1917 por falta de cocción. Vecinos del inmueble eran por aquellos años: Lucrecia Torralva quien se anunciaba como joven bonita y cancionista con ultimos exitos en el teatro Romea de Madrid, en 1922, y un profesor de solfeo, violín y guitarra, Julio Zambudio.

De esa vivienda fue sacado Armando Buscarini en mayo de 1929 para ser asistido en la casa de socorro de la universidad de intoxicación de pronostico reservado que se produjo al injerir una sustancia tóxica que desconocia. La crónica finaliza diciendo que es un enfermo mental.

Hacia mayo de 1930 Triburcia Garcia Gonzalez se 71 años, que vivia en Fernandez de los Rios 44, iba acompañada de su marido, Julian Velez, cuando se arrojó a los pies de un carro resultando herida y sufriendo varias fracturas.  Curiosamente lleva el primer apaellido de Buscarini ¿No sería familia de la madre de Buscarini?


- guipur
m. Especie de encaje, de lino o seda, de mallas anchas.
- Félix Rubén García Sarmiento, conocido como Rubén Darío, fue un poeta nicaragüense, máximo representante del modernismo literario en lengua española .

-Portalira: Poeta.

-Dadá:  

Nace en Zurich en 1916, cuando toda Europa estaba en guerra. En la neutral Suiza un grupo de escritores, músicos y artistas decide que el arte debe ser un acto de rebeldía, de contestación de los valores que habían llevado al caos bélico.
 
El origen del término permanece sin aclarar todavía. Podía ser el nombre de la cantante del Café Voltaire (centro de sus reuniones), el sonido producido por los bebés o el resultado de abrir un diccionario al azar. Algunos de sus principales representantes son Tristan Tzara, Hugo Ball o Hans Richter. Rápidamente se creó un núcleo importante en Alemania, concretamente en Berlín, donde militan George Grosz, Raoul Hausmann y John Heartfied, uno de los inventores del fotomontaje, técnica por la cual se recortan fotografías y se combinan de manera asombrosa en una nueva imagen.
 
En 1919 el grupo se traslada a París, donde alcanzará su apogeo pero también donde fallecerá. Picabia, Tzara o André Breton son algunos de sus protagonistas; poco a poco se impone la actitud de Breton, que prefiere eficacia a escándalo o a juego, lo que supondrá la desaparición de Dadá y el nacimiento del surrealismo en 1924.
 
La Primera Feria Internacional Dadá tuvo lugar en Berlín en junio de 1920. Su actitud claramente provocadora se recoge en el mismo folleto de la muestra: "nunca antes un grupo de decadentes, desprovistos de todo saber y toda voluntad, ha tenido coraje de mostrarse al público como lo hacen estos dadaístas". En resumen, Dadá se erigió en uno de los movimientos más libres, más creadores, del arte europeo a comienzos de siglo. Algunas de sus afirmaciones sobre la obra de arte, el público o la creación tienen aún vigencia en nuestros días.
 
Paralelamente, el Dadá floreció en U.S.A.: en 1915 Marcel Duchamp presenta su primer ready-made, la máxima expresión del hecho anti-artístico. Ya no se realiza una obra de arte, sino que se escoge, de entre los objetos cotidianos. Artista no es el que pinta o esculpe, sino el que escoge un objeto, no por su calidad estética o simbólica, sino aleatoriamente, y se convierte en arte por haber sido elegido de entre muchos otros. Es la sublimación de la negación del Arte. Duchamp era un anarquista nato y nos ha dejado obras de un humor vitriólico, como el Gran Cristal o el Desnudo Bajando la Escalera, en el cual confluyen cubismo, futurismo y Dadá. Junto a Duchamp en Nueva York trabajó Picabia.
 
El fin del Dadá lo llevaban sus artistas en sí mismos, que se auto-negaban. En Berlín, en 1920, Max Ernst, otra gran figura del Dadá, señala en su obra la necesidad del compromiso político para cambiar el orden establecido. El compromiso condujo al Surrealismo.

 - Lucrecia Torralva: Joven bonita y cancionista.

- Julio Zambudio: Era invidente y profesor de solfeo, violín y guitarra. Se puede ver una pequeña muestra de la música de su hijo en: http://www.myspace.com/simplementezambudio.

Anuncios de Julio Zambudio:

-La Libertad 22/12/1927:

Profesor de solfeo, violín, guitarra, muy económico.
Julio Zambudio, Fernández de los Ríos, número 44.

-El Sol 15/6/1930:

Unión Radio: Programa del 16 de junio:

Recital' de guitarra por Julio Zambudio. Fragmentos

-La Libertad: 12(8/1930:

Unión Radio Programa para hoy:

 Recital de guitarra por Julio Zambudio: guajiras, milongas, media granadina, fandangos, alborada

- El Imparcial: 12/7/1931:

CONCIERTO POPULAR EN EL RETIRO

El concierto popular y festival infantil que debió celebrarse el mes pasado y que no fue realizado por el mal tiempo se realizará hoy, domingo, a las seis y media de la tarde, en la Zona de los Recreos del retiro.

