Acabó el partido,
ganó la noche
con esos pequeños toques
a luz que arde
allí donde las estrellas son
brasas incandescentes
que vigilan nuestros sueños
con amor de madres.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
EL ESTANQUE DE LA MEMORIA: POESÍA ACTUAL
sábado, 27 de junio de 2026
POESÎA: SE VE LA LUZ
Se ve la luz al final del túnel
y eso que es de noche
y por aquí los gallos tienen
pico de oro y patas de alambre
Acabo de ver uno
sobre haces de leña
Se sabe rey
y por ello saca pecho
mientras se sacude
las plumas y arisco se pone.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: NO HAY INSTANTE
No hay instantes
en la noche entrante
para dar por hecho
aquello que sirve
para decir
que con menos minutos
de juego por delante
puede terminár ardiendo
hasta el ambiente,
ese que en las gradas
se observa
para cuando
uno de los equipos se abre
y el otro se cierra
en espacios de combate.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÎA: EN DIRECTO
En directo y
con la esperanza puesta
en el aguante,
en el saber estar,
en el salir hacia adelante
con el ánimo puesto
en ser eficaces en los lances.
Solo valen goles
lo demás no lleva
a ninguna parte.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÎA: UNA MONEDA AL AIRE
Un partido que viene
en horas de echar
una moneda al aire
para ver si con la cara o la cruz
tenemos suerte.
Uno que saca
y el otro que defiende
y a la mínima contraataque.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: UN PARTIDO FUERTE
Un partido es este
de los denominados fuerte,
de esos que se dicen serios,
de control de juego,
de entrar al choque,
de vida y muerte
en el que al contrincante
no le vale ni el empate.
Autor: Josè Vicente Navarro Rubio
POESÍA: CORRE LA PELOTA
Corre la pelota,
marcha ligera,
no hay más tela
ni más mimbre
que tener paciencia
para verla venir
y correr con ella
sobre la hierba
preparada
para este lance.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: ENTRE TECLAS
No hay más resistencia
que aquella que ofrecen las teclas
cuando las yemas de los dedos sobre ellas
son capaces de cambiar la tendencia
inmovilista de la materia
que es parte
de cualquier cuestión
que por la mente pase.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: UNO SE ENTRETIENE
Uno se entretiene
con lo que en el habita,
juega y se resiente
de las heridas leves
que deja la vida
para cuando los años
suman
edades.
Se van
los que un día
fueron
únicos referentes
y así sin dar
más vueltas
a un hipotético carrete
discurre
este entente
que no irá más allá
de una cotidiana cercanía
entre la tierra
y el aire
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: Y LLEGAMOS A ESE PUNTO
Y llegamos a ese punto
que sirve
de puente
que se abre
a un río de aguas
que discurren
para llegar lejos.
Por aquí
Por aquí
no hay nada más
que un caramelo
que si se saborea
sabe a gloria
sin pasar por la muerte.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
viernes, 26 de junio de 2026
POESÍA: Y LLEGAN Y SE VAN
Y vienen de paso
y llegan y se van
y vuelven los años
cogidos a la vida
de quienes con ellos
quieren jugar
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: EL TODO DE LAS VIDAS
El pueblo es el todo
de las vidas
consagradas a ser altruistas
con aquello que desde fuera
es más o menos
monótonia a la tierra adherida,
con sus frutos fértiles
y años de malas cosechas
y hambrunas.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: AQUELLA VIDA DURA
Aquella vida dura
era de día a día
y es verdad que sabía
a todo aquello que añoramos,
de vez en cuando se veían
las alondras de gala vestidas
en las mismas ventanas
con cortinas corridas.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: SE OÍAN RISAS
Se oían las risas a lo lejos,
corrían
con aros de hierro
los niños que perseguían
igual a un vencejo
que a las sombras que salían
del interior de un pozo
del cual se decía que tenía
en su fondo galerías.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: UNA BRISA
Había una brisa
que en aquel pueblo se enganchaba
en los mismos sitios
de todas las vidas
y de ellas se sabía
porque las gentes salían
a las puertas de las casas
con sus sillas de enea
y paletas para zumbar
a las moscas jodidas.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: VOLVÍAN
Volvían aquellas, dulzuras,
las mujeres de nuestras vidas
con sus cántaros a cuestas
y lo hacían
por aquellas calles
que bajaban y subían
rompiendo piedras y moliendo guijas.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
PIESÍA: LA DULZURA DE LA VIDA
Por el paleduzar
el aire si se respira
aromatiza la vida,
es algo parecido
a cuando se come una guinda
y se repela el hueso
hasta allí donde saltan
entre los dientes chispan.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: ME DESPERTÉ SUSURRANDO
Me desperté susurrando
que quería patatas fritas,
estas cosas son así
nunca se sabe a ciencia cierta
en como estas historias
terminan.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: OLA DE CALOR
Ola de calor
ya se esté
al sol
o
a la sombra,
resulta que siempre
algo me toca.
Que venga el calor
y que lo haga
con paciencia
que más vale
un poco de sudor
que vivir siempre
a la sombra.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
jueves, 25 de junio de 2026
POESÍA: HERMOSOS/AS MÍOS/MÍAS
HERMOSOS/AS MÍOS/AS ¿QUÉ OS PASA?
a las calles oscuras del alma
que me iluminan
para cuando vuelvo la mirada
y un pestillo se cierra
y unos brazos me abrazan.
No he dejado de verme
en una Semana Santa,
ni he dejado de sentir el frío
que llegaba desde la Montesina
tejiendo mantas blancas,
sobre las tierras de Pinarejo,
ya los almendrucos en su vaina
ni he dejado de sentir el frío
que llegaba desde la Montesina
tejiendo mantas blancas,
sobre las tierras de Pinarejo,
ya los almendrucos en su vaina
por alli donde las Canteras
daban pitas y su agua era blanda.
daban pitas y su agua era blanda.
