Despedid el año entre sonrisas,
alegrías
y besos,
despedid, despedid
y llamar al año nuevo,
ponerle cascabel como a un gato,
correa como a un perro,
meterlo en una jaula
y airearlo al viento
como si fuera un molinillo
traído por el poniente
hasta mi pelo.
Año nuevo de recortes
en la gasolina,
en los sueldos,
en la cesta de la comida,
en el alquiler de los nuestros,
en la salud de los mayores,
en la enseñanza,
en la investigación,
en que..........y por que brindo año nuevo
si con tus días venideros
se llena mi corazón de desconsuelo.
Año nuevo te pido
solo eso
que un mortal puede pedir
en estos momentos,
salud para todos,
trabajo y más trabajo
como único consuelo,
con tal de poder llenar una copa de cava
y brindar por el mundo entero.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
sábado, 31 de diciembre de 2011
POESÍA: DOS LUCEROS Y UN CARAMELO
Llegan las últimas horas de un año
venido a menos
en un calendario roto
por la mano de un niño que buscaba
en el mes de diciembre un caramelo
y de esta forma tan simple
cae un año y comienza otro nuevo.
Arte, magia, brujería o misterio
¿quien sabe lo que hay dentro?
de esa esfera celeste que nos hipnotiza
desde allí arriba o allá abajo
siempre desde el firmamento.
Sol se llama la esfera
que se viste de cuerpo celeste en el cielo
y con ella nos vamos de buena mañana
y con ella nos llega la negra noche de todos los tiempos.
Arte magia, brujerÍa o misterio
luce la luna a destiempo,
se viste de gala cuando quiere
y de luto medio cuerpo
cuando le viene el cuento.
Se llama luna
por ser un lunar
en el cuerpo
de ese firmamento
con el que me levanto y acuesto.
Por haber roto un niño
una página de un calendario
que tenía pintado un caramelo
ahora me acuerdo
que hay vida en el mundo
por culpa de dos luceros
uno con el que me levanto
y el otro con el que me acuesto.
Autor: José Vte. Navarro Rubio.
venido a menos
en un calendario roto
por la mano de un niño que buscaba
en el mes de diciembre un caramelo
y de esta forma tan simple
cae un año y comienza otro nuevo.
Arte, magia, brujería o misterio
¿quien sabe lo que hay dentro?
de esa esfera celeste que nos hipnotiza
desde allí arriba o allá abajo
siempre desde el firmamento.
Sol se llama la esfera
que se viste de cuerpo celeste en el cielo
y con ella nos vamos de buena mañana
y con ella nos llega la negra noche de todos los tiempos.
Arte magia, brujerÍa o misterio
luce la luna a destiempo,
se viste de gala cuando quiere
y de luto medio cuerpo
cuando le viene el cuento.
Se llama luna
por ser un lunar
en el cuerpo
de ese firmamento
con el que me levanto y acuesto.
Por haber roto un niño
una página de un calendario
que tenía pintado un caramelo
ahora me acuerdo
que hay vida en el mundo
por culpa de dos luceros
uno con el que me levanto
y el otro con el que me acuesto.
Autor: José Vte. Navarro Rubio.
POESIA: EN EL CUERNO DE AFRICA LAS NOCHES SON ETERNAS
Noche de paz, noche de amor,
noche eterna bajo las estrellas
de pobres desposeídos de la gracia de reír
porque no han conocido
de otra existencia que no sea
el padecer en esta vida
para ganarse la otra que es eterna.
Noche de uvas, de carnaval y de fiesta
de ventanas con luces que avisan
lo insolidario que somos
y lo poco que pesa llevar a cuestas
ese equipaje de sueños
con el cual nos fabricamos nuestra existencia.
Noche de besos, abrazos
y llamadas,
noche de recuerdos
por aquellos que ya no están presentes,
por aquellos que viven en nuestro recuerdo.
Noche de final de año y de año nuevo,
de champán sobre una mesa y de buen vino viejo.
Cada minuto muere un niño o una niña en el mundo
y que poco cuesta batir ese record.
Noche vieja de niños y niñas
buscando comida en un basurero
a esas horas en que las campanadas de un reloj
anuncian enmedio del mayor desenfreno
un más que negro año nuevo.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
noche eterna bajo las estrellas
de pobres desposeídos de la gracia de reír
porque no han conocido
de otra existencia que no sea
el padecer en esta vida
para ganarse la otra que es eterna.
Noche de uvas, de carnaval y de fiesta
de ventanas con luces que avisan
lo insolidario que somos
y lo poco que pesa llevar a cuestas
ese equipaje de sueños
con el cual nos fabricamos nuestra existencia.
Noche de besos, abrazos
y llamadas,
noche de recuerdos
por aquellos que ya no están presentes,
por aquellos que viven en nuestro recuerdo.
Noche de final de año y de año nuevo,
de champán sobre una mesa y de buen vino viejo.
Cada minuto muere un niño o una niña en el mundo
y que poco cuesta batir ese record.
Noche vieja de niños y niñas
buscando comida en un basurero
a esas horas en que las campanadas de un reloj
anuncian enmedio del mayor desenfreno
un más que negro año nuevo.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: CRECER A LA VERA DE ESOS CAMINOS
Crecer a la vera de esos caminos que llevan
hacia confines conocidos
allí donde la existencia del ser humano
forma parte de la propia naturaleza,
allí donde tus padres dejaron el sudor
junto a un ribazo,
allí donde nos espera el murmullo de viento
para decirnos desde las ramas de los árboles
lo granado que están los trigos
o lo malas que serán las cosechas este año.
Vivir a la espera de ese momento
en que poder ser lo que ya fuímos en otros días
y comprobar que el tiempo ya ha pasado
y que solo quedan fuerzas
para pensar y añorar con tristezas
lo bueno y malo de aquellos otros tiempos
y lo fácil que resultaba ser felices con tan poco.
Ver pasar los días unos tras otros
junto a una atalaya llena de árboles caducos,
junto a un río de aguas mansas
que avisa en medio de grandes suspiros
lo efímera que fue su existencia
allí en la montaña,
allí en el llano,
allí en el desfiladero
y estar poseído en todo momento
por la ingravidez de un segundo eterno.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
hacia confines conocidos
allí donde la existencia del ser humano
forma parte de la propia naturaleza,
allí donde tus padres dejaron el sudor
junto a un ribazo,
allí donde nos espera el murmullo de viento
para decirnos desde las ramas de los árboles
lo granado que están los trigos
o lo malas que serán las cosechas este año.
Vivir a la espera de ese momento
en que poder ser lo que ya fuímos en otros días
y comprobar que el tiempo ya ha pasado
y que solo quedan fuerzas
para pensar y añorar con tristezas
lo bueno y malo de aquellos otros tiempos
y lo fácil que resultaba ser felices con tan poco.
Ver pasar los días unos tras otros
junto a una atalaya llena de árboles caducos,
junto a un río de aguas mansas
que avisa en medio de grandes suspiros
lo efímera que fue su existencia
allí en la montaña,
allí en el llano,
allí en el desfiladero
y estar poseído en todo momento
por la ingravidez de un segundo eterno.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: `PUEBLO CON SABOR A VIDA
Pueblo con sabor a vida
y a costumbres ancestrales
que se esconden sigilosamente
en los recónditos lugares
adonde no llega la vista
ni la presencia del ser humano.
Lugar mágico
donde la luz engendra hijos
y enseña a sus hijas, las estrellas,
el noble arte de salir en el firmamento
siempre a la misma hora
pues el mundo está hecho sobre principios
tan firmes como la vida y como la muerte.
Esa muerte que nos ronda
y un día cualquiera
se detendrá junto a nuestra casa
con un único mensaje,
escueto y sencillo que decirnos
"amigo, se te acabó la existencia".
Y en esas estamos y nos las veremos
en estos y otros momentos,
con más o menos alegrías,
con muchos o pocos apuros,
con excesivas o menguantes ganas.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
y a costumbres ancestrales
que se esconden sigilosamente
en los recónditos lugares
adonde no llega la vista
ni la presencia del ser humano.
Lugar mágico
donde la luz engendra hijos
y enseña a sus hijas, las estrellas,
el noble arte de salir en el firmamento
siempre a la misma hora
pues el mundo está hecho sobre principios
tan firmes como la vida y como la muerte.
Esa muerte que nos ronda
y un día cualquiera
se detendrá junto a nuestra casa
con un único mensaje,
escueto y sencillo que decirnos
"amigo, se te acabó la existencia".
Y en esas estamos y nos las veremos
en estos y otros momentos,
con más o menos alegrías,
con muchos o pocos apuros,
con excesivas o menguantes ganas.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
PRIMER CONSEJO DE MINISTROS DE LA ERA RAJOY: SE ME HA QUEDADO CARA DE PALO
Esta claro después del último Consejo de Ministros la única forma de salir de la crisis es jodiendo más a los trabajadores y a las rentas más bajas. Eso si, ahora se hace todo por España y con un claro sentido patriótico y ojo el que no lo acepte es un mal español. Todo esto es como consecuencia de ese sentido exclusivista de la idea de España que tiene la derecha en este país. Si gobiernan lo hacen por España y si no gobiernan les importa todo un pito. Es fácil de entender con solo mirar el mapa autonómico y comprobar el déficit creado en aquellas Comunidades Autonómicas gobernadas por el PP.
Ahora resulta que lo que intenta hacer el gobierno de Cataluña es el modelo que el gobierno de España quiere imprantar en ciertas cuestiones que tienen que ver con recortes en bienestar social y por otra parte el gobierno Catalán lo que está intentando hacer es utilizar su poder para exigir la deuda que se le debe, 700 millones de euros, al gobierno de España.
Si la memoria no me falla a Cataluña se le dio por arriba y por abajo y esto lo hicieron los mismos políticos que ahora gobiernan. Cataluña se utiliza como moneda de cambio y de esto hacen negocio los catalanes que son muy buenos fenicios. Me parece bien por ellos, por ser buenos tenderos y por saber manejar el sistema de medidas de su báscula siempre a favor de su tienda.
Espero, en este sentido la respuesta del PSOE, a todo lo que se avecina después del primer Consejo de Ministros presidido por el Señor Rajoy. Un consejo, amigos socialistas, dejaros de congresos y de tonterías, aprovechar a esa lumbrera que tenéis como primer espada y comenzar a lanzar propuestas. Todo esto antes de que un huracán, llamado mayoría de los poderosos, desmantele el estado de bienestar y los pilares sobre los que se sustenta la Constitución.
En este país están todos tocados, pero nadie habla de la iglesia, de los militares ni de los jueces, ni de las grandes fortunas, ni de los defraudadores del fisco. ¿Les llegarán a ellos los recortes? ¿Son inmunes? ¿Están por encima de la Constitución? nada de nada, la respuesta es sencilla: Se les tiene miedo, que no respeto.
Autor: José Vte Navarro Rubio
Autor: José Vte Navarro Rubio
miércoles, 21 de diciembre de 2011
VILLANCICOS QUE TIENEN COMO TEMA PINAREJO (AUTOR JOSÉ VTE. NAVARRO RUBIO)
En días como los que se aproximan es costumbre en todos los pueblos de nuestra geografía celebrar las fiestas de Navidad en compañía de los seres queridos: familiares, amigos, conocidos. Para muchos esto es imposible. Bien sea porque se encuentran fuera del pueblo trabajando, porque están en el paro, porque tienen problemas familiares, o porque han perdido a alguno de sus seres queridos. Esta claro que las Navidades atendiendo a estas circunstancias se celebran de forma diferente: unos lo hacen con alegría y otros con pena. No está de más, esta es mi intención, hacer un recordatorio para todos aquellos pinarejeros/as que por estas circunstancias que estoy explicando celebrarán unas Navidades diferentes. Aprovechando que ya estamos en fecha, envío mis más sentidos deseos de felicidad a todo los paisanos y paisanas sin distinción de credo, ideas y condición social
Desde está página quiero también solidarizarme con el dolor de todos/as aquellos/as personas que por las circunstancias que he mencionado no alzarán la copa de cava y que se irán a la cama en estos días con más pena que alegría.
Animaros y aprovechar el momento para enviar a través de esta página un saludo / felicitación. Si no lo hacemos ahora no lo haremos nunca. Tener en cuenta aquello que siempre hemos oído y nunca hemos hecho: "Venimos al mundo para pasar cuatro momentos que nadie nos fastidie unos de esos momentos"
Como estamos casi en fiestas os envio una serie de villancicos, de propia cosecha:
Desde está página quiero también solidarizarme con el dolor de todos/as aquellos/as personas que por las circunstancias que he mencionado no alzarán la copa de cava y que se irán a la cama en estos días con más pena que alegría.
Animaros y aprovechar el momento para enviar a través de esta página un saludo / felicitación. Si no lo hacemos ahora no lo haremos nunca. Tener en cuenta aquello que siempre hemos oído y nunca hemos hecho: "Venimos al mundo para pasar cuatro momentos que nadie nos fastidie unos de esos momentos"
Como estamos casi en fiestas os envio una serie de villancicos, de propia cosecha:
“Del Castillo a Pinarejo una estrella me guió”:
Esta noche es Nochebuena
y mañana es Navidad
mira por donde
vamos todos a cantar.
Del Castillo a Pinarejo
una estrella me guió
iba muerto de frío
y llevaba vacío el zurrón.
Esta noche es Nochebuena
y mañana es Navidad
mira por donde
vamos todos a cantar.
A la entrada de Pinarejo
la estrella me dejó
entre despacito en casa
y hay que ver la que se armó.
Esta noche es Nochebuena
y mañana es Navidad
mira por donde
vamos todos a cantar.
Arrimando leña al fuego estaba
cuando por la chimenea cayó
una bolsa de peladillas
y una tableta de turrón.
Esta noche es Nochebuena
y mañana es Navidad
mira por donde
vamos todos a cantar.
Carrera hacia arriba,
Carrera hacia abajo,
el frío no se me marcha
ni partiéndolo un rayo de calor
Esta noche es Nochebuena
y mañana es Navidad
mira por donde
vamos todos a cantar.
Gruñe el cerdo en la gorrinera
pues se acerca la Navidad
sabe que para el mes de diciembre
el matarife a la puerta llamará.