Tomarán parte en él la banda municipal, las bandas de los regimientos números seis y treinta y uno, la banda del Asilo de la Paloma, los coros gallegos Rosalía de Castro», el tenor Gasca Lázaro y los artistas de varietes Sepepe, Guillen. Edmond y Magda de Bies y los guitarristas Niño de Badajoz y Julio Zambudio (padre e hijo, este último de cuatro años).

También actuará como recitador el célebre peliculero Pitusin. Se cantará y tocará el himno republicano, 14 de abril, dirigido por Adela Anaya.

 La Voz (Madrid). 15/7/1931

Por los Obreros sin Trabajo: Fiesta en el Retiro:

El domingo por la tarde se celebró en la zona de recreos del Retiro, con extraordinaria concurrencia,
el concierto popular y festival infantil organizado por la Asociación Nacional de Mujeres Españalas a favor de los obreros sin trabajo.

Las bandas municipal, del regimiento núm. 6 y del Asilo de la Paloma ejecutaron piezas de concierto
y baile.

El humorista Sepepe, la bailautos. Llegan muy retrasados Magda de Bríes y el tenor aragonés Gasea Lázaro actuaron en el escenario del teatro. También recitó con su acostumbrada discreción el. notable "Pítusín". Edmond de Bries confeccionó a la  vista del público, sobre un modelo femenino de espléndida belleza, un vestido, que fué sorteado entre los espectadores. Los guitarristas Julio Zambudio, padre e hijo, éste último de cuatro años, y que trabajaba por primera vez en público, cooperaron  con éxito a la fiesta.

El festival acabó con el himno republicano "Catorce da Abril", que dirigió con su habitual maestría
su autora, Adela Anaya, y que escuchó repetidas ovaciones, unión de la banda del regímiento núm. 6 y los Coros Gallegos, que lo interpretaron.

El sorteo de juguetes que estaba anunciado para la gente menuda tuvo que suspenderse por lo avanzado de la hora, y se verificó el lunes en el teatro del Retiro, donde se halla la lista con los números premiados.



 Autor: José Vte. Navarro Rubio 

POESÍA: TODO EN LA VIDA RESULTA AL REVÉS

 La calavera incrustada de diamantes del artista Damien Hirst. (Foto: REUTERS)

Yo no se
lo que ha sido
ni quién
el culpable fue
pero en esta vida
todo al final
resulta al revés.

Poeta era
por mucho
que se quiso hacer ver
que no sabía nada
que tuviera que ver
con eso de componer
versos y más versos
con los que entretener
a la señoritas
de salón de té
y a los señoritos
tertulianos de un café.

A ello se debe
que Buscarini acabara sin querer
loco como el solo
y para más entender
con sus huesos perdidos
al igual que si no hubiera venido a nacer.

Autor: José Vte. Navarro Rubio


POESÍA, SI ÉL, BUSCARINI, PUDIERA.




Si él pudiera....
Si él hubiera podido
morir en una hoguera
hubiera escrito con su muerte un poema.

Pero él.....
nacido para ser pasto, su carne, de las hienas
no se acostumbró a vivir  a expensas
del orden social
que imponía por encima de todo
                                             cautela.

Él, no fue
el buen chico que llamaba a las puertas,
ni quiso ser agraciado
                              por otra cosa que no fuera
escrbir y reventar,
y saltarse la sesera
                         exprimiendo en vez de limones
                                                                   poemas.

Él, póngale nombre usted
                                    que a estas páginas se viene
con cara de sorpresa
                             le invita
                                       a que lea su obra
                                                              aunque solo sea por decencia
y en todo caso
                    que le de al cambio un par de pesetas.

Él, fue pobre.

Él, no perteneció a ninguna escuela
                                                que no fuera
                                                                 la de las pocas letras.

Él, murió con más honra que otros poetas
y él cuando pedía lo hacia
                                   para poder seguir llenando
                                                                       unas cuartillas arrugadas y viejas
con poemas.

No me diga usted
                        que en las gafas lleva
                                                    cristales empeñados
                                                                               por lágrimas negras
que no es para sentirse tristes,
                                          en esta tarde
                                                           vispera de un sábado
con nieve en las altas sierras,
                                       y de preguntarse
porqué se insulta al poeta
                                   que nació sin padre
                                                              que en sus brazos lo tuviera
y sin madre que le alabara
                                   por su empeño desmedido y sus ansias de grandeza.

Saben de quién hablo. ¡Caramba con la dialéctica!

¿Lo saben o les pongo a prueba?

Verdad....que la tristeza
no se mide con otra cosa que no sea
llorando y sintiendo pena.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

LIBRO RECOMEDADO: ENTREGUERRAS DE J.M. CABALLERO BONALD



Sinopsis

Entreguerras es la autobiografía poética de José Manuel Caballero Bonald en un sentido doble de vida contada y poesía revisitada. Los largos versículos y el habitual rigor y riqueza del vocabulario inventivo del autor nos deparan una síntesis de su trayectoria vital que es al propio tiempo compendio y superación última de toda su escritura precedente

POESÍA: BUSCARI EL RESUCITADO

 

Es tapia alta
la que separa
a combatientes de una misma guerra,
en un lado están
los que luchan
por saltar la verja
e integrarse en la sociedad
que los detesta
y al otro lado
enarbolando otra bandera
los que no entienden
algo más que no sea
la defensa de sus derechos
por encima de cualquier otra consideración
por muy importante que esta sea.

