sábado, 14 de septiembre de 2013

POESÍA: ¿SOY UN BÁRBARO?




Mamá ¿Soy un bárbaro?
Yo me veo así sin corbata ni brillantina en el pelo
con ojeras y de canas cubierto mi pelo
como aquellos labradores de nuestro pueblo
cuando llegaban a sus casas ya el sol enterrado en el firmamento
con las abarcas remendadas con lañas
de tanto pasearlas  por los duros suelos

Mamá ¿Soy un bárbaro?
Yo que paso de las banderas
y que siento
tanto o más amor que otros
en todo aquello
que tiene que ver con la lengua, cultura y solidaridad entre los pueblos
y que de vez en cuando me rebelo
contra los que nos gobiernan y nos toman por tontos y memos,
contra los que roban y se llevan bien calentito a casa los dineros,
contra los que mienten a sabiendas de hacerlo.

Por todo ello me repito y te pregunto ahora que viene a cuento
Mamá ¿Soy un bárbaro?

Espero que no sea así
pues todo ello
lo aprendí desde bien pequeño
comprendiendo el mundo
desde la esfera de un pueblo pequeño.
Viendo todo
si es que sirve de algo en lo que les cuento
desde la óptica del que se hizo sujeto
teniendo como referente
la pobreza en lo material
y la riqueza en cuanto a la libertad de pensamiento.

Autor: José Vte. Navarro Rubio


POESÍA: EL QUEBRADO Y LA QUEBRADA



El quebrado y la quebrada
se juntan para nuestra desgracia
en estos tiempos de café con leche
en la Plaza de España.
El uno y la otra
tienen tan mala pata
que por allí donde pasan arrasan.
El quebrado anda a golpe de remos
mal colocando la pata
y la quebrada ya sea línea o o zona hundida entre montañas
es esta sociedad tan castigada
por todos los males propios de quienes tienen como punto de mira ganar más y más pasta.
España bien quebrada arrastra
al igual que un torrente de aguas desbordadas
todo lo que cae en sus entrañas.
Quebrado el mundo y sin esperanzas
nos hiele el alma
y quebradas la ilusiones solo queda
esperar a ver lo que pasa.
Buen quiebro y mejor estocada
se oye en el tendido entre palmas
y le quebró y dejo en el suelo hecho una piltrafa
cuando entró con el balón en un cara a cara.

Autor: José Vte. Navarrro Rubio


POESÍA: RAJOY ARTUR MAS SE FELICITAN POR CARTA




Canta el gallo ¡canta!
y la gallina se espanta
sacando a relucir sus mejores armas,
huevos de oro
con los cuales aplacar a quien en el corral manda.

El Señor Rajoy soltará la pasta
al igual que la soltaron sin llenar Cataluña de sonatas
todos los gobiernos de España.

La España de Rajoy está en llamas
al tiempo que Rajoy y Artur Mas se envían cartas
uno amenazando con pocas ganas
y el otro riéndose de las amenazas.

A mi que no me impliquen en esta batalla
pues bastante tiene uno en su casa
con hacer frente a la crisis desde buenas horas de la mañana.

Canta el gallo ¡canta!
y la gallina escribe cartas
pues sabe que el gallo le ha clavado los espolones en la espalda.

Autor: José Vte. Navarro Rubio
   

POESIA MALAIRE Y RISA


Malaire fue y se cerró la tumba
después de dejar caer una palada de tierra que resonó a llanto de brujas.
Malaire en las selvas y atravesando las llanuras, malaire por nuestra culpa
de ver la injusticias y mostrar silencios que nos hablan en nuestro interior
de estos tiempos de incultura
y entre silencios que cabalgan por nuestras venas, arterias y órganos con funciones disyuntivas
vienen los malaires y se llevan ellos solos sin necesidad de más arma que nuestra silenciosa apatía
los sueños dorados de cualquier criatura
que anhelaba a ser, algo más que comparsa de una desbandada de infieles economistas,
en este mundo hecho a semejanza de quienes ostentan el poder y las influencias políticas.
Malaire en un campamento donde se empuña un libro con páginas dadas a ser releídas
y allí donde un trabajador subido en un andamio se columpia
¿o por qué no?
detrás de cualquier red de esas de vender a granel ilusiones que se inyectan, inhalan o chupan.
Maliare y risa pegadiza que convierte en chistes
todo aquello que nos indica que somos siervos
sin más gleba que la familia.
Y de todo esto me anima
el pensar que el malaire se cura
con toma de aires en esos balnearios que se abren en los reinos de los silencios
que en nosotros se construyen
sin más influencias que nuestras experiencias comprimidas en ese ADN insoluble
que diferencia a los humanos del resto de criaturas.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

