No se de que va esto,
el poema roto,
el verso,
la sarta de mentiras,
el encuentro,
para cuando llora con desconsuelo,
y roe
tus sentimientos,
la cólera esa que va descendiendo
desde las altas ramas del entendimiento
hasta allí donde pone uno los pies sobre el suelo.
Como el yunque,
acero,
brasa,
fuego,
agua,
y viento,
como todo eso,
trae la mañana
enredada a su cuerpo
olores
a mares desiertos,
a selvas comidas por los taladores de recuerdos.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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