Armando Buscarini se cansó
un día cualquiera
de ser como una alimaña y dañina fiera
y tal como vino al mundo
desnudo de vergüenzas
se fue
dentro de una camisa de fuerza
a uno de esos lugares
donde las verjas se convierten en una fría frontera.

¿Si alguien se pregunta
que sintió Armando Buscarini
en su exilio de interior
cerca del lugar donde naciera?
Yo creo que la respuesta es,
asco y mucha pena.

Nadie de él se acordó,
nadie por él
levantó una bandera
hasta que un grupo de hombres
poseídos del don de la elocuencia
lo sacaron de ese fondo de baúl
sin vuelta
para elevarlo a la categoría literaria
que se merecía como escritor y poeta..

Autor: José Vte. Navarro Rubio

jueves, 2 de mayo de 2013

POESÍA: BUSCARINI Y SUS CARTAS VIVAS

 

Fueron "cartas vivas"
en las cuales, que sincero,
Armando Buscarini pedía
por lo suyo
igual que cualquier vecino
con el agua al cuello.


Con todo ello
el poeta que presumía
de sus versos
nunca dio su brazo a torcer
y puso en ello tanto empeño
que si no hubiera sido
por ese
su extraordinario celo
ahora estaríamos hablando
de otra cosa
en nada parecida
a la que nos lleva por estos derroteros.

Poeta nacido en la pobreza
con tanto empeño
merece un buen trato y su debido respeto.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: EN LAS NOCHES IMPREGNADAS DE RECUERDOS

 

En las noches impregnadas
de recuerdos,
ya los caminos de Hipócrates remontados
y al abrigo
de buenas brasas
en las que calentarse uno
y de todo aquello
que hace al peregrino
más austero todavía
de lo que vino a ser en su viaje al paraíso
se sienten y escuchan
entre las brumas siniestras que se alzan entre la hojarasca y arboles caducos
las voces de todos aquellos amigos
que se vinieron a morir al mismo sitio
donde las amapolas crecen sin saber lo que hay debajo de la tierra que les sirve de cobijo.

Todo en la tierra se confunde en un osario común
de títeres sin cabeza
y de celebradísimos poetas
como aquel tal Buscarini
de padre desconocido,
a la hora que un perro ladra
y todos los nacidos se disponen a hacer cada cual lo suyo.


Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: BUSCARINI LOCO FUE



Entre manicomios
y locos de poca fortuna y querer
vivió Armando Buscarini
esperando no recuperar más
la lucidez.

Loco fue
por culpa de la vida
que no le vino a proteger
y tal fue
su locura
que con ella se sintió el Rey
de todos los locos de España
en eso de proponer
se guardara luto solemne por él.

En aquella España
Buscarini se vino a crecer
en el arte de escribir poemas
y de intentar ser
solo poeta
y si de él
algo se puede aprender
tengan por seguro
que ello es
dejar pasar el tiempo
para beber
de esas aguas ahora revueltas
y después mansas
en su muerte y dejadez.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

miércoles, 1 de mayo de 2013

POESÍA: POESÍA Y POETAS DESDE LOS TIEMPOS DE LAS CAVERNAS



Si habláramos de poetas muertos
y contáramos sus tumbas
no hayaríamos número alguno
capaz de decir con certeza
cuantos realmente son
los que yacen bajo la tierra
desde los tiempos
en que el ser humano
habita sobre el planeta
y desde el día en concreto
en que la palabra y el símbolo
se pusieron de acuerdo
para expresar con firmeza
lo que solo se puede decir
de una forma concreta.

Llamarla con su nombre,
vestirla de cualquier manera
pero siempre tenerla
en los labios, en la boca, en la lengua,
allí donde ella se sienta
como no puede ser de otra forma
querida y a la espera
de nadar como un pez
de plateadas escamas,
de correr como
un galgo de carrera
y de volar
como una paloma mensajera.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: ESPAÑA MÁS QUE TOCADA ESTÁ POR UN TORPEDO LANZADO DESDE LA REPUBLICA FEDERAL DE ALEMANIA



A mi me gustaba jugar
a hundir barcos
y de esta forma solía exclamar:
¡Tocado!
y así el rival
marcaba una raya
hasta que al final,
barco, portaviones o lancha militar,
todos se hundían
en mitad de una gran batalla naval.

España está tocada
de grandes males y otros que nos vendrán
dentro de dos años
cuando no podamos amortizar
todo lo que vamos dejando
para la final
como si esto de gobernar
fuera como una competición
a la que hay que llegar
para demostrar nuestra valía internacional

El gobierno incapacitado
debería renunciar
a esas ganas voraces que tiene
de continuar
privatizando cada vez más
la tarta de la educación y de la sanidad
que como uno se puede imaginar,
presenta ya
mucha smermas 
y es de peor calidad.

la crisis va
para un mínimo de 10 años
y que no sea para más
pero para esos momentos
todo estará ya repartido
entre aquellos que desde las sombras
y sin rechistar
se los llevan calientes a casa
y se rien de los demás.

