jueves, 16 de febrero de 2017

POESÍA: EN AQUELLA CALLE



Allí olía a algo extraño
el humo de aquellas hierbas
dejaba tembleque
a los  mosquitos que pasaban de camino
hacia un huésped
del cual alimentarse en las fuentes de su sangre
esas que corren bajo la piel, superficialmente.
Risas constantes
y extraños mensajes
avisaban a los transeúntes
de lo que en aquel barrio
tan céntrico ocurría de diario
a la vista, sin pudor, ni más mensajes
ni carteles
que los rótulos en las calles
y los precios de los productos en los escaparates.
La juventud de una década perdida
y otra apunto de entrar en el mismo embalaje
se crecía tanto, que el barrio, era un productor de parados con un solo mensaje
la vida es dulce o amarga con independencia de lo que hagas o pienses,
al parecer ya no pasan grandes cosas que no sean disputas y extraños mensajes
en aquellas viejas calles

Autor: Jose Vte Navarro Rubio

martes, 14 de febrero de 2017

POESÍA: LA ATERRADORA SONRISA DE LAS ESTACIONES FRÍAS




HE vuelto a sentir
en el murmullo del viento
la aterradora sonrisa de las estaciones frías,
inviernos crudos,
otoños descarnados
 y primaveras
crujiendo entre los labios de un niño.

HAY de todo en esas vidas
a las cuales recurrimos
para explicar lo no cotidiano,
la enfermad y muerte silbando canciones en la puerta de un hospicio.

DE vez en cuando asistimos
a lo imperdonable
que es la muerte cuando se lleva, siempre hay un motivo,
a los seres que más quieres.

PASÓ el otoño
tan tranquilo y descuidado como siempre,
más preocupado por peinar sus penas
sobre los adoquines convertidas en hojas mustias 
y ramas inservibles, en el fuego, ascuas que queman.

LLEGÓ el invierno
y algo dice
que en aquella casa
el luto es
una prenda más en el vestido
de quienes por allí iban
llevando siempre sonrisas transitables hasta los ojos de un jilguero herido.

YA la primavera no será otra cosa
que la flor abierta en su descuido
esperando el tijerazo certero
con que adornar una tumba
otra vez hasta que el tiempo vuelva a ser quien mida
el cariño y el amor sin más fuego
que el que unos y otros en ello pusieron

CON el verano cerca
todo vuelve a su ritmo,
el natural, 
aquel que vivimos
a salto de agua, a pie de camino, allí donde estuviésemos,
esperando de nuevo, ese día,
en el almanaque señalado
en que volvamos a ese momento justo
en el que comencemos
a dar vueltas a ese misterio que es la muerte de un ser querido
en un frío invierno



Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

lunes, 13 de febrero de 2017

POESÍA: A UN MOTOR QUE DESLUMBRA





Un motor deslumbra
por su memoria repetitiva
la simple descripción de los hechos lleva
a pensar que es una tortura.

Mueve esta poesía
una maquinaria en si descrita
como bomba que aspira y achica
la corriente eléctrica
a través de una turbina
y así sin necesidad de más ingenio
ni de otra doctrina
a la hora exacta su canción repetitiva
clama en el desierto de la ira
y se extiende como maná de los israelitas
a través de unas tuberías.

Ahí está
su cántico,
canción de cuna,
en el  alma de quien busca el sueño y la leve ternura,
casi un suplicio
que nada tiene que ver con la muerte y posterior sepultura.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: LAS SILUETAS Y LAS SOMBRAS




Todo en apariencia era en la estancia aquella
calma perpetua,
que al agitarse recordaba venideras tormentas.

Las siluetas y las sombras
de las nubes pasajeras
llegaban,
ellas se mezclaban
con el sabor que destilaban las viejas leyendas
para los  inviernos crudos
con sus nieves perpetuas
en aquellas estepas
con molinos de viento a la espera
del aire y de las mareas.

Agitado tormento
a que espera
el rayo de luz,
¿a  que espera?
para cuando las  noches llegan
y en la estancia aquella
tan solo los silencios,
a duras penas,
entre ellos se encuentran.

Autor: Jose Vte Navarro Rubio

POESÍA: SE VAN


Se van,
así es esta historia
y lo hacen
sin más ruido
que el que provoca
una silaba sorda.

Recogen sus cosas
tan pocas
para tantas cosas.

En una maleta llevan
un viejo diploma,
toneladas de sabiduría
y la vieja retorica
de dar de saber
a quienes necesitaban como el hambriento de la cálida sopa.

Ya la luz apagada
y la clase a solas
sobre las ventanas transitan
imágenes de toda una época.

Las viejas chaquetas,
las faldas de colores salpimentadas
sobre los muros grises
alguien pintaba
con grandes trazos
dibujos que servían para levantar carcajadas.