Esta noche es Nochebuena
y mañana es Navidad
mira por donde
vamos todos a cantar.
"Ya vienen los Reyes Magos":
Ya vienen los Reyes Magos
en Pinarejo ya están
van cargados de regalos
que tienen que entregar.
Retirar el fuego de la chimenea
y el Papa Nöel del balcón,
preparar castañas y turrón
agua y paja y, como no,
pan de trigo para el zurrón.
Que se vayan a las 11
los niños a dormir,
todos sin excepción,
den un beso a sus padres
y desenchufen la televisión.
Si han sido buenos
tendrán turrón
y si no
recibirán carbón,
"Navidad en Pinarejo":
Una zambomba suena
hace ruido sin parar
el sonido viene del Pozillo
debe ser el paje del Rey Baltasar
que la sacude sin parar.
Coge pinarejero la burra y vete
coge la burra ya
que el niño llora en la cuna
y está a punto de nevar.
No hagas ruido en la calle
pues al vecindario despertarás,
hace un frío que pela
y la castañas en la chimenea están.
Coge pinarejero la burra y vete
coge la burra ya
que el niño llora en la cuna
y está a punto de nevar.
Que dice tu madre,
dice,
que pesada la mujer está
que ha visto a los Reyes Magos
desde la Solanilla a la Plaza llegar.
Coge pinarejero la burra y vete
coge la burra ya
que el niño llora en la cuna
y está a punto de nevar.
Suenan las campanas, suenan,
repican y repican sin parar
que una estrella ha cruzado el cielo
y los Reyes Magos se marchan
por la Carrera
dicen que al galope van.
Coge pinarejero la burra y vete
coge la burra ya
que el niño llora en la cuna
y está a punto de nevar.
“Aguinaldo pinarejero”:
Noche estrellada,
noche de felicidad
resuenan villancicos en la Plaza
se ha hecho la hora
de que se pongan a cantar
los pinarejeros y pinarejeras
de buenas costumbres
y de mejor voluntad.
Carrascas, panderetas y zambombas
los niños y las niñas
de puerta en puerta cantando van
prepara el aguinaldo pinarejera
que te lo van a reclamar
y si no abres la puerta
la marimorena se va a armar
Noche estrellada,
noche de felicidad
resuenan villancicos en la Plaza
se ha hecho la hora
de que se pongan a cantar
los pinarejeros y pinarejeras
de buenas costumbres
y de mejor voluntad.
En una calle
o quizás callejón
que pena me dio
a un tacaño
que la puerta no abrió
tal sofoco
y
serenata se llevó
que en toda la noche
el ojo no pegó
Noche estrellada,
noche de felicidad
resuenan villancicos en la Plaza
se ha hecho la hora
de que se pongan a cantar
los pinarejeros y pinarejeras
de buenas costumbres
y de mejor voluntad.
Bajando por la calle de la Divina Pastora
oí en una casa
al pasar
como una madre les decía a sus hijos
vamos todos a cantar,
por los pobres que viven sin techo,
por los que solos en casa están,
por San José, la Virgen y el Niño
que esta noche es Nochebuena
y mañana será Navidad.
"San Isidro y el pastor"
El pastor esta en las Preceptoras
con su rebaño paciendo,
las golondrinas en la Plaza volando,
y el espliego en la Montesina oliendo.
Por ser Navidad
las ovejas balan sin parar
pues un angel les ha dicho
que todas ellas tienen que marchar
desde Pinarejo hasta Oriente
a la búsqueda del mismísimo Portal
para adorar al niño Dios
que en el Belén ha nacido ya.
El pobre pastorcillo
llorar sin parar
tiene miedo a que le digan
cuando regrese al pueblo para descansar
¿Dónde están las ovejas zagal?
Por ser Navidad
las ovejas balan de alegría sin parar
pues un angel les ha dicho
que todas ellas tienen que marchar
desde Pinarejo hasta Oriente
a la búsqueda del mismísimo Portal
para adorar al niño Dios
que en el Belén ha nacido ya.
Entre los lloros del zagal
y el alegre,
de las ovejas, balar
se oye la voz lejana
de un labriego del lugar
con voz desgarrada gritar:
¡coge las ovejas y vete
y déjanos descansar
a mí y al Niño Jesús,
que en el portal de Belén
adorándolo deben de estar ya!
Por ser Navidad
las ovejas balan de alegría
sin parar
pues un angel les ha dicho
que todas ellas tienen que marchar
desde Pinarejo hasta Oriente
a la búsqueda del mismísimo Portal
para adorar al niño Dios
que en el Belén ha nacido ya.
Ves tú al pueblo
buen campesino,
responde el zagal,
y si preguntan por las ovejas
di por allí
y por allá,
tienda, iglesia, posada,
taberna y bar,
que llenos a estas horas
deben de estar,
que las ovejas van
camino de Belén
en compañía de un zagal.
Por ser Navidad
las ovejas balan de alegría sin parar
pues un angel les ha dicho
que todas ellas tienen que marchar
desde Pinarejo hasta Oriente
a la búsqueda del mismísimo Portal
para adorar al niño Dios
que en el Belén ha nacido ya.
Así lo diré
por mi palabra y honor,
vete pastorcillo con Dios,
en paz y con mucha tranquilidad,
que yo me llamo San Isidro
y soy de oficio eterno labrador
y de tu pueblo Pinarejo
y de los labriegos su Santo Patrón.
Felicitación, satírica de Navidad, realizada con el ánimo de no molestar a nadie. El contenido del poema es pura invención que tiene que ver con ciertos aspectos particulares de nuestra forma de ver y entender la vida, me gustaría que por encima de todo sirviera simplemente para reírnos un rato y alegrarnos en estos días.
Desprenden los de Pinarejo desde siempre
alegría sana y cordial
pues les viene en los genes
el mundo de la farándula.
De esta forma taconean
y bailan sevillanas,
ya sea en los toros, en las fiestas
o cuando se van de jarana.
Y sienten mucha morriña y desgana
cuando fuera de Pinarejo
a trabajar se marchan,
por eso siempre llevan
en el fondo de la cartera
y en lo más recóndito del alma
una fotografía familiar
y una estampa de su querida patrona Santa Águeda.
Hidalgos de palabra recia y clara
cuando estrechan la mano
sellan de por vida una perpetua alianza
y es tan fiel y duradera su amistad
que ni con la muerte esta se acaba.
Son algo de cabezones ¡Cómo Dios manda!
pero en grandeza de corazón
y en ganas de complacer no se les gana,
por eso yo siempre recomiendo paciencia
cuando con ellos distendidamente se habla
ya sea de fútbol, de labranza
o de la dichosilla caza.
Las mujeres son fuertes y guapas
y cardaban con tantas ganas
la compacta borra y suave lana
que hasta les salían moraduras
a los pesados colchones de las camas.
Les gusta como a los catalanes
el oro, el euro y la plata,
que ganan de forma más que honrada,
pero ni lo adoran ni lo guardan
en las incomodas faldiqueras
ni en las agobiantes fajas.
Se lo gastan cuando les viene en gana
en dar bienestar a su familia
y, como no, en su propia casa.
Son como un río fértil
de aguas cristalinas y claras
en su Castilla natal
y en su esteparia Mancha,
por eso a los de Pinarejo
se les puede encontrar
ya sea en Paris, en Londres,
en el frío y helado Himalaya
o en la calurosa ciudad de la Habana.
¿Ahora mucho ojo con lo que se hace
y a quien se arrima el ascua
que al instante todo se sabe
en el foro milenario que hay
en su coquetona y centenaria Plaza?
Especialistas en cacerías
y en contar mil batallas
fijan muy bien los pies al suelo
y los codos a la barra,
ya sea en el bar de la Carrera
en la piscina o en la Plaza,
por eso si te apuntas a beber
debes saber que la ronda nunca se acaba.
El problema no está en el pagar
ya que ninguno se esconde o da la espalda,
el problema viene cuando la juerga se acaba
y ves como la vista se pone borrosa
y las calles se hacen dobles,
estrechísimas y muy largas,
y desaparecen como si fuera
por arte de pura magia
las llaves, la estampa de Santa Águeda,
y las puertas y ventanas
de las fachadas de las casas.
Por eso yo recomiendo,
¡hagan caso por el consejo,
que aquí no se paga!,
dejar una flauta en la mesita de la cama
con el fin de que cada feligrés se guíe
por la melodía que le marca su mujer amada
con la flauta desde la cama.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
domingo, 18 de diciembre de 2011
.POESÍA: DÍAS DE MUCHO Y DE NADA
Días de mucho y de nada
sentado junto al fuego
esperando el atardecer de los días,
los momentos buenos de las horas,
los momentos menos buenos de nuestros días,
epílogo:
un momento más y un momento menos.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
sentado junto al fuego
esperando el atardecer de los días,
los momentos buenos de las horas,
los momentos menos buenos de nuestros días,
epílogo:
un momento más y un momento menos.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
VISITANTES EXTRAÑOS A LAS FUENTES DE TRAFICO DEL BLOG: DOMAR..RU
He comprobado que la página del blog es vistada por dona.ru He intentado hacer las averiguaciones pertinentes y me he encontrado con la siguiente consulta:
Hola quería haceros una consulta . En las fuentes de tráfico me sale la siguiente pagina ( http://domar.ru/) no se de que se trata ya que me envía directamente a un vídeo en ingles que no entiendo. ¿ He hecho mal al meterme en la pagina? ¿ Puedo tener algún riesgo en mi blog o en mi ordenador? ¿ Como lo puedo poner como spam?.
Agradecida de antemano.
Saludos
He seguido haciendo mis averiguaciones y me encontrado con una respuesta interesante:
Hay miles de webs que entran a las nuestras, y muchos de nosotros pensamos que es SPAM, el cual hace referencia a Correo Basura o Publicidad Masiva.
El cuento de: domar. ru y yandex.r,y otras webs, es que escojen webs cualquiera al azar, y entran, con el fin de que las personas vean en "Fuente de Trafico" DOMAR.RU y tengan la curiosidad de ver DONDE ESTA EL LINK QUE LO ENVIA A MI BLOG, es simple publicidad, y algunas veces puede contener virus.
Yandex, es un buscador de Rusia, por su TAG ru, este es igual que Domar, solo publicidad que busca que entren a su web, o simple virus para nosotros.
El cuento de: domar. ru y yandex.r,y otras webs, es que escojen webs cualquiera al azar, y entran, con el fin de que las personas vean en "Fuente de Trafico" DOMAR.RU y tengan la curiosidad de ver DONDE ESTA EL LINK QUE LO ENVIA A MI BLOG, es simple publicidad, y algunas veces puede contener virus.
Yandex, es un buscador de Rusia, por su TAG ru, este es igual que Domar, solo publicidad que busca que entren a su web, o simple virus para nosotros.
POESÍA: LA MANCHA DE DON QUIJOTE EN EL CORAZÓN DE ESPAÑA
Rumores de olas que no llegan,
se extiende la meseta
allí donde Dios la puso
y nos muestra su vientre repleto
de ilusiones y sonrisas,
de desvelos y caricias
de amores por sus gentes y tierras.
Viven en la noche
contándose historias y aventuras
las frágiles y doradas por el sol espigas
y los amarillentos girasoles,
los milenarios olivos de aceites enamora paladares
y las vides ceporras de futuros vinos incorruptos
como el cuerpo de un santo
sufridor en tierras extrañas de martirio.
Se alzan los pueblos blancos por fuera y dentro
junto a campos, dehesas, encomiendas y navas
repletos de naturaleza viva,
montes con árboles y arbustos,
ribazos sometidos a los caprichos
de una juguetona naturaleza,
caminos, sendas, veredas cementerios y apriscos
de la Mancha eterna de D. Quijote.
Relucen los pueblos, aldeas y villas
como si fueran destellos del sol
en ese espacio infinito
junto a los llanos,
en los pelados altillos,
al lado de corrientes perezosas, de ramblas y ríos,
cerca de los castillos.
En las cercanías y lejanías
la Mancha es una buena madre
de corazón desde siempre unido
a tierras, personas y animales,
formas de entender la vida, costumbres forales,
y rituales de abrir los ojos
a la vida, al amor y a la muerte.
Nace La Mancha
allí donde uno quiere y pone la vista
pues no tiene límites precisos
y viene a morir dulcemente
sin reclamar nada y sin quejidos,
en algún perdido cruce de caminos.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
se extiende la meseta
allí donde Dios la puso
y nos muestra su vientre repleto
de ilusiones y sonrisas,
de desvelos y caricias
de amores por sus gentes y tierras.
Viven en la noche
contándose historias y aventuras
las frágiles y doradas por el sol espigas
y los amarillentos girasoles,
los milenarios olivos de aceites enamora paladares
y las vides ceporras de futuros vinos incorruptos
como el cuerpo de un santo
sufridor en tierras extrañas de martirio.
Se alzan los pueblos blancos por fuera y dentro
junto a campos, dehesas, encomiendas y navas
repletos de naturaleza viva,
montes con árboles y arbustos,
ribazos sometidos a los caprichos
de una juguetona naturaleza,
caminos, sendas, veredas cementerios y apriscos
de la Mancha eterna de D. Quijote.
Relucen los pueblos, aldeas y villas
como si fueran destellos del sol
en ese espacio infinito
junto a los llanos,
en los pelados altillos,
al lado de corrientes perezosas, de ramblas y ríos,
cerca de los castillos.
En las cercanías y lejanías
la Mancha es una buena madre
de corazón desde siempre unido
a tierras, personas y animales,
formas de entender la vida, costumbres forales,
y rituales de abrir los ojos
a la vida, al amor y a la muerte.
Nace La Mancha
allí donde uno quiere y pone la vista
pues no tiene límites precisos
y viene a morir dulcemente
sin reclamar nada y sin quejidos,
en algún perdido cruce de caminos.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
sábado, 17 de diciembre de 2011
POESÍA: EL TIC TAC DEL DESPERTADOR
Con la noche caída
vienen las sombras a dormir
allí donde mi alma habita.
Dormía plácidamente
entre sueños de plata
que el silencio traía
y el tic tac del despertador
rompiendo la monotonía.
