de aquello que con la mano te coge y en la mejilla te besa.
En la muerte de un mar con sus venas de poesía llenas
cuentan que un barco naufrago
y su carga
entera
se fue camino de esos fondos con peces de pecera.
Musgos en los ojos, agua en las arterias,
corales en el pelo,
dientes de cera
mascando nuestras ideas,
la muerte se acerca
tan tierna
que no hay tiempo para hablar ni para entonar otro poema
que no sea
el que ya entonó otro poeta
al que la muerte le vino
en una cuneta
con la cabeza llena
de ese vil metal que cuando entra
convierte la masa que es la inteligencia
en una mancha sobre la corteza
de los árboles silenciosos
de las marismas que llevan a otras tierras.
Santo: Dios, como se quiera,
el espera,
a que llegue el currículo de quienes ante el se presentan
pidiendo a gritos
que le lean
las últimas noticias de la prensa
en lo que tiene que ver con esas esquelas
que describen al muerto de una forma tan entera.
Me queda,
como quien algo espera,
tanto que decir
y tantas penas
que recojo velas
y vuelvo a esa reserva
espiritual donde el hombre piensa.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
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