Malaire: Mal aire

POESÍA: A UN BAR EL DE LOS PAJARITOS



Como tal
era un bar o tasca,
taberna y casa
con tres canarios colgando de un cartel
que en la puerta entre balanceos se anunciaban
y a esto que venimos
en él se leía
elevando la mirada al cielo: "Los pajaritos"
y la Biblia que en aquel lugar se usaba
era una muy meditada carta
de comida casera
y vino tinto de aquellos que enturbiaban la mirada
sin más denominación
ni bautismo conocido
que ser de las tierras altas y bajas de España.

Allí, entre viejas mesas,
de madera almidonada
por el vino derramado de las jarras  de barro
por fuera barnizadas
 fui convidado de piedra
entre estudiantes, bohemios y obreros de largas peonadas
pues no me enteré hasta llegar a casa
de aquel golpe de estado
con epicentro en el Gobierno Militar
de una Valencia tomada
por algunos tanques
que por las calles desfilaban
rugiendo sus motores
como leones en la sabana.

Allí, en aquel balcón,
altillo con dos mesas
y cuatro sillas
por los culos peladas
me sentí más de una vez al igual que Fidel Castro
el Rey de las Sierras virginales con ríos y cascadas
y desde allí
me lancé a más de una perdida
de antemano batalla
de las cuales venía a salir mi mente tocada
y cubierta de una tupida nube blanca.

¡Ay de los pajaritos
sin volar y sin piar
y sin volar hacia la nada!
y de aquellos días
en que por la calle donde se abre la puerta del bar
                                                                                                                                    pasaban
los grises encendidos
detrás de una maraña de jóvenes gritando ¡libertad!, ¡libertad!
libertad que nos hacia falta
mientras yo miraba
a falta de años, 14 eran,
si las cuentas no me fallan
 y a falta
de una cierta sensibilidad,
quizás apatía matada
por 30 años de dictadura malsana,
para con los argumentos
que el yunque y el martillo
y la telilla de un timbal me trasmitían
                                                                                                                      con golpes secos
                                                                                                                      y
                                                                                                                      valgame Dios
mucha templanza.

Flanes y tartas comí,
judías, lentejas, pucheros, merluza y lomo de orza
y pringue hasta las asas.

Todo esto me metí más de una vez señalada
sin demora entre pecho y espalda
y para cuando los días marcaban
final de mes y paga
recuerdo que me juntaba
con un amigo de mi mismo nombre José Vicente,
y de oficio maestro
en eso de enseñar las letras
y recibir como medalla
algún que otro exabrupto de quienes envían a sus hijos a la escuela
para que se les forme
en algo más que no sea
holgazanería y vagancia.

En algunas tardes de esas
con olores a Neruda, Lorca, Vicente Aleixandre y Machado
me marchaba
cerca del bar a la calle La Nave,
al lado de la Universidad Literaria,
a matar mis añoranzas
con algún que otro libro que compraba
en aquellas librerías de lance
donde las chachas y descendientes de personas ilustradas
vendían hasta las sandalias
de quienes habían sido amos de lo suyo
hasta que la parca se los llevaba al otro mundo
con caras destempladas.

De esos libros que en mis estanterías descansan
y que todas las mañanas me dan las gracias
por sacarlos de una muerte anunciada,
pues es la peor de las muertes de los libros
que sus doctas páginas para nunca más se abran,
recuerdo alguna que otra dedicatoria
de esas que al cielo claman
y que ahora me vienen a la memoria
para que sean señaladas en esta página.