Jugaba con las horas
y tranquílamente construía
castillos de humo
en una ciudad sometida
a los terrores nocturnos
que en las mentes se fabrican.
Cerraba los ojos y sentía
un rumor creciente a vida
de otros seres humanos
que como yo espectantes vigilan.
Me alzaba y salía
a la calle al encuentro de vida
y allí me encontraba
con incipientes luces
arrojando sobre la tierra sonrisas.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
vienen las sombras a dormir
allí donde mi alma habita.
Dormía plácidamente
entre sueños de plata
que el silencio traía
y el tic tac del despertador
rompiendo la monotonía.
Jugaba con las horas
y tranquílamente construía
castillos de humo
en una ciudad sometida
a los terrores nocturnos
que en las mentes se fabrican.
Cerraba los ojos y sentía
un rumor creciente a vida
de otros seres humanos
que como yo espectantes vigilan.
Me alzaba y salía
a la calle al encuentro de vida
y allí me encontraba
con incipientes luces
arrojando sobre la tierra sonrisas.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
viernes, 16 de diciembre de 2011
POESÍA: RETAZOS DE MEMORIA PERDIDA
Llegar y ver
como todo termina.
La vida se acaba
y marcha
por otros caminos
y nos quedan de las personas
retazos de memoria perdida.
Pájaros de ramas fijas
vivimos sujetos a normas estrictas.
Nacimiento, vida, muerte y despedida.
todo esta pensado
y no tienen cabida
otras cosas que no sean
lo que la sociedad con sus códigos opina.
Autor: José Vte Navarro Rubio
como todo termina.
La vida se acaba
y marcha
por otros caminos
y nos quedan de las personas
retazos de memoria perdida.
Pájaros de ramas fijas
vivimos sujetos a normas estrictas.
Nacimiento, vida, muerte y despedida.
todo esta pensado
y no tienen cabida
otras cosas que no sean
lo que la sociedad con sus códigos opina.
Autor: José Vte Navarro Rubio
POESÍA: VERBOS, PALABRAS Y FRASES
Las cinco de la mañana en el reloj
y comienza una nueva jornada
en que volveremos a ser
como en otras situaciones y días.
Prisas y más prisas
cuando llega el momento de la partida
y luego trabajo y monotonía.
Los amigos, los hijos, la mujer, la familia
y verbos de acción entorno a nuestras vidas:
querer,
amar,
respetar,
educar,
oír,
tocar,
pasear,
comer,
beber,
comprar,
trabajar.
jugar,
viajar,
coleccionar,
escribir,
leer,
rectificar,
comprender,
reír,
llorar,
explicar,
callar
Juegan los verbos con las palabras
y de esta forma nos enseñan:
A querer ser más y a querer a los demás.
A amar si queremos ser amados
A respetar sin importar ideología, raza, edad, sexo y credo.
A educar en principios y valores democráticos.
A oír con atención para poder formarte un buen juicio.
A tocar aquello por lo que sientes curiosidad, si es que se dejara ser tocado.
A pasear por este otoño que se va y pisar las hojas caídas en el suelo.
A comer, para vivir, lo necesario.
A beber para saciar esa sed que nunca desaparece.
A comprar lo imprescindible.
A trabajar con el sudor de nuestra frente.
A jugar y sacar hacia fuera el niño que fuimos.
A viajar para entender y conocer otras culturas.
A coleccionar trocitos de todo y de nada.
A escribir lo que tengas en gana sin reparos ni temores. Solo el que teme calla.
A leer para formarte y enjuiciar con más objetividad.
A rectificar porque es de sabios hacerlo y gratifica.
A comprender a los demás y a ti mismo.
A reír si quieres ser más feliz.
A llorar si piensas que lo tienes que hacer pues es propio de los seres humanos.
A explicar cuando hace falta y de forma puntual en otros casos.
A callar que es de sabios.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
y comienza una nueva jornada
en que volveremos a ser
como en otras situaciones y días.
Prisas y más prisas
cuando llega el momento de la partida
y luego trabajo y monotonía.
Los amigos, los hijos, la mujer, la familia
y verbos de acción entorno a nuestras vidas:
querer,
amar,
respetar,
educar,
oír,
tocar,
pasear,
comer,
beber,
comprar,
trabajar.
jugar,
viajar,
coleccionar,
escribir,
leer,
rectificar,
comprender,
reír,
llorar,
explicar,
callar
Juegan los verbos con las palabras
y de esta forma nos enseñan:
A querer ser más y a querer a los demás.
A amar si queremos ser amados
A respetar sin importar ideología, raza, edad, sexo y credo.
A educar en principios y valores democráticos.
A oír con atención para poder formarte un buen juicio.
A tocar aquello por lo que sientes curiosidad, si es que se dejara ser tocado.
A pasear por este otoño que se va y pisar las hojas caídas en el suelo.
A comer, para vivir, lo necesario.
A beber para saciar esa sed que nunca desaparece.
A comprar lo imprescindible.
A trabajar con el sudor de nuestra frente.
A jugar y sacar hacia fuera el niño que fuimos.
A viajar para entender y conocer otras culturas.
A coleccionar trocitos de todo y de nada.
A escribir lo que tengas en gana sin reparos ni temores. Solo el que teme calla.
A leer para formarte y enjuiciar con más objetividad.
A rectificar porque es de sabios hacerlo y gratifica.
A comprender a los demás y a ti mismo.
A reír si quieres ser más feliz.
A llorar si piensas que lo tienes que hacer pues es propio de los seres humanos.
A explicar cuando hace falta y de forma puntual en otros casos.
A callar que es de sabios.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
jueves, 15 de diciembre de 2011
COMO MENU DEL DÍA POESIA
Puntuales llegan
mis amigos y amigas
y entran en el blog
para leer las poesías
e intentar entender al poeta,
padre y madre, a la vez,
de los versos y de las rimas.
Es sólo él
quien con cuidado las cocina
y las ofrece como menú del día.
Poesías al momento
con mucha salsa,
insípidas,
a la plancha,
guisadas o fritas
vienen a ser cocinadas
en esa alta cocina
que es el cerebro y alma del poeta.
Entre penas y alegrías
duermen las poesías
en las páginas de un blog
y se despiertan a toda prisa
cuando alguien teclea el ordenador
y pone como menú del día
el título de una poesía.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
mis amigos y amigas
y entran en el blog
para leer las poesías
e intentar entender al poeta,
padre y madre, a la vez,
de los versos y de las rimas.
Es sólo él
quien con cuidado las cocina
y las ofrece como menú del día.
Poesías al momento
con mucha salsa,
insípidas,
a la plancha,
guisadas o fritas
vienen a ser cocinadas
en esa alta cocina
que es el cerebro y alma del poeta.
Entre penas y alegrías
duermen las poesías
en las páginas de un blog
y se despiertan a toda prisa
cuando alguien teclea el ordenador
y pone como menú del día
el título de una poesía.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA : MAR HACIA DENTRO
Se veía desde el balcón
la inmensa playa de Cullera
y aquellos amaneceres entre luces
que salían a borbotones
desde las aguas y el mismo cielo.
Azules inmensos
se llevaban la vista
mar hacia adentro
donde la raya del infinito
ponía fin a nuestro empeño
de ser pescadores de bajura
en barcas con velas de viento.
Veranos de alegría y de desenfreno
se hacen los pescadores camareros
y nos venden sus penas
en forma de amargos lamentos
pues su mundo es trabajar mar adentro.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
la inmensa playa de Cullera
y aquellos amaneceres entre luces
que salían a borbotones
desde las aguas y el mismo cielo.
Azules inmensos
se llevaban la vista
mar hacia adentro
donde la raya del infinito
ponía fin a nuestro empeño
de ser pescadores de bajura
en barcas con velas de viento.
Veranos de alegría y de desenfreno
se hacen los pescadores camareros
y nos venden sus penas
en forma de amargos lamentos
pues su mundo es trabajar mar adentro.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: ¡CUANTO CUENTO!
Cuentos chinos nos venden
y como tontos que somos caemos
en manos de esos desaprensivos
que escondidos tras el nombre
de grandes compañías
llaman al timbre de tu casa
y te venden lo que no tiene precio.
Vivimos para pagar ¡a buen precio!
la luz, el agua, el teléfono, la gasolina, la comida del perro,
y para dar de comer a un montón de golfos
que nos toman el pelo.
Consumidores del mundo
unidos estamos para el despilfarro
sin venir a cuento
y para gastarnos en humo
lo que tanto cuesta sudar
y lo que no tenemos.
y como tontos que somos caemos
en manos de esos desaprensivos
que escondidos tras el nombre
de grandes compañías
llaman al timbre de tu casa
y te venden lo que no tiene precio.
Vivimos para pagar ¡a buen precio!
la luz, el agua, el teléfono, la gasolina, la comida del perro,
y para dar de comer a un montón de golfos
que nos toman el pelo.
Consumidores del mundo
unidos estamos para el despilfarro
sin venir a cuento
y para gastarnos en humo
lo que tanto cuesta sudar
y lo que no tenemos.
POESIA: Y SE LE FUE LA VIDA AL CHE GUEVARA
De pronto cayó abatido el guerrillero,
una bala, una mueca,
y se le fue la vida
ni una mala sonrisa,
ni tiempo para una despedida.
Cambiar el mundo y las vidas,
eran su empeño
¡cuanta desdicha!
abrazar la tierra por última vez
y no sentir entre sus brazos
el olor a muerte que su cuerpo transpira.
La envidia mata,
la envidia es cruel asesina,
que se esconde y te busca
y cuando te encuentra te adula
hasta que te vende como hizo Judas.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
una bala, una mueca,
y se le fue la vida
ni una mala sonrisa,
ni tiempo para una despedida.
Cambiar el mundo y las vidas,
eran su empeño
¡cuanta desdicha!
abrazar la tierra por última vez
y no sentir entre sus brazos
el olor a muerte que su cuerpo transpira.
La envidia mata,
la envidia es cruel asesina,
que se esconde y te busca
y cuando te encuentra te adula
hasta que te vende como hizo Judas.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESIA: NO OYE, NO HABLA, NO RÍE, NO CAMINA
El muerto mira desde un espacio vació
frío arco de hueso sin órbita
y esconde su blancura tras una caja de pino
bien preparada para ser descanso definitivo.
Mira la oscuridad y duda,
no entiende el por qué
la noche dura 24 horas y el alba no se divisa.
No oye, no habla, no ríe, no camina,
sólo espera, sin prisas,
que el cementerio se llene de flores
y con ellas llegue de nuevo la vida.
Hay muertos que dan pena,
otros que nos traen melancolía,
algunos,
por crímenes contra la humanidad,
alegría,
y los que más pesares que en el corazón anidan.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
frío arco de hueso sin órbita
y esconde su blancura tras una caja de pino
bien preparada para ser descanso definitivo.
Mira la oscuridad y duda,
no entiende el por qué
la noche dura 24 horas y el alba no se divisa.
No oye, no habla, no ríe, no camina,
sólo espera, sin prisas,
que el cementerio se llene de flores
y con ellas llegue de nuevo la vida.
Hay muertos que dan pena,
otros que nos traen melancolía,
algunos,
por crímenes contra la humanidad,
alegría,
y los que más pesares que en el corazón anidan.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESIA: SOÑAR, VIVIR
Si los sueños de todo el mundo
se pudieran recopilar y ver
a través de un circuito de televisión
que espanto más calculado y frío.
¿Somos lo que aparentamos
o queremos aparentar lo que realmente somos?,
se abre el debate
y yo no apuesto ni por lo uno ni por lo otro.
Por ser
las 24 horas del día vivimos
un sueño profundo
y cada uno dice que sueña
lo que cree más oportuno.
Mientras William Shakespeare
tiene una duda: Ser o no Ser,
Calderón de la Barca se pregunta
¿Que quizá soñando estoy,
aunque despierto me veo?
A todo esto ¿y, yo que opino?
Que los sueños tienen que ver con deseos no cumplidos
que viajan por el cerebro
antes de ser almacenados en el hipocampo
que es su nicho.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
se pudieran recopilar y ver
a través de un circuito de televisión
que espanto más calculado y frío.
¿Somos lo que aparentamos
o queremos aparentar lo que realmente somos?,
se abre el debate
y yo no apuesto ni por lo uno ni por lo otro.
Por ser
las 24 horas del día vivimos
un sueño profundo
y cada uno dice que sueña
lo que cree más oportuno.
Mientras William Shakespeare
tiene una duda: Ser o no Ser,
Calderón de la Barca se pregunta
¿Que quizá soñando estoy,
aunque despierto me veo?
A todo esto ¿y, yo que opino?
Que los sueños tienen que ver con deseos no cumplidos
que viajan por el cerebro
antes de ser almacenados en el hipocampo
que es su nicho.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: CUENCA CIUDAD ANTIGUA
Pasear y saborear de esos silencios
tan grandes como la vida misma,
y llegar hasta allí justo
donde la ciudad marca sus límites.
Hablo de Cuenca, la ciudad antigua,
esa que se alza sobre una peña
y viene a resucitar todos los días
tan vieja y llena de notables edificios
que uno siente allí arriba
como si el tiempo estuviera parado
y no hubieran pasado los siglos.
Vivir en Cuenca
a los pies de un precipicio, junto al vacío,
cual paredón de casa
a punto de olvidar
cual es su destino,
e intentar volar tal como lo hizo Icaro
y ser por la misma tierra engullido.
Todos los días se asoma Cuenca al vacio
para ver su cara reflejada
en esa agua, espejo cristalino,
al tiempo que las risas de los chopos
suenan como si fueran graznidos.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
tan grandes como la vida misma,
y llegar hasta allí justo
donde la ciudad marca sus límites.
Hablo de Cuenca, la ciudad antigua,
esa que se alza sobre una peña
y viene a resucitar todos los días
tan vieja y llena de notables edificios
que uno siente allí arriba
como si el tiempo estuviera parado
y no hubieran pasado los siglos.
Vivir en Cuenca
a los pies de un precipicio, junto al vacío,
cual paredón de casa
a punto de olvidar
cual es su destino,
e intentar volar tal como lo hizo Icaro
y ser por la misma tierra engullido.
