Al pisar la tierra esta gemía
sus muertos, ya raíces vivas,
me miraban desde las ramas del pino desde siempre llenando con sus sonrisas
el lugar exacto donde entre blasfemias absurdas se dio por caído en la lucha
a uno de esos tantos españoles a quien se busca en la geografía perdida de una península
convertida en eterno cementerio, sin más ayuda, que el detector, que avisa,
sobre la zona convertida en cata arqueológica por los especialistas,
lo que bajo el subsuelo puede ser un sustrato fértil
en materia orgánica, hebillas, gafas, dentaduras de metal y carteras con viejas fotografías,
cartas sin despedidas y esperanzas puestas en un futuro podrido por las políticas
que hacen al ser humano huésped en lo que tiene que ver con su propia vida.
Bajo la tierra habitan
años de lucha,
historias de todos los tipos que servirían para reeditar una nueva biblia
y penas y alegrías
en los últimos minutos de vida,
por morir sin pedir otra cosa que no fuera justicia
y por morir sabiendo que se dejaba en vida
a una familia
que en los tiempos siempre sería fuente que espera que por su caño salga limpia
el agua, cuerpo en vida, del padre, madre, hermano, hermana, hijo o hija.
Sin otras batallas conocidas
que no fueran las de los odios que las guerras inspiran
muertos fueron miles de españoles y españolas de todas las edades, creencias, sexo y culturas,
también de Dios, ellos y ellas, sus criaturas.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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