España va mal,
yo diría que muy mal
¿Usted que opina?
¡caramba como está!

Cierre, por favor, la boca,
y deje de bostezar.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: A UNAS PALABRAS EMBARRADAS

 

Huyo de las palabras embarradas
de aquellas que el buen poeta
nunca empleó
para decir te quiero,
para pronunciar amor,
para odiar al diablo
con su cola de león,
o para amar hasta allí
donde un corazón se rompió
víctima de una subida de tensión.

No quiero
o al menos
no busco yo
las palabras abigarradas
vestidas de gala
para la ocasión,
ni la estrofa
aquella que murió
cuando el poeta se fue por las ramas
y habló
de los frutos de un árbol
que eran ¡Válgame Dios!
como el hueso de un jamón.

Verdad amigos
que la poesía
más que talento y reflexión
es libre expresión
como la de aquel difunto
que se despeño
el solo
a su alirón
sin necesidad de precipicios
y por culpa de su pasión
que lo llevó
a un altar con candelabros de latón
donde un sacerdote
muy puesto el señor
se despachó
con aquello de alcance el muerto
la paz del Señor
libre de todo aquello que lo ató
a esas pasiones mundanas
que le produjeron tanto dolor.

Autor: José Vte. navarro Rubio

POESÍA: EN LOS MANICOMIOS LAS BOMBAS SONABAN A ALEGRE CANCIÓN



Quien no supo de la guerra
es que no la vivió.

En los manicomios las bombas sonaban
a alegre canción
que los locos acompañaban
con redobles de tambor
y castañear de los dientes
en señal de regocijo y emoción.

Entre sacos de patatas
arrancadas a la caja de un camión
y paseos por un largo corredor
Buscarini tuvo tiempo
para olvidarse hasta del día en que nació.

La niña de su vida;
el Escorial con su mal de amor;
los portugueses de juerga en una sucia pensión;
sus amigos repartiéndose
el último verso de un poema destilado
para ser bebido con mucho ron
y entre ellos su padre
y la madre la que lo parió
que a un manicomio lo envió,
todos son parte de su vida
a la que Buscarini se agarró
desde siempre con tesón.

Todo en el poeta son recuerdos
que como si fueran las fuelles
de un acordeón
se convierten en música
que al saltar al aire
lo hace con pasión
en esas noches en que Buscarin
debio pensar y con razón
en todo aquello que soñó y no alcanzó.

En Logroño, patria chica y mayor,
Buscarini se sintió
en un manicomio
galgo corredor
saltando de peña en peña
libre como el viento
que nunca por respetar domó.

Fue en un manicomio,
triste institución,
donde iban a parar
los llamados locos, idos o chiflados del corazón
a los que un poeta dedicó una canción:

En un malecón
locos había dos
el suicida
que se quería morir por amor
y el mar
con su triste canción
convertida en nicho
de un loco que en sus aguas se suicidó.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

martes, 30 de abril de 2013

POESÍA: RUIDOS EN LA MAÑANA


 
Ven  mañana con ruídos
que tiene color
a día del trabajador
y a levantarme de la cama
en la que ya
despierto yo
me siento emprendedor
de un trabajo llamado
escribir con tono de matraca, zambonba y tambor
todo lo que en la noche ocurrió
desde una cena,
a un bostezo con perdón.

Digamos que eso fue,
aparte de que el Real Madrid no se clasificó,
lo que anoche me pasó.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: BUSCARINI Y ESA RIFA QUE LE TOCÓ



La vida cruel
y sin entrañas
al parecer
             aguarda
para ver
hasta que punto
puede ejercer
su papel
de ver a los bohemios fenecer
privados
de todo lo que no sea padecer
de ciertas miserias
fáciles de reconocer.

Amor, pasión, dolor,
todo en un lote
Buscarini conoció
y de todo ello comió
gracias a una tómbola
a la que se allegó
para coger el boleto de una rifa
que le tocó
y como premio recibió
el ser nombrado bohemio mayor

con derecho a morir olvidado
hasta de la madre que le parió

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: OJOS Y AMOR



En los ojos de un muerto
se escondía una pasión que nunca granó.

Por miedo o por respeto
el muerto siempre guardó
lo que por ella,
mujer a la que nunca tentó,
sintió.

Carcomidos, devorados,
ateridos y sin color
en los ojos
hacedores de todo lo que ante uno
Dios plantó
se escondía una pasión
que solo el muerto conocía
y la mujer a la que amó y nunca renunció.

Solo la muerte tienta
por eso cuando le llega la ocasión
sus poderosos brazos
rodean el cuerpo ya sin dolor
de todos aquellos que se vienen
a ese último vagón
de un tren que no se detiene
en ninguna estación.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POEMA: EN UN PRIMER ARRANQUE MATUTINO



Viene todo,
aunque ya pasó,
a cuento de haber leído un libro de poemas
y de la impresión
que me causó
la lectura de ese libro
y su entorno creador
que más que cautivarme
me provocó
un trauma y sensible dolor
por no entender
la mitad  o algo más,
digo yo,
de lo que en algunos versos su autor convenió
ni lo que como justificación
se viene a decir
con un cierto sentido reformista y creador.

