Son de cortesía estas horas de la mañana.
Es hora
de salir
de la capilla,
de respirar
y oír
los remansos de paz
que por el aire
navegan
sin ruta fija.
Pía, pía, pía,
el pajarillo
en la soledad del nido
pendiente
del ave atroz
que le vigila.
En la mar
de los fenicios
y cananeos,
de los cartagineses
y atlantes,
de los pescadores
sencillos
de redes
al cielo tiradas
y en las profundidades marinas convertidas
en trenzas
de muerte
que con la vida terminan,
el agua se riza,
alza la cabeza
para contemplar
en los espejos de la vida
la faz reluciente del día.
Es agua que por la arena
camina
hasta que se hunde
para volver a sus ciclos,
para darle al mar color,
prestancia y sentido,
tranquila
en su misión diaria
de devolvernos
aquello que los astros nos quitan.
Se escucha música
que con su virulencia
de notas musicales agudas
sube y sube y eleva su cintura
hasta ponerse a la altura
de los ojos que miran
y exprimen lo que pillan.
Es la luz que no naufraga,
la tenue sonrisa
de quien en si mismo se observa
y cabila,
todo es así se diga,
manantial de luz,
en esas cuevas
por las que navegan a la deriva
las barcas que lleva las almas
hasta allí donde se alzan las tumbas
y todo se olvida.
País de silencios, de tragedias, país de luz,
país de baratijas,
somos así se dice
esa ilusión óptica del cristal de roca
que una vez convertido en alhaja
traslada la luz que en el se arremolina.
De País somos, y de País que se sabe dormido,
que para despertar al día
necesita de algo más que poesía.
Por ser todo así,
fajo de ideas
constructivas,
uno se siente viento,
se siente relámpago,
se siente cristal
y luz,
que las sombras
son
si de ellas
se tuviera que escribir
una poesía,
el verso maldito
escrito por un escriba
amarrado al sarcófago
de quien de él solo quería
en la oscuridad su compañía
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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