sábado, 28 de diciembre de 2013

POESÍA: POR AHORA ME QUEDO CON LO MÍO



¿Dime tiempo,
minuto,
hora,
año,
siglo,
por qué te entretienes conmigo
y me moldeas a tu gusto?

Como si fuera un escultor
en su estudio
el tiempo ese que pasa
y se presenta ante su audiencia
como caritativo
hace de mi persona
un ser más comedido
en lo externo que no en lo interno
por donde viaja
entre corrientes de fluidos
mi ojo intuitivo
que sabe seleccionar lo importante
y rechazar, por negativo,
 lo que no pasa de ser pura bazofia vomitiva.

Me quedo con lo mío
como punto de partida
de lo que quiero hacer
para cambiar este mundo
que cada vez resulta más escurridizo
y se nos va de entre las manos
sin necesidad de poner en uso
ningún extraño artilugio.

Autor: José Vte. Navarro Rubio


 

POESÍA: ESE UNIVERSO QUE NOS AVISA

 
Es la carne desnuda
jugando consigo misma
y dando forma
a todo lo que me ayuda
a tener forma y figura
de ser humano
en un universo que nos avisa
de lo que fuimos y somos y de lo que seremos
a poco que sigamos poniendo tachuelas a los ciclos naturales de la vida.
Oceanía la de las costumbres todavía ancladas en una antigüedad tardía,
Asia Central la gran devastada por todos pues sus riquezas abastecen los mercados de las grandes divisas.
África cuerno y cruce de culturas.
América, una la de norte, que se vale por si misma y la otra más joven y por madurar todavía.
Asía el gran paradigma.
Europa reconvertida a lo que no quiso ser y la gran Alemania ahora determina
como quien corta un pastel y reparte las migajas mientras perdona vidas. 

Autor: José Vte. Navarro Rubio

LIMBO Y OTROS POEMAS

"LIMBO Y OTROS POEMAS" de Ada Salas

ADA SALAS (Cáceres, 1965) ha sido muy modesta al titular su nuevo poemario "Limbo y otros poemas" (Pre-Textos). Tomado al descuido, daría la impresión de que contiene una parte enjundiosa seguida de otra liviana. Es cierto que "Limbo" forma un núcleo de fuerza poética propia, muy potente en su exploración de nuevas estructuras y versificación, nueva expresividad para viejos asuntos de pasión y dolor.

"Limbo" va a permanecer como un hito personal en la obra de Salas. Espero que también en la poesía española de esta década. Pero no por eso los "Otros poemas" son de relleno. Más ligeros que "Limbo" -realmente, cosa aparte-, tienen como referencia a poetas (Hölderlin, Plath, Apollinaire), piezas de arte y espacios naturales. Varios se encuentran entre los más hermosos escritos por la autora, caso de "Estelar" y "Balada de los dos pantanos", con esa belleza trascendente que deja el cerebro mudo y el ánimo estremecido, la tráquea atravesada.

La línea

La línea
o cicatriz. Una frontera. Una distancia
entre
lo que un ojo ve
y otro imagina
(aquello lo que está
del otro lado
siempre
del otro lado).
Y ahora una grieta
entre tú misma y tú
un pensamiento un corazón
estrábicos
como aquel doble azul que atormentó a tu hermana.