A ello voy.

Reflexión:

Si le arrancó la cabeza
es que del resto del cuerpo
la desmembró, seccionó o decapitó.

No me diga usted
¡por Dios!
que en ella floreció
un campo de trigo
o que el aire
que vino de Aragón
se llegó,
hasta ella,
para dormir
en un cómodo colchón.

Autor: José Vte. Navarro Rubio


POESÍA: EN ESPAÑA TODO VA MAL

 
 

Este país está para liquidar
y para poner un cartel grande
que diga con claridad:
Rebajamos todo,
quien quiera lo puede comprar,
a módico precio,
con tal de no retornar
la ganga que le acabamos de endosar.

Por mucho que  nos pongamos a pensar
el asunto está tan mal
como lo he venido a contar,
solo hace falta mirar
la prensa internacional
para saber lo que piensa de España

todo el mundo occidental.

Entre lo que se han llevado
a los paraísos fiscales,
lo que en España se roba sin cesar
y lo que nos quieren quitar
se podría comprar
medio mundo y algo más.

Si los miembros del gobierno
han claudicado ya
muy mal el asunto debe estar,
esto lo digo en especial 
por todos aquellos españoles que esperaban
que  Rajoy cumpliera sus promesas
de carácter electoral.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: BUSCARINI Y AQUELLA LUNA DE PAPEL


No vi en la luna
a Buscarini paseando
alguien me dijo
que lo habían visto trapicheando
con un poco de azúcar y de café.
¡Hay que ver!
cuanto le gusta a este hombre
el dejarse querer.

Luna en una embajada
escrita en papel
con senos y cara de mujer
como si la vida se fuera acabar
y quienes la editaban
pensaran en salvar
a España de su terrible mal
llamado salvajismo nacional.

Luna de vidrio, de diamante
y de papel
con pocas ganas de ascender
hacia ese cielo infinito
desde donde todo se ve
del tamaño de la cabeza de un alfiler.

¡Ay de aquel
que por tomarse las cosas al revés
se vio sin poder atender
sus destino de hombre nacido
para ser
algo más que una sombra sobre una pared!

Autor: José Vte. Navarro Rubio


LIBROS RECOMENDADOS: LUNA PRIMERA REVISTA CULTURAL DEL EXILIO EN ESPAÑA 1939-1940

 

Luna es la primera revista cultural del exilio en la España de Franco. Una revista clandestina, redacetada desde las propias entrañas del Madrid de la más funesta persecución de posguerra (1939-1940), hasta ahora completamente inédita y secreta. Es un símbolo del hacer y del pensar en relación con las res pública, con la república de las letras.

POESÍA: LAGRIMAS NEGRAS EN UN PAÑUELO RECOGIDAS
























Lágrimas negras
en un pañuelo recogidas
de un esclavo nacido
para morir en la tierra
hundido hasta la cintura.

Historias aparte
esa es la vida
de millones de hombres y mujeres
para quien la justicia
es la peor de sus enemigas.

Resuena el látigo
y con el las risas
de un pobre individuo
capataz de una finca,
cegado por la codicia,
que diferencia a los hombres
como si fueran caballerías
por su tono muscular
y salud de sus encías.

En el valle plantado de café
y de caña de azúcar
se oye una canción
que habla de una patria antigua
y de un pueblo indomable
al que su cantor pertenecía.

Patrias perdidas
subyacen
como si fueran lágrimas vivas
en los ojos
abiertos a la vida
de un pueblo de esclavos
que sueña con libertades que no existían.

Yo quiero ser hermano
como la paloma que vuela sin deriva,
como el oso de las cavernas,
como el búfalo de las praderas encendidas,
como el águila que remonta los cielos
sin ayuda ninguna
y como aquellos
mis antepasados
que contaban sus leyendas y aventuras
a la luz de una hoguera
y de unos chamanes que bendecían
sus nobles vidas.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

lunes, 29 de abril de 2013

POESÍA: GRANADA BIEN VALE UNA LÁGRIMA




               Boabdil, el Chico

 Tragedia sobre Granada

y su vega florida,

tragedia que a un Rey le vaticinan

para cuando ya las tropas cristianas avanzan,

para ya cuando el sol se tiñe de dudas.

Llora por la tragedia

que no como una mujer ni un niño

el Rey moro que la posee

y con esmero y cariño la cuida.

Por aquellos días

Granada es rendida

a los Reyes Cristianos que la toman

como si fuera la joya más cara de la Andalucia

y en la entrega 

de la ciudad con su morería

un Rey que la deja mira,

como si fuera aquella su amada preferida,

entre penas y lágrimas vivas.

 

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA CON RITMO: A UNA LUNA TUCUMANA



Fue la luna con su silencio
y luz difusa
la que nos llevó
de duna en duna
hasta llegar
a la altura
de una playa nocturna
donde poderla querer

Sonámbulo en una noche
de la cama me levanté
buscando ayuda
pues creía
que la luna Tucumana
te había llevado
con ella
hasta las alturas para nunca más volver.