Todos los días se asoma Cuenca al vacio
para ver su cara reflejada
en esa agua, espejo cristalino,
al tiempo que las risas de los chopos
suenan como si fueran graznidos.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: LLEGAR Y PARTIR
Andar, como Luisa Futoransky en "Partir, Digo",
por los caminos del mundo
y ser todo y nada.
Llegar y partir
y estar siempre esperando encontrar
algo que te alivie
de esa pesada carga que es escribir
sobre aquello que dejas.
Marchar por esas sendas, ríos, mares y cielos
hasta ver el paraíso terrenal
y ya a punto de poderlo disfrutar
encontrar que un ángel te arroja
por haber comido Adan y Eva
una inocente manzana.
Cuanta pobreza espiritual
la de algún libro sagrado
que nos hace mortales
por haber comido una fruta madura
¿Quizás si hubiera sido una fresa?
Mientras en Japón
los cerezos se comen la luz del sol
y en China
las madres tigresas se comen la juventud de sus hijos.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
por los caminos del mundo
y ser todo y nada.
Llegar y partir
y estar siempre esperando encontrar
algo que te alivie
de esa pesada carga que es escribir
sobre aquello que dejas.
Marchar por esas sendas, ríos, mares y cielos
hasta ver el paraíso terrenal
y ya a punto de poderlo disfrutar
encontrar que un ángel te arroja
por haber comido Adan y Eva
una inocente manzana.
Cuanta pobreza espiritual
la de algún libro sagrado
que nos hace mortales
por haber comido una fruta madura
¿Quizás si hubiera sido una fresa?
Mientras en Japón
los cerezos se comen la luz del sol
y en China
las madres tigresas se comen la juventud de sus hijos.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
miércoles, 14 de diciembre de 2011
POESÍA: NO ATEIS POETAS VUESTROS VERSOS A LAS PÁGINAS MACABRAS DE UN LIBRO
Dejar libre a vuestros poemas
nos los atéis de por vida
a las páginas macabras de un libro.
Ver esas sonrisas
nacidas en unas mejillas
allí donde la poesía
se quedó detenida un momento
y se enamoró.
Ir más allá de ese existencialismo
duro y puro
que te hace ser materialista
y deja
que la poesía corra libremente
por esas praderas sembradas de árboles
y arbustos de leña baja
donde ellas,
nuestras amigas, las poesías,
pueden vivir eternamente
a la espera de un beso, de una caricia,
y de un feliz desenlace
tras una larga noche de amor.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
nos los atéis de por vida
a las páginas macabras de un libro.
Ver esas sonrisas
nacidas en unas mejillas
allí donde la poesía
se quedó detenida un momento
y se enamoró.
Ir más allá de ese existencialismo
duro y puro
que te hace ser materialista
y deja
que la poesía corra libremente
por esas praderas sembradas de árboles
y arbustos de leña baja
donde ellas,
nuestras amigas, las poesías,
pueden vivir eternamente
a la espera de un beso, de una caricia,
y de un feliz desenlace
tras una larga noche de amor.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: NO HAY NADIE EN LA CASA VACÍA
No hay nadie en la casa vacía,
solo silencios recorriendo las habitaciones
y llenando los espacios
a la espera
de que se abra la puerta y se de la luz.
Naufragan los silencios
y van a la derriba
hasta que llegan hasta allí
donde entra un rayo de luz
y se quedan detenidos
a la escucha
de esos timbres de sonido
que produce la madera
al sentirse herida de muerte
por una larva asesina
que poca a poco se la va comiendo
por dentro
de forma aleatoria
y sin envidias ni rencores.
Y en esa su búsqueda de tranquilidad
viven mis silencios
tan dulcemente
que se olvidan
que soy yo el que los produce
y alimenta
y el que se los quiere llevar consigo mismo
a la tumba.
Sola quedó la casa,
sin niños, jóvenes y ancianos,
sin lumbre en la chimenea,
ni paja en el pajar,
solo el silencio la ronda.
Solo el silencio que la enamoró
Autor: José Vte. Navarro Rubio
solo silencios recorriendo las habitaciones
y llenando los espacios
a la espera
de que se abra la puerta y se de la luz.
Naufragan los silencios
y van a la derriba
hasta que llegan hasta allí
donde entra un rayo de luz
y se quedan detenidos
a la escucha
de esos timbres de sonido
que produce la madera
al sentirse herida de muerte
por una larva asesina
que poca a poco se la va comiendo
por dentro
de forma aleatoria
y sin envidias ni rencores.
Y en esa su búsqueda de tranquilidad
viven mis silencios
tan dulcemente
que se olvidan
que soy yo el que los produce
y alimenta
y el que se los quiere llevar consigo mismo
a la tumba.
Sola quedó la casa,
sin niños, jóvenes y ancianos,
sin lumbre en la chimenea,
ni paja en el pajar,
solo el silencio la ronda.
Solo el silencio que la enamoró
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESIA: PESADILLA, MUERTE, LLANTO Y TERROR EN LIEJA
Pesadilla, muerte, llanto y terror
provocado
por un cínico asesino,
en una ciudad Lieja teñida de rojo
color que le marcará
cada 13 de diciembre, siempre para esta fecha.
No fue un terrorista.
No fue un atentado.
No hay amenazas.
Al parecer fue un asesino.
¿A quién tranquilizó?
De una forma u otra quedó el dolor.
La ira, la impotencia, la desesperación.
Un drama en la plaza de Saint Lambert se vivió
y para algunos importó
que fue un asesino el que desde un altillo disparó.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
provocado
por un cínico asesino,
en una ciudad Lieja teñida de rojo
color que le marcará
cada 13 de diciembre, siempre para esta fecha.
No fue un terrorista.
No fue un atentado.
No hay amenazas.
Al parecer fue un asesino.
¿A quién tranquilizó?
De una forma u otra quedó el dolor.
La ira, la impotencia, la desesperación.
Un drama en la plaza de Saint Lambert se vivió
y para algunos importó
que fue un asesino el que desde un altillo disparó.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: QUEBRADO LLANTO POR FEDERICO GARCIA LORCA.
Quebrado llanto
y voz partida
y silencios que se mascan. Ayuda.
Voz casi dormida
a punto de fenecer
en la profundidad de una garganta herida
sometida al imperio del terror. Pesadilla.
Llanto a la hora de la partida
cuando los azules del cielo
cambian de color
y la negror invade el día
y el paredón resiste la embestida
de balas asesinas
que disparan al corazón. Desesperación.
Morir al alba
cuando el día nace,
morir por morir, sin justificación,
solo porque una mano
inocentemente asesina le señaló. Traición.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
y voz partida
y silencios que se mascan. Ayuda.
Voz casi dormida
a punto de fenecer
en la profundidad de una garganta herida
sometida al imperio del terror. Pesadilla.
Llanto a la hora de la partida
cuando los azules del cielo
cambian de color
y la negror invade el día
y el paredón resiste la embestida
de balas asesinas
que disparan al corazón. Desesperación.
Morir al alba
cuando el día nace,
morir por morir, sin justificación,
solo porque una mano
inocentemente asesina le señaló. Traición.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: POEMAS EN UN ARCÓN ENCONTRADOS
Llevaban tanto tiempo
en un arcón escondidas
que no sabían que eran pura poesía
ni de donde les venían
esos aires de melancolía
que impregnaban los versos
y venían a dormir
allí donde el arcón
reservaba para ellos
un pequeño refugio,
coqueto y acogedor.
Cuantas verdades
sin medias tintas
aparecían escritas
en aquellas viejas cuartillas
conservadas todas juntas
en lo más fondo de un arcón.
Desde aquellos días
en que el poeta dejó
de adornar las palabras,
y de construir rimas,
murieron sus poesias
sin muestras de ningún dolor.
Ayer abrí un viejo arcón
y encontré
unas olvidadas poesías
y cuanto dolor
pues las tenía por perdidas
y expresaban tanto amor
que me han dejado el alma herida
como aquel mismo día
en que las dejé encerradas bajo llave
en el fondo de un viejo arcón.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
en un arcón escondidas
que no sabían que eran pura poesía
ni de donde les venían
esos aires de melancolía
que impregnaban los versos
y venían a dormir
allí donde el arcón
reservaba para ellos
un pequeño refugio,
coqueto y acogedor.
Cuantas verdades
sin medias tintas
aparecían escritas
en aquellas viejas cuartillas
conservadas todas juntas
en lo más fondo de un arcón.
Desde aquellos días
en que el poeta dejó
de adornar las palabras,
y de construir rimas,
murieron sus poesias
sin muestras de ningún dolor.
Ayer abrí un viejo arcón
y encontré
unas olvidadas poesías
y cuanto dolor
pues las tenía por perdidas
y expresaban tanto amor
que me han dejado el alma herida
como aquel mismo día
en que las dejé encerradas bajo llave
en el fondo de un viejo arcón.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
ALGUNAS REFLEXIONES SOBRE LA ENSEÑANZA: The Battle Hymn of the Tiger Mother (El himno de batalla de la madre tigre )
En un sabroso artículo Jennifer Abate C. nos da cuenta del contenido de un libro publicado en Estados y Unidos y que traducido al castellano viene a ser: "el himno de batalla de la madre tigre". En el referido artículo se recoge lo siguiente:
"EL ESCENARIO ES ÉSTE: usted llega de visita a la casa de unos amigos que conoce hace poco y le presentan a uno de sus hijos, de 12 años. Al poco andar, usted se da cuenta de que ese niño no tiene permiso para quedarse a dormir donde los amigos el fin de semana, que no puede ver televisión ni jugar videojuegos, que recibe las penas del infierno si se saca menos de un 6,5 en el colegio y que, después de tanto estudiar, ni siquiera tiene derecho a jugar fútbol después de clases. Su primera reacción, seguramente, sería preguntar qué hizo ese niño para recibir tan severo castigo. Pero si la mamá fuera Amy Chua, lo miraría perpleja y le diría "nada, sólo estoy tratando de que sea el mejor en todo"
Quizás es porque ella también lo ha sido. Amy Chua es una destacada profesora de la Escuela de Derecho de la Universidad de Yale y autora de dos reconocidos libros sobre política internacional. Pero este mes, Chua dejó los asuntos públicos para lanzar un libro centrado en algo mucho más íntimo: la forma en que fue criada por sus padres filipinos y que ahora, contra viento, marea y polémica, aplica en sus hijas Sophia (18) y Louisa (14), en Estados Unidos.
"Una vez que Sophia actuó muy irrespetuosamente hacia mí, la llamé 'basura'. Cuando mencioné esto en una cena con amigos, fui inmediatamente exiliada del grupo", se sorprende Chua. Sólo una muestra de que las teorías sicológicas (por ejemplo, que padres descalificadores crían hijos dañados) no son para esta economista. No, lo que ella postula en El himno de batalla de la madre tigre es que un buen padre no es el que comprende a sus hijos cuando fracasan, sino el que los obliga a seguir intentándolo hasta que logren sus objetivos. O, más bien, hasta que consigan las metas que los mismos padres deberían imponerles.
En 256 páginas, la académica hace un recuento de cómo la forma en que fue criada la privilegió frente a los occidentales, pues le enseñó a sobreponerse a las situaciones difíciles y sacrificar muchas cosas para conseguir lo que quería. Ese legado, que tan bien ha funcionado para ella, es el que intenta traspasarle a sus hijas y que recrea en episodios que han causado escozor en los lectores norteamericanos. Una muestra: decidió que su hija mayor debía tocar el piano y que la menor tenía que especializarse en violín. Así de simple. Y llegó a amenazar a la pequeña con donar su casa de muñecas, dejarla sin comer o sin regalos de navidad por cuatro años si no era capaz de interpretar a la perfección una pieza musical... para el día siguiente. Otra: una vez rechazó una tarjeta de cumpleaños de una de sus hijas por encontrarla "mediocre". Su reflexión al respecto es: "La solución para un desempeño deficiente siempre es despellejar, castigar y avergonzar al niño. Los padres chinos creen que sus hijos serán lo suficientemente fuertes como para tolerar la vergüenza y aprovecharla para mejorar".
Sus reflexiones, sin embargo, han calado profundo, en un momento en que la sociedad occidental critica a sus nuevas generaciones por su falta de esfuerzo y su costumbre de depender durante mucho tiempo de los padres, económica y emocionalmente.
"Los padres chinos pueden ordenarle a sus hijos que sólo saquen A (equivalente a nota 7 en Chile). Los occidentales sólo pueden pedirles a sus hijos que hagan su mejor esfuerzo. Los padres chinos pueden decir: 'Flojo, todos tus compañeros van adelante de ti'. En contraste, los padres occidentales tienen que luchar con sus propios conflictivos sentimientos respecto del éxito y tratar de persuadirse a sí mismos de que no están decepcionados por cómo han resultado ser sus hijos", asegura Chua en su libro, que adelantó hace dos semanas a The Wall Street Journal.
Por supuesto, en Estados Unidos se encendió la polémica. Para Amy Chua la exigencia es parte de la vida, considerando que sus dos padres son académicos (él es un reputado científico de la U. de California en Berkeley), que una de sus hermanas es profesora en Stanford y que otra, con síndrome de Down, ha ganado dos medallas en natación en las Olimpiadas Especiales. Pero al resto del mundo no le pareció lo mismo y se volcaron contra esta "madre tigre".
Frank Chi, un especialista en comunicación política, acusó a Chua, en su columna en The Boston Globe, de explotar un estereotipo asiático para vender libros. La escritora y académica Betty Ming escribió en su blog: "Los padres como Amy Chua son la razón de por qué las asiático-americanas como yo estamos en terapia", y se pregunta: "¿no hemos tenido suficientes estudiantes asiático-americanos demasiado presionados cometiendo suicidio?, ¿no es aterradoramente prematuro mostrar a sus hijas como ejemplo de su éxito? ¿Una buena madre se comportaría así realmente?".
En The New York Times, el escritor y conocido columnista David Brooks también se unió a la controversia: "Practicar una pieza musical durante cuatro horas requiere atención focalizada, pero no está ni cerca de ser tan cognitivamente demandante como quedarse a dormir en la casa de una niña de 14 años. Manejar la rivalidad, negociar dinámicas de grupo, comprender normas sociales, son pruebas sociales que borran cualquier intensa sesión de tutoría de una clase de Yale". En otras revistas, como Slate, aseguran que "aquí tenemos a una madre que ha sometido a sus hijos a un nivel de coacción obsesivo, en el límite de lo abusivo, para perseguir un desempeño excepcional".
