sábado, 25 de mayo de 2013

IMAGENES SOBRE BUSCARINI Y SU OBRA












 




 






 


FOTOGRAFIAS DE PINAREJO






 














Final Champions League 2013, Bayern - Borussia

FOTOGRAFIAS DE CUENCA SIGLO XIX Y XX






























POEMA OLVIDADO



Fue desahuciado el poema
por áspero y viejo
sin necesidad de preferentes
ni de que un holocausto económico
viniera a meterle en un ERE

Murió el poema
en la soledad de un pesebre
entre estiércol
y paja
que un día sirvieron de alimento
a un  ¡arre!

Poema de cuatro lineas
y de ellas dos
muy dolientes
pues en ellas se expresa desespero
y en las siguientes
ese amor que convierte a los galanes
en Gustavo Adolfo Becquer.

En un pesebre
hay un poema
que derramó lágrimas
y no sangre
y en esa cuadra
su puerta ya nadie la abre
aunque solo sea
para recuperar el instante
en que un verso
gravitó por el aire.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: ¡MÁS JUSTICIA!

 

Contra la cruda realidad
no caben fantasías
pues hay que actuar
con valentía
como la del minero
que se juega la vida
y cuando reclama lo hace pidiendo a gritos más justicia.

En una primavera corrompida
sin olor a flores  y marchita
los místicos del conocimiento dormitan
a la espera de nuevos filósofos idealistas.

Las historias que contamos
y aquellas otras que en páginas ocultas se olvidan
hablan de malos tiempos
los de ahora
y los que por el horizonte se aproximan.

Bailando
bajo falsos tablaos de madera podrida
la humanidad camina
hacia algo diferente
de nombre látigo de Atila.

la libertad que ya de por si
es difícil conquista
necesita para ser real y creída
estar por encima
de esa fatalidad que nos llega como si fuera el pan nuestro de cada día.

Autor: José Vte. Navarro Rubio



viernes, 24 de mayo de 2013

POESÍA: EL BURRO FLAUTISTA



Sus palabras retumban
todavía en estos momentos
como un profundo eco
en un infertil barbecho:
¡ojo que vuelvo!
Y ha vuelto
como borrico relamiéndose el trasero
para recordarnos
que bajo su mandato
nada más y nada menos
que descendieron
las tasas de desempleo
sin darse cuenta
y en ello
el borrico no se baja de su empeño
que lo que somos
tiene que ver
con ese mismo momento
de todo vale
aunque para ello
hubiera que vestir a España entera
con un vistoso traje de arena, hierro y cemento.

Vuelve y grave error hay en ello
para recordarnos que está vivo
y que para seguir viviendo
necesita desde esa tumba
en la que nacen sus recuerdos
continuar siendo
quien maneje desde la oscuridad al gobierno.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA EN PARADA CARDIACA



Tal vez esté vivo,
tal vez esté muerto,
tal vez sea
solo un punto que se prolonga
buscando salir de ese encierro
al que se ve sometido
desde que se rindió el cuerpo.

Punto o coma
o línea quebrada
o segmento
la vida solo es eso
que ustedes ven con recelo
y a lo cual solo encuentro
una explicación posible
para definir lo que siento.

Pasan los días
y de entre ellos
escojo con un cierto miedo
los que amanecen ligeros
de todo aquello
por lo cual muchas veces los humanos nos sentimos esclavos del tiempo.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: LOS SILENCIOS SIEMPRE CAUSAN RESPETO

Estaba anocheciendo y por fin la noche me traía
otro tipo de consuelos,
sin ajetreos y otros condicionantes que no fueran
los silencios
esos que sin necesidad de invertir en nada nuevo
los puedes encontrar en cualquier momento.



Como iba diciendo
eran los silencios
los que se arremolinaban
entre aquellas paredes
de arena y cemento pintadas por fuera y por dentro
allí uno diestro en esto
acostumbrava el solo sin necesidad de más cuentos
a seleccionar los buenos
y dejar los malos para otros momentos.

Hablar de silencios
es remontarnos a otros tiempos
y de ellos
es decir de esos
recuerdo
palabras muertas en el entendimiento
y otras vagando
por el interior del cuerpo
esperando el instante
de salir a la luz del sol
o de las estrellas sus luceros
para ser en la calle
algo más que un rumor incierto.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: SIN NADA QUE DECIR



Sin nada que
a la boca llevar,
sin nada que
del futuro esperar,
sin nada que
poder ofrecer a la humanidad,
sin nada que
ni en que pensar,
sin nada que......................................,
se abre
sin necesidad de hablar
un futuro tan incierto
que da hasta miedo
a la calle salir
aunque solo sea para gritar.