Digo por ejemplo:
"Manuel mi alma de Pepita que te ama",
"Por esa amistad sin más trabas
que la distancia entre nuestras almas"
"En Madrid, 14 de abril de1931
a  la salud del rey que se marcha"
"Espero que el libro sea de tu agrado"
"Tres pesetas y un cuartillo de vino es lo que falta
por pagar en la tienda de Pedro,
si muero quede padre mío, por el honor de nuestra casa,
la deuda saldada"

Fue desde Los Pajaritos con mayúsculas
de buena alzada
desde donde un día me lancé
detrás de una manifestación
que por la calle pasaba
y desde entonces siempre ando corriendo con cara destemplada
allí donde se me vea y vaya.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

jueves, 12 de septiembre de 2013

POESÍA: A UNA GOTA DE AGUA BIEN CAÍDA

 

Escuchar la lluvia
y oír sus preguntas
¿de donde eres?
¿cual es tu fortuna?.

Solo ella, la lluvia, cae,
sin pedirle a cambio otra cosa que no sea
"que lo haga de prisa".

En la Habana, en Roma, en Valencia, en Sevilla
la lluvia de siempre me ha sonado
a buena melodía
pues me trae entre sus gotas casi ya fundidas
recuerdos de un pueblo
y de una casa
donde yo de pequeño me crié, crecí
y me hice a la vida.

Llovía para ese momento en que miraba desde el balcón
y la luz de una farola me decía
que era llovizna
lo que en aquel momento caía
en pequeñas dosis, muy medidas,
y bien repartidas
para que nadie diga que el agua es posesiva.

Transparente ella me indica
que su alma es noble y su vida
esta abocada como si fuera saliva
a salir hacia el exterior
para dormir perdida en cualquier orilla
de camino, campos, ciudades, ríos, montañas, lagos, ríos, mares
y cordilleras tan repetitivas
que todas me son iguales
si no fuera por esos indicativos que avisan
de donde estamos y hacia donde nos lleva ese camino por el cual transitan nuestras vidas

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: VALERIA MESALINA Y SU MALA VIDA

 
Ella era en Roma concubina, cortesana y favorita,
en lechos de rosas
junto a un acueducto tan alto como la Torre de Pisa. Ella fue
mujer de Claudio y se ganaba la vida
saliendo a la calle
por las noches y los días
a esa hora en que los soldados
regresaban a la patria querida
después de batirse en batalla
y traer al foro de Roma
grandes comitivas
de regalos para el senado
y para el pueblo fieras cautivas
en jaulas de hierro con cadenas cubriéndoles la piel ennegrecida
de tanto atravesar pantanos
y transitar por caminos hasta llegar a la ciudad de la loba capitolina.
Ella era querida
más que por lo que daba por lo que escondía
un deseo tan ardiente
que hasta las piedras derretía.
Ella era Valeria Mesalina
y al final mal le trató la vida
pues fue decapitada
por ser mujer pública.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

Valeria Mesalina, Messalina.

Tercera esposa del emperador Claudio con quien tuvo dos hijos, un varón y una hembra.
Fue una mujer de belleza envidiable, conocida por sus constantes infidelidades hacia su esposo con miembros de la nobleza, gladiadores, actores... y un sin fin de personalidades más.
Fue una mujer que tuvo una gran influencia sobre su marido, el emperador, incluso en la toma de decisiones políticas. No dudaba en manipular a éste para obtener toda clase de caprichos, incluso ejecuciones.
Mesalina dio rienda suelta a su lujuria y se convirtió en una  gran ninfómana llegando incluso a prostituirse. En un momento dado de su vida lanzó un reto al gremio de las prostitutas de Roma, retándolas a iniciar una competición en palacio durante la ausencia de Claudio.
Las prostitutas aceptaron el reto mandado a Escila de representante, la prostituta más famosa de Roma.
Esa noche Escila, tras haber sido poseída por veinticinco hombres se rindió ante Mesalina, quien llegó a atender a unos doscientos hombres sin llegar a sentirse satisfecha.
Mesalina consiguió que su esposo, Claudio, convenciera a Cayo Apio Junio Silano de que regresara a Roma. Cayo Apio era el amor de su vida y lo obligó a casarse con su madre para tenerlo cerca. Aún así, Apio no cedió ante las intenciones de Mesalina nunca la amó, y nunca la amaría. Mesalina al sentirse despreciada ideó un complot que acabó con la vida de su padrastro.
Mientras Claudio estaba fuera de Roma, en la isla de Ostia, Mesalina aprovechó para casarse con su amante, el cónsul Cayo Silio, y así tramar un complot en contra del emperador. Claudio se enteró de la bigamia de su esposa, y la condenó al suicidio, pero no pudiendo hacerlo fue decapitada a golpe de espada por un centurión.