POESÍA: A CUENTA DE SEGOBRIGA

 
Sobre la piedra el silencio
y en ella escrita la verdad. Callada, silenciosa sin rechistar
bajo la tierra se esconde la historia de la humanidad.
Yacimientos del mundo desde el paleolítico hasta la actualidad
y en ellos entre amasijos de tierra, piedra y útiles de hueso, madera y metal
la vida entera esa que en los libros se nos muestra como si todavía se pudiera tocar.
Las grandes civilizaciones aquellas que desaparecidas esperan
que manos ilustres las vengan a resucitar
se esconden bajo los desiertos, selvas tropicales, ríos de gargantas tan grandes como un mar,
montañas y llanos y bajo la pequeña y gran ciudad.
Hombres de las cavernas y palafitos, de los palacios del Asia Oriental
de la Grecia Antigua, de la Roma Imperial, de la Hispania de Estrabón, de toda la humanidad
dejaron por los siglos de los siglos, en una completa opacidad,
vestigios de sus culturas todavía pendientes de descifrar.
Sobre el yacimiento se contempla
como si fuera un solar
piedras que salen y edificios todavía sin descifrar,
termas y palacios, santuarios y templos, acueductos y teatros y palafitos de madera incrustada en el cenagal.
Aprisa viene el día
y más aprisa se va
entre vientos aliseos,
picos, martillos y cepillos y pinceles con que lavar la cara de la tierra bajo la cual reluce un trozo de metal.
El sol aprieta
para cuando ya
se hace un alto en el camino
y los arqueólogos se van
a estudiar los restos,
alzar planos, hablar de lo que mañana se hará
y estudiar a la luz de la ciencia
aspectos de esa cultura que vino a habitar sobre ese concreto lugar.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: NUEVA YORK DESDE LEJOS Y CON POESÍA




Me paseo, en este sábado preciso,
por la ciudad de los rascacielos

en los que un poeta español,
Federico Garcia Lorca,
en una huerta a tiros consumido,
se vino,
hace de esto, casi ya, un siglo,
para lanzar su lamento y al mundo su juramento
con sangre escrito
en un libro de título Poetas en Nueva York
y en el ombligo de ese mundo,
ganado con 24 dolares malditos
 a unos indios y nativo salgonquinos e iroqueses
que con canoas bajaban por su río
y entre los altos árboles y tierras
se creían los amos de lo que  después ese paraíso fue convertido,
Nueva York me parece,
con sus letreros luminosos tan grandes
que uno se siente diminuto
y con  riadas de hombres y mujeres salidos
de las catacumbas de los edificios,
un gran cuento Chino.
 La ciudad se mueve por mi cuerpo
y tira de mis dedos
ya sobre el teclado de un ordenador vencidos
y en estos minutos
uno recuerda el horror de unos aviones incrustados en lo más alto de unas torres gemelas
del World Trade Center infinito
y vive ya pasados los años recordando como la barbarie del ser humano
no conoce de sentimiento alguno.

Autor: José Vte. Navarro Rubio


POESÍA: CUANDO SE PIERDE LA VISTA


Regreso
como partitura
y música
de ese vacío que es la vida
a esa otra vida
que es la que nace y muere
entre villancicos y niños acunados en una cuadra de la antigua Palestina.
En el Campo de los pastores de Beit Sahour
la noche trajo o quizás el día
buenas nuevas que sirvieron para anunciar al Mesías.

En el valle de Kidron
las rocas se rompen para mostrar su hermosura
entre altas paredes
de un monasterio
que "Mar Saba", así se denomina.

Con tumba incluida
de un Herodes convertido en contertulio de una fatal junta
poco literaria y muy asesina
surge el Herodión en  la cima de una colina.

Belén , Jerusalén, el mar Muerto
y el desierto de Judea con zarzas ardiendo para asar unas sardinas
vislumbran
tanto que el sol derrite la vista.

Me alejo. Entre culpas
pegándome en el pecho
por no haber disfrutado antes de tanta hermosura

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESIA: SIN PRISAS


 
Caminanos
por un sendero sin luz,
sin agua,
sin tierra
sobre la que dejar caer
las pisadas
y sentir subir el calor del día
hasta la garganta
para construir en ella
su guarida
al tiempo que se oye una melodía,
rota la silueta de la noche
por una guadaña asesina
mientras desteje el firmamento
y deja
tras sus tripas abiertas
que se vea el día.

