Quizás así sea
el luto sobre los hombres
serena la presencia
de las mujeres quemadas por el sol en las eras.
Jugaban
ya desde pequeñas
con muñecas de trapo,
las camisas viejas en la artesa
y dale que dale
con jabón cortado con una sierra
sobre los juncos se mueven las mangas
ellas llenas
de ese aire que las seca.
En la escuela
al fuego, casi tea,
de la calle que va desde La Carrera
a la Iglesia
son ellas
las que como si fueran centinelas
vacían los cantaros,
remueven las entretelas
de la gran caldera
donde el polvo de la lecha americana juega
a ser del agua
el color de la marea
cuando sobre las rocas choca
y se alza su corona sin más espinas que el blancor del sol cuando ciega.
Autor: Jose Vte. Navarro Rubio
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