 

POESÍA: CUENCA, SUS CASAS COLGADAS, Y ESA PARTE DE MI VIDA

 
De aire está hecho el cuerpo celeste de Cuenca
esta ciudad que se adivina desde toda la vida
entre ponientes que le vienen a ras de sus vistas
y tormentas, granizos, fríos y lloviznas.

Aquí en la ciudad a poco que caminemos cuesta arriba
los siglos nos devuelven a otras épocas de conquistas
entre vasallos, nobles y siervos, arciprestes, bufones y damas cautivas
vistos ellos y ellas a la defensiva
tras cualquiera de esas puertas que invitan
a pasar, sentarse, rezar rosarios, leer las palmas de las manos
y refrescarse con vino de esta tierra agradecida.

¡Subir, siempre subir!
¿en pos de qué?
¿de qué maravillas?
¿de su catedral por un rayo su torre partida?,
¿de las casas colgadas
como racimos de uva
sobre mesa de pobres
que se cuentan asimismo sus vidas?
y en todo caso acabadas las preguntas
dejar caer la vista
desde ese puente sobre un barranco
de tableros de madera a través de los cuales el abismo se adivina.

¿Cuenca me invitas a pasear por tus calles?:
Le pregunto entre envidias
que me corroen por dentro como si una rata se comiera mis tripas.
Vente, me dice ella,
con voz melosa desprendida de una lámina antigua
que cuelga de la pared de la biblioteca en mi casa de l'Alcúdia.

 La tarde con su lentitud tácita me indica
que Cuenca está de fiestas
de lunes a lunes sin contar más días
que no sean los de un calendario gregoriano
dejado caer boca arriba
en el fondo de un arcón de madera revestida
con herrajes y figuras en una sacristía.

La Cuenca de abajo y la de arriba,
la del ensanche y la de más allá de ese río de clara melodía
me llena por estos días
de estancias lejos de casa
y más cuando atiza
la nostalgia esa tan poco caritativa
que me devuelve
a mis años mozos en que solía
casi navegar por estar tierras en barco a la deriva
entre toneles de resoli y de aguardiente de la Frontera
pisados por piernas curtidas
que lo elevaban en un proceso simple de pura química
a liquido divino
capaz de alterar hasta la vista.
Noé de ello algo supo y así lo cita la Biblia.

Vino es este
que en tinajas de barro y toneles por aquí se fermenta y destila
como en aquellos tiempos, amigos y amigas,
en que un hidalgo caminaba en jaca tan flaca que se le contaban a simple vista hasta las costillas.

Vuelvo de mis correrías
ya dejada atrás esa extraña melancolía
que revuelve mi ser
cuando hablo de Cuenca y de su provincia
y sitúo mi vista sobre la hoz
y sus montañas circunscritas
que la cierran por amor, solo por amor, desde estas vistas
en que más de un enamorado se atrevió
en perdidos días
a quitarse la vida
entre losas esculpidas, escudos de armas de todos los tipos y categorías
y desaires en el alma capaces de anular la mente y convertir al hombre en un suicida.