Es sudor el que llega
para cuando la sonrisa
de los árboles
moviendo sus manos ortopédicas
y llenas de hojas de verde envidia
con su color inunda las vistas,

Siguen su aventura,
los que de todo lo que es la vida
solo quieren paz
y armonía.
Caminando. Sin prisas van
por esos caminos que llevan
entre abrazos y dichas
a pueblos que así mismo se estiman
por lo que fueron
y han sido
y no por lo que unos pregoneros
de pesadillas
venden
como si fueran unos dioses
de la Grecia Antigua.

Y encuentran caladero,
embarcadero,
rada
y playa limpia
donde dejarse caer
ya despiertos los deseos
de emular al dios Poseidón
vestido para ese día
con tridente y mirada huidiza.

Por fín se deslizan
bajo las aguas de ese mar
que hechiza
llamados por una voz nítida
que se escucha
en los abismos infernales
donde las pesadillas
corroen las almas de los pobres marinos que en el mar
perdieron sus vidas.

De altruista
se puede catalogar la forma de ver la vida
de quienes se hacen a la mar
y sobre barcas de madera
se sienten pescadores de fortuna
para cuando las redes se recogen
y depositan
sobre las cubiertas de aguas rebaladizas
a extrañas criaturas
venidas desde lejos
en busca de comida
que no de la muerte
tan precisa. 

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA PARA REGALAR

Escrito en la corteza de los árboles

En resumen: Escritos en la corteza de los árboles

Escritos en la corteza de los árboles, de Julia Uceda, autora de obras como En el viento hacia el mar o Zona desconocida, es un poemario que explora los orígenes del lenguaje y los recuerdos de un tiempo situado más allá de la Historia. Los poemas de Escritos en la corteza de los árboles recrean ecos del pasado profundo, una vida ya vivida, pero remota, que se remonta a los comienzos del habla, cuando el lenguaje aún no estaba codificado. La edición de este nuevo poemario incluye un prólogo donde la autora pasa revista a toda su trayectoria y explica algunas de las claves de su poética. Julia Uceda recorre el camino que fue necesario para poseer un idioma —el paso de los ruidos oscuros a los sonidos con sentido y armonía— e imagina una escritura anterior a la propia escritura. Uceda es una de las voces más personales y reconocidas de la lírica actual y de la poesía contemporánea española del XIX al XXI. Su obra poética completa fue recogida en el volumen En el viento, hacia el mar (Premio Nacional de Poesía). Desde entonces ha publicado Zona desconocida (Premio de la Crítica) y Hablando con un haya. Es autora del libro de relatos Luz sobre un friso. Todos lo llaman recuerdos, pero no son recuerdos. Los poemas del último libro de Julia Uceda recogen ecos del pasado profundo, perdidos en los pliegues del tiempo, como inscritos en las viejas tablillas de barro o madera que cifraron los hechos de las civilizaciones antiguas. Son versos que recrean una vida ya vivida, pero remota, remontándose a los comienzos del habla, cuando el lenguaje aún no estaba codificado. Murmullos interiores y lejanos, nacidos de la dificultad de encontrar la palabra y su reverso: el silencio, que también dice. La poesía ¿descubre un tipo de realidad o, por el contrario, la encubre y la guarda esperando? ¿Por qué, desde el fondo del tiempo, hubo experiencias que sólo se pudieron comunicar en la forma poética? Julia Uceda recorre el camino que fue necesario descubrir para reconocernos y poseer un idioma –el paso de los ruidos oscuros a los sonidos con sentido y armonía– e imagina una escritura anterior a la propia escritura: signos en cortezas de árboles. 
Poesía de Julia Uceda:

