POESIA, ACUARELAS, PINTURAS Y OLEOS DE LAS CASAS COLGADAS DE CUENCA

 Allí están

las Casas Colgadas de Cuenca

en mil posturas

y colores con tal viveza

y destreza en su cintura

que ellas resaltan

sobre blancos, verdes y amarillos

como si todo el mundo viniera a ser

parte de su vida.

Y es espacio de piedra viva

sobre el que un rey un día

las vino a concebir

en su gracia infinita.

Es algo más que materia muerta,

yo diría mejilla

de una doncella,

que la viene a engalanar,

y a destetar

con teta dura

en esas mañanas de los inviernos

en que la nieve cae

y se precipita

o en esas noches

de sarmientos en la lumbre

en que las moscas zumban

y las avispas buscan cobijo

bajo alguna losa oculta

donde pasar sus desvelos

antes de que el frío se las lleve camino de las alturas.

Una roca,

o una abrasa

o una piedra,

o un marco de ventana de madera podrida,

o solo hierro forjado,

o agua de un caño,

o de una losa

con una pisada en ella oculta.

O lo que sea,

vino negro,

cerveza con espuma,

resoli dulce como las uvas,

jamón  a tacos,

queso en aceite

y camposantos donde ir a recogerse

cuando Dios venga a decir se acabó tu vida.

De todo un poco

ya sea en cuadro pintado con pinceles,

teja dura,

botijo de cerámica relamida,

tabla de madera,

cortina de seda sin costuras,

pared, techo,

sala de lecturas

o museo abstracto

en el cual reposar en una pared

para ser vista.

En la tardanza estás,

en la noche te ocultas,

en la mañana te vienes

y en las tardes duermes

mientras otros te fotografían.

Fuisteis y eres y serás

no te quepa duda,

y si por alguna de aquellas

te retiras

y en ello se te va la vida

vuelves a tu rutina

y a ser sonido de campana

o canto de borracho

aullando bajo la luna.

Vuelvo a la ciudad a ciegas

y  a escondidas

por cielo y tierra

y a falta de mar

por aguas embalsadas

que en su remontada

se muestran caritativas

y me arrastran entre murmullos

y hoces

de alturas

en forma de cuchillas

hasta ese lugar cercano

a tiro de piedra,

o canto de grulla,

desde el cual la veo

despeinada y rendida,

con ojos negros

y peineta de mora oculta

que demuestra miedos eternos

a las águilas

y a las palabras

que junto a unas portadas pronuncia una bruja.

¡Oh como temí

subir hasta las alturas

y descubrirte colgando no colgantes

y amada no queridas

y cogida no llevadas

y sentida

como un clavo al rojo vivo,

como un suspiro

o como una lágrima viva,

 como piedra dura

o como alma de faquir

o como cadena de fantasma

o grillete de preso

encarcelado en cueva sin ruido 

ni presencia de luz alguna!

¡Oh como la catedral

os anima

a que continuéis allí

siendo sobre el abismo

quietud y prontitud

de las cámaras fotográficas

que os deslumbran!

¡Oh, oh, oh, turistas

de gaseosas, coca-colas,

jamón fino como una cuchilla,

de poco andar

y de entender lo justo

para una vez ya de partida

escribir en algún diario

en Cuenca vi unas casas sobre unas cornisas!

¡Oh de los poetas muertos,

club de alta estima

desde Federico Muelas

a cualquier otro

aunque solo diga

Cuenca, colgadas o queridas

y aunque sea a ladrido de perro

a vómito de alcohol fermentado en una cuba

o graznido de ave negra

cruzando por las peñas desnudas!

¡Oh, lo que me lleva!

o lo que me trae

o lo que a ti te gusta,

o lo que sentimos,

o lo que odiamos,

o lo que prometemos,

o lo que no cumplimos,

o lo que pretendimos ser,

o lo que somos:

parte de un grial,

parte de una sábana,

parte de una manta,

parte de una ternura,

parte de tanto ser,

parte de tanta estima,

parte de tanto pretender,

parte de llegar,

parte de abrir

y parte de soñar una locura!

Autor de la poesía: José Vte.. Navarro Rubio

 


































 

 


 

 

 



 










 




 

 


 








 

 


 

 















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