El pincel quieto reposa sobre el paisaje de un lienzo
en el que se dibuja una ciudad sobre un cerro recién despertada con su pelo lleno de balcones
y en ellos
golondrinas y sabuesos vendiendo las bondades de unos tiempos
que no se creen ni el que receta el remedio.
Manet estuvo en Toledo
y quizás por ello se hizo el pintor que se hizo sin saber que se llevó con él al Greco
lejos.
Entre corrientes de números enteros
se vive en la ciudad
todo tiene su precio,
desde el agua a la luz que se dibuja por debajo de las alas de un sombrero.
Me refugié para que todos sepan de que va esto
en un bar que rumiaba destellos
de aquella grandeza de la gran ciudad de Toledo
y pensé en esos pobres desgraciados que tienen miedo
de subir a un ascensor
por si un sostén roto les quita el sueño
y los convierte en víctimas, de un mal arreglo, sin saberlo.
En Toledo baja su río sin más empeño
camino de su ocaso tan certero
que las aguas del mar se abren desde los tiempos de los tiempos
para ser seno
de vasto credo
sin más ceremonial litúrgico que el gorgojeo del agua descendiendo
hasta el azul del mar
que es desde siempre el azul del cielo.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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