La rama sobre el vacío
mientras la rana canta
y la hoja cayendo se marcha
en pos de ese descanso
lejos del espacio en el cual nació para ser del árbol su vestimenta de gala.
Hojas en el otoño
por el suelo jugando en los parques, veredas, sendas, avenidas, plazas, calles y cañadas
como si fueran algo más para lo cual fueron pensadas.
En las batallas
las hojas desde las trincheras
avisan del invierno que se acerca con su camisa blanca
corriendo de un lado para otro
sin dar tiempo a que los montes, llanos, vaguadas, llanuras y tierras escarpadas
puedan escapar al aliento que el frío desesperadamente propaga.
Son las hojas verdes, marrones, rojas, azules y encarnadas
los colores de la paleta de un pintor
y sobre ella se escampan
todos los matices que por los ojos se perciben
con tan solo abrir la vista a la luz del sol por las mañanas.
El aire se lleva, el aire trae, con el aire se marchan
las últimas hojas que por los suelos todavía se resisten a no formar parte
de ese conjunto de verdades cartesianas
que nos fijan a la tierra para descanso del alma.
Autor; José Vte. Navarro Rubio
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