Caen
así se cuenta,
trilla que te trilla,
los mochuelos
en la rama del olivo desde el cual vigilan sus opacas fortunas.
Allí, en Panama, colonia antigua,
las almas caritativas
esas que parecen no haber matado una mosca en su vida
hacen,
hacían,
harán
¡qué desdicha!
su agosto perpetuo ante las miradas compasivas
de quienes consienten que tanto buitre viva
a expensas de nuestras vidas.
Arriba las banderas,
arriba,
bien altas
que esta es la mía.
así se muestran,
así respiran
esos patriotas de pacotilla
que postulan su honradez
con menguantes dádivas.
Autor: Jose Vte. Navarro Rubio
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