Solo quedarán de mi,
a lo sumo,
unos poemas,
escritos
como quien bebe vino
para sofocar sus penas,
o como quien se lanza al vacío
de una cascada
para comprobar
lo inoportuno
de ese momento
justo
de un hombre solo ante el mundo.
Del resto
ramas, hojas y frutos podridos,
todo,
casi seguro,
que se lo llevaran
con rumbo desconocido
aquellas ventiscas
que desde niño
azotaron mis pequeños paraísos
donde la razón
se hacia adulta
a base de errar
como si fuera una mula arando un surco.
Nosotros los poetas
vivimos
con los ojos puestos
en los otros asuntos
y mientras construimos
versos y más versos
nos reímos
de lo divino
y no divino .
A través de la brevedad de un solo segundo,
tea que no arde,
oscuridad y noche de turbios asuntos
me resguardo del frío
que las palabras esgrimen
como si fueran afilados cuchillos
para beberme la luna
como si fuera turbio vino.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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