Acordes de guitarra

Entrada
E F E









Cuerpo
E
F
G
F
F7 E F E
Estribillo
E7 Am

D7 G
F F7 E


junto a un río Guadalquivir
y unas marismas
que se vienen a vivir
entre luces del día
y negrores sin definir
hasta allí
donde un chato de vino,
una vela
o un candil
dan nota y gloria
a ese momento tan pueril
en que junto a un río,
una virgen sirve para decir
cuanta devoción al llegar
y cuanta pena al partir.

Autor: José Vte. Navarro RUbio

jueves, 23 de mayo de 2013

POESÍA: NOCHE AL RASO CON BUSCARINI CANTANDO UN FANDANGO



Vivimos los momentos
y lo hacemos
digo yo
¿será mi pronostico cierto?
a sabiendas
de que ese minuto o segundo
puede ser el último
de nuestro tiempo
sobre el planeta tierra
o sobre esa parte del universo
donde el ser humano
se cree el rey sin serlo.

Vivimos como los animales del desierto
esperando el frío de la noche
para ser más fieros.

En este momento,
de este día
o por cierto
de esta noche
con estrellas en el cielo
me vengo
hasta este lugar sagrado
biblioteca de mis encuentros
para despedirme
como los artistas buenos
con un último poema
que por cierto
si se lee con atención
más que el sonido de sus versos
guarda algo más
llamado sentimientos.

A todo esto
buenas noches Buscarini
pues de ti me acuerdo
sobre todo
por eso
de ser llamado poeta
y como se dice en mi pueblo
apaleado como un perro.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

miércoles, 22 de mayo de 2013

POESÍA: EN EL MEDITERRENO ME LLENÉ DE ANSIAS DE LIBERTAD



















Mar y civilizado
es nuestro mar
y se llama Mediterraneo
y en eso de amar
se dejó llevar
por la hermosa Europa
que la venía a tocar
desde las costas de Italia, Francia, España
y por ejemplo
y para no continuar
también Portugal
y se dejó y por qué no también acariciar
por África y Asia
y más allá
por esos ríos que vienen hasta ella
para descargar
su pesada carga de materias orgánicas
y de aguas dulces al paladar.

Mar de los fenicios
que por el navegaban para mercar
hasta las columnas de Hércules
y no más allá
por ese miedo a lo desconocido
del cual se contaban aventuras
de las cuales ningún nacido había oído jamás hablar.

El Mediterraneo era
y es mar
en tiempos de guerras
y de largos periodos de paz
en que las soleadas riberas
se llenaban a rebosar
de hombres y mujeres dispuestos a labrar
hechos culturales
con los que inmortalizar
su alma mediterranea y su pensamiento circunscrito
a ese tan concreto espacio natural.

Entre batallas como la de Lepanto
o del cabo Ecnomo, Aboukir o Anzio
se me olvidaba la de Trafalgar.
en el que en el Mediterraneo se venían a vomitar
los odios de los pueblos
condenados a estar
siempre con las espadas en alto
y los cañones dispuestos a disparar
desde tierra o desde el mar.

Autor: José Vte. Navarro Rubio


POESÍA: A ESOS DE MATURÍN EN VENEZUELA QUE VISITAN MI BLOG



Desde MaturÍn, Monagas en Venezuela
se visita mi blog
y yo me pregunto ¿que se buscará con tanto ardor?

Será el perfume
de alguna flor,
alguna palabra en concreto
que tiene que ver
con la prensa de corazón,
un poema que menciona la palabra amor,
una receta de cocina o es otra la cuestión.

Desde Maturín
alguien enchufó su ordenador
y esa imagen del planeta tierra
que gira en la pantalla de mi blog
enseguida me anunció
que alguien estaba interesado
en algo que un día en el blog se publicó

Bienvenidos amigos y amigas de Maturín
al blog
y por favor
disfruten y no se enfaden
si algo no les gustó.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESIÁ: A ESAS NOCHES QUE MATAN

 

Es la noche
quejido del alma
la que trae
sones de guitarra
sin darle más importancia
a las penas
esas que resbalan
en forma de cristalinas lágrimas
por la cara.

