Y tenía que ser así
de esta forma que no entendíamos
como entró en nuestras conciencias
lo que ya se presumía
que eramos una especie a extinguir,
baldosas rotas de unas aceras
que nos devuelven a nuestros orígenes.
Y tras la culpa
el destino nos obliga
como a esa cigüeña en su nido
a cuidar de nuestra descendencia
con el fuego como testigo
y el humo ensuciando la fachada de esta reciente historia.
No hay en el pasado otra cosa, que no sean,
hojas secas,
dulzura en los labios de los muertos
y lágrimas cayendo en una taza casi llena
donde mojamos magdalenas.
Para cuando suena el reloj
se rajan las tejas que sirven de cubierta
tantas y tan llenas de musgo y polvo de esteras
que la lluvia en ellas juega
cuando inquieta golpea avisando de un diluvio que no llega.
Corro al tiempo que persigo lo que me apena
la violencia contra el pobre,
el desprecio a las mujeres a las que debemos nuestra existencia,
las guerras todas malas y ninguna buena,
ni aquellas que nos hace individuos de unos territorios por los que saltaban las gacelas.
Quizás, poder ser, que se pueda,
algún día, si alguien se acuerda
dar la vuelta a este mundo
como si fuera un calcetín de lana tendido a la espera
de que una mano lo coja y encaje en un pie a la primera.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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