Y fue la palabra,
la mirada con su belleza,
la sonrisa de ella,
la madre ella buena,
y así se tienta
el pasado que se cuela
a través de las horas de una tarde
que toca con su negra silueta
la faz de quien huye de un domingo
sin saber lo que el lunes lleva en su interior convertido en sinfonía incompleta.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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