En la poesía no existen los gremios
ni de los poetas vivos
ni de los poetas muertos.
Cada uno va a lo suyo,
a lo concreto,
lavar su ego
en unas cuartillas enmerdadas
con exabruptos que a veces no vienen ni a cuento.
Por épocas, modas, tipología de los versos, rimas,
pies y dedos
discurren en los libros de la historia de los escritores doctorados en ser buenos sabuesos,
los versos
tal y como fueron concebidos
sin cambiar un signo ni alargar un soneto
más allá de donde fue pensado y lanzado a los buenos vientos.
El agua pérfida de los glaciares
ocupa los océanos que llevamos dentro
sobresaliendo de nuestro intelecto
solo una parte de lo que atesoramos dentro.
No lo se,
y si lo digo
y a lo mejor luego me arrepiento
quedará siempre por dicho
aquello
que dijo Leopoldo María Panero,
y, yo, testifico,
casi como cierto,
"el mejor sueño del hombre es haber muerto,
digo yo porque te libras de morir
tantas veces como te pongas a pensar en ello.
Vuelvo otra vez
al hecho concreto
ya traspasados los polos
de un imán
que me atrae desde hace mucho tiempo
a la meditación transcendental
y a la revisión de lo que veo
una vez bien estudiado
y colocado el pulgar, dedo,
sobre la herida que descubrimos cada vez que nos movemos
a través del "pajarraco negro del verbo"
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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