sábado, 12 de septiembre de 2015

POESÍA: LAS NUEVAS TECNOLOGIAS

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Me despierta el canto de un gallo,
de esta nueva era,
maquina toda ella
que se pasa la noche adorando a su luna de madera
con golpes y silbidos
que parecen proceder de otras épocas
en que maquinas de vapor se arrastraban por una geografía llena
de raíles, puentes y túneles, todo una epopeya.
Estas maquinas son la nueva quimera
que sujeta a los seres humanos a la tierra
por el tiempo que sea.
Son tan perfectas que sus estruendos se manejan
dentro de una esfera
donde el tiempo se contabiliza de tal manera
que todo llega
con una precisión que para si quisieran
los relojes de pared que presiden las torres de las iglesias.
Duerme mi padre
y en sus ausencias
esa maquina me recuerda
que en la otra habitación alguien respira gracias a su eficiencia.

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio

POESÍA: EL TALLO SOBRE LA TIERRA

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Fue la fuerza,
la del tallo,
ella,
la semilla
rota y ebria
de luces
tan externas
que la tierra
se rompe,
agrieta
y sale de ella
el tallo verde
emergente a su guerra
de entre los terrones de tierra

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio

POESÍA:PETRA LASZLO Y SU MALA PATA CON LOS REFUGIADOS SIRIOS

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No les pongamos zancadillas,
a los refugiados/as
que huyen de guerras
por todos fabricadas
para que caigan
como lo que hizo,
creía ella que pertenecía a las fuerzas armadas,
esa estúpida periodista
provista de una cámara
que con el odio acumulado en su alma
ha lanzado al mundo
lo que todos sabemos que pasa.

Dice que tenía miedo
y lo que tuvo fue muy mala pata,
tanta
que su disculpa
muy diáfana,
como la luz que por una rendija pasa,
consiste en confesar
que estaba aterrorizada

¡Vaya cara
la de esa húngara
con la boca medio sellada
por una careta que repele todo aquello que ante ella pasa!

Toca, dejemos a esa urraca,
abrir las puertas
para que entren en nuestras casas
y encuentren, pobres criaturas maltratadas,
ese sosiego y esa paz que les falta.

Lean en los ojos,
miren las miradas,
sientan
si es que sienten
el susurro, desespero, de unas palabras,
comprueben
de eso se trata
como se vienen hasta Europa en bandadas
esos seres humanos que huyen con la casa a cuestas de lugares donde el odio mata.

Abramos los brazos
no pidamos a cambio de nada,
pues nosotros fuimos
en otra historia
quizás sacada de una misma recamara
como ellos, esos seres de tristes miradas,
carnaza,
de quienes en las guerras buscan consolidar posturas que en las urnas no se ganan.

Terror siento de lo que veo cuando me llegan en diferentes instantáneas
esas imágenes de criaturas
en su voz todavía no han nacido las palabras
a brazos de sus padres
huyendo de un mundo, el suyo, sus patrias,
donde solo florecen en los campos de espigas segadas
la silvestre retama,
los ojos de la luna empañados de lagrimas,
el ascua de un sol que revierte entre rayos de luces opacas
la sangre de los inocentes,
ellos siempre reos de lo que la humanidad trae escrita en esas sus páginas
que a mi me saben a hiel
que en mi me llenan de tanta tristeza acumulada
que daría, siento en ello la llamada de los viejos fantasmas,
parte de mi vida. que no vale nada,
pues vivimos en el centro de un basurero infectado de ratas.