A Cuenca se viene a alegrar la vista,
a hacer amigos y amigas,
y si el tiempo da para algo más que unas horas de estancia por la calle de Carretería,
matar el hambre poco a poco con un porrón de vino a la vista
con sus suculentos caldos y comidas,
antes de que los rugido hidroaéreos abdominales y de las tripas
nos hagan llegar sus trepidantes melodías.

Por Cuenca daría la vida
y sin Cuenca en mi no hay más vida que la que en mis ojos se adivina
de esto último me quedo
con la mitad de la mitad ¿pues que sería?
no poder defender el honor de esta villa,
total por unas palabras que el viento a buen seguro se llevará lejos entre zarzas y viñas
en un atardecer sentado bajo las copas los árboles
del parque de San Julian, en la citada villa,
teniendo como compañía
luces dormidas
dando guiños a hurtadillas
e indicándonos, entre risas, que es el momento amargo de la partida

Autor: José Vte. Navarro Rubio

miércoles, 11 de septiembre de 2013

POESÍA: GOTERAS EN EL CONGRESO

Ver vídeo  'El Congreso retrasa la sesión de control por graves filtraciones de agua en el hemiciclo'

Un congreso con goteras
con un hemiciclo vacío.
donde el agua se convierte en convidada a una sesión más de esta legislatura.
Como si persiguieran tornados
los japoneses sacan fotografías
pues la anécdota es grande
y demuestra hasta que punto en España llegan las chapuzas.
Un congreso con agua
como si fueran patatas y judías
en una olla a presión express que son sus señorías.
Llovía o al menos agua caía, goteras como cortinas,
del techo del congreso
entre la sorpresa contenida
de los invitados a la sesión de ese día en las tribunas.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: CAFÉS CON LECHE DE TODOS LOS TIPOS




Llame a todos ellos con el nombre de cafés con leche
y para más hablar de este asunto
adornelos con los aros olímpicos
y verá de esta forma
como el café no es el mismo.

El café con leche
se toma en mil sitios
y nadie de ello reniega
a no ser esto último
que se mencionara allí donde nos jugábamos el poder ser el país donde  celebrar en el año 2020
los Juegos Olímpicos.

El café con leche en inglés
o en Chino
es igual de bueno
si uno se lo toma agusto.

El café con leche
ha dado la vuelta al mundo
desde que Ana Botella
lo pronunciara sin ningún tipo de disimulo
delante de los delegados olímpicos.

¡Viva el café con leche!
y lo digo
al tiempo que abro los labios
y me dejo caer un trago ¡Que exquisito!

Autor: José Vte. Navarro Rubio




















POESÍA: ¡OH! ME DIGO

 
El hombre que conviene en el puesto que le conviene
y me quedo tan intranquilo
que no duermo a gusto
pensando en esto último
y de como se hace y mucho
uso de esa situación para conseguir determinados objetivos.
¡Oh!
Asombro infinito
pensando en el hombre que cree
que bajo sus pies la hierba no crecerá nunca más de lo justo!
¡Oh!
Asombro y duda en ello mismo
pensando en todos aquellos nacidos
que se crean importantes
por llevar trajes de lujo
!Oh!
Dolor tras la muerte de un ser querido.
'Oh!
Y llanto al ver nacer a un hijo.
¡Oh!
Terror de ese tipo
que rompe el solo sin necesidad de instrumento alguno
hasta los cristales de los campos de exterminio.
'Oh!
Me digo
cuando  miro la hora en un reloj cautivo desde que lo vendió un relojero suizo
y veo que faltan 19 minutos
para que las 12 de la noche
me lleguen desde un campanario situado de mi casa a tiro de piedra o a 1 minuto.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: MITOLOGIZANDO