No he dejado de ver
bajo las copas de unas carrascas
a canteros sacando lascas
a los pedernales
a canteros sacando lascas
a los pedernales
que después bajo los trillos
trituraban,
en las eras la palva/parva.
Por la Horca Dios mandaba,
se iba camino
de la última morada.
En silencio marchaban
las comitivas
con las cajas a cuestas,
bajo las miradas
de lebreles, galgos y galgas
y perros de hatos
de ovejas y cabras,
acostumbrados a ser testigos
que todo lo ladran.
Ya el molino queda
como señal innata
de que el tiempo manda
y por allÍ bailando
entorno a un busto
de que el tiempo manda
y por allÍ bailando
entorno a un busto
de piedra vasta,
Zorba el griego,
Zorba el griego,
a la vieja, de Pinarejo, usanza,
que para eso es patria
de héroes y azañas,
de héroes y azañas,
y es que las Termópilas
no son nada,
para el ardor guerrero
de un pinarejero
jugando al tute
de un pinarejero
jugando al tute
con una vieja baraja.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: DEL DIME Y DIGO
Era un pueblo real
tenía vida,
de arriba hacia abajo,
cada cual en su casa
se las arreglaba como podía
y al caso venía.
Un pueblo sin más
en una Mancha
medía o tardía,
alta o baja,
Manchuela,
se adivina,
con sus paredes en blanco,
con sus envidias,
saetas que se clavaban
en las vidas,
de quienes se salían del guion
y eran señalados
por esas cosas
que no dejan de ser,
en el mundo
al que estamos acostumbrados,
algo parecido a retazos
de asuntos en la memoria
atravesados como una viga.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: NO ME DETENGO
No me detengo
aunque se
que cuesta y mucho
cualquier mínimo avance,
quizás sea
que las cosas por aquí
son diferentes,
ahora es esto,
mañana a saber
de que depende
el que corramos entre ríos
de tinta
o nos entretengamos
saliendo a la corriente
para ver como pasan los barcos
que vienen cargados de baratijas
del Oriente.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESIA: DECADENCIA DE UN POEMA
Si decae este poema
no es por culpa mía,
se debe a una pasajera brisa
que va y vine
tal si tuviera prisa
por dejar ver
eso que tanto le preocupa,
que no es otra cosa
que llevar nuevos aires,
hasta allí donde la tristeza
es caldo de cultivo
que se abona con
penas y melancolías.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: VOY A DEJAR DE ESCRIBIR POEMAS
Voy a dejar de escribir poemas,
lo hago porque quiero,
quizás solo sea
eso que se llama
supervivencia.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: NO ES TARDE PARA ESCRIBIR UN POEMA
No es tarde
para escribir un poema
que sea largo,
largo,
como los filamentos
de una pitera seca,
que se pierda,
que se pierda,
por allí donde
no llega la memoria,
que no llega,
que no llega,
por mucho que se quiera.
Que sea un poema anodino,
algo parecido a una sepia,
sepia,
con que escribir
con su tinta negra
alguna de estas letras,
letras.
Que sea un poema,
poema,
de tú y yo,
que sea
de valientes
de películas de vaqueros
que se someten a la ley
del más fuerte
en cualquier pradera,
pradera,
con sus chumberas,
cardos secos
y soga del ahorcado
preparada para dar
una gran fiesta.
Que sea
de ese tipo de escenas
en que
mientras unos duermen
otros siegan,
siegan,
trigos
y avenas,
centenos,
amortas,
garbanzos,
lentejas,
con que alimentar
a quienes se prestan,
prestan,
para ser héroes
que nacen fuertes
y mueren llenos de penas.
Para nada
que se sepa,
me se parte
de ninguna epopeya,
eya
ni me se profeta,
eta
ni marioneta,
ni azucarillo,
ni edulzorante
que gota a gota se derrama
en una taza llena
de aromáticas hierbas.
Me se tallo de la tierra,
al igual que las frutas
y de todas las eras
desde todos las épocas,
ya sean estas
de izquierdas
o de derechas.
Aquí tenemos una historia
que si se cuenta,
cuenta,
solo sirve
para que algunos entiendan
que por activa,
o por lo que venga,
en estos tiempos de ponientes
es mejor
tener las ventanas cerradas
para que no entren
las calinas que ciegan,
y el buen entender
de quienes se encuentran
sometidos a lo que sea.
Se cierra este poema
en una determinada fecha.
Quien pueda
que sea
algo de aquello
que aquí se cita
hasta que quieran
quienes mandan
a ciencia cierta
sobre el Planeta Tierra.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: Y DE QUÉ ME DIGO
Y de qué,
me digo
y de qué,
me pregunto,
si no hay nada
que sea igual,
a lo que fuimos
y hemos sido.
El tiempo ayuda
a romper lazos
con el pasado
y a abrirlos al futuro,
así crecemos
por instantes indeterminados,
algo parecido
al aire que se respira.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
miércoles, 24 de junio de 2026
POESÍA: DE UN PUEBLO QUE ME LLEGA
Hoy me sale a cuento
un pueblo de solera,
con sus eras abiertas
a los vientos
que todo lo maceran
entre olores
a pernil
cortado en tacos
y tocino rancio.
Entre fríos que hielan,
por allí la historia
es parte obligada
que sirve de entrega
a quienes se sienten
con el regreso
al terruño sagrado
dignos
de ser denominados,
hijos de la patria chica
aunque en la cabeza estalle
lo que vamos pensando.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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