El genio y la figura,
el ser,
el con su rutina,
escribir
sobre toros, salmones y truchas
y todo
lo que le cae
delante de su vista,
mirada profunda,
en un País
que le atrae
por su forma de ver la vida,
ya sea en Navarra, Madrid, Galicia,
Valencia, Alicante o Villena, entre buen acopio de bebida
y buenas comidas.
Ernest Hemingway
siente por España locura,
su toros,
su comida,
su pesca,
su música
y esa guerra
casi hecha por los escritores poesía
donde el se retrata
y la hace suya.
Escribir casi en ayunas
con la boca seca,
espuma
del delirio
en la plaza,
de los toros,
de la hermosura
de un país por conocer,
de una cultura tan conocida
que él
rey de la pluma,
maquina de escribir como cojín
y botella como ayuda,
la hace suya.
Resucita el escritor
y lo hace
con esa textura a santidad absoluta
de los mantos de las vírgenes,
de las capas cosidas con hebras bañadas en su tinta,
la que le serviría
para ganar un premio Nobel,
¡qué alegría!
la del hombre grande
que se fue
si es que lo hizo a las buenas y sin otro tipo de culpas
a las bravas
como los toros aquellos
que por un callejón salían
y a los que el miraba con esa ternura
que de estar resucitado
a lo seguro
que vivirá tiempos de alegría
en alguna dehesas de esas
de las largas campiñas
de las tierras duras
de la geografía que el quiso,
por mucho que se diga
que era mujeriego, pendenciero, borracho y bronco en la lucha,
del cuerpo a cuerpo, entre cinturas.
Si lo fue
no les quepa duda
de que esa fue
una más
de sus excéntricas locuras.
Autor de la poesía: Jose Vte Navarro Rubio
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