La luz última del día cae
en los ojos de mi padre.
Hoy brillan
más que nunca,
será por eso
de que en el balcón crecen
girasoles,
tan ajenos a esa existencia notable
que en las tierras de La Mancha
la madre naturaleza les ofrece.
Se visten de amarillo los campos
y el sol ante ellos se crece
desde la salida a su puesta
como si la tierra no girase
y fueran solo ellos, los girasoles,
los que meneando su cabeza
se fueran detrás de ese astro tan radiante
que con su calor y luz preña
las entrañas de los tallos y de las simientes.
Gira que giran,
abre que se abren,
toman color y maduran las pipas
entre zumbidos de abejas convertidas en amantes
como si supieran que el mundo en el que viven
solo fuera ese lugar que lleva de la flor silvestre al panal donde la miel asimisma se relame.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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