Y me sigo preguntado
que será en definitiva la poesia,
si un trozo de uno, si un poco de cal viva,
Si será lo de siempre,
si será aquello que leía en otros días.
Mis primeros versos.
Mis pérdidas rimas.
Ojalá, ojalá nunca, tierna ella,
generaciones perdidas
de poemas que van y vienen.
Generaciones perdidas
de arrogantes poesías
inyectando deseos que se dispersan
en páginas perdidas
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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