 
Y tomó forma el cuerpo
y con él la vida
y tomó los alimentos,
bebió de las guas de los ríos,
respiró de los aires libres de los cielos limpios.
Se detuvo, en el séptimo día
quizás por imperativo, mandato, o quien sabe por qué motivo
y sin librar batallas
y sin crearse odios entre los individuos
surgió la tierra
tan pequeña vista desde el infinito
que un grano de arroz a su lado era de grande como todo el mundo.
No hubo silencios
sino profundos gritos, alaridos, ruidos, gorjeos y por último
la luz
que venía suelta sus trenzas
por todos los sitios,
entrando en las cuevas, en los palafitos, entre las ramas de los árboles,
en los hormigueros y más allá de donde uno puede ver con sus ojos lo que la tierra esconde
entre las raíces de todas las especies vegetales
hasta las que crecen en lo alto de las montañas, en las mesetas, llanos y en los abismos.
Así fue
y así lo dejo escrito
como de pronto me ha venido
esta necesidad de explicar ese sueño que me despertó anoche después de leer un libro
de Miguel de Unamuno y aquello de "vamos pues a mitologizar" y caí en este asunto.

Autor: José Vte Navarro Rubio

POESÍA: CATALUÑA "E LA NAVE VA" LA DIADA Y LA CADENA HUMANA



Cataluña: ‘e la nave va’

La libertad de expresión
está por encima del aparato inquisidor
del Señor Rajoy.

"E la nave va"
sin saber lo que en el mes de agosto se pactó
entre Artur Más y el Señor Rajoy.

Todo en España se mide
según el color
y si en el poder está el Partido Popular
ya se sabe la conclusión
yo en la intimidad hablo catalán como el muy Honorable Señor Jordi Pujol.

Señor Rajoy acuda por honor y por ser ciudadano español
a esa cadena humana
hecha en su honor
y demuestre ante el pueblo que a las urnas le elevó
que es Presidente de toda una nación.

¿No se si suena?
¿Quizás sonó?
y a lo que se ve el sonido que se propaga anuncia que la cadena llegará hasta Castellón.

¿En tiempos del Señor  Zapatero que hubiera dicho el Señor Rajoy?

Conclusión:

¡Renuncie y haga a los españoles un favor!

Autor: José Vte. Navarro Rubio

martes, 10 de septiembre de 2013

POESÍA: NADA SOBRE EL PAPEL TODAVÍA



Nada sobre el papel en este día,
nada,
ni una gota de tinta,
ni una traza,
ni una mancha de café,
ni un apunte, ni una observación, ni una pregunta.
Todo en este día
está todavía por hacer,
ahora viene la ducha, el afeitado, el vestirme, el subir al coche
y el dejarme ir
por una autovía  y carril adecuado
hasta mi puesto de trabajo
que me espera con las primeras luces del día.
El destino es volver
a los mismos lugares,
para hacer casi siempre lo mismo.
Solo me llegan los comentarios que salen de una televisión,
su sonido es emergente y repetitivo
sin otro atractivo que servir de acompañamiento
en estos minutos primeros
de una jornada, la mía, que finalizará muy tarde.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

lunes, 9 de septiembre de 2013

PACO ARENAS: LAS OLIMPIADAS Y LOS CARTELES OLÍMPICOS DE PINAREJO (CUENCA) EN ESPAÑA

ENTREVISTA A PACO ARENAS AUTOR DE LOS CARTELES OLIMPICOS DE PINAREJO:

¿ESTIMADO AMIGO PACO TU CREES QUE PINAREJO HUBIERA QUEDADO PEOR QUE MADRID?

Mira José Vicente tu y yo nos conocemos de toda la vida aunque tu naciste en una punta de Pinarejo y yo en la otra. Creo con la mano en el corazón que no.

¿PACO COMO NACIÓ LA IDEA?

Y tú me lo preguntas. Broma ni una que te sacudo con la zoqueta.

¿PACO. DE VERDAD QUE TE LLAMARON DEL COMITÉ OLÍMPICO PARA QUE FUERAS A ARGENTINA A EXPONER ESE PROYECTO TAN BONITO QUE RULA POR INTERNET?

Si. Así fue. Recibí una llamada mientras me estaba duchando y con espuma en los oídos contesté y dije que sí. Luego lo pensé mejor y desistí. Mi falta del dominio del idioma inglés me animó a no dar el salto. A lo visto lo acerté.

¿BUENO, PACO, CUALES SON TUS PROYECTOS PARA EL FUTURO?