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio

viernes, 11 de septiembre de 2015

POESÍA: ESCRIBIENDO EN UNA NOCHE DE FIESTA EN L'ALCÚDIA

No asume la noche
que ella misma se mata
con sus luceros y luna
y sol último de madrugada
pregonando entre sollozos, vivas lágrimas,
que todo se acaba,
desde la vida, ella
de pequeño tan llena de esperanzas
y de adulto también ella tan sujeta a una agonía que poco a poco se lanza
sobre la tierra desnuda
sobre las paredes descarnadas de cal blanca.
Mi noche,
entre voces lejanas,
sonidos de órganos y de guitarras
al son de quien mejor baila,
siempre ella, la mujer amada,
tan cerca en la noche,
tan cercana en la madrugada
antes de que la luz entre y llene las sábanas
del blancor del día
como quien canta
saetas a una virgen y le salen por la espalda los quejidos, esos que ladran,
silencios perpetuos, vocales que se marchan
antes de que germinen, en el jardín donde crecen las historias baratas
nuevas macetas con plantas oliendo entre señaladas muestras de esperanza.

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio

POESÍA: DE AQUELLOS DUENDES QUE RECORRÍAN EN PINAREJO SUS CÁMARAS

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Ellos no faltan
son los recuerdos,
tanta lejanía en mis palabras
me embriagan.
Nacen como si fueran sopa de agua
los recuerdos
en mitad de una noche
tan negra y grande su panza
que en ella caben todos los miedos y todas las lagrimas
de quienes ven la primera luz de un alba
en mitad de unos sueños con la cara desencajada.
Noches tan largas
de duendes recorriendo las cámaras,
de hombres del saco llegando por los caminos hasta una plaza,
de lobos de grandes quijadas y sonrisas taimadas,
duermen todas en nuestras almas.
Dicen de la vida
que si se abusa de ella mata
y así es que la vida siempre sobre los seres humanos pasa
cual página
de un libro inacabado al que le faltan
sus mejores páginas.
Ser alma de un pueblo,
ser como el poeta receptor de balas
tan bien trazadas
que al primer impacto matan.
Ser, solo ser,
sin pedir nada,
el pobre en su cama
que a los sueños le robaba montañas
de oro y de plata
con los cuales construir una vida
que por las mañanas se le escapaba
para cuando el azadón se estrellaba contra el suelo que sin llamarle para nada
recibía en castigo una andanada de golpes y más golpes y tras ellos las pisadas
de quien removiendo el suelo a la búsqueda de ese oro y plata
solo encontraban el guijarro duro y la tierra apelmazada esperando ser desmenuzada.

Autor: José Vte. Navarro Rubio.

POESÍA: PARA CUANDO PINAREJO ESTÁ DE FIESTA Y LA NOCHE SOBRE EL PUEBLO SE LANZA

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Puede ser que haya volteo de campanas,
puede ser que toda ella la plaza
este llena de gentes de ese lugar de La Mancha,
Pinarejo al alza,
a la espera de alguna serenata.

¿Quizás la fuente de aguas
en este tiempo todavía templadas
alivie de los calores
con su agua clara?
Y así es que no renuncia nadie en esa plaza
a saciar la sed de quienes alargan la garganta
y debajo del grifo se llenan de ese sabor que si se abusa empacha.

Hoy y mañana,
ayer, para quien se asome hasta esta ventana
Pinarejo está en fiestas
y con tantas ganas
que hasta allí se llegan
desde toda España
los nacidos por aquellas tierras,
todos ellos para llevar en volandas a su santa.

Ella para quienes no la conozcan se llama Santa Agueda
y uno que es casi ateo, agnóstico y hombre de pocas palabras
la verdad es que siente por ella
lo que mamó en su casa
respeto,
todo el que haga falta,
y si no me callan
cariño y sosiego para esos días de libranzas
en que la santa sale de su casa
por la puerta grande `para recorrer en andas
esos lugares por donde nuestros antepasados pisaron guijarros y rompieron albarcas
tantas ellas y tantas lágrimas
que abre el viento sus ventanas
y se expande por la Solanilla,
por la Carrera y otra vez a la Plaza,
esa con sabores a adivinanzas,
pues en ella los hombres de muchas peonadas
adivinaban en los ojos de quienes hasta allí se acercaban para hacer sus contratas
lo que de ellos sería y quien en ellos pondría su palabra
de vente conmigo
que allí en la vaguada del cerro donde se parten los términos entre grandes carrascas
tengo un majuelo al que hay que vendimiar sin falta.