En el mismo The Wall Street Journal se han publicado diversos artículos, algunos sumándose al cuestionamiento sobre la permisividad de los padres occidentales, pero la mayoría repudiando lo que consideran un exceso de disciplina. El ensayo de Amy Chua ha generado, según la misma publicación, el mayor número de comentarios en la historia del sitio online del periódico.
Mientras tanto, la defensa más significativa ha venido de la propia familia de Chua. Su hija mayor, Sophia, quiso demostrar que su madre no es la sádica torturadora que pretendían los medios y escribió una carta a The Washington Post dirigida a ella: "Todos están hablando de las tarjetas de navidad que una vez te hicimos y que tú rechazaste porque no eran suficientemente buenas. Es chistoso cómo cierta gente está convencida de que Lulu y yo quedamos marcadas de por vida. Afrontémoslo: la tarjeta era mediocre. Me tomó 30 segundos hacerla; ni siquiera le saqué punta al lápiz. Por eso, cuando tú la rechazaste, no sentí que me estabas rechazando a mí. Si yo realmente hubiera hecho mi mejor esfuerzo en algo, tú nunca me lo tirarías en la cara".
Después de que hayan leído este artículo y otros que pueden encontrar en la RED sobre el mismo tema, yo me hago una serie de preguntas:
Deberiamos los occidentales reconstruir nuestros modelos educativos.
Somos los occidentales mejores padres y madres por educar de forma diferente y ser menos exigentes.
Deberían los padres y madres de alumnos implicarse más en la educación de sus hijos.
Se debería cambiar la metodología y forma de enseñar en los colegios: Más flexibilidad horaria, más tiempos alternativos, menos profesorado por aula y alumno, otros especialistas en los centros.
Hay que pensar más en la dimensión humana y efectiva de la enseñanza.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
lunes, 12 de diciembre de 2011
POESÍA: SER MUJER POR EJEMPLO EN AFGANISTAN
Rosa, sometida a vejaciones,
palizas, latigazos y violaciones.
Descarnada Rosa, flor cautiva,
de pétalos del color del ébano
y de labios
como una fresa madura
comidos por la arena del desierto.
Mujer de bellos ojos
y sonrisa perdida
que al alba se siente perseguida
y al caer del día maltratada.
Madre e hija, hermana y prima,
amiga y vecina,
silenciosa mujer de palabra prohibida
y de faz sometida
a la oscuridad más absoluta
ante la pasividad
de una comunidad internacional
muy preocupada por la economía
e indecisa en lo que se refiere
a la defensa de los derechos humanos.
Mujer continuamente perseguida.
Esclava sin derechos.
Niña de mirada perdida
que desde una ventana observa
el transcurrir de los días
sin comprender
que solo por el hecho
de haber nacido mujer
es diferente ante la ley.
Para ti mujer:
Todos los besos.
Todas las sonrisas.
Todas las alegrías.
Todas las esperanzas.
Todo mi corazón.
Y, toda mi solidaridad.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
palizas, latigazos y violaciones.
Descarnada Rosa, flor cautiva,
de pétalos del color del ébano
y de labios
como una fresa madura
comidos por la arena del desierto.
Mujer de bellos ojos
y sonrisa perdida
que al alba se siente perseguida
y al caer del día maltratada.
Madre e hija, hermana y prima,
amiga y vecina,
silenciosa mujer de palabra prohibida
y de faz sometida
a la oscuridad más absoluta
ante la pasividad
de una comunidad internacional
muy preocupada por la economía
e indecisa en lo que se refiere
a la defensa de los derechos humanos.
Mujer continuamente perseguida.
Esclava sin derechos.
Niña de mirada perdida
que desde una ventana observa
el transcurrir de los días
sin comprender
que solo por el hecho
de haber nacido mujer
es diferente ante la ley.
Para ti mujer:
Todos los besos.
Todas las sonrisas.
Todas las alegrías.
Todas las esperanzas.
Todo mi corazón.
Y, toda mi solidaridad.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
UNAMUNO Y AQUELLO DE "JUSTO ES QUE ESPAÑA `PIERDA CATALUÑA"
Leo las noticias que aparecen escritas
en las páginas de un diario,
eso es lo que he hecho a primeras horas del día,
¡vaya desayuno entretenido y largo!
y vaya encontronazo
para aquellos que pensaban
que Unamuno se podía moldear como la arcilla
y usar y tirar
como si fuera una colilla
de cigarros de marca Ducados.
No lo fue
en el paraninfo de la universidad de Salamanca
con aquella su frase histórica:
"Venceréis porque tenéis sobrada fuerza bruta.
Pero no convenceréis.
Para convencer hay que persuadir.
Y para persuadir necesitaréis algo que os falta: razón y derecho en la lucha",
ni cuando dijo:
"Justo es que España pierda Cataluña"
que es lo mismo que decir:
"Que Cataluña se separe de España",
ni cuando se presentó
a la catedra de Euskera en el llamado ahora Pais Vaso
No me asombra el pundonor
de este gran pensador de origen vasco,
casi siempre mal situado, entendido y comentado.
Biene muy bien el poeta Jorge Guillén al caso
con aquello de:
"Mucho del pasado se olvida,
Y ocultándose queda quieto
Casi:
Una pulsación de secreto
En vivir actual convertida"
A lo que yo añado:
"Volver la mirada y ver
que la historia, nuestra historia,
no es como te la han contado
y que por más que lo pienses
a cada minuto que pasa
te puedes encontrar con un sobresalto"
Autor: José Vte. Navarro Rubio
en las páginas de un diario,
eso es lo que he hecho a primeras horas del día,
¡vaya desayuno entretenido y largo!
y vaya encontronazo
para aquellos que pensaban
que Unamuno se podía moldear como la arcilla
y usar y tirar
como si fuera una colilla
de cigarros de marca Ducados.
No lo fue
en el paraninfo de la universidad de Salamanca
con aquella su frase histórica:
"Venceréis porque tenéis sobrada fuerza bruta.
Pero no convenceréis.
Para convencer hay que persuadir.
Y para persuadir necesitaréis algo que os falta: razón y derecho en la lucha",
ni cuando dijo:
"Justo es que España pierda Cataluña"
que es lo mismo que decir:
"Que Cataluña se separe de España",
ni cuando se presentó
a la catedra de Euskera en el llamado ahora Pais Vaso
No me asombra el pundonor
de este gran pensador de origen vasco,
casi siempre mal situado, entendido y comentado.
Biene muy bien el poeta Jorge Guillén al caso
con aquello de:
"Mucho del pasado se olvida,
Y ocultándose queda quieto
Casi:
Una pulsación de secreto
En vivir actual convertida"
A lo que yo añado:
"Volver la mirada y ver
que la historia, nuestra historia,
no es como te la han contado
y que por más que lo pienses
a cada minuto que pasa
te puedes encontrar con un sobresalto"
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: EL VALOR DEL AMOR EN BOCA DE JORGE RIECHMANN
Jugar con la palabra amor
hasta los últimos extremos
y forzar la situación
hasta que el cuerpo no de más de sí
e irrumpir con pasión
a la espera de una sonrisa.
Presten atención a Jorge Riechmann
y a sus poesías.
Como muy bien dice el poeta:
El valor del amor no está en el amor
sino en tu alegría.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
hasta los últimos extremos
y forzar la situación
hasta que el cuerpo no de más de sí
e irrumpir con pasión
a la espera de una sonrisa.
Presten atención a Jorge Riechmann
y a sus poesías.
Como muy bien dice el poeta:
El valor del amor no está en el amor
sino en tu alegría.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: Vida es ser joven y nada más
Comenzar la mañana tranquílamente,
sin prisas
ni nada que te haga sentir mal.
Levantar la cabeza de la pantalla del ordenador
y coger un libro de poesías de Vicente Aleixandre: "Poemas paradisiacos"
y leer
en su página 98:
"largo es el día en sus troncos"
y pensar
si no seré yo uno de esos troncos
cortado por manos rudas
y dejado caer
a la espera de la crecida
de un río de aguas bravas
que me llevará lejos
en busca de nuevas aventuras.
y continuar leyendo
en otra página señalada al azar:
"Vida. Vida es ser joven y nada más"
y sentir melancolía
no por lo de ser joven
más bien por lo de la vida
y cerrar el libro
y ver en su portada un ave del paraíso volando y una isla
y soñar con ser ave
y soñar con volar por esa isla
y volver a la pantalla del ordenador
y escribir:La juventud siempre en mi estará viva.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
sin prisas
ni nada que te haga sentir mal.
Levantar la cabeza de la pantalla del ordenador
y coger un libro de poesías de Vicente Aleixandre: "Poemas paradisiacos"
y leer
en su página 98:
"largo es el día en sus troncos"
y pensar
si no seré yo uno de esos troncos
cortado por manos rudas
y dejado caer
a la espera de la crecida
de un río de aguas bravas
que me llevará lejos
en busca de nuevas aventuras.
y continuar leyendo
en otra página señalada al azar:
"Vida. Vida es ser joven y nada más"
y sentir melancolía
no por lo de ser joven
más bien por lo de la vida
y cerrar el libro
y ver en su portada un ave del paraíso volando y una isla
y soñar con ser ave
y soñar con volar por esa isla
y volver a la pantalla del ordenador
y escribir:La juventud siempre en mi estará viva.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
domingo, 11 de diciembre de 2011
POESÍA: DECIR "SÍ"
Venir a morir aquí
a este ventisquero de mentiras
y ser un espejismo inoportuno
que me hace dudar.
Escoger
de entre todas las silabas posibles
una
y a la hora
en que la palabra adquiere forma
desflorar una poesía
y extraer su esencia
con la cual poder vestir a una margarita
de rojo carmesí
y decir:
si fueras rosa encarnada,
si fueras flor de mi jardín,
si yo fuera un jardinero,
diría: "Sí"
Autor: José Vte. Navarro Rubio
a este ventisquero de mentiras
y ser un espejismo inoportuno
que me hace dudar.
Escoger
de entre todas las silabas posibles
una
y a la hora
en que la palabra adquiere forma
desflorar una poesía
y extraer su esencia
con la cual poder vestir a una margarita
de rojo carmesí
y decir:
si fueras rosa encarnada,
si fueras flor de mi jardín,
si yo fuera un jardinero,
diría: "Sí"
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESIA: EL DESPERTAR ENTRE SILENCIOS
El despertar entre silencios,
el beso,
la caricia,
el susurro
y la luz entrando a hurtadillas
en la habitación
como si fuera una ladrona
de momentos dulces
y se quisiera hacer un traje de diseño
con el pijama que cuelga del vestidor.
El reloj que suena
todas los días
y a la misma hora
siempre
después de haberme despertado
y estar mirándolo
de forma desafiante
durante unos segundos
para ver
si de una vez por todas
es capaz de entender
que le gano la partida.
Autot: José Vte. Navarro Rubio
el beso,
la caricia,
el susurro
y la luz entrando a hurtadillas
en la habitación
como si fuera una ladrona
de momentos dulces
y se quisiera hacer un traje de diseño
con el pijama que cuelga del vestidor.
El reloj que suena
todas los días
y a la misma hora
siempre
después de haberme despertado
y estar mirándolo
de forma desafiante
durante unos segundos
para ver
si de una vez por todas
es capaz de entender
que le gano la partida.
Autot: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: POCO O MUCHO
Ir a la búsqueda de algo por descubrir.
No encontrar nada y pensar que todo esta perdido.
Volver al origen y escarbar hasta que las uñas se hacen añicos.
Desesperarte y salir para buscar aire libre y limpio.
Descubrir que la libertad no existe y que el aire está contaminado.
Ser ambiguo hasta el extremo de cambiar de opinión según los rumores te vengan por uno u otro oído.
Descansar para ver si el pensamiento fluye con más rapidez y te trae nuevas ideas con que enfrentarte a ese obstáculo con el cual has tropezado y te impide continuar tu camino.
No encontrar ideas.
Mirar a tu alrededor y ver que todo esta perdido.
Seguir caminando sin orden ni concierto.
Andar a la deriva como un barco.
Llegar a lo que piensas que es un puerto seguro.
Carecer de verdaderos amigos.
Descubrir que todo se compra con dinero.
Pedir auxilio.
Pasar a tu lado la gente como si no existieras.
Solucionar problemas y que a ti no te solucionen ninguno.
No ser nada porque nadie de verdad te ha conocido.
No servir para mentir ni para escuchar a un mentiroso.
Llamar a las cosas por su nombre.
Al ladrón por ladrón y al mal político por mal político.
Volver a los orígenes.
Comer, dormir, satisfacer los instintos, hablar con la mujer y los hijos, amar, ir al teatro, trabajar, disfrutar de la vida, pasear un perro, visitar a la familia, tomar café y cerveza y de vez un cuando un puro, leer, viajar, veranear, escribir, meditar y corregir viejos escritos, reir, llorar....y así hasta el infinito.
Que les parece: ¿Poco o mucho?
Autor: José Vte. Navarro Rubio
No encontrar nada y pensar que todo esta perdido.
Volver al origen y escarbar hasta que las uñas se hacen añicos.
Desesperarte y salir para buscar aire libre y limpio.
Descubrir que la libertad no existe y que el aire está contaminado.
Ser ambiguo hasta el extremo de cambiar de opinión según los rumores te vengan por uno u otro oído.
Descansar para ver si el pensamiento fluye con más rapidez y te trae nuevas ideas con que enfrentarte a ese obstáculo con el cual has tropezado y te impide continuar tu camino.
No encontrar ideas.
Mirar a tu alrededor y ver que todo esta perdido.
Seguir caminando sin orden ni concierto.
Andar a la deriva como un barco.
Llegar a lo que piensas que es un puerto seguro.
Carecer de verdaderos amigos.
Descubrir que todo se compra con dinero.
Pedir auxilio.
Pasar a tu lado la gente como si no existieras.
Solucionar problemas y que a ti no te solucionen ninguno.
No ser nada porque nadie de verdad te ha conocido.
No servir para mentir ni para escuchar a un mentiroso.