La vida de aquella vieja España
con olor a tocino rancio
y en la que uno se ahogaba
sirvió de marco
para fabricar
con toneladas de esperanzas
un mundo más humano
en el que las libertades brotaban
de las fuentes de la sabiduría
de las palabras
que unos maestros regalaban
en días y años, lustros y décadas.

La utopía
desde siempre tan descarada
sirvió,
así se hacen grandes las patrias,
para llenar las panzas
de las bibliotecas de libros de lectura rápida.

Cabezudos de cartón
por las calles caminan,
de fiesta en fiesta,
los niños y niñas de una nueva España,
mientras se apagan
las vidas de quienes dicen adiós tras cumplir la misión que les fue encomendada.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: EN LAS NOCHES AMAZÓNICAS



Fue la luz
o tal vez
otra cosa.
El estallido de un cometa,
un relámpago,
un grito
o la presencia
de la noche amazónica
con sus sonidos incesantes
cayendo desde las ramas secas
de los árboles milenarios
que siegan
las mano de los  hombres
llamados blancos, para los indios, casi unos fieras.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: EN ESTAS TARDES


Que más da
en un día como hoy
de lluvia leve
lamiendo con su lengua
las calles,
decir lo que sientes.

Quizás sea lo más importante
sentarse
junto al fuego
para calentarse,
y atizar las brasas
para que derramen
el oro de su cuerpo, toten.

En estas tardes
de perros
lamiendo sus penas
uno se siente
tan callado
y tan distante
que las horas se hacen
lentas, apacibles y amables

Autor: Jose Vte Navarro Rubio



POESÍA: ASÍ SON LOS RECUERDOS

Así son los recuerdos
ellos nos llevan
de un andén a otro
entre trenes que pasan pitando y haciendo sonar sobre los raíles sus ruedas.

Quizás solo sea
que uno se encuentra
a mitad de camino
a un par de leguas
de lo que fue y ha sido,
de lo que le queda
de ser humano sobre la faz de la tierra.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: TAL VEZ ASÍ SEA

TAL VEZ así sea
y tal vez ocurriera
que el mundo que vemos
ta solo sea
parte de todo aquello
que dejamos encerrado en una vieja alacena.

Lo que vivimos
ya queda
tan olvidado
que a duras penas
uno recuerda
más allá de donde le llevan
esas alegrías,
unas tras otras, 
todas ellas,
como la miel dulce,
como el azúcar morena.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio






POESÍA: ELLA QUIETA

Dime si la muerte es así
tan solo un segundo de vela
porque esta llega
con tanta virulencia
como si el tiempo fuera
ya nada
solo la tímida presencia
de una pena que pasa,
de una lágrima que se queda,
ella quieta,
en la misma pupila, a la espera,
de ese momento en que hacer acto de presencia


Autor: Jose Vicente Navarro Rubio 

domingo, 12 de febrero de 2017

POESÍA: VERSOS CASI OBLICUOS

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Así es
con sus comas y puntos
este poema herido
por el destino
que anida dentro
de los poetas
como yo malditos
que dedican su tiempo
y los mejores de sus trinos
a ser
en ese tiempo exacto
en que la luz entra por un orificio
la única voz
capaz de levantar vuelo
en un perdido domingo.

Rasante es el verso,
quebrada la rima que lo hace genuino,
abstractos los silencios
se llevan como si fueran agua de río
las estrofas a las fuentes que nacen allí donde viven los espíritus

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: VUELO MATUTINO

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No gime el ave
ya sobre él
una lluvia de granizo,
tiro de escopeta
en su vuelo matutino.

Siente el ave
en su caída,
oye 
es su destino
el impacto seco
del plomo asesino
entrando en su cuerpo
rompiendo ese equilibrio
que hace a los animales
sujetos de quienes se sienten soldados invictos.

La silueta de un ave
cruza
a lo largo de un camino
que lleva por el cielo
a esos lugares elegidos,
pastos de buenos granos,
nidos entre las ramas escondidos,
donde las aves viven durante el tiempo que graciosamente puso en su pico 
el destino

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: Y SE ABRIÓ DE PAR EN PAR EL DOMINGO

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Todo sucede en un muy escaso tiempo,
la pluma desprendida del ala que cae al vacío,
el vaso roto, cristal hecho añicos,
la superficie de un mueble
comido su barniz
por la lengua de un niño.

En la sala de los domingos
el televisor gime telediarios que parecen historias de vampiros,
con sangre a toneladas
y desgarros uterinos
en los corazones de los países tachados como enemigos.

Nada es
en este domingo,
algo más
que un día más
en la cartera con libros de un niño.

Mazapán y canela,
agua clara con limones escurridos
suena una cuchara
y un plato se convierte
en ese juguete entretenido
que invita a un desayuno.

Será cierto?

No dudes y piensa
en este domingo
que por delante hay muchas horas
y todas tienen un mismo destino
sumar años
y quitar la polilla a la ropa que utilizaste de niño.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio
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