Llevaba días
en que por mi cabeza pasaba una maleta
con hebillas,
correa y asa
y por dentro recubierta de un papel a cuadros como si fuera una servilleta amarilla.
La maleta estaba,
mi abuelo la dejo allí un día,
sobre un altillo
de una cámara tomada por los aires de la Montesina,
los calores de la Muela
y los fríos
que venían de allí donde el pueblo se abría
a los campos vacíos y a las tierras sufridas
de todos aquellos que tuvieron en sus manos
maletas parecidas a la mía
de cartón
y sudor escondido en sus costuras
y con tantas aventuras
como esa carta perdida
que decía: Desde Filipinas,
querida mía,
por aquí parece que veo la cara tuya
reflejada en la luna
cuando monto guardia
y sin más ayuda que una vieja fotografía
pienso en lo poco que me queda para estar otra vez en tu compañía.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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