Está
la estación vacía,
desde
el tren los andenes
son
los guardianes de los viejos fantasmas,
ellos
saben de las despedidas,
saben
y tratan
de
guardar los recuerdos
allí
donde nadie
sobre
ellos derecho alguno ejerce.
Saben
los andenes y estaciones
de
aquellos hijos y de aquellos padres
que
se fueron a la guerra
y
de ella solo volvió el aire,
una
carta en la que se leía,
desaparecieron
en combate,
y
el último sueldo
que
solo da para matar un día el hambre.
Saben
de aquella pareja de novios
que
se confesaban
en
los andenes
amores,
que
el poeta
escribe
como
si fueran
dos
ramilletes de flores,
rojas
y blancas
que
al mezclarse
de
ellas sale,
un
tono naranja
que
es lo que vale
para
decir que el fruto germinó
y
creció saludable.
Y
saben de aquellos pobres
que
siempre a la misma hora,
tomaban
los trenes de siempre,
para
trabajar en los mismo sitios,
para
hacer lo de siempre,
para
morir al igual que mueren
siempre
los pobres,
queridos
por los suyos,
obviados
por los grandes barones
de
las castas fuertes.
Y
así la estación me anima
a
continuar contando desenlaces,
unos
tristes
y
otros
felices
y agradables
y
otros
que
no nos van ni vienen,
digamos
el caso
de
quienes
subían
a los trenes
para
vender golosinas,
dulces
y
leer la suerte.
Y
en un vagón de esos
en
los que uno casi duerme
descubre,
así
las lineas de la mano se convierten
en
mi tesoro más estimables
que
se hará ricos en amores,
que
vivirá feliz
rondado
la centena de años,
todo
un tope,
y
que en la salud
será
la mía la de un fuerte roble.
Me
despido de la estación,
ya
voy de viaje,
el
tren rechina,
sujeto
a la vía vuela
entre
carriles que se acoplan al suelo
con
flexibilidad del alambre,
cuando
se somete a la fuerza
de
un Hércules
y
resiste los embistes
de
todo un toro
que
sobre ellos corre.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