Llamar a las cosas por su nombre.
Al ladrón por ladrón y al mal político por mal político.
Volver a los orígenes.
Comer, dormir, satisfacer los instintos, hablar con la mujer y los hijos, amar, ir al teatro, trabajar, disfrutar de la vida, pasear un perro, visitar a la familia, tomar café y cerveza y de vez un cuando un puro, leer, viajar, veranear, escribir, meditar y corregir viejos escritos, reir, llorar....y así hasta el infinito.
Que les parece: ¿Poco o mucho?
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: ¿SERVIR A LA POLITICA O SERVIRSE ASI MISMOS?
Todos duermen a estas horas de la mañana
menos tú que me lees y yo que escribo.
Vuelvo, no me quiero olvidar de ese Congreso
de un partido derrotado y comido por las urnas
que intentará en un futuro volver a ser lo mismo.
Son recetas de cocina antiguas las que hacen falta
y dejarse de artilugios.
Hay que volver a la vieja cocina
aquella de platos sabrosos y condimentos tan antiguos
como la historia del mundo,
y hay que dejarse de inventos
por lo menos de esos que solo sirven para ganar unos votos
e hipotecar el futuro.
Hay que creer en lo que se dice y escuchar con paciencia.
Hay que oir el rumor que nos viene de esas trincheras
excavadas bajo los cimientos del estado de bienestar
donde conviven los desesperados junto con los parados y desilusionados
a la espera de un enemigo cada vez más poderoso, dueño del poder y astuto.
Hay que rehacer ese discurso político tan cargado de ideales de Estado
y tan falto de ese sentido común que solo se respira en la calle
cuando se habla con los individuos.
Hay que menear el culo y dejar sitio a la juventud excluida del partido.
Hay que ser partido con un único discurso.
Es bueno lo que ha pasado y sino que se lo pregunten
a los que ya respiran tranquilos,
y más bueno es volver a comenzar desde el cero más absoluto.
Preguntar para ello a los ciudadanos que no votaron,
a los que lo hicieron en blanco o en nulo,
a los cambiaron su voto en el último minuto
y a los que ahora te han votado
y pueden en un futuro cambiar de barco y de rumbo.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
menos tú que me lees y yo que escribo.
Vuelvo, no me quiero olvidar de ese Congreso
de un partido derrotado y comido por las urnas
que intentará en un futuro volver a ser lo mismo.
Son recetas de cocina antiguas las que hacen falta
y dejarse de artilugios.
Hay que volver a la vieja cocina
aquella de platos sabrosos y condimentos tan antiguos
como la historia del mundo,
y hay que dejarse de inventos
por lo menos de esos que solo sirven para ganar unos votos
e hipotecar el futuro.
Hay que creer en lo que se dice y escuchar con paciencia.
Hay que oir el rumor que nos viene de esas trincheras
excavadas bajo los cimientos del estado de bienestar
donde conviven los desesperados junto con los parados y desilusionados
a la espera de un enemigo cada vez más poderoso, dueño del poder y astuto.
Hay que rehacer ese discurso político tan cargado de ideales de Estado
y tan falto de ese sentido común que solo se respira en la calle
cuando se habla con los individuos.
Hay que menear el culo y dejar sitio a la juventud excluida del partido.
Hay que ser partido con un único discurso.
Es bueno lo que ha pasado y sino que se lo pregunten
a los que ya respiran tranquilos,
y más bueno es volver a comenzar desde el cero más absoluto.
Preguntar para ello a los ciudadanos que no votaron,
a los que lo hicieron en blanco o en nulo,
a los cambiaron su voto en el último minuto
y a los que ahora te han votado
y pueden en un futuro cambiar de barco y de rumbo.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: HOY IGUAL QUE AYER
Hoy volvemos a ser los mismos de ayer
¿o es que en tu vida algo ha cambiado?
volvemos a ver como los países se blindan a si mismo
y como entre ellos no hay afinidades políticas
cuando se habla de economía.
Hoy debería ser un día muy especial para algunos
pues ayer ganó el Barça
pero los problemas en Madrid y en Barcelona son los mismos
y cuando los estadios de fútbol se cierran
vuelven a caer sobre los individuos y sus ciudades las mismas sombras.
Me levanté hace una hora con la idea de no escribir
pero al final ha podido más mi ímpetu que mi subsconciente
y aquí me encuentran otra vez un domingo
dándole a las teclas del ordenador con orden y sigilo
y dispuesto, como no, a decir verdades como un puño.
De vuelta de comprar el diario "Público" en el encuentro un cierto refugio
me he preguntado:
¿ De verdad que Europa ha renunciado a algo?
¿No renuncian siempre los mismos?
¿Europa es neoliberal?
¿De que se descuelgan los sindicatos?
Son cuatro interrogantes y podrían ser cinco,
pero me conformo con ello para que vean hasta que punto
estamos ahora al igual que al principio.
Nada de nada, lo que yo les diga,
algunos pagaremos la crisis
y otros saldrán fortalecidos de tanta ambiguedad y pasotismo.
Recuerden que hay una ley que se llama de la selva
tan antigua como el mismo Diluvio y por ello unos animales vuelan,
otros viven en los mares y ríos,
otros hacen madrigueras,
otros piensan y otros llevan largos y afilados colmillos.
Hoy igual que ayer parece el título de una canción
a la que yo no me apunto,
a mi parecer cada día es diferente aunque el sol salga por el mismo sitio.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
¿o es que en tu vida algo ha cambiado?
volvemos a ver como los países se blindan a si mismo
y como entre ellos no hay afinidades políticas
cuando se habla de economía.
Hoy debería ser un día muy especial para algunos
pues ayer ganó el Barça
pero los problemas en Madrid y en Barcelona son los mismos
y cuando los estadios de fútbol se cierran
vuelven a caer sobre los individuos y sus ciudades las mismas sombras.
Me levanté hace una hora con la idea de no escribir
pero al final ha podido más mi ímpetu que mi subsconciente
y aquí me encuentran otra vez un domingo
dándole a las teclas del ordenador con orden y sigilo
y dispuesto, como no, a decir verdades como un puño.
De vuelta de comprar el diario "Público" en el encuentro un cierto refugio
me he preguntado:
¿ De verdad que Europa ha renunciado a algo?
¿No renuncian siempre los mismos?
¿Europa es neoliberal?
¿De que se descuelgan los sindicatos?
Son cuatro interrogantes y podrían ser cinco,
pero me conformo con ello para que vean hasta que punto
estamos ahora al igual que al principio.
Nada de nada, lo que yo les diga,
algunos pagaremos la crisis
y otros saldrán fortalecidos de tanta ambiguedad y pasotismo.
Recuerden que hay una ley que se llama de la selva
tan antigua como el mismo Diluvio y por ello unos animales vuelan,
otros viven en los mares y ríos,
otros hacen madrigueras,
otros piensan y otros llevan largos y afilados colmillos.
Hoy igual que ayer parece el título de una canción
a la que yo no me apunto,
a mi parecer cada día es diferente aunque el sol salga por el mismo sitio.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
sábado, 10 de diciembre de 2011
POESÍA: TEORÍA DEL ABSURDO
Se levantó de la cama
y pensó que todo había sido una pesadilla,
luego miró a su alrededor y se dio cuenta del error.
Todo continuaba igual, en su sitio,
igual que lo había dejado la noche anterior,
luego miró por la ventana y vio
que la ciudad vivía al ritmo acostumbrado de todos los días
y por fin se decidió a coger la cartera
y salir al exterior de la vivienda.
Saludo al portero de la finca.
Dio propina al camarero que le acababa de servir el desayuno.
y por fin se despidió.
Lo hizo de pasada y como otras veces, dejándose llevar por la rutina.
Salió a la calle y se vio en un charco de agua que había junto a un árbol
y pensó: Soy, yo.
Se flotó los ojos,
piso el charco para ver si su imagen desaparecía
y caminó al encuentro de la parada del autobús.
Pasó por delante de él un repartidor de prensa
y compró la del día siguiente. La leyó.
Ya en la parada del autobús encendió un pitillo y se preguntó: ¿Que hacia el allí?
No tardaría en darse cuenta del error. El no era él,
era una sombra de su otro yo. De aquel que aparecía en el diario en la primera página
con una flecha hincada en su corazón.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
y pensó que todo había sido una pesadilla,
luego miró a su alrededor y se dio cuenta del error.
Todo continuaba igual, en su sitio,
igual que lo había dejado la noche anterior,
luego miró por la ventana y vio
que la ciudad vivía al ritmo acostumbrado de todos los días
y por fin se decidió a coger la cartera
y salir al exterior de la vivienda.
Saludo al portero de la finca.
Dio propina al camarero que le acababa de servir el desayuno.
y por fin se despidió.
Lo hizo de pasada y como otras veces, dejándose llevar por la rutina.
Salió a la calle y se vio en un charco de agua que había junto a un árbol
y pensó: Soy, yo.
Se flotó los ojos,
piso el charco para ver si su imagen desaparecía
y caminó al encuentro de la parada del autobús.
Pasó por delante de él un repartidor de prensa
y compró la del día siguiente. La leyó.
Ya en la parada del autobús encendió un pitillo y se preguntó: ¿Que hacia el allí?
No tardaría en darse cuenta del error. El no era él,
era una sombra de su otro yo. De aquel que aparecía en el diario en la primera página
con una flecha hincada en su corazón.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: SABES QUE EXISTEN, SON LOS RICOS DEL MUNDO
Sabes que existen
que son como tu y yo,
y no comprendes
el por qué
somos tan iguales por fuera
y tan diferentes por dentro.
Hablo de los ricos del mundo,
de los que dan empleo y desempleo,
de los que juegan con una doble baraja,
de los que no saben ni lo que tienen
y quieren más y más.
Hablo de ellos porque me da la gana
y me sale de las narices,
porque hoy la he tomado con ellos
no por ser ricos que me da igual
sino porque me he enterado
que a algunos de ellos le gusta la tortilla de patatas
y eso me revienta
pues yo las hago de maravilla
y si se pone de moda
cada huevo valdrá una fortuna
y cada patata un riñón.
Ricos del mundo son:
Los que dominan los medios de comunicación.
Los que parecen una botella de perfume francés.
Los que llevan banderitas en la sopa de sus trajes
y hablan de la patria como si la hubieran inventado ellos.
Los que ríen como si tuvieran un chupete en la boca.
Los que comen en los reservados de los restaurantes de la guia Michelín y para ello agarran un avión, que a lo visto a lo mejor es suyo.
Los que escriben poesías y viajan todos los días a la luna y comen con el sol y desayunan con mendigos que piden limosna en la puerta de entrada a la Vía láctea.
Los que no tienen nada y no les da miedo la muerte.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
que son como tu y yo,
y no comprendes
el por qué
somos tan iguales por fuera
y tan diferentes por dentro.
Hablo de los ricos del mundo,
de los que dan empleo y desempleo,
de los que juegan con una doble baraja,
de los que no saben ni lo que tienen
y quieren más y más.
Hablo de ellos porque me da la gana
y me sale de las narices,
porque hoy la he tomado con ellos
no por ser ricos que me da igual
sino porque me he enterado
que a algunos de ellos le gusta la tortilla de patatas
y eso me revienta
pues yo las hago de maravilla
y si se pone de moda
cada huevo valdrá una fortuna
y cada patata un riñón.
Ricos del mundo son:
Los que dominan los medios de comunicación.
Los que parecen una botella de perfume francés.
Los que llevan banderitas en la sopa de sus trajes
y hablan de la patria como si la hubieran inventado ellos.
Los que ríen como si tuvieran un chupete en la boca.
Los que comen en los reservados de los restaurantes de la guia Michelín y para ello agarran un avión, que a lo visto a lo mejor es suyo.
Los que escriben poesías y viajan todos los días a la luna y comen con el sol y desayunan con mendigos que piden limosna en la puerta de entrada a la Vía láctea.
Los que no tienen nada y no les da miedo la muerte.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: EL HOMBRE EN PARO
El hombre en paro
sueña en que algún día trabajará
y aunque le da vergüenza cobrar del estado
acepta esta obligación por su mujer e hijos.
El hombre en paro
se levanta temprano
como todos los días de su vida
y sale de casa como si fuera un ladrón
y se va allí
donde una cola inmensa de parados
se convierte en el mejor remedio
contra la depresión.
¿Quién le iba a decir al hombre en paro
que estaría algún día en esta situación,
el que tanto se cansaba de comentar
que antes la muerte que tan gran humillación?
Estar en paro y cobrar el subsidio
es como una maldición
pues todos te miran mal
como si fueras un vago
o padecieras el sarampión.
El hombre en paro
sabe que este suplicio algún día acabará
y que entonces será todavía peor
pues la edad no perdona
y el ronda ya esa edad cercana a la jubilación.
El hombre en paro
piensa en aquellas tierras y casa que dejó
allí en el pueblo
pero sabe que esto es un imposible
pues tiene mujer e hijos
y una hipoteca de por vida
que se llevará a la tumba
aunque viviera cien años más.
El hombre en paro
más de una vez
al asomarse por el balcón
ha tenido malos pensamientos
pero al final ha dicho, no señor.
El hombre en paro
puede ser cualquiera de nosotros
solo es cuestión
de tener mala suerte en la vida,
al menos esto es lo que pienso yo.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
sueña en que algún día trabajará
y aunque le da vergüenza cobrar del estado
acepta esta obligación por su mujer e hijos.
El hombre en paro
se levanta temprano
como todos los días de su vida
y sale de casa como si fuera un ladrón
y se va allí
donde una cola inmensa de parados
se convierte en el mejor remedio
contra la depresión.
¿Quién le iba a decir al hombre en paro
que estaría algún día en esta situación,
el que tanto se cansaba de comentar
que antes la muerte que tan gran humillación?
Estar en paro y cobrar el subsidio
es como una maldición
pues todos te miran mal
como si fueras un vago
o padecieras el sarampión.
El hombre en paro
sabe que este suplicio algún día acabará
y que entonces será todavía peor
pues la edad no perdona
y el ronda ya esa edad cercana a la jubilación.
