miércoles, 17 de febrero de 2016

POESÍA: LA FLAUTA Y SU MÚSICA

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En el estanque se purifican las heridas
de las batallas pasadas,
las venideras,
de las nunca ocurridas,
aquellas que se cuentan en un mar de mentiras,
aquellas,
apuntaladas
como una pared que de pronto se viene encima.

Vivimos un Mayo francés
con mayúsculas,
a hurtadillas
de un presente venidero,
de un futuro que camina,
de un día,
pegado a las noticias,
ondas que alimentaban mi curiosidad de niño en el que latían incipientes poesías.

Sentimos el ascenso
y la gran caída
sobre una cornisa
del ogro que se comía las sinceras sonrisas
de las mañanas limpias de polvo y paja en la era de nuestras vidas.

La Carta Magna
se convirtió de nuevo en nuestra principal cartilla,
en aquello de tirar de la manta
y ver que bajo las sábanas limpias
solo yacen sueños y preguntas:
¿Derechos y qué derechos?
¿No me diga que usted no intuía que sin tinta no hay poesía?

Y vinieron los corralitos
traídos por quienes nos vigilan,
las preferentes, las caídas,
todo ello acompañado de grandes estadísticas
mientras subían las facturas y si en ello me animan,
la luz, el gas, la gasolina.

Tambores en las plazas
y en esto se anima
la pasión de nuevo por la letra escrita
con Mayúsculas, en el Mayo venidero sin lluvias,
de quienes reclaman derechos que son como las salsas oscuras
en las que se cuecen nuestras libertades mínimas.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

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