 Yo le canto a la luna
por miedo a no volverla a ver
pues es allí en el cielo
el único lucero
que no se deja
con una escalera coger.

Luna de esperanzas perdidas
en aquel día
en que vi el amanecer
y como si fuera
un rayo que no cesa en su correr
irse la luna
camino del Tucumán
con ella mi amada
para nunca más volver.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA A RITMO: GARGANTA ROTA Y MELANCOLÍA

 
Garganta rota y melancolía
junto con palabras de amor
en mi alma partida
en aquel barco
y en aquella barandilla
que me llevó camino de un nuevo destino
con muchas prisas.

En ese barco y en ese día
en aquel puente
y en aquel puerto sin vistas
a otra cosa que no fuera
un mar de olas
alejándote de mis vista
yo me di cuenta de que te perdía

Desde entonces
soy viajero de un barco
que me lleva
de puerto en puerto
y de olas bravas a olas dormidas
como si fuera un marinero perpetuo
esperando la siguiente partida.

Puertos en mi vida
desde Singapur a las Antillas
y desde el Mediterraneo
a una playa desierta
en la que la arena me roza las rodillas.

Siempre a primera vista
en la cartera llevo
una vieja fotografía
que me anima
a ir de puerto en puerto
y de playa en playa
y de olas bravas a olas dormidas
al encuentro de aquel día
en que un barco se alejaba
y alguien desde una barandilla se despedía.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA CON RITMO: ELLA ERA MADRE, ESPOSA E HIJA

 

Ella era madre, esposa e hija
ella era,
era ella,
la que acudía
siempre procurando traer alegrías.

Ella era mujer
siempre con una sonrisa
aunque a veces la maldita vida
le arrancaba de los labios
esa sonrisa que a mi me convertía
en su mesías.

Siempre en su vida
hubo tiempo para hacer
todo aquello
que hace una madre,
que hace una esposa y que hace una hija,
siempre por eso tenía en sus mejillas
una gran sonrisa.

Noche de embrujo
en una noche escondida
de vino blanco
y de agua bendita
en que ella
siempre la madre, esposa e hija
bebía poco a poco
de aquel agua que la hacia bendita.

Autor: José Vte. Navarro Rubio


POESÍA CON RITMO: LA ESPERABA Y ELLA LO SABÍA

 
La esperaba y ella lo sabia.
la esperaba todos los días,
a la misma hora
y en el mismo banco
donde un día me dijo que me quería.

La esperaba y ella lo sabía
por eso llegaba siempre
trayendo en sus ojos
una gran sonrisa.

Ahora el banco desierto
ya no me inspira alegría
pues en el un día
yo le confesé el amor
que por ella sentía.

Vendrán días mejores
y otros cargados de melancolía
en que las horas se harán tan pesadas
como esta angustia
que me anima
a llorar en las largas noches
en que una luz apagada me indica
que ya no volverás al banco
de aquel parque
en el que un día
me dijiste
que me querías.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA CON RITMO: NO ES LA PRIMAVERA LA ESTACIÓN MÁS FLORIDA

 
No es la misma sonrisa
la que aflora a sus ojos
y baja por sus mejillas
ni es tampoco la misma voz
la que me mima.

No es la primavera
la estación más florida
en estos años  que pasan
con tanta prisa
que da miedo mirar atrás
por si ya no encuentras
aquella mirada que te perdía.

Ya nada ni nadie ni ella lo sabía
que en aquel otoño
último de su vida
le esperaba tras la puerta de un armario,
que nunca abría,
una mortaja negra
con la que vestirse
en la hora de la partida.

Es la hora de la partida
sin nada más que decir,
sin tragar saliva,
sin hacer reproches,
y sin despedidas.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POSÍA CON MELODÍA: OJOS QUE A MI ME MIRAN

 

Ojos que a mi me miran
en una noche cerrada
de fina lluvia,
mojando tus mejillas,
mientras tu cuerpo me abraza
y saltan chispas.

Son recuerdos
de aquellos días
y de aquellas horas
en que yo me creía
que la primavera siempre vendría
cargada de flores
con las que alegrarte la vista.

Primavera verde
y arena de marismas
en una playa del Mediterraneo
en esas horas perdidas
en que un reloj de pulsera
te avisa
de que es la hora de volver
a la rutina.

Vuelven las golondrinas
y lo hacen siempre
en las mismas fechas
para posarse
sobre el mismo nido
en el cual construir una nueva vida.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA A RITMO DE CANCIÓN: UNO VA VIAJANDO POR LA VIDA

 
Uno va viajando
por la vida
y en esas paradas que hace
se da cuenta
de que el tren ya no pasa
por la misma vía.

Vía de sentimientos
y de amores que viajan con mucha prisa
siempre al encuentro
de unos brazos fuertes
y de amorosas caricias.

Uno ya no es
el mismo de aquellos días
ni ella ya ofrece
las mismas sonrisas.

Todo cambia en esa vía
por la que se acerca
un tren de mercancías
y si miras
ves que ella no va
en aquel asiento
desde el que te ofrecía
el último beso
antes de la partida.

En el último tren
de una estación de mercancías
me quedé mirando
y vi que allí nadie descendía.