El hombre en paro
piensa en aquellas tierras y casa que dejó
allí en el pueblo
pero sabe que esto es un imposible
pues tiene mujer e hijos
y una hipoteca de por vida
que se llevará a la tumba
aunque viviera cien años más.
El hombre en paro
más de una vez
al asomarse por el balcón
ha tenido malos pensamientos
pero al final ha dicho, no señor.
El hombre en paro
puede ser cualquiera de nosotros
solo es cuestión
de tener mala suerte en la vida,
al menos esto es lo que pienso yo.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESIA: ¡VIVA LA ESPERANZA!
Esperanza es creer
que hay un futuro mejor que el actual
y que los políticos de turno solucionarán
los problemas que afectan
a tantos millones de seres humanos.
Tantas esperanzas perdidas
lleva malgastadas la historia
que resulta obvio pensar
que nada volverá a ser igual en el futuro.
Parados de todas las latitudes duermen
a la espera de poder encontrar un trabajo
y se despiertan todas las mañanas
entre sobresaltos,
pensando que será el último día que pasarán
en sus hogares.
Esperanza es pensar
que los políticos de todo el mundo
están por la misma causa
y que en la defensa de los más necesitados
emplearán todas sus fuerzas.
Esperanza es ver
como las cifras del paro bajan
y como los acuerdos entre los agentes sociales,
patronal/sindicatos,
se cierran sin que salga perjudicada
la cada vez mejor denominada clase trabajadora.
Esperanza es sentir
que todo va bien
y que España y Europa han salido de la crisis.
Esperanza es notar
que te tienden la mano
y que nadie te pide nada a cambio.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
que hay un futuro mejor que el actual
y que los políticos de turno solucionarán
los problemas que afectan
a tantos millones de seres humanos.
Tantas esperanzas perdidas
lleva malgastadas la historia
que resulta obvio pensar
que nada volverá a ser igual en el futuro.
Parados de todas las latitudes duermen
a la espera de poder encontrar un trabajo
y se despiertan todas las mañanas
entre sobresaltos,
pensando que será el último día que pasarán
en sus hogares.
Esperanza es pensar
que los políticos de todo el mundo
están por la misma causa
y que en la defensa de los más necesitados
emplearán todas sus fuerzas.
Esperanza es ver
como las cifras del paro bajan
y como los acuerdos entre los agentes sociales,
patronal/sindicatos,
se cierran sin que salga perjudicada
la cada vez mejor denominada clase trabajadora.
Esperanza es sentir
que todo va bien
y que España y Europa han salido de la crisis.
Esperanza es notar
que te tienden la mano
y que nadie te pide nada a cambio.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: AQUELLA DÉCADA DE LOS AÑOS 50
Yo nací el 1 de enero de 1955 en esa España negra
a la que se refiere Arrabal con tantas ganas
en su "Carta al general Franco"
y lo hice en casa de mis padres, en la cama,
y en un pequeño pueblo tomado por la nieve
y por el frío de un invierno atípico y largo de grandes heladas.
Publicaba el diario ABC y anunciaba
feliz año con Anís de la Asturiana,
la visita de Chu-En-Lai, al mausoleo de Lenín en la plaza Roja
y una fotografía de la familia del Caudillo de España, por su gracia.
Yo nací al tiempo que otros niños y niñas en toda España,
cada uno en su cuna y en su casa.
Soles perdidos en la gran planicie de La Mancha
acompañaron mi niñez durante una década larga,
al tiempo que el general continuaba imponiendo en toda España
su dictadura militar a las bravas.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
a la que se refiere Arrabal con tantas ganas
en su "Carta al general Franco"
y lo hice en casa de mis padres, en la cama,
y en un pequeño pueblo tomado por la nieve
y por el frío de un invierno atípico y largo de grandes heladas.
Publicaba el diario ABC y anunciaba
feliz año con Anís de la Asturiana,
la visita de Chu-En-Lai, al mausoleo de Lenín en la plaza Roja
y una fotografía de la familia del Caudillo de España, por su gracia.
Yo nací al tiempo que otros niños y niñas en toda España,
cada uno en su cuna y en su casa.
Soles perdidos en la gran planicie de La Mancha
acompañaron mi niñez durante una década larga,
al tiempo que el general continuaba imponiendo en toda España
su dictadura militar a las bravas.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESÍA: MANDAN LOS MERCADOS Y YO ME RIO DE LOS MALOS PARTOS
Tan sencillo es como comenzar a leer un diario
y de pronto decir: ¡basta!
y dar carpetazo.
Yo eso es lo que hago
para poder seguir sorbiendo poco a poco el café
que reposa negro como el carbón
en el interior de una taza
que fuera lleva una leyenda que dice: Se acabaron los esclavos y los amos.
Me duelen las noticias
que vuelan como por arte de magia de diario en diario
y de una portada en otra portada.
Últimamente ya no leo. Total, cansa.
Miro por encima
y como si olfateara
agarro la noticia que me viene en gana y le doy la vuelta como a una tortilla de patatas.
Hoy he leído que Europa se somete a la disciplina germana;
Y yo añado: Que en su día también lo hizo a la SS y a la gestapo.
Hoy he leído que Zapatero se despide entre sonrisas
y que Rajoy sufre su primer revés sin esperarlo;
y yo añado: ¿ Y que se esperaba? Total, no es para tanto.
Hoy he leído que el Reino Unido se descuelga del nuevo tratado
y yo añado: ¿De que tratado?
Hoy he leído que Spain is different; y yo añado: ¡Y tanto!
Hoy he leído que un cura disparaba a las palomas desde lo alto del Altar;
y yo añado: Les pego, fallo. Se limpio los zapatos. Y a que viene tanto escándalo.
Hoy he leído que Fernando Arrabal envió una carta a Franco;
Y yo añado: El sello era de 7 pesetas del mismísimo Franco.
Hoy he leído que el mejor estimulo es la paz con los mercados;
Y yo he pensado que algunos lo hacen con su mujer y otras con sus propias manos.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
y de pronto decir: ¡basta!
y dar carpetazo.
Yo eso es lo que hago
para poder seguir sorbiendo poco a poco el café
que reposa negro como el carbón
en el interior de una taza
que fuera lleva una leyenda que dice: Se acabaron los esclavos y los amos.
Me duelen las noticias
que vuelan como por arte de magia de diario en diario
y de una portada en otra portada.
Últimamente ya no leo. Total, cansa.
Miro por encima
y como si olfateara
agarro la noticia que me viene en gana y le doy la vuelta como a una tortilla de patatas.
Hoy he leído que Europa se somete a la disciplina germana;
Y yo añado: Que en su día también lo hizo a la SS y a la gestapo.
Hoy he leído que Zapatero se despide entre sonrisas
y que Rajoy sufre su primer revés sin esperarlo;
y yo añado: ¿ Y que se esperaba? Total, no es para tanto.
Hoy he leído que el Reino Unido se descuelga del nuevo tratado
y yo añado: ¿De que tratado?
Hoy he leído que Spain is different; y yo añado: ¡Y tanto!
Hoy he leído que un cura disparaba a las palomas desde lo alto del Altar;
y yo añado: Les pego, fallo. Se limpio los zapatos. Y a que viene tanto escándalo.
Hoy he leído que Fernando Arrabal envió una carta a Franco;
Y yo añado: El sello era de 7 pesetas del mismísimo Franco.
Hoy he leído que el mejor estimulo es la paz con los mercados;
Y yo he pensado que algunos lo hacen con su mujer y otras con sus propias manos.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESIA: UN ATILA MODERNO VUELVE A LA CARGA
Atila vuelve a la carga y lo hace desde su propia casa,
sin necesidad de invadir países
ni de tomar los bienes por la fuerza de las armas.
El Atila contemporáneo es más sofisticado,
muy educado
y razón nunca le falta
pues se apoya en el mercado
para marear la bolsa y contaminar a la gran banca. Por degracia siempre gana.
Desde cualquier despacho del mundo
Atila se lanza
a publicar en la prensa lo que le viene en gana,
a comprar activos y a vender las gangas,
a irrumpir en los mercados a la baja o al alza.
Atila es incombustible
y le da igual a quien beneficia o daña,
es etéreo
pues se volatiza cuando le viene en gana
y es rico hombre
y de ahí le viene su bien ganada fama
de conservador y jugador que juega con cartas marcadas.
Atila me preocupa
por su falta de modales y por su desvergüenza innata.
Quien con Atila se acuesta escaldada se alza.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
sin necesidad de invadir países
ni de tomar los bienes por la fuerza de las armas.
El Atila contemporáneo es más sofisticado,
muy educado
y razón nunca le falta
pues se apoya en el mercado
para marear la bolsa y contaminar a la gran banca. Por degracia siempre gana.
Desde cualquier despacho del mundo
Atila se lanza
a publicar en la prensa lo que le viene en gana,
a comprar activos y a vender las gangas,
a irrumpir en los mercados a la baja o al alza.
Atila es incombustible
y le da igual a quien beneficia o daña,
es etéreo
pues se volatiza cuando le viene en gana
y es rico hombre
y de ahí le viene su bien ganada fama
de conservador y jugador que juega con cartas marcadas.
Atila me preocupa
por su falta de modales y por su desvergüenza innata.
Quien con Atila se acuesta escaldada se alza.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESIA: A ESA TIERRA INGRATA
Respira la tierra
a través de los pulmones de un labrador
que con gran sacrificio las trabaja.
Son las tierras los brazos, el resollo y la mirada
de esos pobres campesinos que al campo marchan
a buscar el sustento de un día
y la paga del mañana.
Son ladrones de ilusiones,
forajidos y piratas
los que publican leyes injustas
de esas que al cielo claman
y recortan las pensiones
sin recordar que a ellos el pan no les falta.
Pan nacido de la tierra,
que con cariño se amasa
para que unos se lo coman
mientras otros casi gratis lo trabajan.
Vuelven los campesinos a casa
con las manos vacías
y tierra en las albarcas
mientras solos se quedan los campos
preñados de sueños y esperanzas,
las dejó en estado
un rayo de sol vagabundo
que en un ribazo alegremente cantaba.
Tierra de mis padres,
allí en Pinarejo junto al Castillo, Santa María y La Almarcha.
Tierra de terrones tan duros
como las losas de las tumbas
bajo las cuales mis antepasados descansan.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
a través de los pulmones de un labrador
que con gran sacrificio las trabaja.
Son las tierras los brazos, el resollo y la mirada
de esos pobres campesinos que al campo marchan
a buscar el sustento de un día
y la paga del mañana.
Son ladrones de ilusiones,
forajidos y piratas
los que publican leyes injustas
de esas que al cielo claman
y recortan las pensiones
sin recordar que a ellos el pan no les falta.
Pan nacido de la tierra,
que con cariño se amasa
para que unos se lo coman
mientras otros casi gratis lo trabajan.
Vuelven los campesinos a casa
con las manos vacías
y tierra en las albarcas
mientras solos se quedan los campos
preñados de sueños y esperanzas,
las dejó en estado
un rayo de sol vagabundo
que en un ribazo alegremente cantaba.
Tierra de mis padres,
allí en Pinarejo junto al Castillo, Santa María y La Almarcha.
Tierra de terrones tan duros
como las losas de las tumbas
bajo las cuales mis antepasados descansan.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POESIA: MURIÓ EL POETA AL ALBA
Duerme el poeta entre nubes doradas
no sabe que murió
y todavía desde el cielo lanza poesías al alba.
Ya los bosques le parecen más verdes,
y dice de los jabalíes
que son soldados que llevan en la boca lanzas.
Vino a morir el poeta
un día en que falló el interruptor de la luz en su casa
y desde ese momento se sintió
un viejo sin alma
pues escribía poseías a esas horas sagradas
en que las lechuzas vuelan desde la oliveras
hasta la ventana de su casa.
Decía el poeta que para él la poesía era
el motor que necesitaba
para mover el cuerpo y sentir como el corazón
en su pecho resonaba.
Quería el poeta fabricar la última poesía
y para eso solo necesitaba
tiempo e ideas, papel y mucha calma.
Y vino el lucero un día
y llamo a la puerta de su casa.
Mire usted dijo,
sepa que en esta casa
ni se paga la luz ni el agua
y se cerró la puerta
y al siguiente alba
un fabricante de desgracias
sello los contadores y cortó la luz y el agua
y dejó bajo la puerta de la casa una carta
que decía de forma docta casi sagrada:
"cortado el servicio hasta que pague y se de otra vez de alta"
Murió el poeta de pena,
murió sin luz, ni agua,
y sin la última poesía,
aquella que le faltaba
para ultimar aquel libro que tanto estimaba.
Ahora desde el cielo escribe poesías
a la hora que le viene en gana
no necesita papel, ni tinta, ni luz ni agua,
gracia divina debe ser
el que los ojos no se le secaran.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
no sabe que murió
y todavía desde el cielo lanza poesías al alba.
Ya los bosques le parecen más verdes,
y dice de los jabalíes
que son soldados que llevan en la boca lanzas.
Vino a morir el poeta
un día en que falló el interruptor de la luz en su casa
y desde ese momento se sintió
un viejo sin alma
pues escribía poseías a esas horas sagradas
en que las lechuzas vuelan desde la oliveras
hasta la ventana de su casa.
Decía el poeta que para él la poesía era
el motor que necesitaba
para mover el cuerpo y sentir como el corazón
en su pecho resonaba.
Quería el poeta fabricar la última poesía
y para eso solo necesitaba
tiempo e ideas, papel y mucha calma.
Y vino el lucero un día
y llamo a la puerta de su casa.
Mire usted dijo,
sepa que en esta casa
ni se paga la luz ni el agua
y se cerró la puerta
y al siguiente alba
un fabricante de desgracias
sello los contadores y cortó la luz y el agua
y dejó bajo la puerta de la casa una carta
que decía de forma docta casi sagrada:
"cortado el servicio hasta que pague y se de otra vez de alta"
Murió el poeta de pena,
murió sin luz, ni agua,
y sin la última poesía,
aquella que le faltaba
para ultimar aquel libro que tanto estimaba.
Ahora desde el cielo escribe poesías
a la hora que le viene en gana
no necesita papel, ni tinta, ni luz ni agua,
gracia divina debe ser
el que los ojos no se le secaran.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
POEMA : CUENCA EN LA MADRUGADA
Vive Cuenca, la ciudad, encantada
y se enamora todos los días de esas piedras
de las que cuelgan sus casas.
