La última vía muere
en una estación desierta de poemas
como si el reloj de su fachada calenturienta
pintada de blanco por fuera
todavía estuviera
marcando las horas
que guiaban mi camino hacia una escuela
en la que aprendí las primeras letras
segundas y terceras,
todas juntas,
algunas feas y otras bellas
convertidas en facturas, redacciones, cartas rotas y frágiles poemas.
Un blog de poesía te cierra las puertas,
mata un poema,
¿será vanidoso ese Dios
que se siente por encima de todos el amo de una cosecha
que en mi pueblo los judas usan para hacer con ella
sopas mugrientas
en la que las palabras se vomitan
como si fueran
el estiércol aun caliente
con el que se abonará alguna retorcida conciencia?
Calcula mal
quien un botón aprieta
y como vigilante de una tienda
se come los alimentos que le llegan.
Mientras esto digo
los Reyes Magos acechan y
ya la noche alejándose a caballo
en el cielo se contemplan
aurigas que agitan las riendas,
mientras Selene persigue a Endimión
y las estrellas pintadas en una crátera
inocentemente se hunden
absortas en la contemplación de su belleza
en los pastos de las aguas eternas.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
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