Buena esta tarde por aquí
también de fiesta celebrada
uno se entretiene rompiendo el teclado de su máquina,
añorando otros tiempos
y echando en falta
lo que todos achacamos al tiempo que pasa
tan rápido y con tantas ganas
que el sopor se adivina entre hojarascas
de pensamientos rotundos y caminatas
por sendas, calles, montes, llanos, charcos y lindes que separan
los campos como si todo fuera trabajo y lagrimas
de los hombres sobre la tierra
y de las mujeres sobre las artesas exprimiendo la tela y golpeándola con tal saña
que el blancor sale y queda la tela tan suave y de luz anegada
que los juncos se llenan de esa templanza y sabor a humanidad, en ellos tan lejana
como el ladrido del perro asomado a la puerta de una casa
para cuando la dula pasa,
para cuando el amo se marcha,
para cuando los niños regresan con las caras largas y ganas
de comer unas onzas de chocolate en aquellos panes de grandes panzas
con sabores a trigos, hogazas, que se mascaban como si fuera ese alimento, menú que mata,
los miedos y espanta el hambre que desde siempre amenazo con caras destempladas
a las clases altas, labradores, de aquella España,
comida por un imperio
con tantos soldados y armas,
con tantas tierras lejanas,
que lo nuestro era hacer grande el mundo de las otras muchas Españas,
de lenguas extrañas.....entre conquistas que saben a guerras y más guerras, muertes y páginas
de una gloria, patrañas, pasada.

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio

jueves, 10 de septiembre de 2015

UNAS PALABRAS A MI AMIGO PACO ARENAS ESCRITOR Y PREGONERO EN ESTE AÑO 2015 DE LAS FIESTAS MAYORES DE PINAREJO

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Desde este blog que comencé hace ya de esto unos años me dirijo a mi amigo Paco Arenas. Se que mañana para él es un día especial en su pueblo, mi pueblo, Pinarejo. Allí hará la presentación de su libro escrito hace ya unos meses y del cual di buena cuenta en este Blog. Le tengo pedido uno, previo pago, pues los libros se pagan al igual que la lotería, así se aprecian en lo que son y en lo que representan, libros de lectura: género novela, que en este caso vienen a colocar a nuestro pueblo en el lugar que se merece. 

Paco y yo emprendimos hace tiempo un trabajo de divulgación del pueblo que llevamos en el alma, con un único fin, que no es otro que demostrar el aprecio y cariño que tenemos por todo aquello que tiene que ver con Pinarejo y sus gentes. Coincidimos en muchas cosas, en tantas que casi parecemos la misma cara de una moneda. 

Hace unos días Paco me llamó para decirme que iba a hacer la presentación del libro mañana, viernes, día 11 en Pinarejo y que lo más seguro que también se encargaría de abrir las fiestas mediante un pregón el día1 0 de septiembre a las 12 de la noche. Yo le he recomendado que sea breve, que intente llegar al corazón y que este tranquilo. Seguro que le saldrá bien. Paco y yo sin ser familia parecemos pertenecen a la misma familia, y es que es difícil ser de Pinarejo y no llevar en los genes unas cuantas gotas de esa sobriedad y buen hacer que por regla general nos caracterizan. 

Los pinarejos tenemos un humor parecido al de Jose Luis Coll, serio y con un fondo de trasluz que nos transporta a otros tiempos. Hemos todos y todas, los pinarejeros y pinarejeras, mamado de las mismas inquietudes que no son otras que una vida austera y unos sentimientos de ayuda a los demás que se exteriorizan en todo aquello en lo que nos implicamos. Yo desde siempre he dicho que el carácter matriarcal esta desde siempre presente en esos rasgos que sin querer salen a frote a poco que se excave en nuestro interior, duro, pero amable, acostumbrado a vivir en perpetuas carencias pero a la vez muy libre para pensar y decir lo que sentimos con mucha claridad de ideas. 