Y es en las alamedas
ya las soledades
durmiendo entre las ramas
donde se oyen carcajadas
de los vientos sonoros
que atraviesan las tupidas
cabelleras de los árboles pobladas
de silencios que espantan.

Horas perdidas en una noche
que nos arrastran
hacia la madrugada
a toque de oraciones,
de campanas,
de gritos que se escapan de una garganta,
de palabras de amor,
de carcajadas
y de lamentos
en algunas casas,
plazas,
calles,
balconadas.

Noche de silencios.
Noche....Noche...Noche y más que noche.....oscuridad que mata.

Autor:José Vte. Navarro Rubio



martes, 21 de mayo de 2013

ALGUNAS PUBLICACIONES DE MAURICIO BACARISSE






Mauricio Bacarisse pertenece cronológicamente a la generación del 27 y se le considera un poeta de transición entre el modernismo y el ultraísmo, movimientos de los que se separa para componer una poesía pura, al estilo de la cultivada por Juan Ramón Jiménez, aunque con la influencia de los poetas expresionistas alemanes (E. Stadler, a quien traduce).


Pedro Garfias, revalorizado hoy día como uno de los mejores ultraístas españoles, escribía en El Heraldo de Madrid: ”Y no quiero cerrar estas líneas sin citar los nombres de dos grandes artistas que, aun no perteneciendo al ultraísmo, debemos incluirlos aquí, con emoción idéntica, porque siempre nos ayudaron con su consejo, con su simpatía y su colaboración: Rafael Barradas y Mauricio Bacarisse”.


Poeta, traductor y novelista. Mauricio Bacarisse nace en Madrid el 20 de agosto de 1895. En la dedicatoria de su libro de poemas Mitos, a don Ramón del Valle-Inclán, nos cuenta el poeta su visita al maestro –marzo 1914- , que le acogió alentadoramente. “Aquel joven, casi niño, que tanto se asemejaba al monaguillo del “Entierro del Conde Orgaz”, desde aquella mañana de invierno, casi de primavera, ha aprovechado poco de aquella inicial y generosa enseñanza. Se ha engolosinado, con exceso, en la larga y sabrosa experiencia que usted preconizaba. Ha vivido, ha amado, ha sufrido, ha delinquido y ha estudiado inclusive algunos libros deleitosos y maravillosamente inútiles”.


Catedrático de Filosofía, en los Institutos de Mahón, Lugo y Ávila. Recorrió las provincias españolas, comisionado por una Compañía de Seguros. El poema “Mujeres muertas” le costó un juicio por injurias a la Guardia Civil.


Comienza siendo modernista en su obra El esfuerzo y se declara discípulo de Rubén Darío. El poeta Rogelio Buendía, en la reseña de Umbrales, de Antonio Espina, decía desde las páginas de la revista ultraísta Grecia: “Este es un primer libro que inquieta y desconcierta. Es un viril comienzo de un gran lírico. No es Espina una esperanza, es, con su primer libro, una realidad: un poeta (…). No sigue el rumbo futurista ni tampoco es un hermano de Bacarisse, que hace un culto del esfuerzo, pero es un hombre moderno”.


En 1927 publica la novela Las tinieblas floridas. En sus poemas “El Madrid de las rondas” y “Manifestación del hombre” se aprecia la influencia de la poesía social. Asiduo a las reuniones del café Pombo, en la madrileña calle de Carretas, aparece en el cuadro de Gutiérrez Solana La tertulia del Pombo (1930).


Bacarisse colaboró en la revista Nueva España, dirigida por Antonio Espina, Adolfo Salazar y José Díaz Fernández, que apareció el 30 de enero de 1930, el mismo día en que caía la dictadura de Primo de Rivera. También colaboró en la Revista de Occidente, fundada por José Ortega y Gasset.


Mauricio Bacarisse muere en Madrid el 4 de febrero de 1931, al mismo tiempo que se hacía público el Premio Nacional de Literatura que se le otorgaba por su novela Los terribles amores de Agliberto y Celedonia, una de las más inteligentes e irónicas novelas de la época.


“No es mi propósito extenderme –escribía Bacarisse- en la justificación psicológica de la formación interna de la metáfora, sino demostrar que las metáforas no se quedan en esqueleto verbal o en momia imaginativa. Cobran existencia y viven su vida”. 

