En un libro de poesía ya cansada la vista,
el libro sobre la mesilla,
unas gafas,
una silla,
un radiador parado por el que circula el polvo que entra a través de las rendijas
de una persiana de madera que da a un jardín de flores marchitas.
En la casa se acumulan años de soledades,
el poeta en ella construía
verdaderas autopistas de poesía.
Su mirada era parte de su vida,
la del poeta,
la del narrador de aventuras
viviendo años de angustias
a la búsqueda de su musa.
En aquella casa
sumida
en la oscuridad más abosluta
vivió el rey,
guardián hasta el día de su sepultura
de esas esencias,
tan puras,
que en ella, la casa de su vida,
resuenan, ecos, trazos, silabas,
del poeta, Vicente Aleixandre, Premio Nobel, en su día.
Autor: Jose Vte. Navarro Rubio
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