En las tardes con mi padre
me llegan noticias
de esas que él me cuenta
como si en esos momentos las imágenes estuvieran pasando
por delante de su vista.
Todas las historias
me suenan a otras historias en mi prendidas
como la llama a la madera
ardiendo en una chimenea en mi Mancha querida.
De la guerra
me llegan tiros e historias
en un Madrid perdido en aquellos años de combates y rencillas.
De la posguerra
angustias y más angustias
de quienes saliendo de la guerra
se encontraban con una Patria perdida
en manos de quienes mandaban y del resto de la camarilla.
De estas cosas mi padre me habla
sin poner el acento más fuerte
sobre ninguna de sus silabas.
El tiempo sobre mi padre resbala
y lo hace de tal guisa
que los recuerdos se dulcifican
de tal forma
que parece que es una maquina
la que lanza por su boca
aventuras sin conjeturas.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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