Episodios del día que va desvaneciéndose.
Las mujeres saliendo de la iglesia camino del encierro
en sus casas, celdas, bien provistas
de lo que un preso necesita
para no ansiar esa libertad perdida un día.
Los niños jugando en el jardín anexo a un descampado
llenando la luz que se mancha de alegrías
camino de otros lugares
donde las risas se funden con penas y melancolías.
En las terrazas de los bares suena el eco de las cucharillas
al tocar el cristal hambriento de mano suave, caricias.
La copa llena, las sillas, unas mesas con resto de comida
y otras vacías. La tarde trae esa música
a guitarras que sueltan de su pecho vacío de calenturas
notas que el aire espabila.
Por la cuesta, yo de subida,
bajan por ella desde un castillo, casi moderna construcción revocada de argamasa compacta y arcilla
una pareja que se adivina
por ser el y ella,
los dos cogidos de la mano
como esta tarde que camina cuesta arriba.
Tan tarde para algunos
y tan temprano para quienes se guisan,
ellos solo sin necesidad de más cocina
que su alma joven y sus ansias de vida,
aquello que quieren y con lo que disfrutan,
ya sea en la playa viendo la luna
o esas olas, perros de servidumbre parecida,
que lamen tus piernas y se echan casi encima
para devolverte el cariño que tu les distes un día.
Me quedo con la tarde,
esta tarde, sin más `poesía,
que la que uno lleva en la sangre
y saca a tajos de cuchilla
para depositar encima de unas cuartillas.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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