CÍRCULOS
....
El círculo se expande desde donde nace
la luz. Se va alejando el límite hacia una mayor serenidad.
Nada es preciso ni seguro. No sé
si bajo el agua insiste el agua (¿es el círculo un mar de alguna parte]
o de ninguna? Nada es eterno, como siempre) ¿Descansa el mar]
sobre un suelo de barcos o prosiguen el agua,
sus habitantes, sus objetos perdidos, hacia lo más hondo?
“Parece que hablas con los muertos”, me dicen. No:
ellos ya nada tienen que decir, guardan sus secretos. Hablo,]
 para dar libertad a lo no dicho. Por eso,
los círculos  se alejan hacia más luz, siempre hacia más luz de conocer.] 
Hablo,
lo intento. Y el anillo se expande y se hace borroso
en su alianza con el fuego del sol. Yo solo voy buscando
palabras e historias no nacidas.
Estoy en el entonces, que decía un poeta, como si entonces fuera]
un lugar fiel, una playa tranquila. En ese entonces,
es donde empieza el tiempo. De él no me he movido.
Allí, mi mano ensaya
los signos de ese nuevo alfabeto. La gata,
con su mirada verde, espera , observándome,
indiferente y sabia. Y se echa a dormir
sobre mi bata azul: se siente más segura
cuando huele mi ropa. Lo que busco, ella lo sabe
pero si duerme sobre algo mío, no tiene miedo.

viernes, 27 de diciembre de 2013

POESÍA: RETABLO QUE HACE TEMBLAR

 

Embajada de Chile más allá
del grito que se oye
y del ser corroído por el mal
que quiere matar.

Lugar de encuentro y de pensar
en la muerte tan cercana
que miedo da.

Guerra de civiles, tan incivil y militar
en su treinta y seis cumpleaños,
ni uno menos ni uno más,
de un siglo XX, en la España peninsular,
insular
y de ultramar.

Al grito de ¡Vamos!

Al grito de ¡Venimos!

Al grito de ¡Cansados estamos ya!

Al grito de ¡Viva la República!

Al grito de ¡Pan y justicia!

Al grito de ¡Quién grita más!

No dormían los niños
y una mujer de avanzada edad
lloraba en su desconsuelo
por el hijo que de la guerra no regresaría jamás.

En un Madrid
convertido en carnaval
con caballos metidos en una olla
y trincheras a medio cavar
se oía por doquier,
cielo, tierra y agua
de un río que no daba para más,
¡No pasarán!
y pasaron para más señalar
con su banda de moros e italianos calados de sed de venganza hasta los dientes
y ojos de sultán
buscando en el gran harén de la ciudad
a las más jóvenes del lugar.

Guerra de mentiras,
guerra de verdad,
con sus muertos y heridas que tardarían en curar,
por una España
que se iba,
por una España
que no se va a enterar
que por vuelo de Ave Fenix llegaba a la península una urraca con metralla entre las garras de cristal
y en el pico una cruz de metal. 

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: HABLO DE PINAREJO Y NO ME CANSO JAMÁS


 

No miré al pasar
la tierra de la cual comí
y sacié mis hambres de pensar
pues todo me daba igual.

Todo es
y todo será
del color que se miré
y de lo que den los demás.

Llegué para descansar
no de las heridas de la guerra
sino de las cornadas mortales por necesidad
que dan los seres humanos
a lo menor oportunidad.

Todo es
y todo será
del color que se miré
y de lo que den los demás.

Víspera de fiesta
bajo la parra del corral,
cerca de un manzano que da frutos
del tamaño de una bola de billar,
descanso eterno
con lectura incluida de "Cien años de soledad"

Todo es
y todo será
del color que se miré
y de lo que den los demás.

Ruidos extraños
al pasar
alguien gritando
que en la plaza está
el barbero que ha venido adrede para ventilar
alguna cabeza y rasurar
la barba de un quinto
que al servicio militar se va.

Todo es
y todo será
del color que se miré
y de lo que den los demás.

Hablo de Pinarejo
patria inmortal
de arrieros y campesinos,
mozas de muy buen mirar,
mujeres de su casa,
ancianos cansados de trabajar,
curas con sotana,
guardia civiles a caballo
y con tricornio ceñido como dedo al dedal
y maestro de mayores
y de menores maestra que solía cantarnos sin cesar
"al corro de la patata"
y jugar " a la gallinita ciega"
y volver a cantar "que llueva que llueva"
y no llovía, que yo recuerde, jamás.

