todas ellas,
eran
del color
de la lana
que cardaba mi abuela
con ayuda de una rueca.
¿Y que?
solo son penas
dijo ella,
mientras lavaba la ropa
y tendía las camisetas
sobre los juncos verdes
de la era
que había en el Pocillo
camino de la carretera
que llevaba a la Moraleja.
Bajaban
mascando penas,
moliendo hierva,
mirando de reojo
tragando saliva seca.
Eran
todas ellas ovejas,
alguna cabra
y cabritos de patas secas
que un perro
pintado de negro
con cara de pena
guiaba
por donde quería
camino
de la cuesta
que llevaba hasta las eras.
Redoblaban las campanas
gemían ellas
ya la procesión pasada
y una virgen casi de cera
en su altar sujeta
no fuera el caso
de que se fuera a tierra.
Es la tristeza
como una doncella
que se viste de largo
que enseña
hasta allí donde otros esperan
ver algo más
aunque solo sea
con el rabillo del ojo
una perdiz en la despensa
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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