Le deseo a Paco, mañana, lo mejor, se que estará, ya lo está, a la altura de las circunstancias. No puedo estar hoy, jueves, ni mañana, viernes, en Pinarejo y mira que lo siento. No puedo estar por tres cuestiones, eran dos y ahora son tres. En Valencia acaba de comenzar el curso escolar y los que se deben a este trabajo como el mío, de inspección educativa, tenemos una semana complicada. Por otra parte tengo una cena programada desde hace meses, se me había escapado de la memoria y en tercer y último lugar el fin de semana tengo guardia con mi padre. Dicho esto me reitero y deseo con todo mi corazón que Paco sea acogido con ese cariño que solemos demostrar a los nuestros, él se lo merece, aunque no está muy convencido de ello, es decir, de esa importancia la suya, dentro de ese mundo el de la cultura, en la que los dos nos movemos. ¡Paco, tu a lo tuyo! y ya hablaremos. Debes saber que de una u otra forma yo estaré allí de forma invisible apoyándote. Gracias por tu aprecio.

Atentamente: José Vicente Navarro Rubio

lunes, 7 de septiembre de 2015

POESÍA: EN LA ALBUFERA CANTAN LAS HADAS

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He visto a la Albufera inmersa en sus aguas
y al viento clamar justicias que no se acaban,
ni bajo el sonido del agua
ni allí donde el murmullo de las altas ramas
de los pinos de la dehesa danzan
al son que mejor les cantan
los ecos y susurros de las pequeñas marañas,
arbustos de troncos retorcidos junto a la arena, blanda, cojines
que se expanden entre la hojarasca
y que desde siglos retrocede y a la vez avanza
por entre los claros de ese bosque de marismas y tierras empantanadas
abiertas como la luz del sol al azul de las aguas
de ese Mar Mediterráneo, gran ensenada,
Mare Nostrum, que así se llama,
por abrazar con sus brazos a quienes junto a el desde siempre se levantan
con renacidas esperanzas en ser algo más que una comparsa.
Hoy en día de fieras aguas, huyen las aves, se espantan,
y lo hacen atraídas, los tiempos de su vida no se acaban
por ese hipnotismo que la Albufera ejerce sobre las criaturas que en ellas tienen su morada.
El horizonte comido por la bruma embriaga
y allí donde el agua resbala por los cuerpos de quienes avanzan por los senderos y cañadas
el tiempo se detiene y desaparece todo aquello que ensucia el paisaje que tanto encanta.

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
 

domingo, 6 de septiembre de 2015

POESÍA: AYLAN KURD Y LOS SALCHICHEROS DE LA HISTORIA


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CHARLES SIMIC:

Salchicheros de la historia,
de la hecha con sangre,
venís todos de un villorrio
donde el perro que ladra a la luna

es el único poeta.

Más que salchicheros,
más que matarifes,
más que espadas,
más que cuchillos,
más que pistolas,
más que rifles,
más que bombas,
más que obuses,
más que minas,
más que gases,
más que dinamita entre los dientes,
más que excéntricas películas,
más que tratados,
más que campamentos con tiendas donde se amontonan seres humanos 
y basura,
más que odios,
más que rencillas,
más que prepotencia,
más que complicadas teorías
más que discursos huecos como la caña que crece en las orillas
 de aguas rojas,
sangre inocente sobre nuestras vidas,
más que lágrimas,
más que pesadillas,
más que rezos,
más que simples palabras vacías,
más que mentiras,
más que ¿...?
más que ¡...!,
más que todo eso
el mundo necesita
LA PAZ,
esa que si se conquista
y es para todas las vidas
de toda la tierra
y para toda la historia por venir,
la otra ya venida 
es pura porquería,
suena a mejor música,
que el resto de retahílas
de palabras confusas,
comida que nos dejan caer para cuando nos vamos a la cama 
hasta un nuevo día

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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