Francisco Arias Solis
 



Publicado en el diario España en17/8/1916:

 LOS ALMENDROS
Nieve de almendros hay en la campiña.
Armiño en el retoño.
¡ Final de Marzo, primavera niña,
remedo del otoño !
Hay nubes grises como algodón sucio
en el cielo opalino,
que tiene un tinte de dibujo rucio
a carbón y esfumino.
Tierras peladas—vid, esforrocinos,—
color siena tostada,
y en los hocinos verdes cristalinos
de esmeralda tallada.
Allá a lo lejos el picacho alto
a otro mayor se hermana ;
finge una sabandija de cobalto
la azul sierra lejana.
Almendros, florescencias sonrosadas,
siluetas elegantes
que recuerdan pelucas empolvadas
de marquesas galantes.
Una borla de un cisne plumón tierno
y una linda polvera
componen el presente que el Invierno
lega a la Primavera,
que cual la harina que en el aire danza,
blanquea, muela y tolva,
con los polvos de arroz de la esperanza
los. almendros empolva.
Las brisas dejan ya de ser crueles,
vuelan por las barrancas
y arrastran a las flores cual tropeles
de mariposas blancas.
Es que hay algo nupcial en el ambiente
—un aroma de tálamos,—
y el jilguero gorjea alegremente
en los desnudos álamos.
La tierra de la fea barbechera
parece carne ruda,
lujuriosa, morena y placentera
de criolla desnuda.
Los collados se yerguen como senos
en los llanos brumosos,
en cada cima, almendros de flor llenos,
son pezones lechosos.
Su albura llena la mañana tibia
y embriaga el corazón
en una sinfonía de lascivia
que grita anunciación.
 
MAURICIO BACARISSE

Publicado en el diario  España (Madrid. 1915). 7/9/1916:
 LOS ESTADOS MAYORES
Por la siena parda de los mundos llanos,
sin gritos metálicos, sin voz de tambores,
van las cabalgatas de los soberanos
Estados Mayores.
Los grises capotes, los cascos bruñidos,
las caras de vieja de los mariscales
gotosos o hepáticos, que lanzan gruñidos
breves y fatales.
Las gafas de oro de los comandantes
cercan los ojuelos verdosos y agudos ;
brillan los monóculos de los ayudantes
que meditan mudos.
Fingen las espuelas luceros de oro
en la noche obscura de las medias botas;
los sables pronuncian un himno sonoro
de punzantes notas.
Se habla en un idioma de argucias complejas.
Lleva el polinomio el triunfo del fuerte.
Son las ecuaciones como las madejas
que urdirán la Muerte.
Del rito estratégico las palabras técnicas
—ataques en cuña, golpes envolventes—,
dichas con recuerdos de las Politécnicas
por los subtenientes.
Europa está herida. Hay sangre y destellos.
Por su inmensa llaga de rojos colores,
como unos gusanos ondulan los bellos
Estados Mayores.
Son tristes y trágicos. Dicen que son buenos
para dar victorias, tierras y cautivos.
No serán amables, pero por lo menos,
son decorativos.
¿Qué importa el Decálogo ni la razón práctica
si pueden servir de tema a un artista ?
Son rosas de luz los sabios en táctica
para un colorista.
En napoleónicas visiones antiguas
vuelve la epopeya que hace un siglo fué...
¿ Por qué resucitan esas estantiguas
que con una lupa pintó Meissonnier?

       MAURICIO BACARISSE

Publicada en el diario el Imparcial a 11 de febrero de 1923
 
               
 

SIRENAS
Reman las tres sirenas temblorosas
en el ponto de sal y blancas cifras
con la flor de los polos en los brazos
y la ruta del mundo en las pupilas.

Los ojos amarillos de una encierran
tesoros de avaricia y poderío;
la llamarada de su pelo esquila
el toisón de oro del rebaño liquido.

Verdes cósechas de saber oculto
en el mirar de la segunda ondean;
arrastra a las medusas pensativas
entre la red de algas de la ciencia.

La otra no tiene ni conoce nada.
Sueñan los cielos en sus ojos, pálidos
ópalos que ilusionan a los dioses.
Su mirada es gemela de los cantos
que brizan las estrellas hasta la. hora
en que fenezca el universo. Embustes,
mentiras de coral, cuentos de náca.r,
que ella quiere llevar al agua dulce
del alma de los hombres...
                                Mas en. tierra
nunca so oye su voz suave y pelágica.

Los ojos de las otras dos fulguran
en los cruentos lagares y en la cráteras.

MAURICIO BACARRISE

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