De aquella mar intranquila, que lloraba, quedaba la bahía, que ya no sabe nada de las antiguas andanzas, de quienes siempre llegaban para llevarse algo, igual daba, lo que robaban, siempre cuando la luna se apagaba. Venían las olas y se marchaban entre vaivenes de las barcas. Regresaban los silencios convirtiéndose en hitos que marcaban los caminos que llevaban a lo alto de la montaña donde reinaba el rey de los silencios y donde desde siempre callan los enamorados que en ella se enlazan, como el ancla del barco cuando se lanza y cae encima de una selva de algas. Triste cuadro con pocas virtudes y alabanzas, en Cullera los libros hablan de aquellas andanzas de los terribles piratas que llevados de sus ansias de venganza siempre se acercaban para desolar a los seres humanos y cargar a sus espaldas con todo lo que les daba las ganas. Quietud ya de las olas, la bahía casi ella a solas habla. Le canta al mar, le habla a la mañana, a la lluvia, le dice, la mía amada, y a las tormentas las abraza con fuerzas que matan. Mía, de todo en Cullera se levantan los vientos que todo lo aclaran y para cuando llegan los amaneceres se marchan, desde siempre, sin que nadie diga nada, ellos los míos piratas, tan dóciles que si con ellos se hablara dirían que vienen por que se les llama, pues son hombres de pocas y rectas palabras, mejores hechos y si por ellos se preguntara seguro que nadie diría: me sajaron de un tajo certero la cara.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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