A veces me pregunto
de que sirve estirar los poemas,
de llevarlos hasta allí
donde de ellos solo fluye
la parte vacía de algo que no existió en ningún momento.
¿Si así fuera
ya el tiempo detenido,
mirando a través de una ventana
solo viera el vacío que crece en el interior de los recuerdos
que haría con aquello
que forma parte de mi vida
y apenas entiendo?
Solo la voz ronca del viento
trae aquello que uno persigue,
el continuar siendo
la gota fría,
el calor de los desiertos,
la suave espuma de las olas huyendo
de un mar posesivo,
negativo en sus adentros.
Si, tal vez solo fuera
lo que persigo,
eso que se llama, el segundo de un momento,
de gloria,
saliendo,
como lo hace un rayo de luz
a través de un ojo seco,
ventana de aristas duras,
cantos de cemento,
argamasa de mil elementos,
entre ellos el espejuelo,
señor de aventuras en un Quijote lleno
de fotogramas de La Mancha
allí donde el terco de un hombre bueno
se reveló contra los elementos.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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