Cuenca la de la catedral siempre en obras,
nieves ancestrales y nido de águilas.
Inmortal Cuenca
que sobrevive a la historia y a las duras batallas
nos deja su perfume a humo de haya
cuando paseas entre tanta viejas piedras
y alzas la mirada
para ver si los balcones no caen
cuando por debajo de ellos pasas.
Cuenca la de las sotanas tan negras
como ese asfalto color calabaza quemada
con el que se cubren las calles
y esos cuervos que en las cornisas de las casas graznan.
Presagios, malos, nos trae sin tardanzas
el recuerdo de la ciudad amada
será por lo de su puente de madera tan desgasta
que cuando por él avanzas
te imaginas caído en el fondo de la cañada,
o la de esa cuesta tan empinada
que cuando llegas arriba te falta hasta el habla,
o la de edificios pegados a la montaña
con un pegamento tan fino
que no se nota por donde entra el frío en las casas,
o la de los conventos de todas las ordenes imaginarias
donde se oyen plegarias,
o la de seminaristas rezando desde las altas ramas
de un árbol seco que daba en vez de peras manzanas,
o la de los labriegos y amas de casa
que acudían a Cuenca para curar el alma,
o la de los suspiros, amoríos y otras batallas
de jóvenes y menos jóvenes, solteros y casadas
en los paseos, alamedas, parques y portales de casas enamoradas,
o la de aquellos trenes de carbón
que tenían pintada a Cuenca de negro
y cuyo hollín se pegaba a la ropa
como si fuera trozos de escarcha,
o la de las procesiones de Semana Santa
de cofrades que se quedan a dormir
allí donde despierta el alba.
Cuenca no quiere ser en vida enterrada.
Cuenca necesita aire limpio de la montaña.
Cuenca despierta por las mañanas con olores a rosa
y se acuesta cuando le viene en gana con mucha desgana.
Cuenca prevalece viva porque sus gentes la aman
y porque un gallo de piedra la despierta cuando de ella mal se habla.
Cuenca tiene una fuente de agua congelada
y unos enanitos de plomo que aunque a la guerra no marchan
llevan viejas medallas
allí donde los bolsillos de las chaquetas lucen moqueros de plata.
Cuenca me sabe a vino y a horchata,
a tango y música africana,
a cerdo asesinado para cuando las matanzas,
a sorbetes de hielo de la luna arrancados
por una joven doncella castellana
que destila por sus claros ojos convertidos en fuentes de escarcha
"agua de azahar y zumo de naranja"
a Maestranza de toreros que sueñan en bajar con patines hasta la plaza,
a música de violines tocados por ciegos que ven más que hablan,
a hombros cultos de palabra fácil y buen trato en las barras,
a mujeres recelosas que no les gustan las palabras vanas,
a turistas distraidos que se van de Cuenca sin saber nada
ni de su historia, ni de su cultura y menos de sus hechos y hazañas,
a buenos discursos políticos
como aquel de Indalecio Prieto
que todavía me viene por la memoria
cuando necesito llenarme de España.
Cuenca, que tendrá Cuenca
que no tiene Andalucia, Extremadura, Madrid ni Las Palmas
ni el resto posesiones africanas y España:
Cuenca tiene unas sirenas embarradas en un mar de aguas congeladas
y un molinillo de aspas al viento lanzadas
que recoge el aire de la sierra y lo transforma en música sacra.
Cuenca, Cuenca, Cuenca, Cuen-ca, Cuen-ca, C-u-e-n-c-a, Cuenca se me marcha:
De fiesta de buena mañana.
De borracheras cuando a sus gentes les da la gana.
De ocultismo y magia a los viejos palacios y casonas de bellas fachadas.
Cuenca tal alta y tan baja,
tan llena de misterios y tan de calles empinadas,
tan misteriosa que hasta las aguas al oído te hablan,
tan devota y cristiana que tiene procesiones milenarias,
tan alegre que hasta las farolas por la mañana te saludan sin dar la espalda.
Tan de tanto es Cuenca
que hablar de ella no me cansa,
es un suspiro en una garganta enamorada,
es una hada encantada,
es un cura relojero que construye relojes con arena de la playa,
es un panadero haciendo con la levadura santos de piedra tallada,
es patria de poetas que le cantan,
es un ruiseñor de voz quebrada,
es un botijo con las casas colgadas y unas llaves doradas que no abren ninguna casa,
es sol de resoli y de noches de serenos comiendo chuzos cuando las luces se apagan,
es lugar sagrado o no es nada,
es el vino tinto que derrama una tinaja en una jarra,
es un cordero hecho con sarmientos y a la brasa,
es un despacho de oficinas en el que buscas unas tierras del abuelo que te faltan,
es una feria constante con olores a manzanas caramelizadas, chupachus de azúcar quemada, trenes de brujas y soldados que al frente marchan.
Cuenca está donde la mando construir un rey que mucho mandaba
y por eso tiene:
Alamedas y pinadas,
jardines y murallas,
catedrales y cortesanas,
archivos y mansiones tan grandes que ocupan una manzana.
conventos de monjas de cristo enamoradas,
seminarios de muchos rezos y jóvenes de devoción fuerte y sana,
plaza de toro y hospital donde curar a los diestros de las cornadas,
hospicios y casas de tanta caridad que la comida se regala,
escuelas de muchas letras e institutos de secundaria,
parador y fondas de parada obligatoria si dormir se quiere y se tienen buenas ganas.
Cuenca es un poema de palabras entrecortadas
es como un barco de vapor comido por una ballena en el que viajan:
Florencio Martínez Ruiz que como capitán manda e intenta despertar al "Cabriel dormido".
Miguel Valdivieso que por "Los alrededores" marcha mirando el horizonte desde el palo mayor de la nave.
Cayo Román Cardete al que de vez en cuando se le escapa que "La morada del cielo vacío" es como su casa.
Federico Muelas llevando a "Cuenca en volandas" más allá d esos mares del señor y de ese vientre de la ballena tan bien colmado de poetas.
Julio Arturo Valero Solana tocando "Campanadas y piedras" a sabiendas que le queda un hilo de vida y de que "las casas se apoyan en su sombra para no caerse"
Eliseo Feijoo escribiendo "Coplas sin malicia" y añorando su pino en la isla.
Eduardo de la Rica solicitando "Tiempo y aires de Cuenca" para que esta reviva más alegre y grande.
Demetrio Castro Villacañas cansado de beber agua allí "Donde la sed comienza"
Guillermo Osorio acompañado de su perro "Carriquí" y escribiendo "Veínte sonetos" perdidos.
Amable Cuenca escribiendo "un poema inicial" y buscando un libro suyo de poesía que no encuentra.
Meliano Peraile que habla de "Las agonías" y de lo mal que lo está pasando.
De pronto el barco reflota en medio de la calma
y del vientre de la ballena salen sin equipaje
nuestros amigos los poetas tan tranquilos, como si no pasara nada,
dispuestos a seguir escribiendo poesía,
aunque muchos de ellos, la mayoría, casi nada,
tienen ya a estas alturas del viaje el alma helada.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
y se enamora todos los días de esas piedras
de las que cuelgan sus casas.
Cuenca la de la catedral siempre en obras,
nieves ancestrales y nido de águilas.
Inmortal Cuenca
que sobrevive a la historia y a las duras batallas
nos deja su perfume a humo de haya
cuando paseas entre tanta viejas piedras
y alzas la mirada
para ver si los balcones no caen
cuando por debajo de ellos pasas.
Cuenca la de las sotanas tan negras
como ese asfalto color calabaza quemada
con el que se cubren las calles
y esos cuervos que en las cornisas de las casas graznan.
Presagios, malos, nos trae sin tardanzas
el recuerdo de la ciudad amada
será por lo de su puente de madera tan desgasta
que cuando por él avanzas
te imaginas caído en el fondo de la cañada,
o la de esa cuesta tan empinada
que cuando llegas arriba te falta hasta el habla,
o la de edificios pegados a la montaña
con un pegamento tan fino
que no se nota por donde entra el frío en las casas,
o la de los conventos de todas las ordenes imaginarias
donde se oyen plegarias,
o la de seminaristas rezando desde las altas ramas
de un árbol seco que daba en vez de peras manzanas,
o la de los labriegos y amas de casa
que acudían a Cuenca para curar el alma,
o la de los suspiros, amoríos y otras batallas
de jóvenes y menos jóvenes, solteros y casadas
en los paseos, alamedas, parques y portales de casas enamoradas,
o la de aquellos trenes de carbón
que tenían pintada a Cuenca de negro
y cuyo hollín se pegaba a la ropa
como si fuera trozos de escarcha,
o la de las procesiones de Semana Santa
de cofrades que se quedan a dormir
allí donde despierta el alba.
Cuenca no quiere ser en vida enterrada.
Cuenca necesita aire limpio de la montaña.
Cuenca despierta por las mañanas con olores a rosa
y se acuesta cuando le viene en gana con mucha desgana.
Cuenca prevalece viva porque sus gentes la aman
y porque un gallo de piedra la despierta cuando de ella mal se habla.
Cuenca tiene una fuente de agua congelada
y unos enanitos de plomo que aunque a la guerra no marchan
llevan viejas medallas
allí donde los bolsillos de las chaquetas lucen moqueros de plata.
Cuenca me sabe a vino y a horchata,
a tango y música africana,
a cerdo asesinado para cuando las matanzas,
a sorbetes de hielo de la luna arrancados
por una joven doncella castellana
que destila por sus claros ojos convertidos en fuentes de escarcha
"agua de azahar y zumo de naranja"
a Maestranza de toreros que sueñan en bajar con patines hasta la plaza,
a música de violines tocados por ciegos que ven más que hablan,
a hombros cultos de palabra fácil y buen trato en las barras,
a mujeres recelosas que no les gustan las palabras vanas,
a turistas distraidos que se van de Cuenca sin saber nada
ni de su historia, ni de su cultura y menos de sus hechos y hazañas,
a buenos discursos políticos
como aquel de Indalecio Prieto
que todavía me viene por la memoria
cuando necesito llenarme de España.
Cuenca, que tendrá Cuenca
que no tiene Andalucia, Extremadura, Madrid ni Las Palmas
ni el resto posesiones africanas y España:
Cuenca tiene unas sirenas embarradas en un mar de aguas congeladas
y un molinillo de aspas al viento lanzadas
que recoge el aire de la sierra y lo transforma en música sacra.
Cuenca, Cuenca, Cuenca, Cuen-ca, Cuen-ca, C-u-e-n-c-a, Cuenca se me marcha:
De fiesta de buena mañana.
De borracheras cuando a sus gentes les da la gana.
De ocultismo y magia a los viejos palacios y casonas de bellas fachadas.
Cuenca tal alta y tan baja,
tan llena de misterios y tan de calles empinadas,
tan misteriosa que hasta las aguas al oído te hablan,
tan devota y cristiana que tiene procesiones milenarias,
tan alegre que hasta las farolas por la mañana te saludan sin dar la espalda.
Tan de tanto es Cuenca
que hablar de ella no me cansa,
es un suspiro en una garganta enamorada,
es una hada encantada,
es un cura relojero que construye relojes con arena de la playa,
es un panadero haciendo con la levadura santos de piedra tallada,
es patria de poetas que le cantan,
es un ruiseñor de voz quebrada,
es un botijo con las casas colgadas y unas llaves doradas que no abren ninguna casa,
es sol de resoli y de noches de serenos comiendo chuzos cuando las luces se apagan,
es lugar sagrado o no es nada,
es el vino tinto que derrama una tinaja en una jarra,
es un cordero hecho con sarmientos y a la brasa,
es un despacho de oficinas en el que buscas unas tierras del abuelo que te faltan,
es una feria constante con olores a manzanas caramelizadas, chupachus de azúcar quemada, trenes de brujas y soldados que al frente marchan.
Cuenca está donde la mando construir un rey que mucho mandaba
y por eso tiene:
Alamedas y pinadas,
jardines y murallas,
catedrales y cortesanas,
archivos y mansiones tan grandes que ocupan una manzana.
conventos de monjas de cristo enamoradas,
seminarios de muchos rezos y jóvenes de devoción fuerte y sana,
plaza de toro y hospital donde curar a los diestros de las cornadas,
hospicios y casas de tanta caridad que la comida se regala,
escuelas de muchas letras e institutos de secundaria,
parador y fondas de parada obligatoria si dormir se quiere y se tienen buenas ganas.
Cuenca es un poema de palabras entrecortadas
es como un barco de vapor comido por una ballena en el que viajan:
Florencio Martínez Ruiz que como capitán manda e intenta despertar al "Cabriel dormido".
Miguel Valdivieso que por "Los alrededores" marcha mirando el horizonte desde el palo mayor de la nave.
Cayo Román Cardete al que de vez en cuando se le escapa que "La morada del cielo vacío" es como su casa.
Federico Muelas llevando a "Cuenca en volandas" más allá d esos mares del señor y de ese vientre de la ballena tan bien colmado de poetas.
Julio Arturo Valero Solana tocando "Campanadas y piedras" a sabiendas que le queda un hilo de vida y de que "las casas se apoyan en su sombra para no caerse"
Eliseo Feijoo escribiendo "Coplas sin malicia" y añorando su pino en la isla.
Eduardo de la Rica solicitando "Tiempo y aires de Cuenca" para que esta reviva más alegre y grande.
Demetrio Castro Villacañas cansado de beber agua allí "Donde la sed comienza"
Guillermo Osorio acompañado de su perro "Carriquí" y escribiendo "Veínte sonetos" perdidos.
Amable Cuenca escribiendo "un poema inicial" y buscando un libro suyo de poesía que no encuentra.
Meliano Peraile que habla de "Las agonías" y de lo mal que lo está pasando.
De pronto el barco reflota en medio de la calma
y del vientre de la ballena salen sin equipaje
nuestros amigos los poetas tan tranquilos, como si no pasara nada,
dispuestos a seguir escribiendo poesía,
aunque muchos de ellos, la mayoría, casi nada,
tienen ya a estas alturas del viaje el alma helada.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
Suscribirse a:
Entradas
(
Atom
)