Todo es
y todo será
del color que se miré
y de lo que den los demás.

Autor: José Vte. Navarro Rubio


POESÍA: VUELTA AL CALOR DE OTROS DÍAS

 

A ese calor de otros días
regreso en esta noche
con una despensa llena de alimentos
con que saciar
mi hambre de saber más y más
de aquellos momentos de mi vida
que ya no volverán.

Con el espíritu invicto
en batallas sin disputar
me siento sujeto activo
de esa historia de España que nunca se podrá olvidar
por corresponderse con dos etapas políticas
cada una diferente
y a la cual más original.

Una de dictadura dura y sin pelar
como una almendra amarga que te metes en la boca
y te hace vomitar
y la otra dulce
como aquellos copos de azúcar
con los que nos solíamos la cara untar
en las ferias de los pueblos y fiestas de guardar.

Suelo regresar,
como el tierno pajarillo a su nido,
al calor de una casa que permanece cerrada a cal y canto
desde mi más tierna infancia allá por la década de los años 50,
hace más de medio siglo ya,
e instalado en el pasado de mi vida
como ave de corral
me aventuro por los oscuros pasadizos que van
desde el momento presente
hasta aquello que creo recordar
en la primavera de mi vida
en un pueblo de los tantos
que en España se alzaban para demostrar
que el tercer mundo estaba instalado en Europa
sin necesidad de pasar el Estrecho de Gibraltar.

Abro una puerta
y me adentro en ese rodal
donde un día fui de mano en mano,
de pecho en pecho,
de mejilla en mejilla
y de rodilla en rodilla, sin parar.

Me siento en una silla para respirar
de ese aire retenido
en esa estancia que acabo de alumbrar
y en la que se me viene para recordar
lo mejor de aquellos días de los que les quiero hablar.

Todo esta quieto,
cada cosa en su lugar,
tal y como lo dejaron mis padres
y tal
como el tiempo
lo ha venido a conservar,
la chimenea sin fuego ni calores,
la mesa sin mantel
y el reloj sin su tic tac.

Con el regreso
vuelven los desencantos
como es natural
pues nada, por no ser, es igual.

Autor: José Vte. Navarro Rubio


POESÍA; LA CUENTA ATRÁS



Los años cumplidos no son nada si permanecen en el olvido
o si los comparamos con los que están por llegar.
Noche con cena incluida,
agua, vino y botella de champán
con que aliviar las penas
e iniciar la cuenta atrás
de ese nuevo año tras sonar las 12 campanadas y brindar.
Escalera hacia arriba,
descansillo
y vuelta a comenzar
hasta llegar a ese sexto piso
donde  vamos a cenar..
La mente inquieta vuelve a jugar malas pasadas al protagonista de esta historia tan especial
que tiene que ver con un cumpleaños
con más velas de las que se pueden colocar en cualquier altar.
Entre batallas perdidas y aventuras en aquel Madrid que no quería claudicar
se despacha la velada
con más de un gazapo
y algún que otro silencio sin más.
Volver a lo mismo
con total tranquilidad
repitiendo las mismas palabras
y gesticulando como si lo que se quiere contar
fuera una historia original.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

CARTA DE UN ECONOMISTA A RAJOY


 

Carta de un economista a Rajoy

“Los parados no disminuyen; han tirado la toalla o huyen de España”

