Que pasada
el filo de la navaja,
la voz ronca del viento,
el aire acariciando las ramas de una acacia.
No lejos de donde esto pasa
hay una fachada
con ladrillos de color naranja,
balcones con toldos y para que nadie diga que triste panorama
ventanas con visillos que si se alzan
dejan ver las caras
de quienes sobre el espacio se abalanzan
para ver lo que en la calle pasa.
El sol que llega sin tardanzas
para caer con sus garras ensangrentadas
sobre todo lo que le viene en gana,
los ladrillos relucientes de los suelos donde uno descansa,
la tela con flores del cubrecama,
las sillas de madera por la luz pulimentada,
los enchufes de la red eléctrica por cuyos interiores corre un demonio que mata.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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