Continuar con mi empeño de hacer Sede Olímpica a Pinarejo (Cuenca) España

¿NO VES CON MUCHAS POSIBILIDADES?

Las mismas que Madrid

¿TUS CARTELES COMO NACEN?

Del corazón

¿ALGO QUE AÑORAS?

A Pinarejo y las liebres con tomate y ajos.

¿DIME ALGO QUE NO HAS HECHO Y TE GUSTARÍA HACER?

Aprender inglés

¿CUANTO TE HAS GASTADO EN ESA CAMPAÑA TUYA DE PROMOCIONAR PINAREJO COMO SEDE OLÍMPICA?

7 euros y 43 céntimos.

¿EN QUE ESTÁS TRABAJANDO?

Todos lo sabrán a su tiempo.

PACO, CONTESTA CON UNA SOLA PALABRA:

¿AMARILLO O MORADA?

Morada.

¿SALTO CON PERTIGA O TIRO CON GARROTE?

Tiro con garrote.

¿CARIDAD O TRABAJO?

Trabajo.

¿PINAREJO O "EL PINAREJO"?

Pinarejo

¿TOROS O CALDERETA DE CORDERO?

Caldereta de cordero.

BUENAS NOCHES PACO Y A SEGUIR PENSANDO

Buenas noches.

 Con esta última contestación de Paco Arenas dejo la entrevista y paso a exponer, con su permiso, esos carteles de los que hemos hablado que a la larga serán un referente imprescindible para entender un poco mejor la historia de Pinarejo y a sus hombres y mujeres.

 














































 

POESÍA: LAS OLIMPIADAS Y EL CAFÉ CON LECHE ¡VAYA CANTADA Y VAYA MALA LECHE!


"A relaxing café con leche" es un hit

Por: | 09 de septiembre de 2013
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La intervención de la alcaldesa de Madrid ante la asamblea del Comité Olímpico Internacional (COI) va a pasar a la historia también en modo musical. Sus palabras van a ser recordadas en varios temas que ya están empezando a circular por las redes sociales. La edil ha sido bautizada como Annie Bottle y de momento la versión que más triunfa es la titulada "A relaxing cup of café con leche DUBSTEP (Original mix)" 
La recomendación que hizo ante la asamblea del COI a los visitantes que lleguen a Madrid de que tomen un" relajante café con leche en la Plaza Mayor" o disfruten de una cena "romántica en el Madrid de los Austrias" es la base del tema musical que está arrasando en solo unas horas.
Ana Botella regresó a Madrid poco después de saberse que Madrid había sido derrotada y que Tokio albergaría los Juegos del 2020. Prefirió hacerlo en el avión de los príncipes de Asturias y no con el resto de la expedición olímpica que llegó en la madrugada del lunes a España.


Que bueno que me estaba el café con leche
¡bueno de verdad!
hasta que puse la televisión
y oí a la alcaldesa de Madrid anunciar
en un inglés de carnaval
que en Madrid el café con leche
se suele tomar ,no se si con churros, porras o tostadas de pan,
en esas plaza tan bonitas
con balconadas desde las que se pueden contemplar
a los turistas que por ellas vienen a pasear.

¡Viva el café con leche!
y ojala
que hubiera servido para aupar
a España a ese lugar
que daba el derecho a celebrar
esas Olimpiadas
en las que nos hemos gastado ya
10.000 millones de euros nada menos y nada más,
mientras se privatiza todo aquello que suena a bienestar social.

El café con leche
en Argentino ocupó un buen lugar
la lastima es que la pregunta
que a la alcaldesa se le vino a realizar
tuviera que ver con el paro
y no con esa contestación tan singular en un idioma tan dulce como la miel en un panal.

Autor de la poesía: José Vte. Navarro Rubio

Según cuenta una leyenda vienesa, cuando las tropas del gran visir turco Kara Mustapha fueron derrotadas y expulsadas de Viena, en 1689, abandonaron un cargamento de sacos de café. Un polaco llamado Kolschitsky, que luchó en la batalla junto a su rey Juan III Sobieski, consiguió que éste se los diera. El polaco abrió una posada en la capital austriaca y empezó a vender el café en infusión, pero los clientes se quejaban de su sabor amargo. Para rectificarlo, Kolschitsky tuvo la idea de añadirle un poco de crema de leche, lo del azúcar vendría más tarde. Así nació el café vienés, lo que viene siendo el típico café con leche del desayuno.