Señor presidente: he decidido hacer pública esta carta al escuchar los datos que usted ha usado en su rueda de prensa de balance de 2013. Las parados registrados en el INEM no disminuyen por haber encontrando un empleo. Han tirado la toalla y han dejado de confiar en usted y en la recuperación. Muchos han dejado de buscar empleo y otros muchos han huido de España ante la incapacidad de encontrar empleo en nuestro país y al no tener expectativas de encontrarlo en el futuro.
La Seguridad Social no va bien. A su ministro de Hacienda se le escapó que cerrará el año con un déficit de 1,8% del PIB o sea 18.000 millones. Es debido a que acabaremos el año con casi 300.000 personas que han perdido su empleo y han dejado de cotizar. Además, las empresas destruyen empleos estables de personas mayores de 45 años y los están sustituyendo por empleos a tiempo parcial y con salarios precarios de jóvenes. El resultado es menor recaudación.
El déficit público tampoco va bien. La destrucción de empleo y la bajada de salarios ha reducido la recaudación del Impuesto sobre la Renta. El IVA ha subido por el aumento de los tipos el pasado año pero no por la mejora de actividad. Los ingresos fiscales están estancados en 2013 y eso supone 4.000 millones de euros menos de lo que usted estimó en los presupuestos y a eso hay que sumar otros 4.000 millones en la Seguridad Social.
En 2013 vamos a pagar más intereses por la deuda pública. La deuda aumenta unos 10.000 millones al mes que es lo mismo que costó el Plan E que usted tanto criticó. Entre enero y octubre el déficit reconocido por la Intervención General de la Administración Central es de 37.000 millones. Un 10% superior al de 2012 y un 15% superior al que usted heredó del Gobierno anterior. La deuda pública va a acabar el año próxima a un billón de euros, 100.000 millones por encima de 2012.
La prima de riesgo no ha bajado fruto de sus reformas. La bajada ha sido generalizada en los países periféricos europeos y el país donde más ha caído es en Grecia. La banca española ha financiado la mitad del aumento de la deuda pública, mientras los inversores extranjeros sólo el 15%. Pero estos mismos inversores extranjeros han vendido bonos, acciones y préstamos a empresas y bancos españoles por más de 30.000 millones.
Las exportaciones no van bien. Tuvieron dos meses excepcionalmente buenos la pasada primavera pero desde entonces se han frenado en seco. Nuestra competitividad no ha mejorado desde 2011. La bajada de salarios y el aumento de la productividad por la masiva destrucción de empleo ha sido compensado por la intensa apreciación del euro contra el dólar y contra las divisas de países emergentes.
La reforma bancaria no ha funcionado. Le recomiendo que vaya a cualquier bar y pregunte a pequeños empresarios y familias por la situación del crédito. Qué garantías les exigen y a qué tipo les prestan. Comprobará que las condiciones son peores que antes del rescate bancario de la Troika.
Retrasar el ajuste fiscal nos ha permitido salir de la recesión, pero no compensa los efectos devastadores sobre el empleo y la deuda pública de su ajuste de 2012. EE UU ha demostrado que hay vida después de una crisis de deuda. Pero hace falta un buen diagnóstico y una política adecuada. Tras su discurso es evidente que tiene un error de diagnóstico y eso complica significativamente la salida de la crisis.
Necesitamos crecer mucho más, depreciar el tipo de cambio, provocar inflación moderada, aumentar la inversión, incrementar la recaudación fiscal y reestructurar deudas de familias y empresas para estabilizar la restricción de crédito. A la vez habrá que resolver la tragedia griega, portuguesa, chipriota, eslovena, irlandesa, etcétera. Si su política económica y la europea no cambian radicalmente, despediremos 2014 con menos población, menos crédito, más deuda y más pobreza
Quedo a su entera disposición y le deseo que la fuerza le acompañe.
 Fuente: El pais Digital
 José Carlos Díez es economista.

