Por el cielo de Kirovabad vuelan
por una España que revienta
lejos de esa frontera
por la que se fueron entre penas.
En España quedan:
Las madres que todo lo dan,
madres siempre aunque los hijos mueran.
Las mujeres y los hijos,
madres también ellas
que se visten de negro
que cubren sus cabezas
con pañuelos
de seda
negra,
con blusas
negras,
con faldas
negras,
con zapatos
negros
y medias
negras.
Las hermanas mirando
hacia el cielo
donde habitan las estrellas,
los hermanos sembrando de trozos de pan los caminos
de las perdidas sierras
por si fuera
que el hermano vuelve
luciendo estrellas.
Los padres que esperan
el trabajo de los hijos
sobre la tierra,
el hacha en la mano fuerte
cortando los troncos de madera,
la arcilla entre ls manos
casi ladrillo y teja,
la tiza
sobre una pizarra
que habla de lecciones de paz
a los niños y niñas de una España que no quiere guerras.
Los abuelos y abuelas
siempre temiendo
y viviendo de otras guerras
de la Primera,
África,
Cuba, Filipinas,
la Carlista,
la Francesa,
la Inglesa,
la Americana
con hijos y nietos, sobrinos, primos,
todos hijos de las guerras
que otros idean.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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