POESÍA: DÍAS DE TOROS EN PINAREJO

 

Allí en las eras se solía trillar
e iban los de Pinarejo a cantar
mientras el trillo daba vueltas
y las mulas, caballos o asnos en edad de trabajar
mataba los tábanos con la cola cuando los veían cerca de ellos pasar.

Entre trillar y ablentar llegaban las fiestas de Pinarejo
y en esto hay que comentar
que todos a una
solían a Santa Águeda sacar
por las calles del pueblo a pasear.

Los toros en Pinarejo
se suelen recordar
y miren ustedes si es grande el sentido de la responsabilidad
que no se conoce cogida grave
por muy bravo que fuera el toro y bruto el mayoral.

La plaza de toros en Pinarejo se solía montar
con carros y galeras
y era tal al expectación que venían a levantar
que de los pueblos de los alrededores
una legión de aficionados venían a disfrutar
la corridas de toros y también para hablar
con esos amigos a los que se veía a saludar
una vez al año y no más.

Ahora en Pinarejo
los corridas de toros en la la plaza de toros "La Piñonera"
se vienen a celebrar
con la misma pasión y ganas
que para aquellos años que no volverán
que yo les acabo de recordar.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: LAS OLIMPIADAS Y PINAREJO (ARTÍCULO REPETIDO)

Todo comenzó
como estas cosas se suelen iniciar
con ganas de relanzar el pueblo
como si fuera un cohete espacial
y como en estas cosas Paco Arenas
es genial
ahí tenemos al pueblo
Pinarejo, que en la Mancha está,
preparado para acoger una Olimpiada
igual nos da
que sea de invierno, verano
o para cuando venga  a granizar
o caer saltamontes desde La Manga
hasta la donde Frailán tenia unos pinos
que buenos deben estar para coger piñas y de maleza limpiar.

Todo comenzó
y en ello Paco Arenas
se vino a incorporar
y de un plumazo
como si tuviera una varita de cristal
con magia de la buena
ha venido a montar
un escaparate que a nadie le debe extrañar
de Pinarejo y sus cosas
ya sea borriquillo, molino o cuentos de esos que dan para pensar
que al precio que se van a poner las tierras
bueno seria
para comenzar
enviar al ATC de Villar de Cañas
más allá
de donde Bárcenas viene a colocar
miles de millones
sin pagar
otra cosa que no sea
billetes de avión para esquiar.

Los juegos Olímpicos ya están preparados
ahora solo falta diseñar
las diferentes especialidades deportivas
que en esos juegos se tienen que realizar
y el traje de las azafatas, azafatos, jueces y personal
que hasta Pinarejo vendrán
para convertirnos en la capital
del deporte olímpico, nacional e internacional.

Las pruebas especiales que en Pinarejo se incorporarán
son trote en borriquillo,
lanzamiento de pedernal,
juego de botellas en la barra del bar
y si el tiempo da para cazar
tiro con gomero
y ablentar una tonelada de mies, trigo, cebada o cualquier cereal,
a soplos y sin rechistar.

Bienvenida Pinarejo a la esfera mundial
de la que nunca se debió de marchar.

¡Ya está bien de que Madrid
siempre se quiera llevar
el gato al agua
mientras todos callar sin rechistar!

Autor de la Poesías: José Vte. Navarro Rubio






 




 


Un día se me ocurrió una idea y mi amigo Paco Arenas en su blogger: http://cosasdepinarejolamanchaycastilla.blogspot.com.es/, la hizo realidad. Las imagenes que ven forma parte de ese despliegue de composiciones que Paco realiza con una total naturalidad. Lo bueno del caso es pasear la imagen de Pinarejo hasta más allá de los Pirineos. 
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