POESÍA: EL ESTUPOR NO SE ME VA

 

Epiceno el poema
no sabe de que tratar
pues el mundo está como está
de capa caída
y más
teniendo en cuenta
a la velocidad que va.
La fuerza del sí
la negación o el no,
el ser o el no ser
o el ¿qué se yo?.
Va emperifollado el poema
como rosa de azafrán
para que nadie diga que Garcilaso de la Vega
no creo escuela en su pasar
por la literatura castellana
después de regresar de aquella Italia con tanto encanto particular.
Me asomo al vacío
que es la primera página de la prensa nacional
y releo,
el estupor no se me va,
que el gobierno quiere aprobar
una nueva ley
que tiene como protagonista principal
a la mujer  y a ese derecho natural a decidir sobre su persona en particular
¿Por qué será
que los matices en España
siempre sirven para empeora?

Autor: José Vte. Navarro Rubio



POESÍA: NO HAY INFANCIA SIN SER DIMINUTO

 

No hay infancia
sin ser diminuto
yendo de un lado hacia otro
en busca de un nuevo mundo
diferente al de las cuatro paredes
entre las cuales se nos da cobijo
por parte de aquellos seres entrañables entre los cuales nos forjamos como el metal al rojo vivo.
Todo pasa y llega
con el tiempo como testigo. Infancia, juventud, vida de adultos
y para cuando llega el otoño que pone fin a nuestras vidas
siempre queda en ese almacén de memoria que nos sirve de enlace con el pasado que fuimos
algo que recordar y algo de lo que arrepentirnos.
La vida pasa a la ligera
y no se detiene en ninguna posada de ningún camino
por mucho que sea lo andado
o por mucha
que sea la fatiga que acumula nuestro organismo.
Llega como todo aquello que tiene fin definido
la muerte, que no se quiere, pues es la peor enemiga.
Por eso siempre cuando cierro los ojos
a la hora que sea, en punto, procuro llevarme conmigo,
lo mejor del día
por si el caprichoso destino
tuviera pensado algo diferente a lo que de costumbre realizo. 

Autor: José Vte. Navarro Rubio

 

POESÍA: DEL NORTE AL OESTE NO ENCONTRÉ CON QUIEN HABLAR


 

No hay un Norte, ni un Sur, ni un Este ni un Oeste,
ni la Rosa de Vientos me sirve de guía
en estos años de tragedias continuas
en que los hombres y la mujeres, pobres, de España,
igual da su edad, sexo u origen,
las pasan canutas.
El mensaje del rey me alivia
pues dice tan poco
que no me llega ni a producir risa
y entre mensajes y citas
se llega mi oído y vista
hasta la televisión de mediodía
en la que el Presidente del Gobierno
en una medida entrevista
perdona a los periodistas la vida.
Entre ellos, políticos, gobierno y fuerzas vivas,
anda el escándalo,
¿será por ello que se cubren de razones
para explicar entre mentiras y más mentiras
que el año que termina ha sido bueno
y para el que viene
sin necesidad de rogativas
veremos florecer
esos brotes tiernos
de miserias compartidas
con las que el gobierno quiere demostrar
a la Alemania altiva
que somos en todo fieles conejos de indias?
Me llega a este estanque de la memoria
con el cual bautizo  mi nueva andadura
sonidos de flautas, tambores, gaitas y panderetas de piel de cabrito curadas con sol y resinas
y como si fuera un encantamiento y tuviera que rendir pleitesía
inclino la cabeza para rendir honores y sin otra cosa despedirme con unas buenas tardes,
sean dichas.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

MUY ORIGINAL: UN AUTÉNTICO SINVERGÜENZA





“La corrupción, como la paella, en ningún sitio se hace como en Valencia”.