Desde ese día
miro por la ventana
en los días
en que la lluvia golpea
las ramas de un árbol
que solo ofrece sombras tardías.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

Domingo Badía Leblich: DEL FOLLETÍN DE LA VIDA DE UN AVENTURERO DE ANTAÑO D.DOMINGO BADIA Y LEBUCH (ALI-BEY)




LA VOZ (MADRID) 20 DE JUNIO DE 1935

Al leer estos días la historia admirable, sugestiva y novelesca del ya famoso inglés Lawrence, hombre que fue el ídolo de los pueblos orientales, que le rindieron sumisión, pleitesía y acatamiento, nos hemos acordado de un español de otros tiempos que realizó proceas superiores a la del citado y gran aventurero inglés, entendiendo por aventurero al que enamorado de lo extraordinario y habitual huye de la prosa de una vida metódica y ordenada para dedicarse a buscar en el mundo las emociones reservadas a los caballeros del ideal, a los caballeros andantes que en busca de aventuras van por los caminos mus arriesgados hacia donde los lleve la estrella de sus misteriosos destinos. Hombre así fue nuestro compatriota, interesante e ilustre, el catalán D. Domingo Badía Leblich, nacido en Barcelona el 1 de octubre de Í767. dado desde su juventud al estudio de las ciencias naturales, especialmente de la física, la química y la botánica, tuvo también singular predilección por los conocimientos lingüísticos, haciéndose en poco tiempo un consumado y acabadísimo arabista. Hablaba y escribía este idioma a la perfección, Y deseando aprovechar esta cualidad y realizar un viaje científico al interior de África concibió su arriesgadísimo proyecto, que escribió y presentó al rey en 1801.

Carlos IV lo halló aceptable, y reconociendo su utilidad comisionó a Badia para que lo realizara. Era éste, por aquellos entonces, gran amigo del sabio naturalista D. Simón de Rojas Clemente, quien al tener noticias de los propósitos de Badia quiso asociarse a su empresa.

El 12 de mayo de 1802 salían ambos amigos de Madrid para París y Londres, donde entablaron relación con los más ilustres hombres de ciencia de aquellos países. También se proveyeron allí de los instrumentos más necesarios para las observaciones que pensaban realizar.

Cuando los dos españoles tenían todo lo preciso para un viaje de aquella categoría, el valido D. Manuel Godoy, omnipotente Príncipe de la Paz, concibió la idea de que cambiasen el aspecto de aquel viaje que, en vez de científico, a él le interesaba que fuera político.

Muchas páginas dedica él Principe de la Paz en sus "Memorías" a hablar de D. Domingo Badía, del que se han ocupado numerosos historiadores de modo singularísimo D. Ramón de Mesonero Romanos, y de manera definitiva el gran poeta historiador de los trovadores D. Víctor Balaguer, tan conocedor de las glorias de su tierra.

Sea, pues, D. Víctor Balaguer quien nos hable de aquel catalán émulo de sus más decididos antepasados; de aquel hombre de ciencia metido en las tenebrosidades de la diplomacia por la voluntad de un hombre de gobierno, que decidió que el gran naturalista Rojas Clemente no acompañara a Badía, que para cumplir mejor el plan que se le había confiado cambió de nombre, de patria, de nacionalidad e
incLuso de condición para no llamarse ya nada más y nada menos que Alí-Bey-el-Abbasi, príncipe de. esta dinastía y descendiente del profeta.

Y así llega a Marruecos y así desembarca en Tarifa como un ilustre MUsulmán descendiente de una de las familias árabes más dignificadas, y así es acogido en todas partes con las mayores prueban y demostraciones de respeto, sumisión, acatamiento y reverencia.
.
No había muerto España aún. En su corazón latía la raza con sus impulsos briosos y su amor a los peligros y a las aventuras. Así lo demostraba aquel apuesto y novísimo Alí-Bey-el-Abbasi, que en Fez, ciudad hermosa entre todas las ciudades, se entrevistó con el Sultán de Marruecos, de cuya voluntad fno tardó en apoderarse.

Ayudábanle a ello su simpatía arrolladora, su educación, su cultura, sus vastos conocimientos en Medicina y Astronomía. Predecía los eclipses, curaba enfermedades tenidas antes por mortales. Era hombre de amena y cautivadora conversación, y no tardó en convertirse en ídolo de aquella corte oriental y fastuosa, donde vivía como un verdadero príncipe.

Captándose la confianza del soberano llegó a tener tanta intimidad con él, que éste no sabia estar sin la compañía de aquél hombre extraordinario que, cumpliendo en todo el plan político que se había propuesto llevar a cabo, ofreció un día a España los medios para hacerse dueña del imperio de Marruecos. El plan era arriesgado pero sencillo. No hay paradoja en nuestra afirmación, que confirma
el propio Príncipe de la Paz, que, criando enamorado de la idea de D. Domingo Badía quiso realizarla, hallóse con la debilidad de un rey tímido, vacilante y pusilánime.

No era aquélla una locura ni el afán de un loco imperialista. Era continuar la historia española y hacemos dueños de lo que tan poco trabajo habría costado adquirir...

Fracasado en su intento político, no cejó en su empeño en seguir la aventura que se había propuesto realizar: la aventuta de conocer el África y de recorrerla en su mayor parte.

No cejó en su empeño y lo llevó a efecto sin más ayuda que su audacia ni más auxilio que su valor, ni más medios que sus conocimientos excepcionales.

Perdido en el desierto muchas veces, otras en el interior de pueblos salvajes e inexplorados; a punto de morir de sed en ocasiones y sufriendo las torturas del hambre recientemente, siguió el aventurero su camino llegando a la Meca, y recogiendo en su libro de apuntes datos interesantísimos acerca de la vida
de aquellos remotos pueblos, Aquellos datos se publicaron andando los años... en francés.

Varios años llevaba de peregrinación, y hallándose ya de regreso en Trípoli, conoció loa sucesos desarrollados en España, la invasión napoleónica, la guerra de la Independencia, etc., étc.

Y vuelve a España. Y de España va a Francia a comunicar a Fernando VII el resultado de sus viajes. Este lo manda a que se ponga a las órdenes do Napoleón, que lo recibe atentamente, interesándose por sus relatos.

Los. hombres de ciencia franceses le dispensan acogida favorable y cariñosa. Hasta en la misma Academia hallan eco sus inventos y descubrimientos...

Después... ,

Vuelto al trono Fernando VII Badía es de los "afrancesados"; de los que huyen de su país. Vuelve a refugiarse en Francia, cuyo Gobierno le encarga una misi6n para la India, cumpliendo la cual muere, al parecer, envenenado.

No caben en un articulo biografías de hombres como Domingo Badía, como Ali-Bey-el-Abbassi, que es tan interesantísima como la del famosísimo aventurero inglés Lawrence, de quien tanto se ocupa la Prensa mundial. Por esto, recordar a nuestro compatriota nos parees de actualidad.

JUAN LÓPEZ NUÑEZ

POESÍA: BOHEMIA Y NOCHE POR DESCUBRIR



Un rufián se pasea por Madrid
a todo esto
solo pide para vivir
y las buenas gentes
le dan lo que pueden
y si no es así
Buscarini se marcha
a sabiendas
de que tiene que volver a pedir
para poder sobrevivir.

En el Madrid de aquellos días
había una bohemia
de no te muevas de aquí
por eso las noches
sabían a algo más que a verbena, sopa de ajo y perejil.

A la madrugada
por una calle se ve venir
a un grupo de trasnochadores
con ganas de irse a la cama
para dormir
todo lo que puedan antes de partir
hacia una nueva aventura
en la noche sin descubrir.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

ESTRABON E HISPANIA



 

http://www.mundohistoria.org/blog/articulos_web/hispania-la-vision-estrabon

Estrabón fue un geógrafo e historiador greco-romano nacido en Amasya (ciudad del Ponto, Asia Menor), en el año 63 a.C. Estudió en Nisa del Meandro (Asia menor) y en Roma gramática, geografía y filosofía estoica.Fue un gran viajero que recorrió toda Grecia, Asia anterior hasta Armenia y el Mar Negro, y Egipto siguiéndo el curso del Nilo hasta Asuán, en una expedición dirigida por el prefecto romano Elio Galo.
Residió largos periodos en Roma y Alejandría, dedicándose a sus trabajos eruditos. Compuso una obra histórica: "Memorias de Historia" (Historikà hypomnémata), de la que se conservan muy pocos fragmentos.
Su famosa obra que nos ha legado casi completa hasta hoy es "Geografía" (Geographikà), subdividida en 17 libros, que realizó entre el año 29 a.C. y 7 d.C., muchos años de labor de recopilación de datos. Los dos primeros libros son una introducción general y el resto está dedicado a Europa, Asia y África. Su interés es que no se basan únicamente en una compilación de datos geográficos, sino como era costumbre en los geógrafos greco-romanos, nos da una variopinta y valiosa infromación etnográfica sobre los pueblos que se extendían por todo el Imperio, intercalada con consideraciónes filosóficas e históricas. Se inspiró en las obras de Eratóstenes, Posidonio y, en el caso de Hispania, sobre todo en Polibio. El tercero de sus volúmenes, el que nos atañe, lo dedica exclusivamente a Iberia, en cuyo término engloba a toda la península que los romanos llamaban Hispania. 
El historiador John S. Richardson, nos da una interesante información sobre la visión que nos da Estrabón en su obra "Iberia" sobre los diversos pueblos hispanos:
"Como casi todos los geógrafos antiguos, Estrabón nunca estuvo en la mayoría de lugares que describe, y desde luego parece que nunca puso sus pies en Hispania. Sus informaciónes se basan en varios autores anteriores y, por lo que al libro III se refiere, especialmente en Polibio (que escribió su Historia en la segunda mitad del siglo II a.C.) (...). Por consiguiente, buena parte de su obra está desfasada y trata de los asuntos que despertaban el interés de las clases cultas de un siglo y medio antes. Algunos capítulos están dedicados a identificar ciertos lugares de la región con sitios, pueblos y acontecimientos mencionados en la Ilíada y la Odisea de Homero, o a la larga discusión suscitada entre los autores griegos en torno a las Columnas de Hércules. 

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