Imagenes del carrusel del Museo
Alguien del equipo de producción de la Fábrica Nacional de Moneda y Timbre (FNMT) pensó que las tradicionales citas del humorista catalán Noel Clarasó (1899-1985) no eran suficientes para enmarcar los días de la agenda de 2014 que la empresa estatal envía cada año a sus clientes. Había que incluir también citas de personajes de la farándula e, incluso, expresiones anónimas sobre triquiñuelas políticas o sentencias casposas sobre la vida en pareja. Frases como la que encabeza este texto o como la que sigue: “No importa que las mujeres nos fastidien. Lo que no soportamos es que nos fastidie siempre la misma”.
Cuando la propuesta de diseño llegó a Simancas Ediciones, la empresa que desde hace un lustro elabora estas agendas para la FNMT, previa licitación pública, el rostro del gerente Javier Mucientes se desencajó al toparse con “un montón de frases desafortunadas”, impropias quizá de la institución que la encargaba. Por ejemplo: “Todos los hombres tienen una mujer en el pensamiento. Los casados tienen además otra en casa”.

"Todos los hombres tienen una mujer en el pensamiento. Los casados tienen además otra en casa"
Mucientes remitió las pruebas de impresión a la dirección de la FNMT y no tardó en recibir “el OK”. Incluso con citas como esta: “Todo hombre decente se avergüenza del Gobierno bajo el que vive”.
La primera semana de este mes, las cajas que contenían unas 5.000 agendas encuadernadas en piel llegaron al gris y amplio edificio de la calle de Jorge Juan, en Madrid, sede también de la Real Casa de la Moneda. Pero su distribución fue paralizada. “No podíamos enviar a nadie un producto que contenía esas citas”, dice Rafael Feria, director de Relaciones Institucionales de la FNMT, quien no le da demasiada importancia al asunto.
“Alguien filtró una agenda y por eso ha trascendido. Nada más. Ha sido un incidente dentro de la serie de errores que se cometen en esta empresa, como en tantas otras. Pero repito: lo hemos detectado y por eso no las hemos distribuido. Mire, esto es como el caso de un libro: algo salió mal, pues no se distribuye, se manda a reciclar y luego a reimprimir”, explica.
Feria no ha informado del gasto que supuso a la Fábrica Nacional de Moneda y Timbre las agendas frustradas ni quién fue el responsable especifico de incluir “arrebatos literarios” como: “Lo que este país necesita es una mayor cantidad de políticos en el paro”.
El gerente de la imprenta tampoco señala responsables y esgrime la confidencialidad de los datos de sus clientes. “Simplemente le puedo decir que nosotros imprimimos lo que ellos nos enviaron”. Es decir, cosas como esta: “Dar dinero al Gobierno es como dar una botella de güisqui a un adolescente”.
Feria arguye que “se ha abierto un expediente interno para depurar responsabilidades. No sé cuánto durará, pero ya se ha iniciado”. Y para Rafael Roldán, secretario de la sección sindical de UGT en la Fábrica de Moneda y Timbre “todo eso es algo anecdótico”.

POESÍA: DE CHORIZOS VAMOS A HABLAR




De chorizos vamos a hablar.
En España tenemos chorizos
tan dulces al paladar
que son los mejores del mundo
y se pueden encontrar
desde el cabo de Gata
hasta Trafalgar.
Los chorizos abundan en España
y si te da por husmear
enseguida los detectarás
pues van revestidos
de una muy colmada vanidad
y brillo en los ojos a oro y plata de la reserva nacional. 
En España Hay chorizos
para vender y regalar
de todas las especies
que uno se pueda imaginar.
Los tenemos dulces y exquisitos al paladar,
picantes y de armas tomar,
con sabor a queso y si me apuran más
con olor a ladrones de esos
a los que les da igual
a quienes se la pueden  pegar
y cual será
el castigo que sobre ellos recaerá.
Los chorizos en España
se suelen curar
bien colgados del techo
en ristras que van
de una parte de la viga a la otra,
es decir desde el principio
hasta el final.
Cuando los chorizos se comienzan
por fuera a secar
se fríen en aceite de oliva
y se guardan en búcaros
en forma de aromática fritá.
Quién en España patente un detector de chorizos
a buen seguro que se forrará
aunque el escándalo sería monumental
dada la gran cantidad de chorizos
por metro cuadro que se llegarían a contabilizar.

Autor: José Vte. Navarro Rubio


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